Men när översten öppnade hennes handlingar blev det tyst på stationen.
— Kliv av mopeden, skönhet, nu har du åkt färdigt, — major Semjonov petade föraktfullt på backspegeln med sitt tjocka finger, så att den gav ifrån sig ett klagande klirr och blev hängande i en enda bult.
Inna fällde långsamt ner stödet.
Motorn på den gamla scootern hostade till ett par gånger till och tystnade, medan den heta julihettan fylldes av lukten av överhettad olja och bränt gummi.
Värmen dallrade över vägen.
Asfalten under fötterna verkade mjuk som modellera, och malörten vid vägkanten var så täckt av damm att den hade blivit grå.
Hon hade kommit tillbaka till hemtrakterna bara för ett par dagar — till sin barndomsväninnas bröllop.
För att slippa dra med sig bilen från staden hade hon lånat den här skramlande apparaten av sin bror.
Jeans, en enkel T-shirt med ett urtvättat tryck, håret uppsatt i en stram knut under hjälmen.
En helt vanlig tjej, en av hundratals på de lokala vägarna.
Major Semjonov, en man med ett ansikte i färgen av rå rödbeta och små, svullna ögon, kom fram med vaggande steg.
Hans ljusblå uniformsskjorta hade mörknat av svett under armarna, och den översta knappen såg ut att när som helst kunna sprätta iväg från den svullna halsen.
— Legitimation, — muttrade han, utan att ens bry sig om att presentera sig.
Inna tog av sig hjälmen och torkade pannan med handflatan.
— Hördu, chefen, ta det lite lugnt.
Enligt lagen borde du presentera dig först.
Och spegeln där… varför slog du sönder den?
Majoren blev ställd i en sekund.
Han var van vid att förarna här, trettio kilometer från distriktscentrum, började nervöst klappa sig på fickorna och le inställsamt så fort de fick syn på hans batong.
Men här var det någon liten tjej på moped som faktiskt svarade honom emot.
— Jaså, nu ska du lära mig om lagar också, — flinade han snett och blottade sina nikotingula tänder.
— Här är det jag som är lagen.
Förstått?
Varför körde du utan hjälm?
— Jag tog av mig den när jag stannade vid vägkanten, — svarade Inna lugnt.
— Jaså du?
För mig såg det ut som att du tog av den en kilometer tidigare.
Och farten… du flög fram som om det brann.
Sergeant, — han nickade mot den spenslige killen som stod uttråkad vid patrullbilen, — skriv rapport.
Ge den här besserwissern hela paketet!
Låt henne sitta hos oss ett tag och fundera över livet.
Hon har alldeles för lång tunga.
Sergeant Pasjka, vars uppsyn uttryckte den yttersta graden av värmetristess, släpade sig bort till bilen för att hämta blanketter.
— Ge hit nycklarna till fordonet, — Semjonov sträckte fram handflatan med sina korta, korvliknande fingrar.
— Nej, — Inna stoppade ner nycklarna i jeansfickan.
— Det finns ingen grund för att beslagta fordonet.
Var är radarn?
Var är videoinspelningen?
Majoren blev ännu rödare i ansiktet.
Han tog ett hastigt steg fram och försökte greppa flickan om axeln, men Inna duckade smidigt undan.
— Sätt dig i bilen, — väste han mellan tänderna.
— Om du inte sätter dig själv så hjälper vi dig.
Vi kan lätt sätta dit dig för att ha trotsat en tjänsteman i tjänst, och därifrån är steget till ett brottmål inte långt.
Ni tjejer har verkligen tappat all respekt.
Tjugo minuter senare satt Inna redan i den dammiga kupén på en UAZ.
Hela vägen till stationen underhöll majoren sergeanten med historier om hur han snabbt satte ”såna där stadsfiffin” på plats.
På stationen luktade det klorin, gamla papper och stekt lök — tydligen var det någon som åt lunch i vaktrummet.
— Släng in henne i fyran, — kastade Semjonov åt vakthavande.
— Låt henne andas den friska källarluften ett tag.
I morgon bitti ska vi reda ut vem hon är och varifrån en sån här kaxighet kommer.
Inna knuffades in i en trång cell.
Den tunga järndörren slog igen med ett obehagligt gnissel och stängde ute korridorens ljus.
Det enda smala fönstret uppe vid taket var täckt av tjocka spindelvävstrådar, genom vilka ett grått ljus knappt trängde igenom.
I hörnet satt en äldre kvinna på en hård bänk.
Hennes händer, täckta av ett nät av blå ådror, darrade lätt, och ögonen var röda av långvarig gråt.
— Varför tog de dig, lilla vän? — frågade hon tyst och rättade till sin urblekta huvudduk.
— För sanningen, antar jag, — Inna satte sig bredvid henne.
— Och ni, Valentina Ivanovna?
Kvinnan lyfte förvånat blicken.
— Hur vet du vad jag heter?
— Jag såg listan över gripna på tavlan hos vakten, — Inna rörde mjukt vid hennes hand.
— Berätta vad som har hänt.
Den gamla kvinnan snyftade till igen.
— Åh, vilken olycka, min flicka…
De tog min sonson, Misjka, i går.
De sa att han hade länsat en bondes lager.
Men min Misjka skulle inte ens göra en fluga förnär!
Han var med mig hela kvällen och lagade staketet.
På morgonen kom de där… och slet iväg pojken.
Och utredaren, en sån där Sokolov, sa: ”Skriv på gåvobrevet på huset till min brorson, farmor, så släpper vi Misjka.
Annars försvinner din sonson långt bort och länge.”
Jag började skrika, be…
Och då låste de in mig här.
De säger att jag inte kommer ut förrän jag skriver på.
Inna lyssnade, och inom henne drog allt ihop sig av iskall vrede.
En sak var en oförskämd major ute på vägen, något helt annat var öppen rån mot försvarslösa gamla människor under skydd av uniformen.
— Skriv inte på någonting, — sa hon bestämt.
— Det här kommer snart att vara över.
— Åh, lilla vän, hur skulle det kunna vara över?
Här är de gudar.
Vem ska stå upp för oss?
Det gick ungefär tre timmar.
I korridoren hördes plötsligt ett ovanligt oväsen.
Någon svor högt, dörrar slog igen, snabba och bestämda steg ekade.
Vanligtvis gick livet långsamt på den här sömniga stationen, men nu var det som om någon hade rört om i en bikupa.
Celldörren slogs upp så häftigt att den smällde i väggen.
I dörröppningen stod överste Rozjkov, chefen för regionförvaltningen, som hade kommit för en oanmäld inspektion.
Hans ansikte uttryckte största möjliga förvåning.
Bakom honom syntes major Semjonov, blek som krita.
— Vad är det här för skandal? — Rozjkov lät blicken svepa över cellen.
— Varför sitter civila i arresten utan att det finns några upprättade protokoll om frihetsberövande?
Major Semjonov stammade och försökte samla sina tankar.
— Kamrat överste… alltså… det är en huligan från vägen!
Motstånd…
Hon lämnar inte över sina papper…
Inna reste sig långsamt från bänken.
Hon stack handen i ryggsäckens inre, dolda ficka, som hon hade fått behålla hos sig, och tog fram ett litet häfte med rött omslag.
— Major, ni ville ju så gärna se mina handlingar?
Varsågod och läs, — hon räckte legitimationen till översten.
Rozjkov öppnade den, lät blicken löpa över raderna och stelnade till i en sekund.
Hans ögonbryn höjdes.
På stationen blev det omedelbart så tyst att man kunde höra en sparv utanför kvittra hysteriskt i buskarna.
— Inna Andrejevna? — översten såg på flickan och vände sedan sin tunga blick mot majoren.
— Semjonov, förstår du ens VEM du har kastat ner i källaren?
Det här är en inspektion från den centrala internutredningen.
Från den enhet som kom hit just för din skull.
Major Semjonov öppnade munnen men lyckades inte få fram ett ord.
Hans ansikte gick från rödbetsrött till gråjordigt.
Hans ben började märkbart skaka, och han lutade sig tungt med axeln mot dörrposten.
— Kamrat överste, — Innas röst lät kall och klar.
— Det handlar inte om mig.
I den här cellen sitter en kvinna som den här majoren och hans medbrottsling till utredare försöker ta huset ifrån, medan de håller hennes sonson inspärrad.
Beordra genast att Michail släpps fri och att alla akter om lagret tas fram.
— Det ska ske, Natalja Igorevna! — Rozjkov vände sig mot vakthavande.
— Nycklarna!
Släpp alla omedelbart!
Semjonov och utredaren Sokolov — på med handbojor.
Lämna in vapnen!
På stationen bröt ett verkligt kaos ut.
Förskräckta anställda rusade ut från kontoren.
Utredaren Sokolov, just den där med födelsemärket på kinden, försökte hoppa ut genom fönstret på bottenvåningen, men eskortstyrkan som kommit med översten tog honom direkt i nässlorna.
När stålbojorna klickade igen runt major Semjonovs handleder började han plötsligt darra smått.
— Det är ett misstag… jag visste inte… vi bara… — mumlade han, men ingen lyssnade längre.
Valentina Ivanovna fördes ut ur cellen, stöttad under armarna.
När hon såg sin Misjka föras ut från den andra flygeln — levande, om än blek — sjönk hon bara ner på golvet och började gråta.
Inna gick fram till henne, hukade sig bredvid och lade armarna om hennes smala axlar.
— Nu är det över, farmor.
Ingen kommer att röra ert hus igen.
Och er sonson är här hos er.
En vecka senare hade distriktsstationen nästan helt upplösts.
Det visade sig att en grupp ”varulvar i uniform” i åratal hade ägnat sig åt utpressning av de lokala invånarna.
Somliga skrämdes, andra fick förbjudna saker planterade på sig.
Major Semjonov, i hopp om ett lindrigare straff, angav allihop — både sina överordnade och dem som hjälpte honom ute på vägen.
Inna satt på sin väninnas bröllop.
Runt omkring dånade musiken, gästerna ropade ”Kyss varandra!”, och på bordet stod fat med hembakta pajer.
Misjka — samma unge man från stationen — kom fram till henne.
— Tack så mycket, — han skruvade generat på sig och räckte fram en bukett fältkamomiller.
— Farmor sa att om det inte varit för er, så skulle jag inte ha suttit här nu.
Kom och hälsa på oss, farmor har bakat pajer och väntar på er.
Inna log och tog emot blommorna.
Deras sträva, lätt bittra doft påminde henne om den där dammiga vägen och om att rättvisan ibland ändå segrar i livet.
Även om det för det bara krävs att man råkar befinna sig på en gammal moped, vid rätt tidpunkt, på fel plats.
