— Tänker du stänga den där lådan eller ska jag slå sönder den över knät på dig? — svärmoderns röst skallrade precis ovanför mitt öra.
Jag rörde mig inte.
Fingrarna fortsatte att skriva in kommandon i terminalen.
På den andra skärmen blinkade grafer över serverbelastningen, medan rösten från projektgruppens chef i Singapore mumlade dovt i hörlurarna.
— Klavdija Borisovna, gå bort från skrivbordet, — sa jag utan att vända på huvudet.
— Jag sitter i ett samtal med arkitekterna.
Om tjugo minuter gör vi releasen.
— Jag skiter fullständigt i din release! — tallriken med den grumliga soppan slog mot kanten på den polerade bordsskivan och missade med nöd och näppe den externa hårddisken.
— Mamman i huset har gått hungrig i tre timmar!
Ignatik har levt på torrmat sedan i morse, du har redan förstört hans mage, din skamlösa människa!
Från korridoren hördes det rytmiska klickandet från plastknappar.
Min man Ignat låg på soffan framför tv:n.
På skärmen blixtrade en virtuell strid förbi.
Han hade stora hörlurar på sig, men jag visste att ljudet bara var neddraget till hälften.
Han hörde allt.
Och han rörde sig inte.
— Soppan står på spisen, Klavdija Borisovna, — sa jag och grep tag i bordskanten så hårt att knogarna vitnade.
— Tänd gasen och häll upp.
Själv.
— Själv? — svärmodern kom tätt inpå mig och svepte in mig i den sura lukten av valerianatinktur och en inte särskilt fräsch morgonrock.
— Ska jag efter en höftoperation behöva halta bort till kastrullerna?
Vad kom du in i det här huset för?
För att vifta på svansen framför främmande män på skärmen?
— Det här huset är mitt, — påminde jag henne tyst medan jag tittade på raderna med kod.
— Jag köpte det för mina egna pengar två år före bröllopet.
Och din operation för tvåhundrafyrtiotusen rubel på en privat klinik betalade jag.
Och det var också jag som anställde en vårdare tre dagar i veckan.
— Håll käften! — skrek hon och grep sig över bröstet.
— Nu gnider hon dessutom pengar i ansiktet på mig!
Hör du, Ignat, hur din lilla prinsessa pratar med din mamma?
Ignat vände inte ens på huvudet i vardagsrummet.
Det enda som hände var att kontrollen i hans händer började klicka snabbare.
— Ignat är upptagen, — sa jag mellan sammanbitna tänder.
— Han letar efter sig själv.
Sedan sex månader tillbaka.
Och jag arbetar just nu.
Gå ut ur arbetsrummet.
— Jaså, arbetar du? — Klavdija Borisovna grep tag i den tunga keramikskålen på bordet, fylld till kanten med het, fet kålsoppa med stora droppar fårfett.
— Här är ditt arbete!
Du ska tvätta åt familjen och skura golven, inte stirra på de där leksakerna!
Normala kvinnor möter sina män med varm mat, och du sitter där som en järnstaty!
— Ställ ner skålen, — sa jag med helt jämn röst.
På hörnet av skrivbordet låg en tung brevpress i gjutjärn formad som en rund uggla.
Jag köpte den fem år tidigare för min första lön som praktikant.
Just nu låg tre nya el- och vattenräkningar under ugglan, tillsammans med ett utskrivet avtal för Klavdija Borisovnas nästa omgång terapeutisk gymnastik för åttiofemtusen rubel.
— Jag tänker inte ställa ner den! — hennes ansikte blev mörkrött och rynkorna kring de tunna läpparna veckade sig som ett dragspel.
— Du kommer att krypa på knä framför mig!
Jag ska hitta en normal fru åt min son, foglig och huslig!
Och du kommer att flyga ut härifrån!
— Klavdija Borisovna, tre steg bakåt, — upprepade jag.
— Dra åt helvete med dina järnprylar! — med ett kort rosslande ljud vände svärmodern skålen rakt över den öppna laptopen.
Den tjocka, skållheta sörjan forsade över tangentbordet.
Ett skarpt knäpp hördes, nästan som ett pistolskott.
En frätande strimma rök steg upp mellan tangenterna, med lukt av bränd plast och kokt kål.
Skärmarna slocknade omedelbart.
Ljudet i hörlurarna dog.
— Ät från golvet, karriärist! — väste svärmodern triumferande och slängde den tomma skålen på mattan.
— Gå och tvätta strumpor innan jag kastar ut dig!
Vi får se hur mycket du kan kommendera nu!
Fettet rann långsamt längs det silverfärgade chassit på arbetsdatorn värd trehundrafyrtiotusen rubel och droppade ner på mina knän.
### Priset för familjefriden
I vardagsrummet hördes ett klick från pausknappen.
Ignat dök upp i dörröppningen till arbetsrummet.
Han kliade sig på hakan, täckt av två veckors skäggstubb, lät blicken glida över bordet som var dränkt i soppa och rynkade på näsan som om han inte såg totalförstörd utrustning, utan bara lite irriterande damm på en byrå.
— Vad håller ni på med här egentligen? — drog han ut på orden med slö, sömnig röst.
— Inna, varför pressar du mamma så här?
Du vet ju att hennes blodtryck går upp efter lunchen.
— Hon hällde soppa över min jobblaptop, — sa jag utan att röra mig.
— Där låg projektet vi skulle leverera i dag.
— Det är väl bara en dator, — sa Klavdija Borisovna, tungt lutad mot dörrkarmen och med en triumferande blick på sin son.
— Du köper en ny i morgon, du är ju rik, du skyfflar in miljoner.
Och de äldre ska respekteras.
Du fick veta att du skulle servera lunch.
Men nej, hon sitter där och rynkar på näsan!
— Ignat, — jag såg rakt in i min mans vattniga, grå ögon.
— Såg du vad som hände?
Ignat vände bort blicken och studerade golvlisten vid sina fötter.
— In, börja inte spela drama queen nu.
Mamma vände sig väl klumpigt.
Handen ryckte till.
Hon är fortfarande svag efter sjukhuset.
— Hon vände skålen med flit, — varje ord kostade mig kraft, som om stämbanden hade torkat ut.
— Hon skrek.
— Men folk skriker väl i ilska ibland! — Ignat tog ett steg mot sin mamma och grep försiktigt tag i hennes armbåge.
— Kom, mamma, lägg dig lite.
Jag gör te åt dig.
— Gör det, min son, gör det, — började svärmodern klaga och sjönk genast ihop samtidigt som hon tryckte handflatan mot tinningen.
— Jag skakar över hela kroppen.
Det finns inte en droppe respekt i det här huset.
Hon är främmande för oss, Ignatusjka.
Hur många gånger har jag inte sagt det — främmande blod.
De gick ut i korridoren.
Jag satt kvar framför den svarta skärmen.
Jag kom att tänka på tisdagen veckan innan.
Klockan tio på kvällen.
Jag hade precis avslutat dagens arbetsuppgifter och gått in i köket för att dricka vatten.
På bordet låg två askar med dyra läkemedel mot artros och ett apotekskvitto på elvatusenfyrahundra rubel.
— Inna, — hade Ignat ropat från sovrummet utan att slita blicken från mobilen.
— Den där vårdaren, Ljudmila, ringde.
Hon sa att hon inte tänker komma mer.
— Varför? — frågade jag med glaset i handen.
— Hon får betalt i tid.
Fyrtiofemtusen i månaden för tre besök i veckan.
— Mamma säger att hon stjäl, — gäspade min man.
— Och dessutom tycker hon inte om att någon främmande springer runt i lägenheten.
Mamma säger att det inte borde vara så svårt för dig att byta hennes bandage före jobbet och bädda om sängen.
Du sitter ju ändå hemma.
— Jag arbetar hemifrån, Ignat.
Nio timmar om dagen.
Min lön försörjer oss tre, betalar dina billån och din mammas behandling.
— Där kommer du igen med dina räkningar! — Klavdija Borisovna hade rusat in i köket i en nattlinne av flanell.
— Tror du att du kan köpa dig fri från mig med pengar?
Du slängde in någon främmande kvinna här för dina tusenlappar och tror att du har gjort din plikt?
Du har kastrerat din egen man med dina inkomster!
Han vågar knappt lyfta blicken framför dig, kan inte ta ett steg utan ditt tillstånd!
Det finns varken riktig hemtrevnad eller mänskliga samtal här, bara det där smattrandet på plast från morgon till kväll!
Den gången sa jag ingenting.
Jag tog en trasa och torkade upp vattnet från bordsskivan.
— Familj är när man sitter tillsammans, — fortsatte Klavdija Borisovna och såg på mig med giftigt medlidande.
— Inte med ryggen mot varandra.
Din man tynar bort framför dina ögon för att du har lagt allt under dig och styr med plånboken.
Varför gifte ni er ens om det enda du behöver är dina maskiner?
Hennes ord skar i mig den gången.
Jag hade faktiskt varit tyst i månader.
Jag tänkte: om jag betalar för ett privat rum på sjukhuset, om jag köper en ny träningsoverall åt Ignat för femtontusen, om jag i tysthet för över trettiotusen till svärmodern i fickpengar, då blir det lugnt hemma.
Jag köpte den där tystnaden.
Jag betalade för att de skulle lämna mig i fred medan jag skrev kod åt en bank i Singapore.
Jag hade själv skämt bort en vuxen man genom att låta honom säga upp sig från jobbet som logistikchef med en lön på fyrtiofemtusen rubel och ligga med ansiktet i kudden i ett halvår.
— Inna, kan du föra över femtusen till mitt kort? — hade Ignat tittat in i köket.
— Killarna på Discord samlar in till en onlineturnering.
Jag behöver betala deltagaravgiften.
Och jag förde över pengarna.
Utan att lyfta blicken.
Bara för att de skulle gå tillbaka till sina rum och stänga dörrarna.
Och tre dagar tidigare hade vi haft ett annat samtal.
Jag hittade svärmodern i korridoren, stående framför spegeln och gråtande medan hon smetade ut billigt puder över de rynkiga kinderna.
— Klavdija Borisovna, mår ni dåligt?
Ska jag ringa ambulans? — jag gick fram till henne.
Hon vände sig tvärt mot mig, och i hennes blekta ögon fanns ingen ilska — bara en trög, klibbig skräck.
— Jag är rädd, förstår du det, din idiot? — viskade hon och knölade ihop en näsduk i näven.
— Du är ung, mätt och har hela världen i fickan.
I morgon släpper du allt, packar väskan och drar utomlands.
Och Ignatik släpar du med dig som en valp i koppel.
Och vad händer med mig?
Ska du dumpa mig på ett fattighus för att dö?
Jag behöver inte din hyrda vårdare som ler för pengar!
Jag behöver min son!
Och jag behöver en familj som tar hand om mig ordentligt!
Och du har ställt dig mellan oss med dina miljoner!
Du går omkring här som husets härskarinna och bestämmer allt!
Den gången stelnade jag till och visste inte vad jag skulle svara.
Hennes rädsla var verklig, nästan djurisk.
Men i stället för att prata, i stället för att sätta tydliga gränser och skicka henne tillbaka till sin egen lägenhet för rehabilitering, där hon hade vänner i huset och vårdcentralen tvärs över gatan, backade jag igen.
Jag sa tyst: ”Ingen kommer att överge dig.”
Och lade ännu en bunt sedlar på hallbordet.
Och nu fanns det här fettet.
Det började redan stelna till en vitaktig hinna mellan de fyrkantiga tangenterna.
### Någon annans beslut
Från vardagsrummet hördes skratt.
Svärmodern drack te och sörplade högt från fatet.
— Ignatusjka, öppna körsbärssylten, — instruerade hon sin son.
— Det är ingen fara, min son.
Nu blir allt som det ska.
Utan hennes djävulskap.
Jag har redan ordnat allt.
Jag reste mig från stolen.
Benen hade domnat.
Byxorna var genomblöta av fet buljong och tyget klibbade obehagligt mot huden.
Jag gick ut i korridoren och stannade i köksdörren.
— Vad har ni ordnat, Klavdija Borisovna? — frågade jag.
Svärmodern satt vid det runda bordet och stödde nonchalant kinden i handen.
Hon hade på sig frottémorgonrocken som jag hade gett henne på den senaste födelsedagen.
— Det som behövde ordnas, — svarade hon lugnt med ett lätt nedlåtande leende.
— Din överläkare från rehabiliteringscentret ringde nyss.
Arkadij Semjonovitj.
Jag sa till honom på ren ryska att vi inte kommer tillbaka.
Åttiofemtusen för att de ska jaga mig över någon matta?
Det räcker, de har tjänat tillräckligt på vår familj.
Jag tappade nästan andan.
— Borgensavtalet står i mitt namn.
Betalningen har dragits en månad i förväg.
— Och jag har avbokat! — sa Klavdija Borisovna triumferande.
— Och jag skrev en ansökan, Ignatik bekräftade via telefonen.
De är skyldiga att betala tillbaka pengarna.
Till hans konto dessutom, eftersom han är min lagliga representant!
Jag såg på min man.
Ignat bredde noggrant smör på en skiva bröd utan att lyfta blicken.
— Ignat?
— In, ärligt talat, varför lägga så mycket pengar? — mumlade han och stoppade in smörgåsen i munnen.
— Mamma har rätt.
De flår en där.
För de pengarna kan vi byta däck på bilen och uppgradera min dator.
Och du kan ta hand om mamma själv.
Din dator har ju ändå brunnit upp.
Det är nästan som att Gud säger åt dig att vila från ditt slavarbete.
— Ta hand om? — upprepade jag.
— Vad är det för konstigt med det? — svärmodern kisade och tog en klunk te.
— Jag har redan sagt till grannen, Marja Vasiljevna, att min svärdotter säger upp sig.
Hon ska sitta hemma, som en gift kvinna ska.
På morgonen masserar du mig, lagar en trerätters lunch, sedan går du till affären och fräschar upp golven.
Du har gjort kontor av huset!
Mannen utan tillsyn, mamman övergiven.
En kvinnas ungdom är kort, Inna.
Sluta leka chef.
Du ska ta hand om familjen.
Hon pratade om det som om det redan var beslutat.
Utan en antydan till tvekan.
Utan rädsla.
Hon hade redan planerat mina dagar, mina timmar, min ork.
Hon hade avskaffat mitt arbete, förstört verktyget jag tjänade pengar och betalade skatt med och flyttat pengar till kortet som tillhörde hennes trettioårige slöfock till son.
— Ni har bestämt det åt mig, — konstaterade jag.
— Och vem ska annars bestämma åt dig, din snorunge? — frustade Klavdija Borisovna och satte koppen på fatet med en dov smäll.
— Mamman bestämmer!
De äldre i huset bestämmer!
Tacka mig för att jag lär dig vett medan du fortfarande är ung.
Gå och byt kläder.
Och ta en trasa, soppan håller på att torka på golvet inne på kontoret, du förstör mattan.
Ignat tuggade tyst och såg ut genom fönstret på de grå höghusen mittemot.
Jag skrek inte.
Jag grät inte.
Inuti mig var det som om en tung järnventil vred sig och stängde av syret till den medkänsla jag hade odlat i mig under tre års äktenskap.
— En trasa, säger ni? — frågade jag tyst.
— En trasa, — bekräftade svärmodern.
— Och skynda dig.
Ignatik är fortfarande hungrig.
### Punkten utan återvändo
Jag gick tillbaka till arbetsrummet.
På bordet låg fettindränkt plast.
Luften i rummet var kvävande — en blandning av bränd soppa, smält isolering och stillastående värme som samlats under dagen.
Jag gick fram till bokhyllan och tog fram min gamla arbetsplatta ur fodralet.
Batteriet visade sjuttio procent.
Fingrarna rörde sig snabbt, utan minsta tvekan.
Första åtgärden: bankappen.
Huvudkontot.
Avsnittet ”Kopplade kort”.
Ignat Saveljevs kort — blockera.
Uttagsgräns — noll.
Automatiska betalningar för hans mobil, bensin och prenumerationer på speltjänster — stäng av.
Andra åtgärden: ringa den privata kliniken.
De svarade efter tredje signalen.
— Administrationen på kliniken för integrativ medicin, vad kan jag hjälpa till med?
— God dag.
Det här är Saveljeva Inna Romanovna, beställare enligt avtal nummer fyrahundraarton.
Rehabilitering av patienten Saveljeva Klavdija Borisovna.
— Ja, Inna Romanovna! — flickans röst darrade i telefonen.
— Det har uppstått en situation…
Er make har skickat in en begäran om att säga upp avtalet och överföra resterande medel till hans konto…
— Avslå begäran, — sa jag tydligt och betonade varje stavelse.
— Jag är den enda betalaren enligt avtalet.
Pengarna överfördes från mitt personliga konto.
Jag återkallar min garanti och säger ensidigt upp avtalet eftersom patienten vägrar fortsatt behandling.
Jag kräver att hela det outnyttjade förskottet återförs till betalarens konto.
Ansökan med elektronisk signatur har skickats via mitt personliga konto.
— Men Klavdija Borisovna har redan genomgått två behandlingar i dag på kredit…
— Alla obetalda behandlingar som utförts utan mitt skriftliga samtycke får ni kräva direkt från medborgaren Saveljeva Klavdija Borisovna.
Ni har hennes passuppgifter.
Adjö.
Jag avslutade samtalet.
Från vardagsrummet hördes ett kort pip från Ignats telefon.
Sedan en högljudd svordom.
— Inna! — min man rusade in i arbetsrummet och viftade med telefonen.
— Vad har du gjort?
Min betalning gick inte igenom!
Kortet är blockerat!
Jag har inget att betala bensin med!
Jag svarade inte.
Jag slog det korta numret till räddningstjänsten.
— Ledningscentralen, varsågod.
— Hej.
Registrera en polisinsats.
Adress: Marskalk Vasilevskij-gatan 14, lägenhet 62.
Avsiktlig förstörelse av egendom av högt värde av en person som befinner sig i bostaden.
Skadan överstiger trehundratusen rubel.
— Anmälan är registrerad, invänta patrull.
Ignat stelnade mitt i rummet med öppen mun.
Hans ansikte täcktes av röda fläckar.
— Du… ringde polisen?
På vem?
På min mamma?
Har du blivit helt galen på grund av ditt jobb?
Från korridoren kom Klavdija Borisovna hasande i sina tofflor.
Hon korsade armarna över bröstet och drog på munnen i ett självgott leende.
— Låt dem komma! — sa hon hånfullt.
— Då får de se vilken skamlös svärdotter jag har!
Jag har rättigheter som mamma!
Jag säger att du kastade dig över mig, jag kan göra blåmärken på mig själv och då är det du som får problem!
Tror du att du skrämde mig?
Hon hotar mig med polisen!
Vem bryr sig om din järnbit?
Jag säger att jag spillde av misstag!
Ignatik bekräftar!
Visst, min son?
Ignat svalde nervöst och undvek hennes blick.
— Mamma, lägg av…
In, avboka polisen.
Vi är ju en familj.
Mamma tappade humöret, sånt händer.
I morgon tar jag den till verkstaden, killarna blåser ur den och rengör den för ett par tusen…
— Den här laptopen går inte att blåsa ren för ett par tusen, Ignat, — jag lyfte blicken.
— Moderkortet med fastlödda processorer och lagringsenhet har brunnit.
Den kostar trehundrafyrtiotusen rubel.
Köpet är officiellt dokumenterat, kvittot och garantibeviset med serienummer ligger i lådan.
Det omfattas av artikel etthundrasextiosju i strafflagen.
Betydande skada.
— Hon ljuger om allt! — skrek svärmodern, men för första gången hördes en tunn, gäll ton av panik i hennes röst.
— Ignat, säg åt henne!
Är du mannen i huset eller inte?
Ta plattan ifrån henne!
Ignat tog ett steg mot mig och sträckte fram handen.
— Inna, ge mig den.
Sluta göra bort dig.
Jag rörde mig inte.
Min högra hand landade på gjutjärnsugglan som låg vid skrivbordets kant.
Jag höjde den inte.
Jag lade bara fingrarna på den.
Tung, kall metall.
Ignat ryckte tillbaka som om han hade bränt sig.
— Du är sjuk, — mumlade han och tog två steg bakåt mot dörren.
— Du är verkligen inte normal.
— Sätt er i vardagsrummet och vänta, — sa jag.
Dörrklockan ringde fyrtio minuter senare.
Under den tiden yttrades inte ett enda ord i lägenheten.
I dörröppningen stod två uniformerade poliser.
En ung löjtnant med en surfplatta i händerna och en butter äldre sergeant.
— Saveljeva Inna Romanovna?
Vad har hänt?
— Kom in i arbetsrummet, — jag klev åt sidan.
Svärmodern kastade sig framför dem och höll morgonrocken tätt om kroppen.
— Mina pojkar!
Herr poliser!
Lyssna inte på henne!
Jag är invalid, jag är nyopererad!
Hon svälter mig och försöker kasta ut mig ur huset!
Det är ett familjegräl, vi löser det själva!
Löjtnanten såg strängt på henne.
— Medborgare, kliv åt sidan och hindra inte.
Vem ringde?
— Det var jag, — jag tände lampan i arbetsrummet.
— Här är den förstörda egendomen.
Datorutrustningen har medvetet hällts över med het mat i syfte att sabotera arbetet och orsaka materiell skada.
Här är inköpshandlingarna.
Här är ett utdrag ur det statliga fastighetsregistret — lägenheten är min ensamägda egendom.
Dessa personer är inte registrerade här.
Löjtnanten gick fram till skrivbordet, tittade på tangentbordet som simmade i fett och sniffade i luften.
— Tänker ni göra en anmälan?
— Ja.
Fullt ut.
Med begäran om straffrättsligt ansvar.
— Men vad är det här! — ylade Klavdija Borisovna och sjönk med ryggen mot hallväggen.
All hennes högfärd försvann på en sekund.
— Ignatik!
De kommer sätta mig i fängelse!
Säg åt dem!
Säg att det var du som spillde soppan!
Du är ju min son!
Ignat pressade sig in i hörnet vid klädhängaren och täckte ansiktet med händerna.
— Jag… jag såg ingenting, — pressade han fram med torra läppar.
— Jag hade hörlurarna på.
Jag spelade.
Svärmodern stelnade.
Hennes mun öppnades och visade ojämna gulaktiga tänder.
Hon såg på sin son som om han hade slagit henne med baksidan av en yxa.
— Vad sa du? — viskade hon.
— Du… skickar din egen mamma i fängelse?
— Löjtnant, — vände jag mig till polisen och sköt ett papper mot honom, samtidigt som jag lade gjutjärnsugglan ovanpå så att kanten inte skulle rulla upp sig.
— Jag är redo att lämna min redogörelse.
Och jag kräver att obehöriga personer avlägsnas från min bostad.
— Medborgare Saveljeva Klavdija Borisovna, — löjtnanten vände sig mot svärmodern och tog fram sin tjänstelegitimation.
— Följ med till patrullbilen för upprättande av protokoll och för att lämna en förklaring angående skadegörelsen.
Ta era saker och gå ut.
Medborgare Saveljev, ni följer med som vittne.
— Innotjka… — Klavdija Borisovna tog plötsligt ett steg mot mig och sträckte ut sina darrande händer.
Hennes ansikte hade blivit grått och svettpärlor syntes på hakan.
— Innusjka, lilla vän…
Djävulen fick mig att göra det, förlåt en gammal kvinna!
Vi kan väl komma överens?
Jag ger dig hela pensionen, varenda kopek!
Vill du att jag går ner på knä?
Förstör inte mitt liv!
— Ut, — sa jag.
Inte högt.
Utan ilska.
Hon backade.
Sergeanten tog henne under armen och ledde henne mot utgången.
Svärmodern flyttade benen tungt, nu utan att låtsas vara hjälplös, och snyftade tyst och ofta.
Ignat, hopsjunken, drog jackan direkt över sin hemmatröja och smet efter dem genom den öppna dörren utan att ens titta åt mitt håll.
Låset klickade.
Det blev tyst i lägenheten.
### Ulltråden
Jag packade ner två tröjor, jeans, laddare, passet och mappen med lägenhetshandlingarna i en resväska.
Laptopen täckt av fett låg kvar på bordet.
Bredvid låg den torra gjutjärnsugglan mörk mot bordsskivan.
Jag beställde en taxi i telefonens app, släckte lamporna i alla rum och vred om nyckeln två gånger i låset.
Den tunga metallregeln gled in i spåret med ett dovt, tryggt ljud.
Min mans nycklar låg kvar där inne, på skohyllan.
Staden sjönk in i ett tätt septembermörker.
Längs avenyn lyste gula gatlyktor, och i deras sken virvlade ett fint vattenstoft.
Taxin stannade framför ett litet hotell nära tunnelbanestationen.
I lobbyn luktade det färsk färg, torkat gräs från stora golvvaser och rena lakan.
Bakom receptionen satt en receptionist och slumrade.
Till vänster om ingången stod en glasmonter från souvenirbutiken, där de sålde vykort med stadsmotiv, lermuggar och handstickade saker.
Jag gick fram till montern medan receptionisten fyllde i gästkortet.
På den översta hyllan låg en lång, tung halsduk i grovstickad, ofärgad fårull i färgen av rått linne.
Enkel.
Utan mönster eller fransar.
Stickig vid beröring.
— Ursäkta, är halsduken till salu? — frågade jag.
— Ja, självklart, — receptionisten lyfte blicken.
— En lokal hantverkare stickar dem.
Ett tusen åttahundra rubel.
Jag höll telefonen mot terminalen.
Ett kort melodiskt betalningsljud hördes.
Jag gick upp till fjärde våningen och öppnade dörren till ett enkelrum med en smal säng och vitmålade väggar.
Jag ställde väskan på golvet.
Jag vecklade ut halsduken, drog handen över de sträva ullmaskorna och hängde den över stolsryggen bredvid sängen.
Jag hade inga planer alls för morgondagen.
Hade Inna kunnat rädda familjen om hon från början hade satt hårda ekonomiska gränser i stället för att försöka köpa sig lugn och bekvämlighet åt släktingarna?
