På min svärmors jubileum tog det systemet slut.
— Natulja, för över fyrtio tusen rubel till mitt konto i Sberbank omedelbart.
Ett litet tekniskt problem har uppstått, — Misja dök upp i köksdörren och utstrålade den nedlåtande självsäkerheten hos en styrelseordförande.
Bland sina verkliga tillgångar hade den femtioettårige ”ordföranden” bara en begynnande mage, tre kreditkort med uttömda gränser och mig, sin lagliga hustru.
— Ditt problem, Misja, ligger i förståelsen av orsak och verkan, — svarade jag utan att sluta skära ingredienser till salladen.
— Och de fyrtio tusen är mitt löneförskott, som jag tänkte använda till räkningar och mat.
— Natasja, var inte så tråkig.
Jag betalade materialet till Svetkas badrumsrenovering.
Det är italienskt porslinskakel, och vi kunde inte vänta på leveransen.
För familjen får man inte snåla!
Kom igen, för över pengarna.
Jag måste täcka minimibetalningen, annars blockerar banken min kreditgräns.
I morgon får jag min bonus och betalar tillbaka allt.
— Misja, löneförskottet är inte abstrakta siffror på en skärm.
Det är vår mat för en hel månad, — sade jag lugnt och lade försiktigt de skurna gurkorna i salladsskålen.
— Din syster hade klarat sig alldeles utmärkt utan italienskt kakel.
— Hur kan du inte förstå? — Misja slog irriterat ut med händerna.
— Familjen handlar inte om debet och kredit!
Den handlar om relationer!
Svetka har drömt om den här renoveringen i så många år.
Jag är man och måste hjälpa till.
Med din jordnära inställning dödar du konstnären och familjeöverhuvudet inom mig!
— Som konstnär har du blivit riktigt lyckad, Misja.
Du är särskilt skicklig inom science fiction när du fyller i låneansökningar, — svarade jag.
Detta var min mans livsfilosofi.
I flera år hade Michail levt som huvudattraktionen i ett aldrig tidigare skådat generositetsspektakel.
Vid familjehögtider betalade han restaurangnotor, gav dyra elektroniska apparater till syskonbarnen och hjälpte sin syster med renoveringen.
Släktingarna såg på honom med beundran och betraktade honom som en framgångsrik affärsman, trots att han arbetade som en vanlig försäljningschef med en ganska medelmåttig lön.
Allt detta guldstoft som han kastade i andras ögon finansierades ur min plånbok.
Som erfaren bokförare skötte jag hushållsbudgeten och betalade för vårt verkliga, tråkiga liv: el, vatten, kött i kylskåpet och tvättmedel.
När Misja saknade pengar till ännu en avbetalning på ett lån som han hade tagit för någon storslagen gest, krävde han att jag skulle ”låna honom lite fram till lönen” och förbjöd mig kategoriskt att nämna saken för min svärmor.
Tamara Ivanovna besökte oss följande dag för att diskutera sitt kommande jubileum.
— En man ska vara försörjare och strateg, — förkunnade hon medan hon rörde om teet med en liten silversked.
— Min Misjenka kan till och med vända inflationen till sin fördel.
Till mitt jubileum har han beställt en japansk massagestol för tvåhundra tusen rubel.
Det är en riktig investering i hälsan!
— Det blir en investering när Misja betalar den med sina egna pengar, — svarade jag lugnt och hällde upp kaffe åt mig.
— För närvarande ser jag inte en sådan summa i vår budget.
Min svärmor knep ihop läpparna och vände sig demonstrativt mot fönstret, som om hon hade serverats en bit gammalt bröd i stället för en utsökt efterrätt.
— Ni bokförare är människor helt utan fantasi!
Ni kan bara rada upp era ynkliga småslantar i kolumner, men ni kommer aldrig att förstå den äkta ryska själens storhet!
Jubileet närmade sig.
Misja bokade en sal på restaurangen ”Imperiet”.
Dagen före firandet kom han fram till mig med ett lätt bekymrat uttryck, det som vanligtvis föregick stora ekonomiska förluster.
Han behövde betala handpenningen för festmåltiden, men alla hans kreditkort hade blockerats på grund av försenade betalningar.
— Natasja, ta ut hundrafemtio tusen rubel från ditt sparkonto, — beordrade min man i vardaglig ton medan han rättade till manschettknapparna framför spegeln.
— Jag täcker hålet, får ett nytt lån godkänt och betalar tillbaka allt.
Annars blir mammas fest förstörd.
Mamma förtjänar det här firandet.
Hon har ägnat hela sitt liv åt mig.
Tycker du verkligen att det är synd att spendera pengar på en närstående?
— Nej, Misja.
Mitt sparkonto är vår ekonomiska reserv.
Dina skulder uppstod på grund av dina löften.
Jag tänker inte längre betala dem.
Lös det själv.
Han blev fruktansvärt förolämpad, slog igen dörren och lånade pengarna någon annanstans.
Som det senare visade sig hade han fått dem från ett mikrolåneföretag till en ockerhög ränta.
På jubileet satt han ändå vid bordets huvudända, strålade av självgodhet och tog emot alla lovord.
Bordet dignade av delikatesser.
Svetlana, Misjas fyrtiofemåriga syster, åt entusiastiskt av stören och smidde planer för framtiden.
— Vår Natasja är alldeles för jordnära, — konstaterade Svetlana med en suck och stoppade en bit fisk i munnen.
— Hon kan inte förstå glädjen i att ge.
Misjenka är precis som pappa — generös och ädel.
Men du, Natasja, sitter alltid över dina tabeller som Kosjtjej över sitt guld.
— För att Kosjtjej ska ha någonting att sitta över måste någon tjäna pengar, inte bara dela ut löften, — svarade jag lugnt och baddade läpparna med servetten.
— Åh, du förstör alltid allting med dina dumma siffror! — utbrast min svägerska.
— Misja, du lovade väl att renovera fasaden på lantstället nästa månad?
Misjka lovade att anlita det bästa arbetslaget!
— Misja lovade att ordna fasaden utan min medverkan, — sade jag med ett ironiskt leende.
— Diskutera därför med honom vem som ska betala för den.
Svetlana fnös, övertygad om att hennes bror som vanligt skulle ordna allting, och stirrade förolämpat på sin tallrik.
Till slut var det dags att betala.
Servitören kom med notan i ett elegant träskrin.
Med en nonchalant gest tog Misja fram ett bankkort ur kavajens innerficka och höll det mot terminalen.
Apparaten pep och skrev ut ett kvitto med texten: ”Transaktionen nekad.
Otillräckligt saldo.”
Misja skrattade nervöst, och svettpärlor dök upp i hans panna.
— Bankens säkerhetssystem är otroligt, — sade han högt så att gästerna skulle höra.
— De blockerar alltid större transaktioner.
Sedan lutade han sig mot mig och väste ursinnigt i mitt öra:
— Natusik, för över hundratjugo tusen rubel snabbt.
Gör mig inte till åtlöje inför mamma!
På måndag betalar jag tillbaka allt till sista kopek!
Jag drog tillbaka stolen, satte mig bekvämare och svarade med normal, lugn röst utan att sänka volymen:
— Jag har inte så mycket pengar, Misja.
Och även om jag hade det skulle jag inte ge dem till dig.
Min välgörenhetsfond för att rädda din image har officiellt stängts.
Gafflarna slutade klirra mot tallrikarna.
Svetlana var den första som långsamt lade servetten på bordet.
— Vad menar du med ”för över”, Misja? — frågade Tamara Ivanovna långsamt och kisade misstänksamt.
— Ber du din hustru om pengar?
Du sade ju att du hade avslutat avtalet med leverantörerna!
Jag bestämde mig för att det var dags att avsluta föreställningen.
— Tamara Ivanovna, hela Misjas generositet finansieras med pengarna jag avsätter till mat och hans fullständigt uttömda kreditkort, — sade jag tydligt och artikulerade varje ord.
— Jag betalar räkningarna för lägenheten, köper mat och betalar hans försenade skulder för att förhindra att bankerna stämmer honom.
Han använder sedan de frigjorda pengarna till att köpa porslinskakel åt Sveta och en massagestol åt er.
Han har inga pengar.
Han har bara skulder.
— Köpte du den verkligen på kredit?
Jag trodde att Natasja bara överdrev! — utbrast min svärmor och riktade en förvirrad blick mot sin son.
Det ryckte till i Michails kind.
— Natasja, håll genast tyst! — röt han.
— Det var Michail som skrev under avtalet med restaurangen, — svarade jag lugnt och såg på de bleka släktingarna.
— Jag tänker inte betala hans skulder och löften.
Med de orden reste jag mig från bordet, tog min väska och gick mot utgången.
Jag hade inte bråttom att lämna restaurangens entréhall medan jag väntade på taxin och blev därför vittne till det oundvikliga slutet.
Restaurangchefen bedömde snabbt situationen, gick direkt fram till Michail och bad honom artigt men bestämt att lösa betalningen.
Efter flera resultatlösa samtal till sina kollegor tvingades Michail själv be sin mor och syster om hjälp.
Tamara Ivanovna vägrade först, men restaurangchefen påminde henne om att allt som hade serverats vid deras bord redan hade ätits upp.
Till slut betalade hon en del av summan med sitt eget kort, medan Svetlana fick täcka resten.
Släktingarna, som bara några minuter tidigare hade tagit emot hans presenter och med glädje ätit hela festmåltiden, plockade nu ilsket och förbittrat fram sina egna besparingar för att betala för någon annans illusion.
— Det var inte jag som förstörde ditt rykte, Misja, — sade jag lågt när han, högröd av skam, passerade mig på väg mot utgången.
— Jag slutade bara betala för det.
Så snart dörren till vår lägenhet hade stängts krävde Michail att jag skulle förklara varför jag hade gjort våra familjeproblem offentliga.
Han höjde rösten och påstod att jag medvetet hade förödmjukat honom inför hans mor och syster.
— Du skämde ut dig själv när du lovade människor sådant som du inte hade pengar till, — svarade jag lugnt och såg på hans röda ansikte.
— Dessutom köpte jag den här lägenheten före vårt äktenskap.
Jag tänker inte längre stå ut med någon annans skulder, lögner och skrik i den.
Du har en vecka på dig att packa dina saker.
En vecka senare flyttade Michail hem till sin mor tillsammans med sina resväskor och låneavtal.
Nu betalar han större delen av sin lön till bankerna, och inför varje generöst löfte frågar släktingarna om han verkligen har några egna pengar.
Jag stannade kvar i min lägenhet och slutade för första gången på många år att vänta på ännu en begäran om att ”låna honom någonting fram till lönen”.
Jag förstörde inte hans image som en framgångsrik man.
Jag slutade bara betala för kulisserna.
