— *Ännu bättre vore det om ni skrev över all egendom på mig.*
Gennadij Pavlovitj harklade sig, rättade till skjortkragen och såg på Irina som om hon satt på någon annans plats vid bordet.
Aljona hade precis visat ringen på sitt ringfinger, och alla log fortfarande när han plötsligt började tala.
Hans röst lät medvetet deltagande, som hos någon som länge hade övat sitt tal framför spegeln.
— *Irina, det är en sak jag ville säga.
Vi var alla oroliga för dig när Pavel dog.
En fruktansvärd tragedi, naturligtvis, det säger ingen emot.
Men hans lägenhet… det blev väl inte riktigt rättvist, tycker du inte?*
Viktor lade gaffeln på bordet och vände sig mot sin far.
Nina Fjodorovna stelnade med tallriken i händerna.
Aljona slutade titta på ringen.
Dmitrij, hennes fästman, satt i hörnet av soffan och flyttade tyst blicken från den ena till den andra.
— *Pappa, menar du allvar?* — Viktor rynkade pannan.
— *Vi har ju redan pratat om det här.
Jag trodde att du skämtade då.*
— *Vilka skämt, Vitja?* — Gennadij Pavlovitj slog ut med händerna.
— *Jag är familjens överhuvud.
Och jag anser att lägenheten ska skrivas över.
På mig.
Då blir det rättvist för alla.*
Irina lade långsamt ifrån sig servetten.
Hon ryckte inte till och bleknade inte.
Hon bara såg på sin svärfar med den där blicken som fick Viktor att förstå direkt att ett allvarligt samtal var på väg.
— *Gennadij Pavlovitj,* — sade hon jämnt, — *låt oss klargöra en sak.
Ni vill att jag ska ge er min döde brors lägenhet.
Har jag förstått rätt?*
— *Inte ge, utan skriva över,* — rättade svärfadern henne, och irritation skymtade i hans röst.
— *Det är en annan sak.
Som den äldste i familjen ska jag ha kontroll över egendomen.
Man vet aldrig vad som kan hända.*
— *Man vet aldrig vad som kan hända,* — upprepade Irina eftertänksamt.
— *Till exempel kanske er dotter behöver någonstans att bo med sin man.
Och i en tvårummare med föräldrarna blir det ganska trångt.
Eller hur?*
Svärfadern ryckte till med hakan.
Hon hade träffat rätt.
Irina såg hur käkmusklerna spändes.
Han hade inte väntat sig att hon skulle förstå så snabbt.
— *Det har ingenting med saken att göra,* — snäste han.
— *Jo.
Det har allt med saken att göra.
I ett helt år höll ni tyst medan jag och Vitja gjorde oss hemmastadda.
Men så fort Aljona fick ett frieri kom ni plötsligt ihåg rättvisan.*
Nina Fjodorovna ställde ner tallriken och tog sin man i ärmen.
— *Gena, sluta.
Det behövs inte.*
— *Lägg dig inte i!* — röt Gennadij Pavlovitj.
— *Jag pratar med henne.
Irina, du kom in i vår familj.
Du måste respektera ordningen.
Den där lägenheten är en tillfällighet.
Du har inte tjänat ihop till den och du har inte köpt den.
Du hade bara tur att din bror dog.*
Viktor reste sig.
— *Pappa!
Hör du ens vad du säger?!*
— *Sätt dig!* — Gennadij Pavlovitj slog handflatan i bordet.
— *Du gömmer dig alltid bakom en kjol.
Och kallar dig man.*
Irina lade handen på Viktors axel och tryckte försiktigt.
Han satte sig, men käken darrade av ilska.
Hon visste att det var svårast för honom av alla just då.
Det var hans far.
— *Viktor, vänta,* — sade hon lågt.
— *Låt mig.*
Hon vände sig mot svärfadern och lade huvudet lätt på sned, som om hon betraktade ett sällsynt museiföremål.
— *Ni sade: ”Du hade tur att din bror dog”.
Det kommer jag att minnas.
Länge.
Men nu kan vi prata om ert favoritämne — familjens överhuvud.
Ni menar verkligen allvar med det?*
— *Fullständigt allvar,* — pressade han fram.
— *Utmärkt,* — Irina nickade.
— *Då kan ni berätta för mig, familjens överhuvud, vem som fick den här lägenheten som vi sitter i just nu?*
Gennadij Pavlovitj blinkade.
— *Vad spelar det för roll vem som fick den?*
— *Enorm roll.
Nina Fjodorovna fick lägenheten.
Från fabriken.
För lång tjänstgöring.
Inte ni, Gennadij Pavlovitj.
Er fru.
Det är faktum nummer ett.*
— *Och?
Vi var gifta, det var gemensamt.*
— *Gemensamt,* — höll Irina med.
— *Bra.
Faktum nummer två.
Bilen som ni kör varje dag.
Den vita ”fyran” på gården.
Vems är den?*
— *Min,* — muttrade svärfadern.
— *Er.
Den som er far gav er.
För femton år sedan.
Ni köpte den inte och ni tjänade inte ihop till den.
Ni fick den i present.
Precis som jag fick lägenheten.
Bara att min egen mamma gav mig lägenheten.
Och er egen far gav er bilen.
Ser ni symmetrin?*
Aljona höll handen för munnen.
Dmitrij satt bredvid henne helt stilla, som någon som råkat hamna på en föreställning han inte var förberedd på.
— *Det är helt annorlunda!* — höjde svärfadern rösten.
— *En bil är en bil!*
— *Och en lägenhet är en lägenhet,* — kontrade Irina.
— *Bara att en lägenhet är dyrare.
Och mer nödvändig.
Särskilt när man har hyrt ett hörn i fyra år och räknat varje rubel.
Vad vet ni om det, Gennadij Pavlovitj?*
Svärfadern blev högröd.
Han var van vid att hans ord alltid var det sista i huset.
Nina Fjodorovna brukade ge efter.
Aljona brukade vara tyst.
Vitja försökte undvika gräl.
Och nu stod svärdottern där, hon som hade kommit in i familjen, och plockade isär honom bit för bit.
— *Öppna inte munnen för mycket,* — väste han.
— *Du kom till allt färdigt och nu ska du dessutom bestämma.*
— *Allt färdigt?* — Irina höjde ögonbrynen.
— *Vad var färdigt, Gennadij Pavlovitj?
Den hyrda ettan utan möbler som er son flyttade till eftersom han vid tjugotre års ålder inte hade någonstans att sova förutom på en fältsäng bredvid sin syster?
Är det ”allt färdigt”?*
— *Han är man, han ska klara sig själv!*
— *Det håller jag med om.
Och det gör han.
Han betalar också själv lånet för sin utbildning.
Tillsammans med Nina Fjodorovna.
Och ni, familjens överhuvud, hur mycket lade ni in?
Noll.
En jämn, vacker nolla.*
Nina Fjodorovna sänkte huvudet.
Hon kände till varje siffra, varje betalning.
Hon visste att Irina talade sanning, och det fanns ingenstans att fly undan den sanningen.
— *Vitja, säg åt din fru att hålla käften!* — Gennadij Pavlovitj vände sig mot sin son.
— *Det tänker jag inte göra,* — svarade Viktor.
— *För hon har rätt.
Och du vet det.*
Svärfadern flög upp.
Stolen gled bakåt.
Han stod där och andades tungt och såg på Irina som om hon personligen bar skulden för alla hans misslyckanden.
— *Då gör vi så här,* — hans röst blev hes och arg.
— *Jag ber inte.
Jag kräver.
Lägenheten ska skrivas över.
Annars…*
— *Annars vad?* — Irina reste sig också.
Hon var ett huvud kortare än svärfadern.
— *Hotar ni mig, Gennadij Pavlovitj?
Inför er fru, er dotter, er son och er blivande svärson?
Inför vittnen?
Antingen är ni väldigt modig, eller så har ni inte tänkt igenom strategin särskilt väl.*
— *Jag ska…*
Han tog ett steg framåt och högerhanden ryckte till.
Viktor ställde sig omedelbart mellan dem.
Nina Fjodorovna grep sin man om armbågen.
Aljona skrek till.
Dmitrij reste sig en bit från soffan men lade sig inte i — han förstod att det inte var hans strid.
— *Pappa, stanna,* — Viktor talade lågt men bestämt.
— *Nu stannar du.
Du lyfter inte handen mot min fru.
Inte idag, inte i morgon, aldrig.*
Gennadij Pavlovitj stod och andades tungt.
Ilskan kokade fortfarande inom honom, men han såg sin sons ögon — och där fanns inte en droppe tvekan.
Vitja skämtade inte.
— *Går du emot din egen far?* — kraxade han.
— *Jag står på min familjs sida.
På min frus sida.
Hon har förlorat sin bror, och du sade precis till henne att hon hade ”tur”.
Förstår du ens vad du sade?*
Irina gick runt Viktor och såg återigen på sin svärfar.
— *Gennadij Pavlovitj, jag ska säga en sak till er, och jag säger den bara en gång.
Min bror Pavel bodde ensam.
Efter skilsmässan.
I lägenheten som han hade fått från fabriken.
Han dog i en arbetsolycka när han var trettioett.
Han lämnade varken fru eller barn efter sig.
Vår mamma överlät lägenheten till mig genom ett gåvobrev eftersom hon bestämde det.
Det var hennes rätt.
Inte er.
Inte min.
Hennes.*
— *Men jag anser…*
— *Jag bryr mig inte om vad ni anser,* — avbröt Irina.
— *Ni har ingenting med den lägenheten att göra.
Juridiskt — noll.
Moraliskt — ännu mindre.
Ni kände inte Pavel.
Ni kom inte ens till minnesstunden, ni sade: ”Jag har inte tid, jag har saker att göra”.
Minns ni?*
Gennadij Pavlovitj ryckte till.
— *Jag var upptagen!*
— *Ni var och fiskade, Gennadij Pavlovitj.
Nina Fjodorovna bad senare om ursäkt för er.
Som hon alltid gör.
Som hon ber om ursäkt för vartenda ord ni säger, för vartenda agerande.
Hur gammal är hon nu, och hon fortsätter fortfarande att täcka upp för alla era misslyckanden.*
Nina Fjodorovna rätade plötsligt på sig.
Något förändrades i hennes ansikte, som om en mask hon hade burit i åratal till slut sprack.
— *Gena,* — sade hon lågt men tydligt.
— *Sätt dig.*
— *Nina, lägg dig inte i!*
— *Sätt dig, sade jag,* — upprepade hon.
— *Du har själv orsakat det här.
Du blev avundsjuk på en flicka som hade förlorat sin bror.
Och du lät girigheten ta över.
Jag skäms.
Jag skäms inför Irina, inför Vitja, inför Aljona, inför Dmitrij, som träffar dig för andra gången i sitt liv och redan vet mer om dig än han någonsin hade velat.*
Dmitrij harklade sig och tittade bort.
Aljona tog hans hand och kramade den.
Hon såg på sin far med ett uttryck som Irina tidigare bara sett i spegeln när hon tänkte på Pavel — en blandning av smärta och besvikelse.
— *Aljonka, säg åtminstone du något,* — Gennadij Pavlovitj vände sig mot dottern.
— *Du och Dima kommer ju inte ha någonstans att bo!*
— *Pappa,* — Aljona skakade på huvudet.
— *Jag och Dima hyr en lägenhet.
Som normala människor.
Vi tänkte aldrig ta någon annans.*
— *Någon annans?!
Det är familjens!*
— *Det är Irinas,* — sade Aljona.
— *Punkt.*
Irina tog väskan från stolsryggen.
Viktor ställde sig bredvid henne.
Hon såg på Gennadij Pavlovitj en sista gång.
— *Jag säger en sista sak, Gennadij Pavlovitj.
Ni sätter inte er fot i mitt hem.
Det är ingen begäran.
Det är ett villkor.
Ni ville ha min lägenhet — ni fick min tröskel.
Stängd.
Nina Fjodorovna och Aljona är välkomna när som helst.
Ni är det inte.*
— *Förbjuder du mig?!
Mig?!
Att träffa min son?!*
— *Träffa er son var ni vill.
Parker, kaféer, fiske — där har ni gott om erfarenhet.
Men ni kommer inte in i lägenheten som min bror betalade för med sitt liv.
Ni har inte förtjänat det.*
Viktor nickade tyst.
Han lade inte till ett enda ord — allt var redan sagt.
De gick ut och dörren stängdes tyst bakom dem.
Ibland talar tystnad högre än vilken smäll som helst.
I bilen satt Irina tyst i en minut.
Sedan vände hon sig mot Viktor.
— *Är du okej?*
— *Nej,* — svarade han ärligt.
— *Men du gjorde allt rätt.
Jag borde ha stoppat honom tidigare.
Redan första gången han tog upp det.*
— *Du kunde inte veta att han menade allvar.*
— *Jo.
Jag har känt honom i trettio år.
Jag borde ha vetat.*
Hon tog hans hand.
Hans fingrar var iskalla trots att det var en varm majdag ute.
— *Vitja, lyssna.
Din far är din far.
Jag kommer inte tvinga dig att välja.
Men i vårt hem gäller våra regler.
Inte hans.*
— *Jag vet,* — han kramade hennes hand.
— *Jag valde dig för att stå vid din sida, inte för att sedan låta andra slita dig i stycken.
Pasjka hade aldrig förlåtit mig för det.*
När broderns namn nämndes tappade Irina andan.
Viktor hade känt Pavel.
De var vänner redan innan han började träffa Irina.
Och när Pavel dog grät Viktor — den enda gången under alla år hon hade känt honom.
Tre dagar senare ringde Nina Fjodorovna.
— *Irotjka, hej.
Snälla, lägg inte på.*
— *Jag lägger inte på, Nina Fjodorovna.
Säg vad det gäller.*
— *Han har inte sovit på tre nätter.
Han går omkring i köket som ett spöke.
Jag sade till honom: du har förlorat din son.
Inte fysiskt, men du har förlorat honom.
Och vet du vad han svarade?
”Jag ville bara att alla skulle ha det bra”.
Kan du tänka dig?
Han tror fortfarande att han ville väl.*
— *Nina Fjodorovna,* — Irina tystnade en stund.
— *Att vilja väl är när man ger.
När man försöker ta sin svärdotters döde brors lägenhet kallas det något annat.*
— *Jag vet, lilla vän.
Jag vet.*
I telefonen hördes Nina Fjodorovna andas tungt.
Irina förstod att det var svårast för den kvinnan av alla.
Hon älskade sin man, sin son och sin svärdotter.
Och hon slets mellan dem som mellan två kvarnstenar.
— *Han vill be om ursäkt,* — sade Nina Fjodorovna.
— *När han verkligen vill det får han ringa Vitja.
Inte mig.
Vitja får avgöra.
Men jag varnar er — jag vill aldrig mer höra orden ”familjens överhuvud”.*
En månad gick.
Gennadij Pavlovitj ringde sin son.
Samtalet varade i fyrtio minuter.
Efteråt satt Viktor på balkongen och teg.
Irina lade sig inte i — hon visste att han behövde tid för att smälta allt.
— *Han grät,* — sade Viktor till slut.
— *Pappa grät.
På trettio år har jag aldrig hört honom gråta.
Han sade att han blev rädd.
Att Aljonka inte skulle ha någonstans att bo.
Att han känner sig värdelös eftersom han aldrig lyckades ge barnen någonting.
Varken en lägenhet eller utbildning.
Och när han såg att du hade fått en lägenhet slog det slint för honom.*
— *Rädsla och girighet är tvillingar, Vitja.
De går alltid tillsammans.
Den ena klär ut sig till den andra.*
— *Kommer du att förlåta honom?*
— *Jag förlåter honom inte och jag straffar honom inte.
Jag släpper helt enkelt inte in honom i mitt hem.
Det är olika saker.
Om han förändras får vi se.
Om inte, lever vi vårt eget liv.
Dessutom har vi faktiskt något viktigare att tänka på,* — hon log svagt och lade handen på magen.
Viktor såg på henne.
Sedan på hennes hand.
Sedan på henne igen.
— *Ira…
Menar du allvar?*
— *Åtta veckor.
Jag ville berätta i en annan situation.
Utan dramatik och familjescener.
Men tydligen är lugn en bristvara i vår familj.*
Han kramade henne.
Hårt, men varsamt, som man kramar något skört och samtidigt det starkaste som finns.
Relationen till Gennadij Pavlovitj förblev skadad.
Han träffade Vitja på neutral mark — i parken nära huset, där de promenerade längs alléerna och pratade om vädret, fotboll, vad som helst utom lägenheten.
Irina träffade honom inte och hade inget behov av det.
Nina Fjodorovna kom till dem varje söndag.
Aljona och Dmitrij hyrde en lägenhet och var lyckliga.
En dag kom Viktor hem med en påse.
Inuti låg en liten trähäst, snidad för hand.
Grov, ojämn, med en sned man.
— *Pappa skickade den,* — sade han.
— *Till barnet.
Han gjorde den själv.
Han satt med den i tre kvällar.*
Irina tittade länge på hästen.
Sedan ställde hon den på en hylla.
Inte i mitten — ute vid kanten.
Men hon ställde dit den.
— *Det här är inte förlåtelse,* — sade hon.
— *Jag vet,* — svarade Viktor.
— *Det är en chans.
Liten.
Av trä.
Med sned man.
Men ändå en chans.*
Han log.
Hon också.
Utanför fönstret susade maj, och någonstans långt borta, i en trång tvårummare på andra sidan staden, satt en äldre man vid ett bord och snidade en andra häst ur en bit lindträ — ifall den första inte skulle tas emot.
Den togs emot.
