— Nastja, var är min randiga skjorta?
Dimas röst hördes från längre in i rummet, tillsammans med ljudet av galgar som sköts åt sidan.
— På den andra hyllan.
— Den är skrynklig!
— Strykjärnet är på balkongen.
Strykbrädan står bakom garderoben.
Nastja stod framför spegeln i hallen och knäppte armbandsuret.
På skåpet låg ett tjockt vinrött kuvert.
I det nedre vänstra hörnet av kartongen syntes en nästan omärklig gammal fettfläck som sedan länge hade trängt in.
Dima kom ut i hallen medan han drog på sig den skrynkliga skjortan.
Han arbetade som butikschef i en stor bildelsbutik, satt i telefon hela dagarna och sålde bromsbelägg, och hemma föredrog han att alla vardagsproblem på något sätt löste sig själva.
— Jag tänker inte stryka någonting, vi är redan sena, — sa han, rättade till kragen och tittade mot skåpet.
— Hur mycket lade du i?
— Tillräckligt.
— Nastja, inga gåtor nu.
Dima tog ett steg närmare och försökte ta kuvertet, men hans fru lade lugnt handen över det.
— Mamma fyller sextio.
Jubileum.
Hela släkten kommer, och hennes kollegor från bostadsföreningen kommer också.
Jag vill inte se ut som en fattiglapp bredvid Ljosja.
Han har förresten tagit med en plasma-tv.
Vi måste lägga i åtminstone trettio tusen.
En jämn summa.
— Varifrån ska vi få trettio tusen i fria pengar, Dima?
Hon lade kuvertet i väskan.
— Bolånet dras om fyra dagar.
Dessutom köpte du nya lättmetallfälgar till bilen förra veckan.
Vår budget går inte ihop om vi tar ut en sådan summa nu.
— Åh, börja inte med dina bokföringsrapporter nu.
Dima viftade bort det och tog fram bilnycklarna ur jackfickan.
— Vi löser det på något sätt.
Jag lånar av killarna på jobbet fram till löneförskottet.
Mamma har gjort så mycket för oss, kan vi verkligen inte tacka henne ordentligt en enda gång?
— Vi löser det på något sätt.
Nastja upprepade det som ett eko.
Det var hans favoritfras.
En universell sköld mot allt ansvar.
Ett och ett halvt år tidigare hade han sagt exakt samma sak när de satt i ett hotellrum bland sönderrivet presentpapper.
Deras bröllop hade kostat en halv miljon.
Hälften av summan hade Nastja sparat ihop genom att arbeta med kostnadsberäkningar för lägenhetsrenoveringar, ta extra uppdrag och springa runt i nybyggen med måttband.
Den andra hälften var de tvungna att ta på kredit, eftersom Ljudmila Ivanovna hade förklarat att hon som ordförande i bostadsföreningen hade en viss status och därför måste bjuda alla sina väninnor och ordförande från grannområdena.
Under själva festen höll svärmodern ett långt tal om hur viktigt det var att stötta unga människor och överlämnade, under gästernas applåder, ett tjockt vinrött kuvert.
Under fotograferingen råkade farbror Kolja vifta till klumpigt med handen där han höll en snitt, och en bit röd fisk landade rakt på kanten av kuvertet.
Nastja försökte då till och med torka bort fettfläcken med en våtservett.
Men på natten på hotellet, när de öppnade det vinröda kuvertet, hittade de ingenting där inne.
Inte en enda sedel.
Tomt.
Dima gick då fram och tillbaka i rummet med skjortan uppknäppt och mumlade sina ursäkter: ”Mamma blev väl bara stressad.
Allt ståhej, festen, hon glömde att lägga i kontanterna.
Jag ringer henne i morgon, vi löser allt, hetsa inte upp dig.”
Han ringde varken dagen därpå eller en vecka senare.
Och Nastja åkte själv till sin svärmor.
Bostadsföreningens kontor låg på bottenvåningen i ett prefabricerat flerfamiljshus.
Ljudmila Ivanovna satt bakom ett massivt skrivbord, i sin vanliga stickade väst över en strikt blus, och sorterade kvitton.
— Glömde ni? — frågade Nastja då och lade kuvertet på bordet.
Svärmodern granskade henne med en värderande blick.
— Kära du, jag glömmer ingenting.
Jag har fem hus att ansvara för, jag minns varenda kopek som gäldenärerna är skyldiga.
— Så ni gav oss medvetet ett tomt kuvert inför hundra gäster?
— Betrakta det som ett principbeslut från min sida.
Ljudmila Ivanovna sköt undan kvittona.
— Du kom in i vår familj när allt redan var ordnat.
Du springer runt med ditt måttband i andras lägenheter och räknar offerter åt dammiga byggjobbare.
Det är inget kvinnoyrke, noll prestige.
Och min Dima är en lovande ung man.
Jag tänker inte finansiera dina ambitioner med mina pengar.
När du bevisar att du är värdig att tillhöra vår familj, när du visar att du kan skapa ett trivsamt hem, då kan vi prata om stöd.
Nastja svarade ingenting.
Hon tog kuvertet från bordet, stoppade det i mappen med arbetsritningar och gick.
Hon berättade inget för Dima.
Vad skulle det tjäna till?
Han skulle bara börja förklara igen att hans mamma helt enkelt var trött och att man måste förstå henne.
— Hallå, kommer du?
Mannens röst drog henne tillbaka till nuet.
Dima stod ute i trapphuset och tryckte otåligt på hissknappen.
— Jag kommer.
Nastja låste lägenheten och gick ner efter honom.
Hela vägen till kaféet gav Dima henne instruktioner.
Han körde med ena handen och gestikulerade livligt med den andra.
— Nastja, snälla, bara inte den där typiska blicken du brukar ha.
Le.
Tant Alina kommer från regionen, farbror Kolja kommer också.
Mamma tar familjehögtider väldigt allvarligt.
Var lite mjukare.
— Jag är alltid extremt mjuk.
Svarade Nastja medan hon såg skyltfönstren glida förbi.
Kaféet ”Ujut” låg i ett bostadsområde.
Festlokalen var dekorerad med guld- och svartfärgade ballonger med siffran sextio.
Gästerna satt redan vid hopskjutna bord.
Ljudmila Ivanovna tronade vid bordets kortända och tog emot gratulationer.
Hon hade en klänning med lurex och håret låg perfekt, hårstrå för hårstrå.
— Åh, ungdomarna har behagat dyka upp!
Ropade farbror Kolja och höjde ett glas mineralvatten.
— Dima, Nastja, ni förtjänar ett straffglas för att ni är sena!
— Vi är i tid, farbror Kolja.
Det var trafik.
Dima trängde sig fram till deras platser och drog med sig sin fru.
Ljudmila Ivanovna nickade vänligt mot sin son men såg på sin svärdotter som om hon hade kommit för att folkbokföra sig utan dokument.
— Nastja.
Din frisyr är… praktisk.
Svärmodern kastade en blick mot den enkla knuten i svärdotterns nacke.
— Alltid på språng, alltid ute på dina byggen?
— Sådant är jobbet, Ljudmila Ivanovna.
Jag måste kontrollera allt själv.
Svarade Nastja medan hon lade servetten i knät.
— Jaja.
En kvinna ska försköna världen, inte rota runt i betongdamm.
Festen fortsatte i den vanliga rytmen.
Släktingarna höll tal och mindes hur födelsedagsbarnet hjältemodigt hade lyckats ordna pengar till takreparationen på hus nummer fyrtioåtta.
Ljudmila Ivanovna tog emot lovorden med uttrycket hos någon som mycket väl visste sitt eget värde.
Efter en timme blev det dags för presenter.
Dimas bror Ljosja och hans fru Alina bar högtidligt in en enorm kartong.
— Mamma, det är en plasma-tv!
Senaste modellen, smart-tv och allt möjligt!
Meddelade Ljosja glatt.
— Så att du kan titta på dina serier i bra kvalitet.
Gästerna hummade gillande.
Ljudmila Ivanovna strålade.
— Tack, min son.
Ni gjorde mig verkligen glad.
Nåväl, nu den äldste.
Hon riktade en förväntansfull blick mot Dima.
Han rätade på axlarna, harklade sig och puffade Nastja i sidan med armbågen.
— Mamma.
Jag och Nastja vill önska dig god hälsa.
Du är hela familjens ryggrad.
Och för att du inte ska behöva neka dig själv något har vi bestämt oss för att ge dig ett kuvert.
Då kan du köpa precis vad du vill.
Nastja reste sig.
Hon öppnade väskan, tog fram det vinröda kuvertet och gick runt bordet.
Gästerna tystnade och följde vad som hände.
Hon lade presenten precis framför svärmodern, bredvid hennes tallrik.
Ljudmila Ivanovna sänkte blicken.
Hennes perfekta ögonbryn ryckte till.
Hon kände igen den tjocka kartongen.
Hon kände igen färgen.
Och viktigast av allt, hon såg den gamla fettfläcken i det nedre vänstra hörnet.
— Vad är det här?
— Vår present.
Nastjas röst var helt utan spänning, som om hon läste upp slutsumman i en offert för en kund.
— Öppna den, Ljudmila Ivanovna.
Låt alla glädja sig.
Ni tycker ju om när allt sker öppet och inför folk.
— Nastja, sätt dig ner.
Väste Dima från sin stol.
Han kände att scenen inte följde hans manus.
Svärmodern knep ihop läpparna.
Hon tog kuvertet mellan två fingrar, som om det var nedsmutsat med något giftigt, och rev upp kanten.
Inuti var det, helt enligt förväntningarna, tomt.
Ett ojämnt rött skimmer steg fram över födelsedagsbarnets kindben.
— Det är tomt.
Konstaterade Ljudmila Ivanovna och kastade kartongen på duken.
— Helt riktigt.
Nastja nickade.
— Där finns exakt samma summa som ni gav oss för ett och ett halvt år sedan på vårt bröllop.
Och i exakt samma kuvert.
Farbror Kolja slutade tugga.
Alina sträckte på halsen för att se bättre vad som hände.
En tung, obekväm tystnad lade sig över bordet, endast avbruten av luftkonditioneringens surrande från taket.
— Vad är det du säger?
Dima flög upp från sin plats.
Hans ansikte blev fläckigt rött.
— Mamma glömde bara att lägga i pengarna då!
Det har jag ju förklarat för dig!
Hon gjorde fel i all stress!
Varför gör du bort oss så här nu?
— Gjorde fel?
Nastja såg lugnt på sin man.
— Fråga då din mamma vad hon sa till mig dagen efter på bostadsföreningens kontor.
Hon såg åter på svärmodern.
Ljudmila Ivanovna teg och borrade sin tunga blick i svärdottern.
— Ska jag påminna om era ord?
Frågade Nastja.
— ”Jag tänker inte finansiera dina ambitioner med mina pengar.
Betrakta det som mitt principbeslut.”
Sa ni så eller inte?
— Din skamlösa oförskämda människa.
Lyckades svärmodern till slut pressa fram, samtidigt som hon försökte behålla det sista av sin värdighet inför den förstelnade släkten.
— Du kommer till mitt jubileum, äter vid mitt bord och vågar läxa upp mig?
Jag har levt ett helt liv, jag har rätt att bestämma vem jag hjälper och hur!
— Det har ni absolut rätt till.
Instämde Nastja.
— Och jag har rätt att återbetala skulder.
Ni gav oss ett tomt kuvert på vårt bröllop, som jag betalade delvis med mitt eget lån.
Jag gav helt enkelt tillbaka er egen present.
Förresten, kuvertet är äkta.
Titta, där är fortfarande fiskfläcken som farbror Kolja råkade göra då.
Vid de orden drog farbror Kolja ner huvudet mellan axlarna.
Dima gick runt bordet och grep sin fru om armbågen.
Greppet var hårt.
— Be min mamma om ursäkt.
Omedelbart.
— Släpp mig.
Nastja ryckte loss armen.
— Du är inte klok.
Dima höjde rösten och valde slutgiltigt sida.
— Du har gjort bort oss inför hela släkten.
Om du inte kan uppföra dig som en normal människa kan du dra härifrån.
— Med nöje.
Kalkylen är stängd.
Nastja vände sig om och gick mot utgången.
Hon hämtade kappan i garderoben och gick ut.
Luften var sval.
Hon beställde ingen taxi utan gick helt enkelt till hållplatsen och satte sig i en nästan tom kvällsminibuss.
Överraskande nog kände hon sig helt lugn.
Tre veckor gick.
Nastja stod på en stege i en tom lägenhet i ett nybygge och höll ett laserpass mot en ojämn vägg.
Hon hade skrivit under hyresavtalet för en liten etta två dagar efter jubileet och snabbt packat sina saker medan Dima var på jobbet.
Telefonen vibrerade i fickan på arbetsbyxorna.
Hennes mans namn syntes på skärmen.
Den första veckan hade han skickat arga meddelanden, krävt en ursäkt för den förstörda festen och hotat med att själv ansöka om skilsmässa först.
Nastja hade bara ignorerat hela känsloflödet.
Nu bestämde hon sig för att svara.
— Ja.
— Du, Nastja.
Dimas röst lät helt vardaglig, som om de bara hade sagt hej då samma morgon före jobbet.
— Var har vi garantibeviset till robotdammsugaren?
Den hittar inte laddstationen längre.
Nastja sänkte laserpasset och log snett.
— Ingen aning.
— Vadå ingen aning?
Du samlade ju ihop pappren innan du flyttade.
Leta hos dig.
Jag måste lämna in den på service.
Mamma ringde och klagade över att hon har ont i ryggen och inte orkar tvätta golven själv.
— Dima.
Vi har bott isär i tre veckor.
Din dammsugare är ditt problem.
— Äh, sluta sura nu.
Han suckade med tonen hos en äldre bror.
— Du fick ett utbrott, sånt händer.
Kom tillbaka.
Mamma lugnar sig med tiden, vi löser situationen på något sätt.
Utan dig finns det inte ens någon som betalar hushållsräkningarna, nu börjar förseningsavgifterna redan ticka.
— Lös det själv.
Hon avslutade samtalet, stoppade ner telefonen i fickan och tog åter fram måttbandet.
Framför henne väntade ett stort projekt, och hon tänkte inte längre slösa tid på andras hål i budgeten.
