Zhanna rättade till håret och tittade på Maxims föräldrars hus.
Det tvåvånings tegelhuset hade alltid verkat för stort för två gamla människor.
— Så, redo? — Max tog ut väskorna ur bagageutrymmet.
— Självklart, — log hon.
Femton års äktenskap hade lärt henne att dölja obekvämlighet.
Dörren öppnades av Irina Vasilievna.
Sminkad, i en ny morgonrock.
— Ah, ni är här. Maximka, min son! — hon kramade sin son och gav honom en puss på kinden.
Hon kastade en kort blick på Zhanna.
— Hej Zhanna.
— Hej, — sträckte Zhanna fram en ask med godis.
— Åh, det behövde du inte. Pappas diabetes förvärras.
Max var tyst.
Som alltid.
I vardagsrummet satt Petr Semyonovich och tittade på nyheterna.
Han nickade åt dem och stirrade sedan tillbaka på TV:n.
— Middag om en timme, — meddelade svärmodern.
— Maxim, hjälp mig i köket.
— Zhanna, vila.
Vila.
Som om hon vore handikappad.
Zhanna gick in i gästrummet.
Hon lade ut sina saker i garderoben och satte sig på sängen.
Bakom väggen hördes Max och hans mors röster.
Om arbete, grannar, hälsa.
Varför kommer de hit varje månad?
Av artighet?
Eller saknar Max verkligen sina föräldrar?
— Zhanna, kom och ät! — ropade Irina Vasilievna.
På bordet fanns kyckling, potatis, sallad.
Allt som vanligt.
— Max berättade att ni tillbringade semestern i Turkiet igen, — började svärmodern.
— När vi var i er ålder åkte vi till sommarstugan.
— Vi hjälpte landet.
— Tiderna är annorlunda nu, — svarade Zhanna.
— Ja, verkligen, annorlunda.
— Förr var familjen viktigare än nöjen.
Zhanna kände hur hennes knytnävar spändes.
Max tuggade kycklingen och var tyst.
— Och barnen då? — Petr Semyonovich lyfte blicken från sin tallrik.
— Åren går.
— Pappa, vi har redan pratat om det, — mumlade Max.
— Pratat, pratat.
— Men vad hjälpte det?
Zhanna reste sig från bordet.
— Ursäkta, jag har ont i huvudet.
— Jag går och lägger mig tidigare.
I rummet stängde hon dörren och satte sig på sängen.
Händerna darrade.
Samma sak varje gång.
Anspelningar, tillrättavisningar, missnöjda blickar.
Max kom in en halvtimme senare.
— Vad är det med dig?
— Inget.
— Bara trött.
— De menar inte illa.
— De oroar sig för oss.
Oroar sig.
Zhanna lade sig och vände sig mot väggen.
— Godnatt.
Max klädde av sig och lade sig bredvid henne.
Efter några minuter snarkade han.
Och Zhanna låg och tänkte.
På att imorgon blir det frukost med bitska kommentarer igen.
Max kommer låtsas som ingenting igen.
Femton år.
Ska livet verkligen vara så här?
Zhanna vaknade klockan tre på morgonen.
Hennes mun var torr, huvudet dunkade.
Bredvid henne sov Max utspridd över hela sängen.
Hon gick upp, tog på sig morgonrocken och gick till köket för vatten.
I hallen var nattlampan tänd, golvbrädorna knarrade under fötterna.
Vid köket stannade hon.
Därifrån hördes rösterna av svärfar och svärmor.
— …står ut med den här ofruktsamma kon, — fräste Irina Vasilievna.
— Femton år!
— Inga barn, ingen nytta.
— Tyst, någon hör, — mumlade Petr Semyonovich.
— Låt dem höra!
— Kanske kommer de känna skam.
— Maximka kunde ha hittat vem som helst.
— Vacker, välbärgad.
Zhanna tryckte sig mot väggen.
Hjärtat slog så högt — det kändes som om hela huset hörde.
— Och vad föreslår du?
— Prata med honom imorgon.
— Prata på allvar.
— En man måste förstå — tiden är inte oändlig.
— Vid fyrtio-tre kan man fortfarande skapa en riktig familj.
— Och deras lägenhet?
— Bilen?
— Lägenheten är på Maxims namn, vi gav pengar till handpenningen.
— Bilen är också hans.
— Hon får bara det hon själv har tjänat.
Irina Vasilievna skrattade vidrigt:
— Det är småpengar.
— Den där bibliotekarinnan.
— Tror du han går med på det?
— Självklart.
— Jag är hans mamma, jag vet hur man pratar.
— Viktigt att säga det rätt.
— Typ, du är olycklig, sonen min, du lider med den här… vad heter hon…
— Zhanna.
— Precis.
— Med den här Zhanna.
— Dags att bli av med ballast!
Zhanna stod där och kunde inte tro det.
Ballast.
Femton år har hon varit ballast.
— Och om han vägrar?
— Han vägrar inte.
— Maxim har alltid lyssnat på mig.
— Och nu lyssnar han också.
I köket rasslade påsarna, disk hördes.
— Okej, dags att sova.
— Imorgon är en stor dag.
Zhanna gick snabbt till toaletten och låste in sig.
Satt på toalettlocket och täckte ansiktet med händerna.
Ballast.
Oförmögen ko.
Femton år har hon försökt.
Lagade till högtider, gav presenter, stod ut med anspelningar och tillrättavisningar.
Och de planerade att bli av med henne som gammal möbel.
Och Max kommer lyda.
Självklart, han kommer lyda.
När har han någonsin inte lytt sin mamma?
Zhanna återvände till rummet.
Max snarkade fortfarande.
Hon lade sig, täckte sig med filten och väntade på morgonen.
Klockan sju gick hon upp, klädde på sig och packade sina saker i en väska.
Max vaknade av prasslet.
— Zhanna, varför så tidigt?
— Jag åker hem.
— Hur hem?
— Vi skulle ju stanna till kvällen.
— Jag vill hem.
— Nu.
Max satte sig på sängen och gnuggade ögonen:
— Vad hände?
— Inget hände.
— Jag vill bara hem.
— Och föräldrarna?
— De blir ledsna.
Föräldrar.
Zhanna tog väskan:
— Hälsa dem.
— Säg att jag hade huvudvärk.
— Jag följer med dig.
— Nej, stanna kvar.
— Umgås med föräldrarna.
Hon gick ut ur rummet.
I hallen tog hon på sig jackan och tog fram telefonen.
Hon ringde en taxi.
— Zhanna, vart ska du? — stack fram huvudet från köket, Irina Vasilievna.
— Frukosten är klar.
— Jag åker hem.
— Tack för gästfriheten.
— Men varför så tidigt?
Zhanna tittade noga på henne.
Sminkade läppar, förvånade ögon, omtänksam ton.
— Hemma-grejer.
Taxin kom efter tio minuter.
Zhanna satte sig på baksätet och stängde ögonen.
Ballast blir av med sig själv.
Hemma bryggde Zhanna starkt te och satte sig vid köksbordet.
Lägenheten verkade ovanligt tyst.
Vanligtvis kom de hem på kvällen, trötta, åt middag direkt och gick och lade sig.
Men nu var det lördag, elva på morgonen, och hon var ensam.
Telefonen ringde.
Max.
— Zhanna, kom du fram ordentligt?
— Ja, bra.
— Vad händer?
— Mamma säger att du verkade konstig.
Konstig.
Zhanna log för sig själv:
— Allt är bra.
— Hur mår föräldrarna?
— Jo, bra…
— Lyssna, jag kommer ikväll.
— Vi pratar.
— Okej.
Hon lade på och tittade runt.
Deras lägenhet.
Tapeterna valde de tillsammans, möblerna köpte de.
Bara handpenningen gavs av Maxims föräldrar.
Alltså, enligt deras logik, är lägenheten inte hennes.
Zhanna reste sig, gick till garderoben och tog fram en mapp med dokument.
Vigselbevis, dokument för lägenheten.
Allt är registrerat på båda.
Ytterligare en lögn från den gamla kärringen.
På måndag tog hon ledigt och gick till en jurist.
En ung tjej, runt trettio, i jeans och tröja.
— Vill du ansöka om skilsmässa?
— Ja.
— Finns det barn?
— Nej.
— Förväntas några tvister om egendom?
Zhanna tänkte:
— Kanske.
— Då blir det via domstol.
— Vi lämnar in ansökan, kallas till förhandling.
— Om mannen inte går med — blir det flera förhandlingar.
— Och om han går med?
— Går snabbare.
— En och en halv till två månader, och klart.
Zhanna fyllde i papper, betalade avgiften.
En konstig känsla — som om hon släppte en tung ryggsäck.
På kvällen kom Max klockan åtta.
Trött, missnöjd.
— Vilken dag…
— Mamma har förvirrat mig hela dagen.
— Hon säger att du skrek på henne.
— Jag skrek inte.
— Vad då?
— Varför tappade du humöret så plötsligt?
Zhanna ställde en tallrik borsjt framför honom.
— Max, älskar du mig?
Han satte i halsen:
— Varför sådana frågor plötsligt?
— Bara nyfiken.
— Älskar du?
— Självklart.
— Femton år tillsammans.
— Det är inget svar.
— Femton år kan man leva av vana.
Max lade ifrån sig skeden.
— Zhanna, vad pågår? Andra dagen är du på något sätt annorlunda.
— Svara på frågan.
— Tja… jag älskar dig. Vad då?
— Och vad skulle du säga om dina föräldrar föreslog skilsmässa?
Max ansikte förändrades. Han sänkte blicken.
— Vilket nonsens. Varför skulle de göra det?
— Och om de föreslog det?
— De kommer inte att göra det.
— Max, jag frågar — vad säger DU?
En lång paus. Max kramade servetten i händerna.
— Zhanna, varför ta upp sådana samtal? Allt är ju normalt mellan oss.
— Normalt är inget svar.
— Jag vet inte! — han reste sig från bordet.
— Jag är trött på dessa frågor. För två dagar sedan var allt bra, och nu… Vad har hänt?
Zhanna reste sig också.
— Inget har hänt. Jag har bara insett något.
— Vad har du insett?
— Att jag har varit en dum person i femton år.
Hon gick till sovrummet, tog fram en mapp med dokument från skåpet.
Hon återvände till köket och lade fram en skilsmässoansökan på bordet.
Max läste och blev blek.
— Har du blivit galen?
— Tvärtom. För första gången på länge tänker jag klart.
— På grund av vad? Din mamma? Hon menade det inte illa!
— Jag vet. Inte illa. Hon anser bara att jag är en börda.
Max stelnade.
— Varifrån…
— Jag hörde ert familjemöte. På natten. I köket.
— Zhanna, det är inte vad du tror…
— Vad är det då?
Han var tyst. Vred ansökan i händerna och var tyst.
— Säg åtminstone något, — Zhanna satte sig mittemot.
Max lade ansökan på bordet.
— Mamma pratade verkligen… om barnen. Att det finns lite tid kvar.
— Och om bördan också?
— Zhanna, hon är gammal. Ibland säger hon dumma saker.
— Och vad svarade du?
Max gnuggade pannan.
— Jag… svarade ingenting.
— Exakt. Som alltid.
Zhanna reste sig, hällde upp te åt sig själv. Händerna skakade inte.
Märkligt — hon hade väntat sig ett utbrott, tårar. Men hon var lugn.
— I femton år har jag väntat på att du äntligen skulle sätta dem på plats, — sa hon.
— När du säger till mamma att jag är din fru, inte en tillfällig hyresgäst.
— De är vana vid att styra…
— Och du är van vid att lyda. Och du tvingade mig att lyda.
Max hoppade upp.
— Jag tvingade ingen! Jag gillar bara inte konflikter.
— Konflikter? — Zhanna skrattade.
— Det kallades att skydda sin fru. Men du föredrog att jag skulle tåla.
— Vad ska vi göra nu? Det förflutna kan man inte ändra.
— Ingen åtgärd behövs. Allt är redan gjort.
Max grep ansökan.
— Jag kommer inte skriva på det!
— Inte nödvändigt. Det kommer att skiljas via domstol.
— Zhanna, kom till sans! Vart ska du gå? Vad ska du göra?
— Jag vet inte. Men utan er tre ska jag klara det själv.
Han gick runt i köket, viftade med armarna.
— Det här är galenskap! På grund av gamla kvinnors dumma ord förstöra ett äktenskap!
— Ett äktenskap? — Zhanna ställde ner koppen.
— Vilket äktenskap, Max? Var ser du ett äktenskap?
— Vi bor ju… vi bor tillsammans…
— Bor tillsammans. Som grannar i ett kollektivhus. Du jobbar, jag jobbar. Vi ses på kvällen, tittar på TV. På helgerna åker vi till dina föräldrar, där jag låtsas vara tacksam för att de står ut med mig.
Max satte sig.
— Vad är fel? Normalt liv.
— För dig är det normalt. Men jag är trött på att vara ingen.
Telefonen ringde. Irina Vasilievna.
— Ta inte det, — bad Max.
Zhanna svarade.
— Hallå.
— Zhanna, älskling! Är Max hemma? Jag ville höra hur det går.
— Det går bra. Jag skiljer mig från din son.
Tystnad. Sedan.
— Vad? Vad säger du?
— Det ni ville höra. Jag befriar mig själv.
— Zhanna, jag förstår inte…
— Ni kommer att förstå. Hälsa till Petr Semjonovitj.
Hon lade på. Max såg på henne med skräck.
— Varför sa du det till henne?
— Varför dölja det? Låt henne glädjas.
En halvtimme senare kom Irina Vasilievna rusande. Hon stormade in i lägenheten utan att knacka.
— Vad pågår? Max, förklara omedelbart!
— Mamma, inte nu…
— Zhanna! — hon vände sig mot sin svärdotter.
— Vad har du fått för dig? Har du blivit galen?
Zhanna satt lugnt vid bordet.
— Tvärtom. Jag har fått förnuftet tillbaka.
— På grund av vad? Har Max sårat dig?
— Max ignorerade mig. Och ni planerade att bli av med mig.
Irina Vasilievna rodnade.
— Vem sa något sådant till dig?
— Ni själva. På natten. I köket.
— Har du avlyssnat?
— Jag ville bara dricka vatten. Men hörde hur ni kallade mig en börda.
Den gamla kvinnan utbytte en blick med sin son.
— Zhanna, du missförstod. Jag oroar mig för Max, han är olycklig…
— Mamma, nog, — sa plötsligt Max.
Irina Vasilievna blev förvånad.
— Vad menar du med nog?
— Sluta ljuga. Ja, ni ville att vi skulle skilja oss. Ja, jag lyssnade och var tyst. Som alltid.
— Max!
— Och nu har Zhanna själv bestämt allt. Och gjorde rätt.
Zhanna såg på sin man förvånat. För första gången på femton år berättade han sanningen för sin mamma.
— Men för sent, — lade hon till.
Max nickade.
— Jag förstår.
Irina Vasilievna sprang mellan dem.
— Ni har båda blivit galna! Zhanna, jag ber om ursäkt om jag sagt något olämpligt!
— Tack. Men beslutet är fattat.
En månad senare beviljade domstolen skilsmässa.
Lägenheten delades på hälften, Zhanna sålde sin del till Max.
Pengarna räckte till en etta i ett annat område.
Den nya lägenheten var liten men ljus.
Zhanna ställde blommor på fönsterbrädan, hängde upp sina tavlor.
För första gången på många år gjorde hon vad hon ville.
Tittade på filmer hon gillade. Åt när hon ville. Ingen kritiserade hennes val.
Max ringde de första veckorna. Bad henne komma tillbaka, lovade att prata med föräldrarna.
Zhanna svarade artigt och kort. Sedan upphörde samtalen.
Vännerna förvånades: hur kan man lämna en välbärgad man? Zhanna förklarade enkelt — pengar ersätter inte respekt.
Vid fyrtioett började hon ett nytt liv.
Utan en tystlåten svärfar, utan en bitsk svärmor, utan en vek man.
Svårt? Ja. Ensamt? Ibland.
Men för första gången på många år var Zhanna inte en börda, utan bara sig själv.
Och det var värt alla svårigheter.