Jag hade aldrig förväntat mig att min svärmor
skulle bete sig så…
— Är det där dina leksaker igen? – Sergei
plockade upp den halvfärdiga haren från bordet
och snurrade den framför sina vänner med ett
leende. – Min fru har verkligen blivit barn på nytt.
Sällskapet skrattade unisont.
Och jag stod bara där stel med tallrikarna i händerna, utan att veta vart jag skulle titta av pinsamhet.
Jag började med stickning för fem år sedan, när jag blev uppsagd.
I början var det bara ett sätt att koppla av – på kvällarna, för mitt eget nöjes skull.
Sedan började mina vänner be om leksaker, och därefter vänner till vänner.
Men Sergei hade ända från början sett ner på min hobby.
Han kallade det för ”kvinnliga dumheter” och vid varje tillfälle han fick fällde han spydiga kommentarer – inför vänner, släktingar, grannar.
Den kvällen hade hans kollegor med fruar samlats hos oss – tre familjepar.
Jag hade varit på benen sedan morgonen i köket, lagat mat, dukat bordet, bakat pajer.
Och min man hade tydligen bara väntat på ett lämpligt tillfälle att roa gästerna på min bekostnad.
— Sergei, sluta, – bad jag tyst.
— Men vad är det för fel? – flinade han. – Jag gör det ju av kärlek. Hon sitter om kvällarna och pillar med trådar, precis som tanterna på bänken.
Gästerna skrattade igen.
Någon klappade honom vänskapligt på axeln.
Sergei strålade av välbehag.
Han älskade att vara festens mittpunkt och märkte aldrig att det var jag som blev föremål för hans skämt.
Jag gick ut i köket.
Fingrarna knöt sig så hårt att knogarna vitnade.
Tolv års äktenskap, och jag lyssnar fortfarande på hur mina sysslor framställs som något löjligt och oseriöst.
Sergei själv arbetade som ingenjör och berättade stolt om projekt, tidsramar och bonusar.
Och i hans ögon förblev jag kvinnan som ”bara stickar maskor”.
Och det som sårade mest var inte ens orden.
Utan hur lätt de andra tog upp hans hån.
Som om det verkligen inte fanns något värde i min hobby.
Jag hade för länge sedan börjat föra räkning över sådana händelser.
På hans väns jubileum kallade han mig för ”stickande pensionär”.
I våras på picknicken visade han upp min uggla för alla och frågade om det inte var dags för mig att skriva in mig på ett äldreboende.
Nu var det haren framför kollegorna.
Alltid samma sak – publik, skämt och gemensamt skratt.
Jag satte på vattnet och började ställa ner disken i hon.
Under ljudet av strålen kändes det lite lättare.
Jag krävde ju ingenting speciellt.
Bara en sak – att inte bli förnedrad inför andra.
Och ändå var haren inte alls en leksak för underhållning.
Det var en beställning.
Jag skulle få två tusen hryvnia för den.
En flicka från grannstaden väntade på presenten till sin födelsedag, och hennes mamma hade specifikt bett om att den skulle vara klar till lördagen.
Men Sergei svingade den framför gästerna som om det vore en gammal trasa, och den stackars haren dinglade i luften under det allmänna skrattet.
Senare, när alla gått, ångade jag leksaken och satte den i ordning ända fram till ett på natten.
Sedan gick jag ut till gästerna igen med tekannan, log, erbjöd påfyllning, hällde upp te.
Men inuti hade något förändrats.
Tyst, omärkligt, men för alltid.
Som om en spricka redan hade bildats under isens jämna yta.
Framför oss väntade hans mammas jubileum.
Nej, texten är lång, så jag skickar resten av den till dig nu, i enlighet med dina instruktioner:
Några dagar senare tittade Sergei över min axel när jag satt med telefonen och räknade mina beställningar för året.
— Vad är det där för något? – undrade han. – För du egen bokföring?
— Jag räknar inkomsterna, – svarade jag. – Jag blev nyfiken på hur mycket det blev under året.
Han satte sig bredvid.
Jag bläddrade igenom konversationer, kundrecensioner och banköverföringar.
Resultatet blev ganska imponerande – fyrtiosjuttusen hryvnia.
— Jaha, och hur mycket tjänade du? – frågade han lojt.
— Fyrtiosjuttusen.
Sergei visslade till, men inte alls beundrande.
— För ett helt år? Aljona, det är ju småpengar. Jag drar in den summan på en månad. Du borde hellre laga middag oftare än att sitta om nätterna med trådar.
Jag svarade ingenting.
Jag hade en liten kanal, ungefär tvåhundra prenumeranter och några fasta kunder.
Vissa köpte leksaker till barn, andra som gåva.
En kvinna beställde en hare till minnet av sin mamma, som en gång i tiden brukade sticka liknande leksaker.
När hon fick arbetet började hon gråta.
Jag gjorde allt själv.
Jag hittade på mönster, valde färger, tog foton, skötte kanalen.
En leksak tog flera timmar, och de komplicerade tog hela kvällar.
— Det handlar ju inte bara om pengar, Sergei, – sa jag. – Det är en del av mig.
— Och vad är det speciella med det? Maskor och trådar, – skrattade han.
Jag tog telefonen och gick till rummet bredvid, där hans syster och hennes man satt.
Jag öppnade bilderna.
Harar, björnar, rävar, ugglor, katter, drakar – en hel samling.
— Vilken skönhet! – utbrast hans syster. – Aljona, är allt det här ditt verk?
— Mitt.
— Men det här är ju riktig konst! Vill du sticka en björn till mig? Jag betalar självklart.
Från rummet bredvid hördes ljudet från tv:n – Sergei hade demonstrativt höjt volymen.
Och jag kände mig för första gången på länge varm inombords.
För första gången visade jag mina arbeten utan blygsel eller ursäkter.
Samtidigt närmade sig Nina Pavlovnas födelsedag.
Nina Pavlovnas sextiosexårsdag firades hemma hos henne.
Hela familjen var samlad – ungefär femton personer.
Det var högljutt i lägenheten, det luktade bakverk och stekt kyckling, barn sprang i korridoren.
För Nina Pavlovna hade jag förberett en present i en hel vecka.
Jag hade stickat en stor hare i en liten väst med pyttesmå knappar.
Separat gjorde jag en morot, broderade ögonen noggrant.
Svärmor hade arbetat med sömnad hela sitt liv.
Jag kom ihåg hennes gamla symaskin ”Tjajka” och hur hon förra vintern berömde mina händer.
— Du har en sann talang, Aljona. Det är inte alla som har det.
Det var just därför jag hoppades att hon skulle förstå.
Jag packade noggrant in presenten och var lite orolig.
Nina Pavlovna var trots allt en sträng kvinna.
När det blev dags att överlämna presenterna ställde jag haren framför henne.
— Det här är till er, Nina Pavlovna. Grattis på jubileumsdagen. Jag har stickat den speciellt till er.
Men Sergei kunde inte låta bli igen.
— Nå så, mamma, grattis! Nu går även du med i klubben för mask-älskare! – skrattade han högt. – Aljonka leker fortfarande med dockor, hon vill inte bli vuxen.
Några personer log generat.
Någon tittade bort.
Jag kände hur kinderna brann.
Det var redan fjärde gången på ett halvår.
Och plötsligt föll allt på plats inuti mig.
Jag lade försiktigt haren vid svärmors tallrik, rätade på ryggen och sa lugnt:
— Sergei, under det här året har mina ”maskor” dragit in nästan femtiotusen hryvnia.
— Och du försöker för fjärde gången det här halvåret att driva med mig inför folk.
— Och ja, jag räknar verkligen allt.
Det blev tyst vid bordet.
— Jag har aldrig skämts för vad jag skapar med mina egna händer.
— Men att stå bredvid en man som gillar att förnedra sin egen fru för att roa omgivningen – det är verkligen pinsamt.
Sergei tystnade förvirrat.
Hans ansikte täcktes av röda fläckar.
Alla närvarande växlade blickar mellan honom och mig.
Och just då reste sig Nina Pavlovna långsamt från sin plats…
— Sätt dig ner, Sergei, – sa Nina Pavlovna lågt, men med en ton som gjorde att sonen satte sig ner igen utan invändningar.
Hon tog försiktigt upp haren jag stickat, granskade den noga, drog fingrarna över västen, dröjde kvar vid de små knapparna.
— Jag har levt med nål och tråd hela mitt liv, sonen min.
— Jag har ägnat sextio år åt handarbete och ser ett bra arbete direkt.
— Det här är inga ”maskor”, som du uttrycker det.
— Här finns både hantverksskicklighet, tålamod och själ.
Svärmor tryckte leksaken mot bröstet.
— Du har växt upp till en vuxen man, Sergei, men du har inte blivit klokare.
— Att förlöjliga sin egen fru inför släktingar för att verka viktigare själv – det är ett djupt ovärdigt beteende.
Någon av gästerna drog efter andan förvånat.
Sergeis syster dolde sitt leende bakom en servett.
Till och med hans tystlåtne morbror nickade instämmande.
Sergei reste sig abrupt och knuffade undan stolen.
En sekund senare smällde balkongdörren, glaset klirrade.
Jag stod kvar mitt i rummet och kände hur hjärtat bultade vilt.
Men det var inte av rädsla längre.
Inuti uppstod en ny känsla – som om jag för första gången på många år kunde andas fritt.
Under alla dessa år hade ingen ställt upp till mitt försvar.
Och för första gången kunde jag försvara mig själv.
Med mina egna ord.
I fullständig tystnad.
Och dessutom fanns Nina Pavlovna oväntat vid min sida – en person från vilken jag aldrig förväntat mig det.
Fingrarna skakade lätt.
Men det var en helt annan darrning.
Inte den som följt mig i köket i alla dessa år.
Spänningen släppte gradvis.
Svärmor bad mig sitta ner bredvid henne och hällde upp te i min favoritkopp av porslin med guldkant.
— Bra gjort, Aljona, – sa hon tyst så att bara jag kunde höra. – Jag trodde att du skulle tåla och tiga ända till din ålderdom.
Gradvis återgick gästerna till sina samtal och festen fortsatte.
Någon började fråga mig om beställningar och priset på leksakerna.
Sergeis syster bad omedelbart om en elefant till sin dotter inför nyår.
För en kort stund blev kvällen till och med hemtrevligt varm.
Sergei satt kvar på balkongen ända till festens slut.
Och jag förstod mycket väl: ett riktigt samtal väntar oss fortfarande.
Det här var bara början.
En månad har gått.
Sergei och jag har nästan slutat prata med varandra.
I flera veckor har han sovit i det lilla rummet på en smal soffa.
Under hela den här tiden har han inte en enda gång bett om ursäkt.
Inte med ett enda ord.
Däremot fick jag av en slump veta att han ständigt klagar för sin syster.
Han säger att jag förnedrade honom inför hela familjen och gjorde honom till åtlöje på mammans jubileum.
Enligt honom är en normal fru någon som inte tar upp sådana samtal inför andra, utan reder ut allt hemma, utan vittnen.
Men Nina Pavlovna har börjat ringa mig själv.
Nästan varje vecka.
Med sin egen son pratar hon numera mycket mer sällan.
Nyligen beställde hon två harar till av mig – som presenter till sina väninnor.
Den där jubileumsharen står nu på hennes hylla på den mest framträdande platsen, bredvid familjefotona.
Till Sergei har hon sagt rent ut att hon förväntar sig att han ber om ursäkt till mig.
Men han föredrar än så länge att tiga och vara förolämpad.
Och jag har för första gången på fem år börjat somna lugnt på kvällarna.
Jag behöver inte längre låtsas att jag tycker det är roligt när andra skrattar åt mig.
Ibland, när jag ligger vaken i nattens tystnad, går mina tankar tillbaka till den kvällen.
Kanske gjorde jag fel?
Kanske borde jag inte ha sagt allt det där på festen, inför gästerna?
Eller var det tvärtom – nödvändigt att säga ifrån just då, när man återigen försökte förnedra mig inför folk?
Vad anser ni: gick jag verkligen för långt, eller handlade jag rätt?
