Nastja höll på att stänga resväskan när Viktor kom in i rummet.
Han kom in på det sätt man gör när man redan har bestämt att ingen där inne tänker säga emot.
Han stod kvar en stund och gungade från tå till häl.
— Ställ in resan till din mamma, du ska passa min systers barn, — sa han med befallande ton.
Nastja rätade inte på sig direkt.
Först drog hon igen dragkedjan hela vägen, sedan ställde hon väskan på golvet och först därefter såg hon på sin man.
— Vitja, på min biljett står det ”Anastasija”, inte ”ledig arbetskraft”.
Jag tror att du har blandat ihop dokumenten.
— Försök inte vara rolig.
Alina åker den tredje och har ingen som kan ta hand om Miron och Liza.
— Fantastiskt.
Och den tredje tar de bort gipset från min mammas knä, och hon har ingen som kan hjälpa henne hem till porten.
Gissa vilken av de där två kvinnorna som födde mig.
Viktor ryckte på axeln som om ett dammkorn hade landat på hans krage.
Han gjorde alltid så när han hörde något obekvämt.
— Din mamma bor inte ensam, hon har grannar, och den där bekanta kvinnan på femte våningen.
— Grannar är människor som i bästa fall tar ut soporna åt dig.
Vill du att jag ritar skillnaden mellan en granne och en dotter på ett papper?
Med ett diagram och pilar.
Han satte sig på sängkanten, brett och självsäkert, och råkade sätta sig på kanten av hennes tröja.
Nastja drog lugnt och försiktigt fram tröjan under honom.
— Nastja, jag har redan sagt till Alina att du ska passa barnen.
Klart.
Diskussionen är över.
— En fråga som du har avgjort åt mig har aldrig ens varit öppen för mig.
Brukar du också stoppa handen i andras plånböcker med orden ”jag har redan lovat”?
— Det är min syster!
Hon har två små barn, hon är helt slut, hon behöver vila!
— Din syster har också en mamma, en mormor och, såvitt jag minns, finns barnens pappa någonstans i den här galaxen.
Varför valde ni av alla dessa människor just en kvinna som inte ens är släkt med dem?
— För att mamma inte kan, hennes blodtryck hoppar upp och ner!
Mormor Zoja är gammal!
Och du är ung och frisk!
— Vilken fantastisk logik.
Med den logiken borde jag väl också betala deras mat med mina egna pengar, eftersom jag är ung och frisk.
Viktor reste sig och tog ett steg mot henne, men hon backade inte en enda centimeter.
Han tyckte inte om när hon inte backade.
— Tycker du inte synd om barnen?
Miron är fyra och Liza sex!
— Jag tycker väldigt synd om dem.
Det är just därför jag inte tänker låtsas som om någon annans barn är ett paket som man kan lämna hos grannen i två veckor.
Barnen har en mamma, Vitja.
Hon får väl komma ihåg det.
— Hon är trött!
— Jag är också trött.
Men av någon anledning får jag inte idén att lämna över mitt schema till första bästa person som råkar stå i närheten.
Det ringde på dörren precis när Nastja höll på att bära ut väskan i hallen.
Alina kom snabbt in med två kassar och började genast prata utan att ens ta av sig jackan.
— Nastjuš, jag har tagit med allt: pyjamasar, hostmedicin, Miron äter bara pasta utan sås, Liza tycker inte om när man stressar henne, — Alina ställde kassarna direkt på golvet mitt i hallen.
— Jag har skrivit en lista också, allt är uppdelat efter tider.
— Alina, stopp.
Ta med dig kassarna.
Och listan också.
— Vad menar du med ta dem? — Alina rätade på sig och hennes ansikte blev smalt och argt.
— Vitja sa att ni hade kommit överens!
— ”Vitja sa” är inget avtal.
Det är kreativt berättande.
— Förstår du ens hur jag lever?!
Ensam, med två barn!
Jag är tjugoåtta och känner inte igen mig själv i spegeln längre!
Jag har bett i två veckor!
Två!
— Och jag ber om en enda dag, den som jag planerade för länge sedan.
Och lägg märke till att jag inte ber dig om den, eftersom det inte var du som gav den till mig.
Viktor rusade ut ur rummet och ställde sig mellan dem som om han försökte skilja två boxare åt.
— Nastja, vad håller du på med?
Alina har redan köpt biljetterna!
— Då får hon köpa två till.
Barnbiljetter.
En fin familjeresa.
Då får hon dessutom se hur hennes barn ser ut i dagsljus.
Alina tappade nästan andan, tog ett steg fram och pekade med fingret i luften bredvid Nastjas axel.
— Vem är du egentligen att tala om för mig vad jag ska göra?!
Du har knappt varit i den här familjen!
— Tre år.
Och på de tre åren har ingen av er en enda gång frågat hur jag mår.
Men ett schema timme för timme är redan klart.
Vilken rörande omtanke.
Tamara ringde.
Viktor satte telefonen på högtalare som om han lade sitt trumfkort på bordet.
— Nastjenka, — rösten var mjuk och insmickrande, — du förstår väl, jag har hjärtproblem.
Jag skulle ta dem, men jag skulle inte orka med dem ända till kvällen.
— Tamara Petrovna, jag förstår er.
Men jag har också människor som står mig nära.
Det är märkligt att mitt ”jag kan inte” är mindre värt än ert.
— Åh, vilken jämförelse.
Jag är mamma!
— Och jag är dotter.
Nästan lika gammalt yrke.
— Viktor?! — rösten steg till ett gällt tonläge.
— Hon föraktar oss allihop!
Det har jag alltid sagt!
— Jag talar precis på samma sätt som folk talar med mig.
Vill ni ha en varmare ton får ni börja.
Jag lär mig snabbt.
Viktor avslutade samtalet och kastade telefonen på soffan med skärmen uppåt.
— Förstår du att du just nu krigar mot hela familjen?
— Nej.
Jag vägrar rollen som gratis barnvakt.
Det är inte krig, det är inventering.
Nastja gick ut i trapphuset för att ringa sin mamma.
Vid hissen stod en kvinna med nycklar i handen — en granne till Alina som Nastja hade sett ett par gånger på lekplatsen.
— Oj, Nastja!
Är det sant att ni tar barnen från den första?
Alinka sa att hon har hyrt ut lägenheten, hyresgästerna har redan betalat handpenning, för ett helt år.
Nastja satte mycket långsamt foten på trappsteget.
— Ett år?
— Ja.
Hon sa att hon skulle bo hos sin bror tills hon hade sparat ihop pengar.
Jag trodde att ni visste.
Nastja tackade henne, väntade tills hissen hade åkt och gick tillbaka in i lägenheten.
Där inne stod Viktor och Alina och pratade lågt och snabbt i rummet, men tystnade så fort låset klickade.
— Alina, berätta lite om hyresgästerna, — sa Nastja från dörröppningen.
— De som redan har betalat handpenning för din lägenhet.
För ett helt år.
Tystnaden varade i fyra sekunder.
Sedan höjde Alina snabbt huvudet.
— Och?
Jag har rätt!
Det är min bostad, jag gör vad jag vill med den!
— Absolut.
Och sedan blir ”två veckor” till tolv månader, allt i lägenheten som jag har fått från min familj.
Vitja, visste du om det?
— Nastja, du…
— Visste du?
— Ja, det gjorde jag! — skrek han.
— Och?!
Hon behöver pengar, hon sparar!
— Hon sparar, och vi ska bo trångt.
Elegant.
Sådana upplägg brukar man rita på servetter, inte inne i familjer.
Nastja öppnade bankappen.
Scrollade.
Stannade.
— Vitja.
Trehundra tusen.
Från vårt gemensamma konto.
Den tjugosjätte.
— Det är också mina pengar!
— Det är pengar till min mammas rehabilitering.
Vi har inte rört dem på ett halvår.
Var är de?
Viktor var tyst precis tillräckligt länge för att allt skulle bli tydligt.
— Hos Alina.
Till att börja med.
Hon betalar tillbaka.
— Så min mamma ska gå med käpp medan din syster promenerar längs strandpromenaden.
Du är verkligen en reformator av rättvisan.
— Våga inte prata så! — Alina tog ett steg mot henne.
— Jag är mamma till två barn!
— Och jag är dotter till en mamma.
Vi är båda i tjänst.
Skillnaden är att jag inte lägger mina skyldigheter på andra människor.
Det gör ni.
— Vitja, hör du?!
Hon kallar mig främmande!
— Jag kallar din plånbok främmande, — sa Nastja.
— Den är faktiskt inte släkt med mig.
Viktor började skrika.
Han skrek så högt att det gick att höra hur han skrämde sig själv.
— Vill du att min syster med två barn ska hamna på gatan?!
Är det det du vill?!
Säg det!
— Byt inte ämne.
Ingen kastar ut henne på gatan.
Hon har en lägenhet som hon frivilligt har hyrt ut till främmande människor för att flytta in i min.
Det här är ingen katastrof, Vitja.
Det är en plan.
— Du har inget hjärta!
— Jag är uppmärksam.
Det verkar störa er.
— Jag bor också i den här lägenheten!
— Ja.
Med mitt samtycke.
En inbjudan är en ömtålig sak, behandla den försiktigt.
Alina snyftade plötsligt högt och demonstrativt och satte sig på puffen i hallen.
— Jag visste att du hatar oss allihop.
Mamma hade rätt.
Du tänker bara på dig själv.
— Jag tänker på mina.
Ni tänker på era.
Mormor Zoja ringde.
Viktor grep telefonen som om det vore en livboj.
— Mormor, säg åt henne!
Säg att man hjälper varandra i en familj!
Rösten i telefonen var torr som gammalt papper och innehöll inte en enda droppe sympati för barnbarnet.
— Vitja, Tamara har berättat allt för mig.
Har du lovat din syster mina pengar som jag sparat till min begravning?
Viktor tystnade.
Nastja såg på honom på ett sätt som fick honom att sänka blicken först.
— Mormor, jag sa inte så…
— Jo, det gjorde du.
Och här är mitt besked: jag tar inte barnen ens för en dag.
Jag är åttiotvå.
Nastja, du gjorde rätt som inte gav efter.
När jag var ung var det ingen som frågade mig heller, och jag fick släpa på allt.
— Zoja Ivanovna, tack.
Ni är den enda i det här huset som talar klarspråk.
— Det är billigare att tala klarspråk, — sa mormodern och lade på.
Nastja tog fram ett papper och en penna och satte sig i fåtöljen.
Alla tittade på henne som om hon skulle läsa upp väderprognosen.
— Okej.
Lyssna på villkoren, jag säger dem bara en gång.
För det första: jag åker i kväll klockan 23.10, precis som planerat.
För det andra: de trehundra tusen ska vara tillbaka på kontot innan jag kommer hem.
För det tredje: Alina löser problemet med hyresgästerna själv, med sina egna pengar och sina egna nerver.
— Och om det inte händer? — Viktor sa det högt, men blicken var annorlunda.
Han hade redan börjat räkna.
— Då kommer jag tillbaka och vi kommer inte att prata om barnen, utan om var du ska bo framöver.
Och det är inget hot, Vitja.
Det är ett schema.
— Ska du kasta ut mig?!
På grund av pengar?!
— På grund av att du bestämde över mitt liv, mina pengar och min lägenhet utan att fråga mig om en enda sak.
Pengarna är bara kvittot som visar omfattningen av fräckheten.
Alina hoppade upp från puffen.
— Vitja, gör något!
— Vad ska han göra? — Nastja stoppade pennan i fickan.
— Han har redan gjort det.
I två veckor bar han runt på någon annans plan och kallade den vår familj.
Viktor ställde sig i vägen för henne i hallen.
Han rörde henne inte, han bara ställde sig brett framför henne.
— Du åker inte.
— Flytta på dig.
— Jag sa att du inte åker!
Vem är jag egentligen här?!
— Du är personen som just nu bestämmer om han fortfarande kommer att ha ett hem.
Tänk i tio sekunder till.
Det går inte särskilt bra hittills.
Han såg ner på henne, andades snabbt, och något inom honom började falla sönder.
— Nastja, okej, — rösten blev lägre och mer stressad.
— En vecka då.
Eller åtminstone tre dagar.
— Tre dagar är som att säga ”låna lite av någon annans liv”.
Nej.
— Jag menade inget illa!
— Jag vet.
Du gjorde det av själviskhet.
Ren elakhet hade åtminstone varit ärligare.
Hon flyttade undan honom med axeln, tog på sig skorna och lyfte väskan.
Redan ute på avsatsen vände hon sig om.
— Förresten, Alina.
Ska barnen vara här i dag?
— Ja, jag lämnade dem hos mamma i morse, men hon…
— Då får Tamara Petrovna köra dem till Vitja.
Perfekt.
Miron äter pasta utan sås, Liza tycker inte om när man stressar henne.
Listan ligger i din kasse, allt är uppdelat efter tider.
— Nastja! — ropade Viktor ut i trapphuset.
— Menar du allvar?!
— Fullständigt.
Du lovade, då får du hålla det.
Det verkar ju vara det viktigaste värdet i vår familj.
Hissdörrarna stängdes och hon åkte ner.
Hennes mamma mötte henne i hallen medan hon höll sig mot väggen, och Nastja satt nästan inte ner på två dagar: omläggningar, apotek, knäövningar, trappor lite i taget.
På tredje dagen kom det första meddelandet från Viktor: ”Liza sover inte, hon gråter, vad ska jag göra?”
Nastja svarade: ”Stressa henne inte.
Det står på listan, punkt fyra.”
På femte dagen ringde han själv och hans röst lät främmande, hes och utmattad.
— Nastja, jag klarar inte det här.
Jag sover inte.
Alina svarar inte, täckningen är dålig där.
Mamma kom hit, tittade och åkte igen, hon säger att hon har hjärtproblem.
— Vilket märkligt sammanträffande: allas hjärtan börjar krångla exakt när det behövs ett par händer.
— Nastja, hjälp mig, — sa han tyst.
— Kom tillbaka.
— Nej.
Men jag kan förklara vad som händer med dig.
För första gången i ditt liv betalar du själv för ett löfte som du har gett.
Vanligtvis var det jag som betalade.
På åttonde dagen kom Alina tillbaka.
Tidigare än planerat, arg, solbränd och full av anklagelser.
— Gjorde du det med flit?! — skrek hon i telefonen.
— Du förstörde allt medvetet!
Vitja höll på att bli galen, hyresgästerna ringer och kräver tillbaka handpenningen!
— Det var du som tog emot handpenningen.
Jag skrev inte under åt dig, jag läste inte avtalet och jag såg aldrig pengarna.
Alla frågor får du ställa till idéns upphovsperson.
— Du har lämnat oss utan bostad!
— Jag har lämnat er med er egen bostad.
Din är din, min är min.
Revolutionerande koncept, jag vet.
— Mamma sa att du är ett monster!
— Hon får gärna säga det högre, för hon hörs bara när hon vill ta något från någon.
Nastja kom tillbaka två veckor senare, precis som hon hade lovat.
Det var tyst i lägenheten, barnen var redan hemma hos Alina, och Viktor satt på soffan och såg ut som någon som hade hållit en dörr öppen i två veckor trots att dörren aldrig hade varit hans.
— Jag har satt tillbaka pengarna, — sa han direkt.
— Trehundra tusen.
Jag lånade av pappa, jag betalar tillbaka själv.
— Bra.
Det är din första vuxna handling på en månad.
Grattis.
— Nastja, jag har förstått allt.
Verkligen.
— Exakt vad?
Säg det med ord, jag gillar precision.
Han gnuggade händerna över knäna och var tyst en stund.
— Att jag bestämde över dig.
Som om du var… en sak.
— Närmare.
Mer?
— Att jag var rädd för att säga nej till min syster.
Och till mamma.
Det var lättare att ge order till dig.
— Nu har du rätt.
Du valde dem som skrek högst, inte dem du faktiskt lever med.
Det där, Vitja, kallas inte familj.
Det kallas akustik.
Han lyfte huvudet och det syntes att han var rädd.
— Lämnar du mig?
— Inte än.
Men det blir inte heller ”som förr”.
Den dörren stängdes tillsammans med mitt tåg.
— Hur blir det då?
— Så här: alla löften som gäller mig går först genom mig.
Gemensamma pengar används bara med bådas samtycke.
Din syster kommer på besök, hon flyttar inte in.
Och en sak till: under de här två veckorna gav du mig inte bara tillbaka trehundra tusen.
Du gav mig en insikt.
— Vilken?
— Att jag inte tänker uppfostra dig.
Jag tänker bara titta.
I ett halvår.
Och om du en enda gång till bestämmer något åt mig kommer jag inte att bråka med dig.
Jag packar bara din väska.
Som du redan har märkt börjar jag bli ganska bra på det.
Han nickade långsamt och utan att protestera.
Och Nastja gick till verkstaden, till beställningen hon inte hade hunnit göra färdig, eftersom det egna livet är det enda man aldrig hyr ut, varken i två veckor eller i ett år.
