Elena satt vid köksbordet och bläddrade igenom räkningar för el, vatten och andra avgifter.
Än en gång räckte pengarna inte till.
Återigen skulle hon behöva låna av sin mamma fram till lönen.
Kvinnan drog trött handen över ansiktet, tittade på kalendern — det var fortfarande en vecka kvar till månadens slut, och pengarna var nästan slut.
Dörren slog igen, Pavel kom in i lägenheten och slängde jackan på kroken.
Han gick in i köket och öppnade kylskåpet.
— Bara yoghurt igen? — kastade mannen ur sig medan han tog ut en flaska vatten.
— Pasja, vi måste prata, — började Lena och sköt pappren åt sidan.
— Om vad? — mannen satte sig mitt emot henne och sträckte sig efter cigaretterna.
— Hyran ska betalas om tre dagar.
Vi saknar sju tusen rubel, — sa kvinnan tyst men bestämt.
Pavel tände en cigarett, tog ett bloss och blåste ut röken mot fönstret.
— Och vad ska jag göra åt det?
Trolla fram dem ur luften?
— Du kunde ha låtit bli att köpa nya fälgar till bilen förra veckan, — Elena korsade armarna över bröstet.
— Där kom vi till kärnan, — flinade mannen, men utan värme.
— Min bil sticker dig verkligen i ögonen.
— Din bil slukar halva din lön varje månad! — Elenas röst höjdes.
— Lånet, bensinen, reparationerna, reservdelarna.
Vi lever nästan på svältgränsen, och du fortsätter att lägga allt på den där bilen!
— Utan bilen kan jag inte jobba! — Pavel slog näven i bordet, och Elena ryckte till.
— Förstår du inte?
Jag måste åka ut till arbetsplatserna, köra kunder!
— Jag förstår.
Men kanske borde du ha köpt något enklare?
Varför behöver du en utländsk bil på fem års avbetalning?
— För att jag inte vill köra runt i en rostig skrothög! — mannen reste sig och började gå fram och tillbaka i köket.
— Jag är en man, jag behöver en ordentlig bil!
Elena lutade sig tillbaka mot stolens ryggstöd och slöt ögonen.
Det här samtalet upprepades varje månad.
Samma ord, samma skrik.
Ingenting förändrades.
— Och hur blir det med våra besparingar till en lägenhet? — frågade kvinnan tyst och öppnade ögonen.
— Vi ville ju spara.
— Vilka besparingar pratar du om?! — Pavel bredde ut armarna.
— Vi har knappt så det räcker att leva på!
Var ska jag ta pengar ifrån för att spara?
— Om det inte vore för lånet…
— Nu räcker det!
Sluta! — mannen grep tag i jackan och rusade mot dörren.
— Jag är trött på att höra samma sak om och om igen!
Lös hyran själv, om du nu är så smart!
Dörren slog igen.
Elena blev sittande kvar i köket och stirrade på pappren som låg utspridda på bordet.
Tårarna steg upp i halsen, men kvinnan höll tillbaka dem.
Hon hade inte kraft att gråta, och såg heller ingen mening med det.
Nästa morgon gick Pavel till jobbet utan att säga ett ord.
Han sa inte ens hej då.
Elena gjorde sig redo för sitt jobb — som expedit i en klädbutik.
Lönen var liten men stabil.
Fast vad var det för stabilitet, när man varje månad tvingades välja mellan mat och räkningar.
Hela dagen tänkte kvinnan på hur länge det här skulle fortsätta.
I tre år hade de hyrt den där ettan i utkanten av staden.
I tre år hade de betalat tretton tusen rubel i månaden till hyresvärdinnan.
Etthundrafemtiosextusen rubel om året.
På tre år hade mer än fyrahundrasextiotusen rubel bara försvunnit ut i tomma intet.
Och de hade kunnat spara till en kontantinsats för ett bolån.
På kvällen kom Pavel hem sent, kastade sig genast ner på soffan och satte på tv:n.
Elena lagade middag under tystnad.
Hon dukade fram och ropade på sin man.
— Vill inte, — muttrade han utan att slita blicken från skärmen.
— Pasja, låt oss åtminstone prata ordentligt, — försökte Elena och satte sig bredvid honom.
— Prata om vad?
Du kommer ändå bara att börja tjata om bilen igen.
— Inte om bilen.
Om oss.
Vi drömde ju en gång om ett eget boende.
— Vi drömde, — mannen bytte kanal.
— Och?
Med våra löner måste vi spara i femton år.
Om det ens går.
— Kanske kan vi försöka på något annat sätt? — kvinnan tog mannens hand.
— Leta efter en billigare lägenhet, spara, börja lägga undan åtminstone lite grann?
Pavel tittade på sin fru och flinade.
— Du lever i någon sorts fantasivärld, Lena.
Titta på verkligheten.
Vi har inga pengar.
Finns inga och kommer inte att finnas.
Acceptera det bara.
Elena drog undan sin hand och reste sig.
— Så du tänker inte ens försöka?
— Försöka med vad?
Slita ut mig för en dimmig dröm? — mannen höjde rösten.
— Jag jobbar redan som en förbannad!
Och vad gör du?
Står i en butik hela dagen och säljer trasor!
— Det kallas arbete, Pavel.
Jag tjänar pengar till familjen.
— Du tjänar småpengar! — mannen flög upp från soffan.
— Om du kunde planera budgeten ordentligt skulle vi ha allt!
Elena kände hur allt drog ihop sig inombords.
Det blev svårt att andas.
— Planera budgeten?
På allvar? — kvinnan tog ett steg mot mannen.
— Våra löner räcker knappt till hyran och maten!
Vad exakt ska jag planera?!
— Du borde lära dig att spara!
Inte köpa allt möjligt onödigt!
— Vad för onödigt?! — Elena nästan skrek.
— Senast jag köpte något till mig själv var för ett halvår sedan!
Och du köper något till bilen varenda vecka!
— Där är du igen! — Pavel grep bilnycklarna från bordet och vände sig mot dörren.
— Jag är trött på det här!
Prata med väggarna!
Dörren slog igen.
Elena sjönk ner på soffan och höll huvudet i händerna.
Hon var så trött på allt.
De här ändlösa grälen, det här livet från lön till lön, den här känslan av att ingenting någonsin skulle förändras.
Två veckor gick.
Spänningen i hemmet släppte inte.
Pavel och Elena pratade nästan inte alls.
De utbytte enstaka ord, bara när det var nödvändigt.
Kvinnan förstod att deras äktenskap höll på att spricka.
Och det handlade inte ens om pengarna.
Det handlade om att de hade glömt hur man lyssnar på varandra.
På fredagskvällen, när Elena kom hem från jobbet, hade hon ett missat samtal från ett okänt nummer på telefonen.
Hon ringde tillbaka.
— Elena Sergejevna? — hördes en kvinnlig röst i luren.
— Ja, det är jag.
— Notariekontoret.
Ni behöver komma hit för att ordna dokument angående ett arv.
Elena satte sig på soffan och kramade telefonen.
— Vilket arv?
Har ni inte tagit fel?
— Nej, allt stämmer.
Er moster, Valentina Petrovna Kozlova, har lämnat en lägenhet till er i arv.
En etta i stadens centrum.
Var vänlig och kom i morgon klockan tio på förmiddagen.
Kvinnan lade på och stirrade på väggen.
Tant Valja.
Mammans kusin.
Den äldre kvinnan levde ensam och hade inga barn.
Senast de sågs var för ungefär fem år sedan på någon begravning.
Och nu…
— Vad är det med dig? — Pavel kom in i rummet och såg på sin frus bleka ansikte.
— Jag… jag har fått en lägenhet.
I arv, — andades Elena fram.
— Va?! — mannen kastade sig ner bredvid henne på soffan.
— Vem?
— Tant Valja.
En etta i centrum.
Pavel grep tag i sin frus axlar och vände henne mot sig.
— Menar du allvar?!
Är det här inget skämt?!
— Notarien ringde.
I morgon ska jag åka och ordna pappren.
Mannen hoppade upp, gick fram och tillbaka i rummet, sedan kramade han Elena och tryckte henne intill sig.
— Lena, förstår du vad det betyder?
En egen lägenhet!
Vi behöver inte betala hyra längre!
Vi kan flytta!
Kvinnan nickade, utan att veta vad hon skulle säga.
Inuti henne kokade motsägelsefulla känslor.
Glädjen över ödets oväntade gåva och en märklig oro som hon ännu inte kunde förklara.
Nästa dag åkte de tillsammans till notarien.
De ordnade dokumenten och fick nycklarna.
Lägenheten låg i ett gammalt hus, men i ett bra område.
Fyrtiotvå kvadratmeter, ytskiktsrenoverad, möblerna hade blivit kvar efter mostern.
De kunde flytta in redan nästa dag.
— Låt oss börja flytta redan i helgen, — föreslog Pavel medan han såg sig omkring i rummet.
— Varför vänta?
— Låt oss göra det, — gick Elena med på.
Flytten gick snabbt.
De hade inte så mycket saker.
På en dag flyttade de allt de behövde.
Hyresvärdinnan till den hyrda lägenheten hade inget emot det — de hade sagt till i förväg och det fanns inga invändningar.
Första kvällen i sin egen lägenhet lagade Elena middag med en ovan känsla.
Hon behövde inte längre vara rädd för att hyresvärdinnan plötsligt skulle dyka upp på kontroll.
Hon behövde inte längre betala varje månad.
Det här var deras hem.
Eller rättare sagt, hennes hem.
Arvet hade tillfallit henne, inte mannen.
Pavel satt på soffan och bläddrade i telefonen.
— Hördu, ska vi inte renovera? — föreslog mannen.
— Byta tapeter, kanske göra om badrummet?
— För vilka pengar? — Elena stängde av spisen och bar fram tallrikarna.
— Vi har ju ingenting.
— Lite i taget.
Nu kan vi ju spara — vi betalar inte hyra längre.
Kvinnan nickade, men svarade inget.
Inuti henne rörde sig samma oro som hon kände den dag notarien ringde.
En månad gick.
Sedan ännu en.
Elena hoppades att flytten till den egna lägenheten skulle förbättra deras relation.
Att Pavel skulle bli lugnare, vänligare.
Men ingenting förändrades.
Mannen fortsatte att komma hem på dåligt humör och ta ut det på sin fru av minsta anledning.
Smutsig disk i vasken, tvätt som inte gjorts i tid, middag utan kött — allt blev en orsak till bråk.
— Jag är på benen hela dagen, och du kan inte ens laga ordentlig mat! — skrek Pavel och slängde gaffeln i tallriken.
— Jag jobbar också! — fräste Elena tillbaka.
— Tror du att det är lätt för mig?
— Du är butiksbiträde!
Vad är svårt med att stå bakom en disk?
— Och vad är du då?
Försäljningschef!
Vilken stor grej!
Förut var Elena tyst, stod ut.
Men nu hade något förändrats.
Kanske hade den egna lägenheten gett henne mer självförtroende.
Hon slutade hålla tillbaka och svarade sin man i samma ton.
Bråken blev hårdare.
Pavel var inte van vid att hans fru gav svar på tal.
Det gjorde honom ännu argare.
— Du har blivit helt oförskämd! — vrålade mannen och viftade med händerna.
— Förr åtminstone teg du, och nu snäser du tillbaka!
— För att jag har fått nog av att stå ut med ditt ohyfs! — Elena stod mitt emot honom med armarna korsade över bröstet.
— Tror du att du kan prata med mig hur som helst?
— Jag är din man!
— Och det ger dig rätt att skrika på mig varje dag?!
Pavel tystnade, knöt nävarna, vände sig om och gick in i rummet med en hård dörrsmäll.
Elena blev kvar i köket och hällde upp vatten åt sig själv med darrande händer.
En kväll, efter en särskilt tung dag på jobbet, kom Pavel hem rasande.
Han gav sig på Elena redan i hallen.
— Varför är mina skor inte putsade?!
Jag bad dig ju om det i går!
— Jag glömde, — svarade frun kort och gick förbi honom mot köket.
— Du glömde! — Pavel följde efter henne.
— Bryr du dig ens om något annat än dig själv?!
— Pasja, låt mig vara.
Jag är trött, — Elena tog kefir ur kylskåpet och hällde upp det i ett glas.
— Du är trött?! — mannen gick tätt inpå henne.
— Och jag då, vilar jag hela dagen eller?!
Jag jobbar, jag tjänar pengar!
— Jag jobbar också, — kvinnan vände sig mot honom och höjde blicken.
— Vi jobbar båda två, Pavel.
— Men det är jag som försörjer den här familjen! — mannen slog handflatan i bordet.
— Utan mig skulle du bo på gatan!
Elena stelnade till och kramade glaset i handen.
Blodet steg upp i ansiktet, kindbenen spändes.
— Vad sa du?
— Precis det du hörde! — Pavel gav sig inte.
— Vem ger dig mat?
Jag!
Vem betalar för allt?
Jag!
Vems tak har du över huvudet?
Mitt!
— Skrik inte, — sa Elena tyst och ställde glaset på bordet.
— Lägenheten är inte din förtjänst, utan mitt arv.
Pavel ryggade tillbaka som om han fått ett slag i ansiktet.
Hans ögon vidgades, munnen stod lite öppen.
— Va?
— Du hörde mig, — kvinnan rätade på sig och höjde hakan.
— Den här lägenheten tillföll mig.
Som arv.
Du har ingenting med den att göra.
— Hur kan jag inte ha något med den att göra?! — mannens röst gick upp i ett gällt skrik.
— Jag är din man!
Vi bor här tillsammans!
— Vi bor här.
Men lägenheten är min.
Inte vår.
Min.
Pavel blev röd i ansiktet.
Ådrorna på halsen svällde, händerna knöts till nävar.
— Har du blivit helt galen eller?! — skrek mannen på full hals.
— Du otacksamma kärring!
Jag försörjer dig, klär dig, och du säger så till mig?!
— Du försörjer mig inte! — Elena började också skrika.
— Jag tjänar mina egna pengar!
Och jag klär mig själv!
— Utan mig är du ingenting! — Pavel tog det första som låg på bordet — en saltkar — och kastade det i väggen.
Det krossades i bitar och saltet spreds över golvet.
Elena tittade på skärvorna, sedan på sin man.
Någonting brast inom henne.
— Det räcker.
Nu är det slut, — sa kvinnan långsamt.
— Försvinn.
— Va?!
— Försvinn ur min lägenhet.
Omedelbart, — Elena gick fram till dörren och slet upp den.
— Ut härifrån.
— Du kan inte kasta ut mig! — Pavel for omkring i köket.
— Det är olagligt!
Jag är din man!
— En man som inte respekterar sin fru behöver jag inte.
Packa dina saker och gå.
— Jag går ingenstans! — mannen grep tag i Elenas axlar och skakade henne.
— Hör du?!
Det här är också min lägenhet!
Kvinnan slet sig loss och tog ett steg tillbaka.
— Rör du mig en gång till ringer jag polisen.
Jag skojar inte, Pavel.
Gå.
Nu.
Mannen stod kvar en stund och andades tungt, sedan vände han sig om och gick in i rummet.
Elena hörde hur han slog i skåpdörrarna, kastade ner saker i en väska och svor för sig själv.
Tjugo minuter senare kom Pavel ut med en fullpackad väska över axeln.
Han stannade i hallen och såg på sin fru.
— Du kommer att ångra det här.
— Nej, det kommer jag inte, — svarade Elena lugnt.
Dörren slog igen.
Tystnaden lade sig över lägenheten som en tung filt.
Kvinnan sjönk ner på golvet precis vid tröskeln och drog knäna intill sig.
Hon grät inte.
Hon satt bara där och lyssnade till tystnaden.
En vecka senare ringde Pavel.
Hans röst var lugn, nästan ursäktande.
— Lena, låt oss träffas.
Prata ordentligt.
— Vi har inget att prata om, Pasja.
— Hur kan vi inte ha det?
Vi är ju en familj.
Jag hetsade upp mig, förlåt.
— Du hetsade inte upp dig.
Du visade ditt riktiga ansikte, — Elena satt på soffan med en kopp te och tittade ut genom fönstret.
— Säg inte så.
Låt oss försöka en gång till.
Jag ska förändras.
— Nej, det kommer du inte att göra.
Och jag behöver inte dina löften.
Jag ansöker om skilsmässa.
— På grund av vad?!
På grund av ett enda gräl?!
— På grund av att du ser mig som ingen.
På grund av att du tror att du försörjer mig.
På grund av att du inte respekterar mig som människa.
— Lena, det där är ju dumheter!
Jag älskar dig!
— Nej, Pasja.
Det gör du inte.
Annars skulle du inte ha sagt att jag utan dig skulle bo på gatan.
— Det var inte så jag menade…
— Jo.
Precis så.
Adjö, Pavel.
Elena avslutade samtalet och lade undan telefonen.
Hennes händer skakade, men inom henne var det lugnt.
Beslutet var fattat.
Det fanns ingen väg tillbaka.
Pavel ringde flera gånger till.
Skrev meddelanden.
Elena svarade inte.
Två veckor senare lämnade hon in skilsmässoansökan.
Mannen gick inte med på en uppgörelse i godo — han krävde bodelning.
— Lägenheten är giftorättsgods som införskaffats under äktenskapet, — hävdade Pavel vid den första förhandlingen.
— Jag har rätt till hälften.
Elena överlämnade dokumenten från notariekontoret till domaren.
— Lägenheten mottogs som arv under äktenskapet.
Enligt familjelagen är arv arvtagarens enskilda egendom och omfattas inte av bodelning.
Domaren studerade handlingarna och nickade.
— Det stämmer.
Egendom som erhållits genom arv är inte giftorättsgods.
Pavel försökte invända, men domaren stoppade honom med en gest.
— Lägenheten tillhör enbart Elena Sergejevna.
Yrkandena avslås.
Pavel satt på sin plats med käkarna hårt sammanpressade.
Efter förhandlingen försökte han gå fram till sin före detta fru, men hon gick förbi utan att stanna.
Skilsmässan blev klar tre månader senare.
Elena gick ut från domstolsbyggnaden, stannade på trappan och drog ett djupt andetag.
Luften var kall och luktade höst och regn.
Himlen var täckt av moln, men kvinnan tyckte att solen sken.
Lägenheten stannade hos henne.
Helt och hållet.
Inga anspråk, inga skulder.
Elena gick hem, lagade middag åt sig själv och satte sig vid fönstret med en bok.
Tystnad.
Ingen skriker, ingen smäller i dörrar, ingen anklagar.
Sex månader senare gjorde kvinnan en ytskiktsrenovering i lägenheten.
Hon tapetserade om och målade väggarna i ljusa toner.
Hon tog bort allt som påminde om Pavel — hans gamla tofflor från hallen, den kvarglömda rakhyveln från badrummet, bröllopsfotot från väggen.
Hon fick ett nytt jobb — som administratör på en liten klinik.
Lönen var högre, arbetstiderna bättre.
Hon började spara pengar.
Inte till något särskilt — bara så där, för säkerhets skull.
Mamma kom på besök och berömde renoveringen.
— Bra gjort, min dotter.
Lägenheten ser ut som ny.
— Tack vare tant Valja, — Elena hällde upp te och ställde en paj på bordet.
— Om det inte vore för henne hade jag fått fortsätta hyra i länge till.
— Valentina Petrovna var en god människa.
Synd att ni sågs så sällan, — suckade mamman.
— Tur att hon hann hjälpa dig.
— Ja, — kvinnan nickade medan hon såg ut genom fönstret.
— Hon hjälpte mig.
Ibland tänkte Elena på Pavel.
Undrade hur han hade det.
Hyrde han en lägenhet igen?
Hade han gift om sig?
Men de tankarna försvann snabbt.
Hon brydde sig inte.
Det livet låg bakom henne.
En kväll när kvinnan var på väg hem från jobbet mötte hon sin före detta man vid porten.
Pavel stod vid bilen och rökte.
Han fick syn på Elena, kastade cigaretten och tog ett steg mot henne.
— Hej.
— Hej, — svarade kvinnan torrt medan hon tog fram nycklarna.
— Hur är det?
— Bra.
Ville du något?
Pavel tvekade och gnuggade sig i nacken.
— Jag råkade bara köra förbi.
Bestämde mig för att se hur du har det.
— Som du ser är allt bra.
Hej då, Pasja, — Elena gick mot porten.
— Lena, vänta, — mannen hann ikapp henne.
— Kanske kan vi prata?
— Om vad?
— Om oss.
Kanske hade vi för bråttom med skilsmässan?
Kvinnan vände sig om och såg honom i ögonen.
— Nej, Pasja.
Vi hade inte för bråttom.
Vi gjorde rätt.
Lägg märke till att jag, till skillnad från dig, inte försökte göra anspråk på det som tillhörde någon annan.
Lev hur du vill, kör härifrån i din bil och visa dig aldrig mer på min horisont.
— Men jag har förändrats.
På riktigt.
Nu jag…
— Det spelar ingen roll för mig, — avbröt Elena.
— Jag vill inte tillbaka till det som var.
Förlåt, men nej.
Pavel stod kvar en stund till, nickade sedan, vände sig om och gick till bilen.
Elena gick upp till lägenheten och låste dörren.
Hon satte sig vid fönstret och tittade ner — där nere körde en välbekant bil iväg.
Kvinnan tog en yoghurt ur kylskåpet.
Hon satte på musik — lågmäld, lugn.
Hon satte sig vid bordet med sin laptop.
Nu har hon sin egen lägenhet, ett stabilt jobb, lugn och ro.
Ingen skriker, ingen anklagar, ingen kräver det omöjliga.
Bara livet.
Hennes liv.
