Hämta tillbaka honom!
— Inser du inte att det här inte kan fortsätta?!
— Vad har jag gjort för fel den här gången?!
— Om jag tiger nu kommer jag att explodera!
Flickan kastade koppen i diskhon.
Kraset från det splitter nya porslinet fick Nastjusja, som kikade in genom dörren, att omedelbart dra sig undan.
— Nastjusja, allt är bra, gå till ditt rum!
— Vill du ha sanningen? Din försörjarroll är över!
Olja, kvävande sina tårar, rusade ut i hallen.
Hennes blick föll på mannens ryggsäck som hängde bredvid rocken.
Ett ryck i blixtlåset – och innehållet föll ut på golvet.
— Har du helt tappat förståndet?!
— Tappat förståndet? Det är du som lever i illusioner!
— I tre år har jag matat dina drömmar! Nu räcker det!
Ett plötsligt ringsignal avbröt grälet.
På skärmen stod det ”Svärmor”.
— Olenka, bråkar ni inte med Kostja?
— Vi bråkar inte, vi skiljer oss!
— Hämta tillbaka er lilla geni!
En tystnad föll så tät att man hörde Nastjusja snyfta genom väggen.
— Älskling, vad i hela friden händer?
Innan hon träffade Konstantin flöt Oljas liv på i lugn och ro.
Uppväxt hos en farmor som var distriktsbarnmorska hade hon lärt sig tidigt att stabilitet är viktigare än drömmar.
Efter universitetet verkade en tjänst som revisor vara ett logiskt val.
Deras romans började med gitarrackord i studentkorridoren.
— Varför slösar du bort din tid på tråkiga rapporter?
— Kom, vi skapar ett konstnärligt rum!
De första åren av äktenskapet kändes som en fest.
Allt förändrades när deras dotter föddes.
Medan Olja var föräldraledig bytte Kostja tiotals tillfälliga jobb: fotografering, klippning, musiklektioner.
Men när Nastjusja fyllde tre år inskränktes hans ”kreativa sökande” till nattliga spelmaraton.
— Olja, kontoret kommer att döda min personlighet!
Flickan slöt tyst hypotekslånens räkningar.
Hon gömde hyresavierna och trodde att han en dag skulle vakna till.
Fram till den kvällen.
Konflikterna blev deras dagliga ritual.
Konstantin grimaserade när Olja avslog ännu en inköpsförfrågan.
Och hon kokade inombords när hon såg honom sitta vid skärmen, kalla det ”inspirationssökande”, medan berget av ouppdiskade tallrikar växte.
På tre år hade Kostja prövat åtminstone tio yrken.
Han klagade på ”slavliknande villkor” som frilansare.
Kastade projekt av ”kreativitetsbrist”.
Oljas lön lagade de ekonomiska hålen.
— Oroa dig inte, vi drar igång vårt coola startup snart och lever livet!
Ett envist ringsignal bröt den tryckta tystnaden.
Olja öppnade dörren – och stelnade.
I dörröppningen stod Tatjana Viktorovna i elegant kappa.
Bakom henne skymtade Sergey Petrovitj med en låda hembakta pajer.
— Låt oss diskutera allt utan känslor, sade svärmor och räckte efter sin scarf, men händerna skakade av nervositet.
Kostja klev in i hallen, hukad som om han ville bli mindre.
Pappan la ljudlöst ner gåvan på byrån och mumlade:
— Kanske är det bara en familjekris? Det går över…
— Kris? Olja knöt nävarna för att hålla tillbaka rösten.
— I tre år har jag kört hushållsekonomin i botten, och er son tycker att hushållsarbete är under hans värdighet!
Tatjana lade handen på Kostjas axel och klappade honom:
— Älskling, varför flyttar du inte in hos oss? Vila upp dig, idéerna kommer…
— Just det föreslår jag! – kontrade Olja tvärt och ryckte i ärmen.
— Hämta honom.
— Jag är slutkörd.
Sergey Petrovitj harklade sig och riktade blicken mot den öppna barnrumsdörren:
— Och Nastjusja? Ni vill väl inte ta bort hennes pappa?
— Pappa? sade Olja med bittert leende.
— Han glömmer till och med att lämna henne på dagis.
— Jag klarar det själv – åtminstone stabilitet ska hon ha.
Svärmödrarna sprattlade obekvämt.
Kostja stirrade mot sina sneakers och mumlade dämpat:
— Mamma, låt oss åka…
Olja lutade sig mot väggen och såg dem dra ihop väskorna.
I barnrummet underhöll sig Nastjusja tyst med tecknade serier – för van att gråta mellan bråken.
— Du får inte skilja mig från Nastjusja, o röt Konstantin och välte en pall.
— Du kan träffa henne, men under samma tak ska vi inte bo mer, sade Olja korsande armarna som en mur.
— Imorgon lämnar jag in skilsmässoansökan.
En tät tystnad lade sig, bruten bara av dämpade snyftningar från dottern bakom väggen.
— Älskling, det är bara ett vredesutbrott, bedyrade Tatjana.
— En dag kommer du att ångra din brådska, tillade hon.
— Jag är redan ensam, sade Olja med darr på rösten.
— Varje dag är ett lopp: jobb, lån, hushållsarbete.
— Jag kan inte andas.
— Alltid samma sak! dundrade Kostja, slog knytnäven i bordet.
— Tror du att jag inte försöker? Det finns ingenting för ambitiösa människor i den här staden!
— Dina ”ambitioner” sitter fast i spel och ursäkter, svarade Olja och pekade mot datorn i hörnet.
— Vasja, din vän, översätter frilansande texter och försörjer familjen.
— Inte genom gnäll, utan genom arbete!
— Ska jag då bli kontorist som han? hånade mannen.
— Bli i så fall gatuarbetare, bara du slutar leva på mitt bekostnad! sade Olja med glänsande ögon.
— Skapande är ingen synonym för lathet.
Sergey Petrovitj, som tigit fram tills nu, förde handen över sin skäggstubb:
— Son, varför sa du inte till? Jag skulle ha fixat något med kollegorna…
— Till era öppettider, nio till sex? Nej tack, svarade Kostja med rynkad min.
— Då återvänder jag till mitt gamla rum – där kan jag åtminstone andas.
Olja, vacklande, gick in i köket.
Det trånga rummet med pelargoner på fönsterbrädan, en gång doftande kanel och hemtrevnad, kändes nu som en bur.
Hon grep tag i diskbänken och kände hur illamåendet kom krypande.
Svärmor smög sig fram:
— Ska vi prata utan skräckrop? Kanske…
— Allt är sagt, avbröt Olja, men vinkade åt dem att sätta sig.
Sergey Petrovitj, rastlös på stolen, tog till orda:
— Ge honom en månad, Olenka.
— Kanske dyker en chans upp…
— Chanserna försvann för tre år sedan, svarade hon och skrattade bittert.
— Varje dag måste jag välja: köpa frukt till Nastjusja eller betala elräkningen.
— Och han väntar på att universum ska kasta sig vid hans fötter.
Tatjana sträckte ut handen:
— Han kan bara inte något annat…
— För att ni lärde honom att fly ansvaret! sade Olja och insåg att vallarna brustit.
— Ni skötte allt åt honom: från läxor till universitet.
— Nu ska jag ta er plats? Nej.
— Jag behöver en man, inte ett barn.
Kostja, blek, stod stel i dörröppningen:
— Om allt är avgjort, låt oss dela upp sakerna.
— Hypoteken, möblerna…
Olja lade märke till de grå tinningarna för första gången.
— När hann du bli äldre? for tanken genom hennes huvud.
Hon pressade samman läpparna och nickade:
— Imorgon kontaktar jag en advokat.
Nastjusja bakom väggen höjde ljudet på tecknade serier – bakgrundsljudet till deras gräl.
Olja insåg att dottern inte längre rusade för att försona dem.
— Hon har vant sig, tänkte hon sorgset.
— Det enda vi har är hypoteket jag betalar och bilen från mina föräldrar.
— Det finns inget att dela, sade Olja och skakade på huvudet.
Sergey harklade sig och undvek blicken:
— Kanske betalar vi av en del av lånet? Så att allt förblir som förr?
— Pappa, sade Kostja och gnuggade pannan, du vet att jag inte kan tjäna sådana summor.
— Jag vill inget av det, avbröt Olja.
— Hämta hans saker.
— Nastjusja stannar hos mig, men han kan träffa henne när som helst.
— Och var ska jag bo? frågade Kostja, första gången kvällen gick tyst om hans ögon.
— Hos dina föräldrar, svarade Olja kyligt.
— Eftersom de tror så mycket på din ”inspiration”, får de stå för bekvämligheten.
Tatjana drog upp sin sjal mot ögonen:
— Okej… Bara för Nastjusjas skull – inga scener framför henne.
— Jag förstår, sade Kostja och vände sig mot garderoben.
— Jag ska packa och gå.
Nastjusja gled fram bakom dörren, höll i kanten av mamma Oljas tröja:
— Pappa, tar du med mig?
Olja hukade sig för att komma i nivå med dottern:
— Älskling, vuxna bestämmer…
— Men jag vill veta! sade flickan och stod med armarna i sidorna, som mamma.
— Varför åker pappa?
Kostja drog henne intill bröstet:
— Jag kommer vara nära dig, lilla vän.
— Kom och hälsa på – vi bakar pepparkakor med mormor.
— Så du kommer aldrig tillbaka? frågade hon med stort ögon.
— Ibland slutar vuxna vara ett team, sade Olja och svalde en klump.
— Men vi älskar dig båda.
— Det är ännu bättre så.
Flickan grät hejdlöst, klamrade sig fast i pappas tröja.
Kostja, blek, överlämnade henne till Olja och höll hårt i väskan som om den var en ankare.
— Låt oss gå och lägga Nastjusja i hennes rum, föreslog Sergey med ansträngt leende.
— Vi hjälper Kostja att packa.
— Ingen fara, knorrade Kostja och drog ner sin jacka.
— Hämta kartonger – resten fixar jag själv.
Tystnaden fyllde lägenheten, tjock som sirap.
Olja klappade dottern mekaniskt på ryggen, mindes hur Kostja svor att han skulle ”bättra sig” innan Nastjusjas födelse och hur de skrattade åt hans storslagna planer.
Nu kändes allt som en dröm.
En timme senare stod tre kartonger märka “Böcker”, “Kläder” och “Övrigt” i hallen.
Kostja tittade på Olja, men hon vände sig bort och höll sin dotter tätt intill, som nu grät tystare.
— Klart, sade han och drog i resväskans handtag.
— Jag går nu.
— Ring om…, började Tatjana, men Olja avbröt:
— Jag hör av mig om det behövs.
Dörren smällde igen.
Olja sjönk ner på golvet med ryggen mot väggen.
Spegeln visade en kvinna med gråtmilt ansikte, men i bröstet brann ett konstigt ljus – som att en tung börda släppts.
— Mamma, kommer pappa aldrig tillbaka? viskade Nastjusja, tryckte sitt huvud mot mammas axel.
— Nej, han kommer inte tillbaka, svarade Olja och lyfte upp dottern, kysste henne på huvudet.
— Men han kommer att skriva till dig och bjuda hem dig. Vill du det?
Flickan nickade, kramade tröjärmen i sin lilla knytnäve.
Utanför hördes motorbrummen.
Olja gick till fönstret och såg hur Kostjas föräldrar lastade kartongerna i bagaget.
Kostja stod åt sidan och rökte, såg främlingsaktig ut i lampa ljuset – som en man från ett annat liv.
— Nastjusja, sade Olja och tog hennes hand, ska vi laga något gott?
— Glass kanske? försökte flickan le.
— Självklart! ropade Olja och öppnade kylen.
Hon blev stående när hon såg koppskärvorna under diskhon.
Hon tog på handskar och samlade ihop dem som om hon begravde det förflutna.
Medan Nastjusja valde tecknad film, tittade Olja över köket.
Hylla med Kostjas koppar stod tom, men på bordet låg en barnteckning — ett gult hus under regnbåge.
”Det räcker för oss”, tänkte hon och tände plattan.
— Mamma, titta! utropade flickan och pekade på skärmen med dansande djur.
— De är som du och jag!
Olja satte sig bredvid henne och kramade henne.
Utanför föll mörkret, men i lägenheten doftade det omelett och hopp.
Må morgondagen bli svår — idag log vi tillsammans, och det blev en ny början.
