Men han hade ingen aning om hur allt skulle sluta.
”Det är bara den här ruckeln du har tjänat ihop till!” – de orden piskade som slag mot Zhenja hela vägen.
”Vad väntade du dig, Zhenka? Ett lyckligt liv? Bra gjort, du fick som du förtjänar!”
Hon slängde ner de tunga väskorna och satte sig på en gammal stubbe.
Allt började så bra… Eller lurade hon sig själv?
Tjugo år tillsammans med Misha slutade en morgon när hon kom tillbaka från nattpasset och såg sin man, inte ensam, utan hennes saker prydligt hopvikta vid dörren.
”Misha, vad betyder allt det här?”
Zhenja var så chockad att hon inte ens anföll den unga kvinnan som gick runt i deras lägenhet i en tunn morgonrock.
”Det betyder, kära du, att jag inte vill gömma mig längre.
Jag vill vara med min älskade, inte med dig.”
”Misha, vad säger du? Vi har varit tillsammans i tjugo år!”
”Just det – tjugo år av lidande.
Du vet mycket väl att det aldrig funnits någon riktig kärlek mellan oss.
Och förresten, du tvingade mig att gifta mig!”
”Hur menar du? Vad säger du? Jag trodde du var annorlunda… Men du är vanlig!”
Zhenja ville säga att alla i början verkar perfekta, men sedan… Men Misha lät henne inte tala färdigt.
”Sluta, jag behöver inte dina förklaringar.
Packa och gå.
Jag har redan ansökt om skilsmässa.”
”Men vart ska jag gå?” frågade Zhenja förvirrat.
Maken skrattade, och hans nya älskarinna, som lutade sig mot hans axel, skrattade med.
”Här, ta nycklarna.
Det här stället är precis för dig.
Mer förtjänar du inte.”
”Misha, men…”
Utan att låta henne avsluta kastade han ut henne som en hemlös katt och vred om nyckeln i låset.
Zhenja hörde klicket från grannens dörr och sprang nerför trapporna.
Hur skamsen hon var! Orden från grannen dök upp i hennes huvud: ”Hon kommer gråta med Mikhail.”
Och hur passionerat hon försvarade honom då, och försäkrade alla att hon hade en perfekt man.
Hon hade själv skapat en kult kring Misha i deras hem.
Det verkade rätt för henne, för så skulle det vara, som i de där romanerna hon slukade.
Hennes mamma skällde ständigt på henne:
”Zhenka, du läser allt möjligt trams och drömmer om det omöjliga!
Det finns inga prinsar på vita hästar i verkliga livet, de är redan upptagna sedan förskolan.
Gå hellre och mata hönsen och skölj grisarna.”
Zhenja rynkade på näsan och väntade på stunden då hon skulle kunna lämna byn och flytta till stan där hon säkert skulle möta sitt öde.
I staden skulle hon inte behöva tvätta för hand eller bära vatten och ved.
Så blev det också.
Sanningen var att Stepan kostade henne lite blod och nerver när han fick reda på hennes planer.
Men Zhenja svarade då bestämt:
”Jag vill inte leva som ni.
Jag vill inte – punkt slut!”
”Så vi lever dåligt, va? Och Stepa är ingen brudgum för dig?”
”Hela mitt liv har jag drömt om att gifta mig med en traktorförare!”
”Vet du vad, Zhen? Ibland tror jag att de blandade ihop barnen på förlossningen.
Sådan dotter kan vi inte ha, jag och pappa!”
Zhenja fnös:
”Jag kommer inte bli särskilt ledsen om ni slutar kalla mig er dotter.
Lite heder kan man väl ha – att snurra på kor med svansarna!”
Hon åkte iväg.
Hon såg sin mammas tårfyllda ögon, men åkte ändå.
Och vid busshållplatsen sprang Stepan fram.
”Zhenka, vad, åker du?”
Stepa var snäll och hon tyckte mycket om honom, men hon såg ingen framtid med honom.
Då hade de stannat i byn.
”Jag hoppas aldrig, Zhen! Vad säger du? Jag bryr mig inte, men mina föräldrar! Mina föräldrar vill inte ha en sådan dotter!”
Bussen kom.
Zhenja steg på, vände sig om och ropade desperat:
”Kör flickan runt en ti…”
Och satte sig.
Sorgen gick snabbt över, för hon visste exakt – hon var på väg mot sin lycka!
Hon träffade Mikhail på fabriken där hon omedelbart fick jobb.
Han var chef för hennes avdelning.
Det var svårt, men efter fyra månader gifte de sig.
Från den stunden började Zhenja bygga det liv hon drömt om.
Hon gjorde renoveringar, letade efter en modern handfat, jobbade mest nätter.
Maken antydde flera gånger att det vore bra om hon utbildade sig för att komma bort från de enkla arbetarna.
Men Zhenja hade inte tid – snart blev Misha hennes idol.
Han verkade gilla rollen: han gillade kläder, kostymer, goda frukostar, kristallklar renlighet.
Och Zhenja suckade inför kollegorna:
”Uuu!”
Hon åkte inte hem.
Först ville hon inte, sedan skämdes hon över att ha varit borta så länge.
Och sedan gick åren… Med vilka ögon skulle hon visa sig där? Och vem vet om alla lever och mår bra…
Zhenja reste sig.
Enligt bussförarens ord var det minst en timmes promenad kvar.
Ingen fara, hon skulle komma fram och lägga sig.
Och aldrig resa sig igen.
Allt runt omkring henne hade rasat, allt var förstört.
Kanske fanns ingenting – allt var bara en frukt av hennes fantasi?
”Hjälp!”
Zhenja stannade.
Hon gick på en grusväg och för en minut sedan fanns det ingen där.
Hon vände sig om – en rufsig flicka sprang mot henne, följd av en grupp pojkar.
Två kvinnor sprang efter dem.
Alla skrek.
Flickan visade sig vara en zigenarflicka och pojkarna tillsammans med kvinnorna hade tänkt slå henne.
Zhenja reste sig och grep efter en pinne.
”Stanna! Vad tänker ni göra?”
Pojkarna sprang iväg, men kvinnorna drog sig inte tillbaka.
”Vem är du? Gå bort, vi ska ge henne en omgång! Hon ska lära sig hur man stjäl!”
”Och vad har hon stulit av er?”
”Jag har fått min gräddfil, och jag mitt stycke fläsk! Skamlös!”
Zhenja tittade på dem föraktfullt.
”Ni gav barnen ingen mat!”
Hon tog fram plånboken, drog ut alla kvarvarande sedlar – det spelade ingen roll att det var hennes sista pengar – och kastade dem på marken.
”Plocka upp dem.
Sluta bråka över en sådan liten sak.”
”Och du, zigenare, håll koll på mig! Och du, flicka, syns inte till mer i vår by!”
”Det är inget att kasta sig över anständiga människor på grund av zigenare!”
Den lilla rufsiga flickan släppte Zhenja först när kvinnorna försvunnit bakom buskarna.
”Tack!” log hon.
”Du verkar inte alls rädd.”
”Jag är bara trött.
Har vandrat länge.”
”Men varför stjäl du, zigenare?”
Flickan ryckte på axlarna:
”Tja, ärligt talat stjäl vi alltid.
Det är vårt jobb.”
Zhenja höll knappt tillbaka ett leende.
”Och du säger det så lugnt?”
Flickan tog fram fläsk, bröd, sedan tog hon fram en kniv någonstans ifrån.
Det dök upp grön lök och tydligen burken med gräddfil.
”Hungrig? Sätt dig.
Vi ska äta.
Jag har inte långt att gå, men du har lång väg kvar.”
Zhenja höjde förvånat på ögonbrynen.
”Hur vet du det?”
”Jag vet allt.
För det första är jag zigenare.
Och för det andra kommer jag från en familj av sierskor.”
Zhenja skrattade.
”Kom igen! Sierskor finns inte, allt det där är påhitt för att lura pengar.”
Fläskbitarna med lök såg aptitliga ut.
”Och är de stulna,” tänkte hon, ”har jag ju inte ätit någonting sedan i morse.”
”Kan du spå mig? Men jag har inga pengar kvar.”
Flickan såg henne allvarligt i ögonen.
”Jag kan.
Men du kommer ändå inte tro mig.
Och jag ska avgöra om jag kan lita på dig.
Ge mig din hand.”
Zigenaren tittade länge på handflatan, och när hon började tala blev hennes röst helt annorlunda.
”Ångra inte det som hänt.
Det som varit tillhörde dig inte.
Det var en straff för att du avvisade lyckan som sändes från ovan.
Nu kommer allt tillbaka till där du gjorde fel.”
Zhenja blinkade förvirrat.
”Jag förstod ingenting.”
Flickan tittade på henne och svarade med normal röst:
”Och det behöver du inte.
När tiden kommer kommer du förstå själv.
Okej, jag måste gå, jag måste hinna före solnedgången.”
Hon samlade snabbt ihop matresterna, gömde dem i de osynliga fickorna i sin långa kjol och sprang iväg på vägen.
Zhenja mumlade:
”Konstigt.
De är alla så konstiga.”
Huset som hon äntligen nådde var ett riktigt ruckel.
I två fönster fanns bara glasrutor kvar, gården var igenvuxen med gräs.
Som Zhenja förstod hade släktingar till maken bott här tidigare.
Intressant vad hon skulle göra här? Hon hade flytt i ilska, ville bevisa något för någon? Eller kanske här skulle hon hitta… Okej.
Hon skulle stanna några dagar.
Eller åtminstone vila en dag – och sedan tillbaka!
Hon röjde skräp i rummet med hela fönster, bäddade sängen med sin filt och lade sig ner.
Men knappt låg hon så rann tårarna av sig själva från ögonen.
”Nåväl, jag levde tjugo år och…”
Hon hörde inte genast att någon pratade i huset.
”Finns det någon levande här?”
Hon hoppade till av rädsla.
”Vem är där?”
”Det är slutet,” tänkte hon.
Vem kunde komma in i ett sådant hus? Zhenja öppnade långsamt dörren.
”Vem är här?”
En bredaxlad man, som stod med ryggen mot henne, ryckte till.
”Oj, ni skrämde mig! Konstigt, ni letade ju precis efter levande.”
”Jag letade, men trodde inte jag skulle hitta någon.
Förlåt.
Jag kommer från jakt, bilen stannade precis vid ert hus.
Jag tänkte att huset var tomt, kanske kan jag åtminstone övernatta…”
Zhenja rättade på sig.
”Varifrån kom du till den här ödemarken? Du vet, jag bodde i stan, jag har man…
Stepa, vad glad jag är att se dig! Vad har hänt? Varför gråter du?”
Zhenja grät högt och kunde inte sluta.
Stepan satte henne att sitta och sa:
”Om ödet förde oss samman igen ska jag inte åka någonstans.
Berätta allt, vi ska prata.”
Efter en timme satt de vid bordet.
Stepan tog fram en flaska och hällde innehållet i plastmuggar.
”Kom igen, Zhen, ta en klunk! Det blir lättare att prata då.”
Zhenja pratade utan paus och Stepan lyssnade noga.
”Så slängde jag bort tjugo år av mitt liv på grund av min egen dumhet.”
”Säg inte att allt var förgäves.
Det viktigaste är att förstå att du gick fel väg.”
”Idag sa en zigenare till mig att jag inte ska ångra något, att jag kom tillbaka till där jag gjorde fel.
Och det var så många fel att man inte kan räkna dem!”
Stepan lade handen på hennes.
”Börja rätta till det.
Vad är det? Chansen har kommit, och sådan lycka får människor sällan.”
”Jag är skyldig mina föräldrar.”
”Ja, det är sant.
Men jag är säker på att de förlåter dig.”
Zhenja tittade skrämt på honom.
”Är de vid liv och friska?”
”Självklart! De är inte lika snabba längre, men håller sig.
Mamman föder upp höns och ankor.”
Zhenja grät igen.
”Herregud, vad dum jag är! Okej, nu går vi och lägger oss, och i morgon åker vi.
Vi återvänder dit du en gång flydde från.”
De lade sig tillsammans utan att klä av sig, bara för att det var varmare och lugnare så.
Stepan kramade henne och Zhenja somnade genast.
Mamman lät henne inte säga ett ord.
Zhenja hann inte be om ursäkt förrän mamman kramade henne och började gråta.
Zhenja förstod: hon skulle hellre dö än lämna sina föräldrar igen.
Byn verkade ha glömt att hon en gång flydde och inte kommit på många år.
Folk hälsade och sa att hon hade blommat upp och blivit vackrare.
På två dagar började hennes själ tina upp.
Zhenja försökte hjälpa mamman med hushållsarbetet, men hon viftade bara bort henne:
”Vila upp dig från staden!”
Och Zhenja vilade redan.
I hennes rum var allt som förut: inte ett dammkorn, rena kläder.
Mamman förnyade uppenbarligen allt regelbundet.
Hon väntade…
På den tredje dagen, innan gryningen, knackade någon på fönstret.
Zhenja hoppade upp rädd.
Stepans huvud dök upp i fönstret.
”Varför blev du så rädd? Gör dig i ordning, vi ska fiska.
Jag tog med ett spö till dig.”
Zhenja skrattade tyst.
Precis så, för mer än tjugo år sedan, väckte han henne för fiske.
Hon ville eller inte, det spelade ingen roll för honom.
Hon klättrade ut genom fönstret och tryckte sig mot honom.
”Stepanka, du är så… fantastisk!”
Han tittade allvarligt på henne.
”Du tyckte inte så förut.”
Zhenja log.
”Förut var jag dum, nu är jag smartare.”
”Vill du gifta dig med mig?”
Zhenja blev allvarlig.
”Om du frågar kanske jag gör det.”
Och skrattade genast.
”Om du hinner ikapp mig!”
Hon sprang mot floden.
Det spelade ingen roll för henne att hon skulle fylla 42 om tre dagar.
Nu var hon återigen den där unga flickan som en gång gjort så många misstag.
Och ett år senare tog hon hand om Egorka…
Hoppas berättelsen gillades! Stöd gärna med en ”tummen upp” om det inte är svårt! Tack och all lycka!