När jag blev antagen till college hade jag bara ett antagningsbrev och en dröm om att fly från fattigdom.
Vårt liv var så svårt att när vi hade kött på bordet, visste grannarna om det.
Min mamma gick bort när jag var tio år, och min biologiska pappa hade försvunnit långt innan dess.
Mannen som tog hand om mig var inte släkt med mig på bl00d – han var min mammas gamla vän, en tricykelförare som bodde i ett litet rum vid floden.
Efter hennes d3ath, trots sina egna svårigheter, tog han hand om mig.
Under hela min skolgång arbetade han oavbrutet, till och med lånade pengar, för att hålla mig i skolan.
Jag minns fortfarande gången då jag behövde pengar för en extra kurs men var för blyg för att fråga.
Den kvällen gav han mig några skrynkliga sedlar som luktade svagt av desinfektionsmedel och sa: “Din pappa donerade bl00d idag. De gav mig lite belöning. Ta det, son.”
Jag grät tyst den kvällen.
Vem skulle donera bl00d gång på gång bara för att hjälpa ett barn som inte ens är deras?
Min pappa gjorde det.
Ingen visste det, utom vi två.
När jag blev antagen till ett prestigefyllt universitet i Manila grät han nästan när han kramade mig.
“Du är stark, son,” sa han.
“Studera hårt. Jag kommer inte kunna hjälpa för alltid, men du måste ta dig ur det här livet.”
Under college hade jag deltidsjobb – undervisning, servering, allt jag kunde hitta.
Ändå skickade han några hundra pesos varje månad.
Jag sa åt honom att inte göra det, men han insisterade: “Det är mina pengar, och det är din rätt att ha dem.”
Efter examen tjänade mitt första jobb ₱15,000.
Jag skickade honom ₱5,000 omedelbart, men han gav tillbaka det.
“Spara det,” sa han.
“Du kommer behöva det senare. Jag är gammal, jag behöver inte mycket.”
Åren gick.
Jag blev en direktör som tjänade ₱100,000 i månaden.
Jag erbjöd mig att ta med honom att bo hos mig, men han vägrade, och sa att han föredrog sitt lugna, enkla liv.
Jag visste hur envis han var, så jag pressade honom inte.
Men en dag dök han upp vid min dörr – skröplig, solbränd och darrande.
Han satte sig på soffans kant och viskade: “Son… jag är sjuk. Läkaren säger att jag behöver operation—₱60,000. Jag har ingen annan att fråga.”
Jag tittade på honom och mindes allt om hans uppoffringar, nätterna han stannade uppe och oroade sig, morgnarna han gick med mig till skolan i regnet.
Sedan sa jag mjukt: “Jag kan inte. Jag kommer inte ge dig en enda cent.”
Han nickade bara.
Hans ögon fylldes med smärta, men han protesterade inte.
Han reste sig tyst, som en tiggare som blev bortvänd.
Men innan han kunde gå tog jag hans hand, knäböjde och sa: “Pappa… du är min riktiga far. Hur kan det finnas någon skuld mellan oss? Du gav mig allt. Nu är det min tur att ta hand om dig.”
Han bröt ihop och grät.
Jag höll honom hårt, och grät också.
Från den dagen bodde han hos oss.
Min fru välkomnade honom varmt, och behandlade honom som sin egen pappa.
Trots att han var gammal hjälpte han fortfarande till i huset, och vi reste ofta tillsammans.
Folk frågar ibland: “Varför behandla din adoptivpappa så väl när han inte kunde ge dig mycket tidigare?”
Jag svarar alltid: “Han betalade för min utbildning med sitt blod och sin ungdom. Han kanske inte är mitt bl00d, men han är min pappa på alla sätt som betyder något.”
Vissa skulder kan inte återbetalas med pengar.
Tacksamhet, däremot, kan alltid återges med uppriktighet, kärlek och tid.