Skulle hon inte kunna gå till en butik, sälja något, eller åtminstone tvätta golven?
— Vad är det för slags jobb, när din fru tillbringar dagarna framför datorn?
Skulle hon inte kunna gå till en butik, sälja något, eller åtminstone tvätta golven? Då skulle det åtminstone vara ett riktigt jobb!
Och i stället sitter hon bara hela dagarna framför datorn!
Skilj dig från henne, min son!
Du kommer aldrig att bli lycklig med en kvinna som inte vet vad riktigt arbete är! — förklarade Galina Petrovna utan att ens vända bort huvudet från köksbordet, där hon med våldsam energi skurade den plastiga duken, som redan var fullkomligt ren.
Aleksej stelnade till i dörröppningen med två tunga matkassar från snabbköpet, vars handtag skar smärtsamt in i hans handflator.
Han hade just klivit in, han hade inte ens hunnit ta av sig skorna, och predikan hade redan börjat.
Det var en ritual.
Varje lördag korsade han hela staden, fastnade i trafiken, släpade matkassarna, bara för att få höra samma gamla visa om och om igen.
I lägenheten luktade det gammalt damm, stekt lök och valocordin — en lukt som verkade ha trängt in i tapeterna redan på åttiotalet och vägrade försvinna, trots de öppna vädringsfönstren.
— Hej, mamma, — Aleksej ignorerade angreppet, gick in i köket och ställde ner kassarna på golvet med en dov duns.
— Jag har tagit med lite saker till dig.
Jag köpte röd fisk, sån som du tycker om, kvarg, frukt.
Galina Petrovna, en kraftig kvinna med ett tungt, jordfärgat ansikte och händer präglade av svullna ådror, behagade till sist titta på sin son.
I hennes blick fanns ingen glädje över mötet, bara en värderande, granskande blick som letade efter fel.
Hon torkade händerna på förklädet och gick fram till kassarna, kikade ner i dem med minen hos någon som väntar sig att hitta en död råtta.
— Fisk har han kommit med, minsann, — muttrade hon och drog fram ett vakuumförpackat paket med öring och vred det framför ögonen, medan hon kisade mot prislappen som Aleksej hade glömt att ta bort.
— Vet du inte var du ska göra av pengarna?
Klart man kan köpa fisk när frun sitter hemma och spottar i taket.
Och den pensionerade mamman räknar slantarna.
— Mamma, vi har redan pratat om det här, — Aleksej sjönk trött ner på pallen och kände hur ryggen började värka efter arbetsveckan.
— Ira spottar inte i taket.
Hon arbetar.
Hon har projekt, deadlines, kunder.
Hon tjänar pengar.
— Pengar! — fnös Galina Petrovna och slängde fisken på bordet med en sådan kraft som om det vore en tegelsten.
— Det där är inga pengar, Lesja.
Det är papperslappar.
Luft.
De kommer och de försvinner.
En människa ska arbeta med händerna, göra nytta.
Och vad producerar hon?
Små teckningar på internet?
Pff.
Hon började plocka upp varorna på ett aggressivt sätt.
Mjölkpaketet landade med en smäll bredvid fisken.
Brödlimpan flög in i brödlådan.
Galina Petrovna rörde sig ryckigt, nervöst, och varje rörelse förmedlade en djup, rotad irritation.
Det störde henne att ta emot dessa gåvor, eftersom de hade köpts för pengar vars natur hon vägrade förstå.
— Titta på dig själv, — fortsatte hon, utan att se på sonen men med kuslig precision träffa hans ömmaste punkter.
— Du är blek, du har mörka ringar under ögonen.
Skjortan är inte ens ordentligt struken.
Det syns direkt: du ser ut som ett föräldralöst barn fast din fru lever.
En normal kvinna gör i ordning sin man för jobbet, ställer fram en varm frukost, stärker hans skjortor.
Och din?
Jag slår vad om att hon sover till middagstid medan du sliter ut ryggen på fabriken?
— Jag arbetar inte på fabrik, mamma, jag är ingenjör på kontor, — rättade Aleksej henne och försökte hålla rösten lugn, även om en dov vrede redan började koka inom honom.
— Och Ira går upp klockan sju, tillsammans med mig.
Hon gör frukost, kokar kaffe.
Mina skjortor stryker jag själv, mina händer kommer inte att ramla av för det.
Vi är partner, inte herre och tjänarinna.
— Partner! — härmade Galina Petrovna honom och vred läpparna i ett föraktfullt leende.
— Se vilka ord ni har lärt er.
I en familj, Lesja, måste det finnas ordning.
Mannen är den som försörjer, kvinnan är den som sköter hemmet.
Hos er råder kaos.
Du försörjer, och hon förbrukar.
Hon sitter där och klickar på tangenterna.
Skulle det där vara trötthet?
Jag, i hennes ålder, hade två jobb, sedan stod jag i kö för korv, sedan tvättade jag för hand i badkaret.
Det var liv, det härdade en människa.
Din, däremot, har aldrig känt lukten av det verkliga livet.
Hon är en växthusblomma.
Aleksej såg på sin mor och såg framför sig en mur.
En mur av betong, ogenomtränglig, av övertygelser byggda under årtionden av ett hårt liv.
Galina Petrovna trodde uppriktigt att lidande var en nödvändig beståndsdel i ett värdigt liv.
Om du inte lider, inte stupar av trötthet, inte sliter sönder händerna till blod, då lever du fel, för lätt, utan att förtjäna det.
Och den lätthet som svärdotterns tillvaro hade var för henne en personlig förolämpning.
— Mamma, tiderna har förändrats.
Man måste inte ta död på sig av arbete för att leva värdigt, — försökte han från ett annat håll.
— Teknik, internet… det är möjligheter.
Ira är en bra specialist, hon uppskattas.
— Hon uppskattas… — drog Galina Petrovna ut på orden medan hon tog upp en förpackning dyrt te ur kassen och betraktade etiketten med avsmak.
— Av vem uppskattas hon?
Osynliga människor?
Har du någonsin sett de där cheferna hennes?
Och om hon egentligen inte arbetar alls, utan bara sitter och chattar med män?
Vad vet du om det?
Hon är hemma, ingen kontrollerar henne.
Hon borde gå och jobba som kassörska i en butik — där ser alla dig, där finns kollektivet, där finns ansvar.
Och här… bara mörker.
Hon vände sig mot Aleksej och satte händerna i sidorna.
Hennes slitna morgonrock med små blommor spändes över den kraftiga kroppen.
— Jag ska säga dig en sak, min son.
Försvara henne inte.
Titta närmare på henne.
Du kommer hem, och hon, det kan du ge dig på, säger att hon är trött?
Att hon har ont i ryggen av att sitta?
Löjligt!
Vad skulle hon vara trött av?
Av att röra musen?
Det är ett infall, Lesja.
Ett kvinnligt infall och lättja.
Det passar henne helt enkelt att sitta på dina axlar.
Och du, din dumbom, är till och med nöjd över att anstränga dig.
Du har köpt mat för en halv pension.
Tror du att hon kommer att tacka dig?
Nej då, hon kommer att ta det för givet.
Aleksej knep ihop käkarna så hårt att musklerna i ansiktet började pulsera.
Han tittade på burken med snabbkaffe på hyllan, den gamla sockerskålen med den naggade kanten, klockan i form av en tallrik som tickade högt och räknade sekunderna av hans tålamod.
Han ville resa sig och gå därifrån genast, men han visste att han inte kunde.
I kassen låg fortfarande medicinerna, som måste ställas i ordning och förklaras hur de skulle tas.
Och räkningarna för lägenheten, som han hade betalat online dagen innan.
— Låt oss ta lite te, mamma, — sade han med mörk röst och bytte ämne.
— Jag köpte en tårta.
Med körsbär.
— Med körsbär… från butiken, antar jag? — reagerade Galina Petrovna genast, men tonen blev en aning mjukare och gick från angrepp till det vanliga muttrandet.
— Nu för tiden är det en heroisk bedrift att göra något med sina egna händer.
Nåväl, sätt på vattenkokaren.
Men ta era egna koppar, de naggade, de fina sparar jag till folk.
Den meningen skar i hans hörsel.
”Till folk.”
Tydligen räknades varken sonen eller hans hustru till den kategorin.
Aleksej reste sig tyst och gick fram till spisen, tände en tändsticka.
Gasen flammade upp som en blå blomma, och i det ögonblicket förstod han att dagens besök inte skulle sluta med bara en kopp te.
Luften i köket var alltför elektrisk, och moderns bitterhet, som byggts upp under veckor, sökte en utväg.
Och den skulle hitta en.
Utan tvekan skulle den hitta en.
Vattenkokaren tjöt redan sedan en minut tillbaka, gällt och krävande, men Galina Petrovna skyndade sig inte att ta den från elden.
Det var nästan som om hon njöt av ljudet, som gick Aleksej på nerverna och fick honom att spänna sig.
Till sist reste hon sig tungt, stängde av gasen och hällde det kokande vattnet i tekannan som om hon utförde ett offer.
På bordet stod den sorgset övergivna körsbärstårtan från snabbköpet, fortfarande i plastlådan, som modern inte ens hade bemödat sig att lägga upp på ett fat.
— Bara kemi, — mumlade hon och skar tårtan direkt i plastförpackningen med kniven så att repor lämnades i botten.
— Smeten är seg.
Men förstås, hur skulle din drottning kunna veta hur man gör en deg?
Hon har manikyr.
Jag slår vad om att hon har långa naglar och klickar på tangentbordet.
Aleksej tog tyst en bit.
Tårtan var vanlig, färsk, men under moderns tunga, fixerade blick kändes den som en bit torr lera omöjlig att svälja.
— Mamma, Ira har inte långa naglar, hon skulle inte kunna skriva då, — invände han lugnt och tog en klunk te.
Teet var starkt, nästan som ett fängelseavkok, precis så som hans mor tyckte om det — så starkt att hjärtat började darra.
— Hon skulle inte kunna skriva… — upprepade Galina Petrovna hånfullt, satte sig mitt emot honom och korsade armarna över bröstet.
— Hör du hur du låter, Lesjka.
Är du en man eller vad?
”Skriva.”
Min granne, Valjka på tredje våningen, det är en riktig kvinna.
På morgonen tvättar hon golven i skolan, sedan springer hon för att städa i vårt eget hus, och på kvällen hoppar hon dessutom in i kassan i snabbköpet.
Hon har händer som sandpapper, ådror som spänner, ett ansikte förstört av trötthet.
Och ändå kommer hon hem med fulla kassar, har arbetat ihop allt själv, försörjer sin invalidiserade man och säger aldrig ett ord för mycket.
Det där är en riktig arbetare.
Och din?
Galina Petrovna lutade sig framåt, och hennes ansikte förvrängdes i en grimas av motbjudande medlidande.
— Titta på dig själv, min son.
Du har blivit genomskinlig.
Skjortan hänger på dig, kragen är utsliten, allting ser grått ut.
Byxorna, se, de är redan nötta vid knäna.
Är det så en hustru tar hand om sin man?
Om hon är hemma borde vecken i dina byxor vara så skarpa att man kunde skära sig på dem!
Och i stället går du omkring som ett eländigt föräldralöst barn.
Jag skäms för att se folk i ögonen.
De frågar mig redan: ”Gal, är allt bra med din Lesjka?
Kanske är han sjuk?”
Och vad ska jag svara?
Att han har en parasit till hustru?
Aleksej satte ner koppen med ett klirr på fatet.
Porslinets klingande ljud ekade som ett pistolskott i kökets tystnad.
— Nu räcker det, sa han bestämt.
— Jag ser normal ut.
Jag arbetar mycket, ja, jag blir trött.
Men Ira har ingenting med det att göra.
Hon arbetar också.
Och det faktum att hon inte bär säckar med cement och inte skurar trapporna med en smutsig trasa gör inte hennes arbete mindre viktigt.
Hon är designer, mamma.
Hon skapar grafiska projekt för stora företag.
Det är ett intellektuellt arbete.
På kvällen är hennes ögon röda av skärmen, och hennes rygg gör inte mindre ont än din.
Galina Petrovna skrattade.
Det var inget glatt skratt, utan ett torrt, kraxande ljud, fullt av gift.
— Intellektuellt arbete!
Åh, det var det värsta jag hört! — hon slog handflatan i bordet.
— Hon ritar bilder!
Lesja, är du dum eller låtsas du?
Vad är det ens för arbete?
Det är nöje!
Barn på dagis ritar.
Vuxna kvinnor ska vara till nytta.
Du är ingenjör, du gör ritningar, bygger broar, det förstår jag.
Och hon?
Hon fyller bara ditt huvud med dumheter.
Hon sitter där säkert och tittar på sina turkiska serier eller spelar tv-spel, lägger patiens.
Och när du kommer hem — vips — stänger hon fönstret och låtsas vara dödstrött.
”Åh, Lesja, jag är så trött, beställ en pizza.”
Jag känner de där moderna koketterna mycket väl.
Modern talade med en sådan säkerhet att det verkade som om hon verkligen hade tillbringat tiden bakom svärdotterns rygg med ett tidtagarur.
I hennes värld fanns varken frilans, distansarbete eller digital ekonomi.
Det fanns bara fabriken, butiksdisken och moppen.
Allt annat kom från djävulen, ett sätt att lura hederligt folk och stjäla andras pengar.
— Hon tjänar mer än jag, mamma, sa Aleksej tyst och hoppades att just det argumentet åtminstone skulle kunna spräcka rustningen lite.
— Förra månaden avslutade hon två stora projekt.
Galina Petrovnas ögon smalnade.
— Mer än du? upprepade hon i en olycksbådande viskning.
— Och du är nöjd med det?
Du, en frisk och stark man, är nöjd med att det är en kvinna som drar in pengarna i huset?
Men vad är det för pengar, Lesja?
Stulna.
Lätta.
Det finns inga hederliga pengar utan valkar på händerna.
Antingen sysslar hon med något bedrägeri, lurar folk på internet, eller så…
Hon gjorde en betydelsefull paus, tog en klunk te och såg på sonen över koppens kant.
— Eller vad? spände sig Aleksej.
— Eller så gör hon sådant där framför webbkameran, eller vad det nu kallas, spottade hon fram.
— Vi vet mycket väl vad flickor får betalt för på internet.
För att vicka på rumpan framför kameran.
Och du går på det.
”Designer.”
Pff!
Vilken skam.
Aleksej kände hur blodet steg honom åt ansiktet.
Nu gick det över alla gränser.
Hon nöjde sig inte med att förminska hans frus arbete, hon släpade henne genom leran och hittade på de mest motbjudande scenarier bara för att rättfärdiga sitt eget hat.
— Det där är vanföreställningar, mamma, sa Aleksej, och hans röst blev hård.
— Du säger fruktansvärda saker om en människa som du inte ens försöker lära känna.
Ira är en anständig kvinna.
Och hon älskar mig.
— Hon älskar din plånbok och din lägenhet! skrek Galina Petrovna och förlorade de sista resterna av självbehärskning.
— Hon har hängt sig fast vid dig som en blodigel!
Hon såg att du är en snäll pojke, mjuk, och att man kan klättra upp på dina axlar och låta benen hänga.
För henne är du en resurs, Lesja!
Hon kommer att pressa ut dig till sista droppen medan du sliter ut ryggen på jobbet, och hon blir fet framför skärmen.
Titta på henne, hon har inte ens kommit en enda gång till mig för att tvätta golven eller putsa fönstren!
”God dag, Galina Petrovna” på telefon en gång var sjätte månad — och det är allt!
Är det där en svärdotter?
Det är en inneboende!
— Hon föreslog att hon skulle ringa någon som kunde putsa dina fönster, påminde Aleksej.
— Det var du som vägrade.
Du sa att du inte ville ha främlingar i huset.
— Klart jag inte vill! vrålade modern.
— Jag vill ha omtanke!
Respekt!
Inte er allmosa!
Professionell städning… vilka äckliga ord.
Det är lättja, Lesja, ren lättja och brist på respekt för äldre.
Hon tycker det är motbjudande att smutsa ner händerna, därför vill hon klara sig genom att betala andra.
Och du går på det.
I ditt eget hem behandlar de dig som en idiot.
När du är på jobbet sitter hon säkert och chattar med sina väninnor, talar illa om dig och skrattar åt hur bra hon har lyckats.
Luften i köket blev tjock, klibbig.
Moderns ord föll som tunga stenar och byggde en mur genom vilken det inte längre gick att nå fram.
Galina Petrovna ville inte höra sanningen.
Hon behövde ett offer.
Hon behövde att svärdottern led som hon själv hade lidit hela livet.
Och varje avvikelse från det manuset uppfattade hon som en personlig förolämpning.
Aleksej såg på sin mor och såg i hennes ögon inte oro, utan en törst efter kontroll.
Det gjorde henne fysiskt ont att någon kunde leva på ett annat sätt.
Lättare.
Friare.
— Ät, ät kakan, sa hon plötsligt med en förändrad ton, söt och klagande, medan hon sköt fram lådan mot honom.
— Hemma hos er får du väl bara halvfabrikat.
Du har ju blivit så mager.
Det är bara mamma som tänker på dig, dumbom.
Men han kunde inte få ner en tugga.
Aleksej förstod att det här samtalet inte bara kunde avslutas genom att dricka upp teet.
Den dagen måste allt sägas klart och tydligt.
Annars skulle den där giftiga omsorgen sluka hans familj.
Aleksej sköt långsamt plastlådan med kakan ifrån sig.
Hans aptit hade försvunnit helt och hållet och lämnat plats åt en kall, metallisk beslutsamhet.
Han såg på sin mor, som fortfarande log triumferande, övertygad om att hennes argument om ”riktigt arbete” hade krossat svärdottern.
Hon förstod inte att hon just hade passerat den gräns där tålamodet tar slut och den kalla bokföringen av relationer börjar.
— Mamma, låt oss tala om pengar, sa han med en platt röst, utan känslor.
— Du tycker så mycket om att räkna andras inkomster, resonera om vem som tjänar vad och hur.
Låt oss räkna dina utgifter.
Galina Petrovna stelnade.
Hon tyckte inte om att tala om ekonomi, om det inte handlade om att klaga över hur allt hade blivit dyrare.
— Vad finns det att räkna? muttrade hon och rättade till sjalen som hade glidit ner över bröstet.
— Pensionen är löjlig.
Räkningarna växer som jästdeg.
Om du inte hjälpte mig skulle jag redan vara utblottad.
Och för det tackar jag dig, jag har uppfostrat en son som inte överger sin mor.
— Just det, nickade Aleksej.
— Jag hjälper till.
Låt oss minnas förra månaden.
Du bad om nya glasögon.
En bra båge, japanska glas, eftersom de billiga ger dig huvudvärk.
Femton tusen rubel.
Kommer du ihåg?
— Ja, jag kommer ihåg, sa modern och mörknade.
— Men det handlar om hälsan.
Ögonen är ingen småsak.
— Precis.
Och innan det — tandläkaren.
Två implantat, eftersom protesen gjorde ont.
Åttio tusen.
Och dessförinnan — plastfönster i hela lägenheten, treglas, Rehau, så att det inte drog och gatuljudet inte störde.
Nästan hundra tusen med montering och efterarbete.
Och varje månad — en påse full med mediciner mot blodtrycket, kärlen, lederna.
Franska, inte generika, eftersom de ryska enligt dig ger dig halsbränna.
Ytterligare sju till tio tusen i månaden.
Plus räkningarna för din trea, som jag betalar helt och hållet.
Galina Petrovna pressade ihop läpparna och anade fällan, men utan att ännu förstå varifrån slaget skulle komma.
— Kastar du det här i ansiktet på mig? darrade hennes röst av förnärmad ton.
— Kastar du en brödbit i ansiktet på mig?
Jag uppfostrade dig, jag avstod från allt för din skull…
— Jag kastar ingenting i ansiktet på dig, jag konstaterar fakta, avbröt Aleksej henne hårt, utan att låta henne glida in i sin vanliga hysteri.
— Jag vill bara att du ska förstå matematiken.
Min lön som ingenjör är sextio tusen rubel.
Vårt bolån är fyrtiofem tusen.
För att leva återstår femton tusen.
Han gjorde en paus och lät siffrorna hänga kvar i kökets kvava luft.
Galina Petrovna blinkade och försökte få debet och kredit att gå ihop, men hennes ansikte uttryckte bara förvirring.
— Och? frågade hon.
— Då får du dra åt svångremmen någonstans.
Du är ju en man, eller hur?
— Mamma, du lyssnar inte, sa Aleksej och lutade sig fram, såg henne rakt i ögonen.
— Femton tusen.
Det räcker knappt till bensin och ett par turer till mataffären.
Var tror du att pengarna kommer ifrån till dina fönster, dina tänder, dina dyra mediciner och den där fisken som du just slängde upp på bordet med sådant förakt?
Galina Petrovna blev alldeles stilla.
I hennes ögon fladdrade något som liknade rädsla, omedelbart ersatt av ett dovt försvar.
Hon började ana vart han var på väg, men hennes sinne gjorde desperat motstånd mot den informationen.
— Menar du att… började hon, och hennes röst darrade.
— Jag menar att varje rubel som har lagts på din bekvämlighet under de senaste tre åren har tjänats av Ira, sa Aleksej, ord för ord.
— De där berömda ”lätta” pengarna från datorn.
Samma ”lättja” och det där ”klickandet på tangenterna”.
Det var Ira som betalade dina fönster så att det inte skulle dra.
Det är Ira som skickar mig pengar till dina mediciner.
Det var Ira som insisterade på att vi skulle fixa dina tänder, för att ”mamma ska kunna äta bekvämt”.
Min lön räcker inte ens till att helt täcka bolånet och maten, mamma.
Vi lever på min frus pengar.
Tystnaden som föll över köket var tjock som bomull.
Man hörde bara surret från det gamla Saratov-kylskåpet i hörnet.
Galina Petrovna satt stilla, ansiktet täckt av röda fläckar.
Hon såg på sin son som om han just hade erkänt ett mord.
— Du ljuger, andades hon till sist ut.
— Varför skulle jag ljuga? Aleksej tog fram telefonen, öppnade bankappen och lade den på bordet framför sin mor.
— Titta på överföringshistoriken.
”Irina V.
Överföring: till mammas tänder.”
”Irina V.
Överföring: till mammas räkningar.”
Titta, mamma.
Titta ordentligt.
Galina Petrovna kastade inte ens en blick på skärmen.
Hon sköt ifrån sig telefonen som om den vore smittsam.
Apparaten gled över plastduken och stannade vid bordskanten.
— Ta bort den! skrek hon.
— Ta bort det där skräpet!
Jaha, är det så ni pratar nu?
Har ni bestämt er för att köpa mig?
Täppa till munnen på en mor med pengar?
— Ingen har köpt dig.
Vi har tagit hand om dig, sa Aleksej trött.
— Men du uppskattar inte omsorg om den inte luktar svett och blod.
— Och vad luktar de här pengarna? Galina Petrovna for upp så att en sked föll till golvet.
— Vad luktar de, frågar jag dig?
Skam!
Lättja!
Ohederlighet!
En människa som inte arbetar med händerna har ingen rätt att tjäna så här mycket!
Det är fel!
Det är mot naturen!
Och du… du tar de där smutsiga pengarna och bär dem till din mor?
Du drar in mig i den här smutsen?
Hennes logik var förvriden, upp-och-nedvänd, men i sitt hat var hon fullkomligt uppriktig.
För henne var svärdotterns pengar som pengar stulna från hederliga arbetare.
Det faktum att just de pengarna gav henne en ålderdom utan nöd gjorde henne bara ännu argare.
Det var förnedrande att vara beroende av den hon ansåg vara ett noll.
— Så tänderna besvärar dig inte? frågade Aleksej och kände hur allt brann inom honom.
— Det äcklar dig inte att öppna fönstren?
De köptes med ”smutsiga” pengar.
— Våga inte! skrek modern och stänkte saliv.
— Våga inte kasta det i ansiktet på mig!
Jag har förtjänat det som är mitt!
Jag har gjort mig förtjänt av det!
Det har inte hon!
Låt henne gå och tvätta golv, låt henne lära sig vad det betyder att slita ut ryggen, och då kanske jag tar emot en enda kopek från henne!
Men så här — jag behöver inte er välgörenhet!
Ta tillbaka era fönster!
Dra ut tänderna på mig, om ni är så snåla!
Hon for runt i det lilla köket, slog höfterna mot bordets hörn, tog sig om hjärtat, men det var inte smärta, det var ilska.
— Parasit! väste hon.
— Fastklistrad vid internet och suger pengar ur luften medan vanligt folk sliter ut ryggen!
Och hon har förstört dig också, idiot!
Du var en man, och nu har du blivit försörjd!
Du lever på en kvinnas bekostnad och är till och med nöjd med det!
Fy på er!
Aleksej såg på denna enmansföreställning och förstod att det var slut.
Det fanns inte längre någon mening med att förklara ekonomin, arbetsmarknaden, det faktum att världen hade förändrats.
Framför honom stod en människa för vilken lidande var den enda giltiga valutan och andras framgång en personlig förolämpning.
Galina Petrovna var beredd att gnaga på brödkanter i mörkret bara för att slippa erkänna att den där ”lilla gåsen vid datorn” var klokare och mer framgångsrik än hon själv.
— Okej, mamma, sa Aleksej och reste sig långsamt.
— Jag har hört dig.
— Vad har du hört? stannade hon tvärt och flåsade.
— Att din fru är en latmask?
Att hennes pengar är damm?
När hon börjar arbeta med händerna, när hon kommer till mig med hinkar och trasor, då ska vi tala om respekt!
Så länge hon sitter där och trycker på knappar — kommer hon inte att sätta sin fot i min lägenhet!
Och våga inte komma med hennes pengar till mig!
— Okej, nickade Aleksej.
Han började inte argumentera.
Han förstod bara att bokslutet var avslutat.
Saldot gick inte ihop.
Och nu återstod bara att genomföra den sista transaktionen — en fullständig nollställning av kontona.
Aleksej drack inte upp sitt te.
Koppen med den redan kalla drycken, svart som tjära, stod kvar på bordet som ett monument över deras förstörda relation.
Han såg på sin mor, som fortfarande andades häftigt efter sitt utbrott, och kände en märklig tomhet.
Någonting inom honom hade gått sönder.
Som om säkringen hade bränts ut, den som i åratal hade tvingat honom att uthärda, runda av kanter och hitta ursäkter för hennes giftighet.
— Jag har hört dig, mamma, upprepade han, och hans röst lät skrämmande lugn, utan en enda ton av sonlig värme.
Det var en främlings röst.
— Du har rätt.
Man kan inte ta pengar från den man föraktar.
Det är verkligen ohederligt.
Därför slutar vi med den här cirkusen från och med i dag.
Galina Petrovna, som hade väntat sig att sonen skulle börja försvara sig eller försöka övertala henne igen att ta emot hans hjälp, stelnade till.
Hon plockade nervöst på dukens kant och kände en kall rysning löpa längs ryggraden.
— Vilken cirkus? frågade hon misstänksamt och såg snett på Aleksej.
— Den ekonomiska, sa Aleksej och började räkna upp medan han böjde fingrarna, metodisk och obarmhärtig.
— Från och med i morgon avbryter jag autogirot för din lägenhet.
Du har pension, klara dig själv.
Jag kopplar också bort internet — du säger ju alltid att det bara finns ondska och fördärv där.
Vad ska du med den syndens håla till i ditt hem?
Du får titta på tv, där säger de ju allting rätt.
— Du… hotar du mig? Galina Petrovna försökte le, men det blev ett snett och ynkligt leende.
— Hotar du din egen mor med en brödbit?
— Nej, mamma.
Jag verkställer din vilja, sa Aleksej obevekligt.
— Medicinerna.
De dyra, franska.
Om de köps med ”parasitens” pengar, då kan de inte vara bra för dig.
Du får köpa våra egna, billiga, som ger dig halsbränna.
Men hederliga.
Och jag stoppar också hemleveransen av matvaror.
Du tycker ju så mycket om att gå i butiker, stå i kö, känna på potatis med egna händer.
Så gör det då.
I vilket väder som helst.
Det är riktigt arbete, bra för hälsan.
— Hur kan du ens få ur dig något sådant! skrek hon och flög upp.
— Titta på honom!
Monster!
Har hon lärt dig det här?
Den där huggormen skrev talet åt dig, eller hur?
På egen hand kan du ingenting, du är en trasa!
— Den där ”huggormen” försökte i fem år vinna din sympati, avbröt Aleksej med iskall ton och reste sig också till sin fulla längd.
Han lutade sig över bordet och såg ner på sin mor.
— Hon valde presenter åt dig, letade läkare åt dig, oroade sig när du mådde dåligt.
Och du?
Du spottade bara galla.
Det går inte att göra dig nöjd, mamma.
Du vill inte ha hjälp, du vill ha ett offer.
Du vill att vi ska leva dåligt, att vi ska lida som du har lidit.
Men det kommer inte att hända.
Galina Petrovna flåsade av vrede.
Ansiktet var täckt av rödlila fläckar, händerna skakade.
Hon förstod att hon höll på att förlora kontrollen, förlora den makt som hon så omsorgsfullt hade odlat i åratal.
Och i sin maktlöshet bestämde hon sig för att slå till på den mest smärtsamma punkten, på det som enligt henne borde krossa hans självsäkerhet.
— Stick då! skrek hon och sprutade saliv.
— Lev på era stulna pengar!
Men ni kommer inte att få någon lycka!
Det kommer ni inte!
Gud ser allt!
Och ni kommer inte att få friska barn av en sådan mor!
Hon kommer att föda dig någon med två huvuden, eller kanske inte ens kunna få barn alls!
Det växer inga apelsiner på en asp!
Det kommer att växa upp en likadan smutsig latmask som hon!
Aleksej bleknade.
Hans nävar knöts så hårt att knogarna vitnade.
För ett ögonblick lade sig en metallisk tystnad över rummet, där man bara hörde Galina Petrovnas hesa andning.
— På tal om barn, sa Aleksej lågt, nästan viskande, och just den viskningen gjorde modern verkligt rädd.
— Vi väntar barn.
Ira är i tredje månaden.
I dag ville vi berätta det för dig.
Köpa en tårta, fira.
Galina Petrovna öppnade munnen, men hann inte säga något.
Aleksej fortsatte och högg av varje ord som en bödel med yxan:
— Men nu ser jag att du inte behöver veta det.
Du har rätt, som mormor är du ingenting värd.
Vad skulle du lära ett barn?
Hat?
Avund?
Att man ska kasta smuts på alla?
Nej.
Mitt barn ska inte se detta.
— Er lilla missfostring bryr jag mig inte om… försökte hon säga emot, men rösten darrade förrädiskt.
— Kom ihåg det här, mamma, sa Aleksej och gick mot hallens dörr.
— Du kommer aldrig att få se det här barnet.
Varken när det föds eller när det börjar skolan.
Aldrig.
För honom eller henne existerar du inte.
Du dog för oss i dag, här i det här köket, bland dina smutsiga ord om min fru och dina förbannelser.
Han gick ut i hallen, drog snabbt på sig stövlarna utan att ens knyta dem.
Galina Petrovna sprang efter honom och grep tag i dörrkarmen.
Plötsligt blev det outhärdligt skrämmande för henne att bli ensam kvar i den där lägenheten, med de där nya fönstren som nu påminde henne om hennes egen dumhet.
— Lesjka! ropade hon, och i hennes röst blandades hot och bön.
— Det där vågar du inte!
Du kommer att krypa tillbaka till mig!
När hon lämnar dig, när hon lämnar dig i bara kalsongerna, då kommer du att krypa tillbaka till mig!
Och jag kommer inte att öppna dörren!
Aleksej tog jackan, öppnade ytterdörren och vände sig om.
Hans ansikte var fullkomligt lugnt, som om han såg på en främmande och obehaglig kvinna någonstans i en kö.
— Jag kommer inte att krypa, sa han.
— Jag har en familj.
Och du har din stolthet och din moppe.
Lev med dem.
Han gick ut på trappavsatsen.
Galina Petrovna väntade sig att han skulle smälla igen dörren, att en skandal skulle bryta ut, skrik genom hela huset så att grannarna skulle höra hur olycklig hon var.
Men Aleksej stängde dörren försiktigt, mjukt, tills låset klickade svagt.
Det svaga klicket lät högre än vilket pistolskott som helst.
Galina Petrovna stod kvar i hallens halvmörker.
Tystnaden föll över henne omedelbart, tät och kvävande.
Hon gick långsamt tillbaka till köket.
På bordet låg fortfarande den orörda röda laxen — ”kemisk”, dyr, hatad.
Bredvid stod en förpackning gott te och frukt.
Allt detta såg nu inte längre ut som en trofé, utan som beviset på hennes nederlag.
Hon satte sig på pallen där hennes son nyss hade suttit.
Tystnaden härskade i lägenheten.
En fullkomlig tystnad.
De nya fönstren isolerade gatans buller väl.
Ingen ringde, ingen lät nycklar klinga.
Hon var den absoluta härskarinnan i sin värld — ren, korrekt, byggd av arbete, och fullständigt död.
— Nåväl då, viskade hon ut i tomheten, men orden fastnade i halsen.
— Jag ska överleva.
Jag är stark.
Jag gör allt själv.
Hon sträckte sig efter biten av tårtan som hennes son inte hade ätit, tog en tugga och spottade genast ut den.
Den var bitter.
Bitter som hela hennes liv, där hon just hade uppnått den mest fruktansvärda segern av alla — att ha haft fullständigt rätt och blivit fullständigt ensam.
