— Lena, duka snabbt. Jag är inte ensam, jag är
med grabbarna.
Jag avbröt mitt arbete vid laptopen och vände
mig om.
I hallen stod fyra män: Igor, Kostja, Artjom
och Volodja. Det luktade kalluft och öl om dem.
Det var söndag, runt två på eftermiddagen. Jag
höll precis på att avsluta en layout för en
kund — den skulle lämnas in på måndagsmorgonen.
— Kunde du åtminstone ha förvarnat? frågade jag lugnt.
— Och varför det? Är jag inte hemma hos mig själv?
Kostja brast ut i skratt. Artjom såg generat bort. Och Volodja hade redan gått mot köket och börjat undersöka innehållet i kylskåpet.
Åtta år.
Åtta år har jag levt med detta eviga “snabbt”.
Åtta år har varje helg förvandlats till ett matlagningsmaraton för mig.
Åtta år har jag matat inte bara min man, utan även hans umgänge.
Jag stängde tyst min laptop.
Men den här historien började inte idag.
Vi gifte oss två tusen arton. Jag var tjugofem då, Igor tjugosju.
I början var allt normalt. Om jag var försenad kunde han lugnt koka pasta eller göra smörgåsar till sig själv.
Sedan tog det slut.
Sedan dök vännerna upp.
Jag förde alltid familjens budget i en app och en dag, av ren nyfikenhet, tittade jag på statistiken för det gångna året.
Fyrtiosju.
Fyrtiosju gånger hade Igor tagit hem gäster utan förvarning.
Nästan varje helg. Ibland till och med två gånger.
Varje sådant besök innebar minst tre timmar vid spisen.
Om det var utan sallader — lite mindre.
Om det var ett fullständigt dukat bord — hela fyra timmar.
Jag hade räknat på det.
En runda till affären för ett sådant sällskap kostade ungefär tre och ett halvt tusen hryvnian.
Kött, snacks, grönsaker, ost, bröd, drycker, något till ölen och en flaska vin till mig — för att inte tappa förståndet helt.
På ett år blev det över hundra tusen hryvnian.
Jag jobbar som designer på distans och tjänar bra, men det är ju trots allt mina pengar.
Och under alla dessa åtta år har Igor inte en enda gång sagt ett enkelt:
— Tack.
Det mesta jag hörde var:
— Min Lena är duktig, hon lagar mat som mamma.
Men det sa han till vännerna, inte till mig.
— Vad står du där för? Igor tog redan av sig skorna. — Jag sa ju: snabbt.
Det ordet dök upp ungefär under det tredje året av vårt äktenskap.
I början trodde jag att han skämtade.
Sedan bestämde jag mig för att det bara var en vana.
Och sedan insåg jag: han anser verkligen att jag är skyldig att springa på hans kommando.
Kostja hade redan brett ut sig i soffan och satt på TV:n.
Artjom stod fortfarande och stampade i hallen — han kände sig alltid obekväm i sådana situationer.
Volodja kom tillbaka från köket.
— Hörru, du har väl ost… Får man ta lite?
Jag svarade inte.
— Igor, sa jag. — En minut.
— Vad nu då? Jag är trött.
Trött. Efter en och en halv timmes bowling.
— Kom ut i köket.
Han suckade tungt, men gick in.
Jag stängde dörren.
— Jag jobbar. Jag ska lämna in ett projekt imorgon.
— Och? Ska vi behöva sitta hungriga?
— Du förvarnade inte.
— Lena, lägg av nu. Värm på någonting.
— Det finns inget att värma.
— Då får du gå till affären.
— Jag jobbar.
— Och jag då? Jag har slitit hela veckan. Har jag inte rätt att vila med mina vänner?
Och i det ögonblicket klickade något inom mig.
Lugnt.
Tyst.
Som ett dörrlås.
— Självklart har du det, svarade jag.
Han tittade misstänksamt på mig, men såg mitt leende och slappnade av.
— Bra så. Sätt fart nu.
Jag gick ut ur köket.
Jag gick in i sovrummet.
Jag satte mig på sängen.
Och plötsligt insåg jag att mina händer var helt lugna.
De darrade inte.
Jag tog telefonen.
Våra kort var kopplade till min app — så hade vi kommit överens för några år sedan. Jag betalade el, internet och övriga räkningar.
Jag öppnade en matleveranstjänst.
Fyra stora pizzor.
Pepperoni.
Fyra ostar.
Hawaii — speciellt för Kostja, som hatar den.
Och en med kött.
Plus kycklingvingar, pommes frites, två stora flaskor cola och såser.
Dricks till budet.
Summa — sex tusen åttahundra hryvnian.
Betalningen gick genom Igors kort.
Leverans om fyrtio minuter.
Jag lade undan telefonen.
Efter det gick jag in i badrummet.
Jag tog en dusch.
Och sedan tog jag fram presenten från mamma ur garderoben — en ny rosa morgonrock med harar.
För en månad sedan gav mamma mig den i födelsedagspresent.
Jag hade inte haft på mig den en enda gång för att jag tyckte den var löjlig.
Men just nu ville jag av någon anledning ha just den.
Trettiotre år.
Rosa morgonrock.
Harar.
Jag tittade mig i spegeln och log för första gången på hela dagen.
Från vardagsrummet hördes skratt.
Igor frustade av skratt.
Kostja berättade ännu en historia.
Jag kammade mig lugnt, tog på mig ansiktskräm och gick ut till dem.
Alla fyra satt runt det tomma soffbordet.
När Igor såg mig lyfte han förvånat på huvudet.
— Varför har du morgonrock på dig?
— Jag är trött. Jag går och vilar.
Det blev genast tyst i rummet.
— Lena, vi har gäster.
— Jag vet.
— Och bordet då?
— Det blir inget bord.
Jag pratade lugnt.
Utan irritation.
— Jag har beställt pizza. Den kommer om fyrtio minuter. Fyra pizzor, vingar, pommes och dryck. Det räcker till alla.
Jag såg hur Igor började rodna.
Han blir alltid så — först halsen, sedan öronen.
— Vadå för pizza? Res dig upp nu och laga riktig mat.
— Nej.
— Lena.
— Igor.
Kostja skrattade nervöst.
Artjom reste sig upp:
— Grabbar, kanske vi ska dra vidare…
— Sitt ner! sa Igor skarpt. — Ingen går någonstans.
Jag vände mig mot Artjom.
— Artjom, gå inte. Allt är redan betalt. Sex tusen åttahundra hryvnian. Med Igors kort. Låt inte pengarna gå till spillo.
— Hur mycket? förvånades Kostja.
— Med dricks, preciserade jag.
Igor hoppade upp.
— Har du blivit helt galen?
— Möjligtvis.
Och sedan gjorde jag något som jag inte hade förväntat mig av mig själv.
Jag gick fram till Kostja och sträckte ut handen.
— Förresten, jag heter Lena. Under åtta år har vi av någon anledning aldrig blivit ordentligt presenterade. Jag är designer, jobbar på distans. Jag tjänar ungefär lika mycket som Igor, ibland till och med mer. Och den här pizzan är ingen gåva. Det är en liten kompensation för fyrtiosju oplanerade söndagar under det gångna året. Trevlig kväll på er.
Efter det vände jag mig om och gick.
Jag stängde sovrumsdörren.
Inte med lås.
Jag bara stängde den.
Det blev tyst bakom väggen.
Jag lade mig ovanpå överkastet i min löjliga morgonrock med harar.
Jag tryckte ansiktet mot kudden.
Och plötsligt började jag skratta.
Lågmält.
Ljudlöst.
I fem minuter kunde jag inte sluta.
Rosa morgonrock.
Harar.
“Jag heter Lena”.
Kostjas chockade ansikte.
Igor som rodnade.
Till slut lugnade jag mig och tittade upp i taket.
Hjärtat slog jämnt.
Jag hade förväntat mig panik.
Jag trodde att jag skulle börja ångra mig nu.
Men inget sådant hände.
Bara en konstig lätthet.
Samma känsla som man får efter en spruta som man varit rädd för hela dagen, och sedan inser: allt är redan över.
Från vardagsrummet hördes dämpade röster. Jag kunde inte urskilja orden, men av tonfallet förstod jag allt. Igor försökte irriterat bevisa något, Kostja försökte lugna ner honom, Artjom sa ett par ord och lade sig inte i mer.
Efter fyrtio minuter ringde det på dörren.
Jag hörde hur Igor öppnade. Budet sa högt:
— Beställning på sex tusen åttahundra hryvnian. Allt är betalt.
Igor mumlade något missnöjt som svar.
De åt middag trots allt. Att döma av doften öppnade de pepperonin först. Doften nådde ända in till sovrummet, och jag insåg oväntat att jag själv blivit hungrig.
Men jag gick inte ut.
Jag låg och tittade i taket och kände för första gången på åtta år inte skuld för att jag inte lagar någon mat på en söndag.
Ungefär en timme senare började vännerna gå.
Från hallen hördes avskedshälsningar.
— Lena, ha det så bra, ropade Kostja genom dörren.
— Hej då, tillade Artjom tyst.
Volodja sa ingenting.
Ytterdörren slog igen.
Igor kom inte in till mig.
Han stannade i vardagsrummet. Först satte han på TV:n på högsta volym, sedan stängde han av den efter några minuter.
Och jag somnade i morgonrocken med harar.
Jag vaknade nästa morgon.
Det var måndag.
Igor hade sovit på soffan. Han hade inte ens bytt om, bara svept in sig i en filt. På bordet stod en pizzakartong kvar. De andra hade han tydligen hunnit slänga.
Jag kokade kaffe och satte mig för att jobba. Projektet skulle vara inne vid elva.
Vid nio-tiden dök Igor upp i köket.
Han gick förbi mig som om han inte såg mig.
Han hällde upp vatten till sig själv.
Sedan satte han sig mittemot.
— Förstår du överhuvudtaget vad du ställde till med igår?
Jag fortsatte titta på skärmen.
— Jag beställde pizza och gick och vilade. Vad exakt stör dig?
— Du förödmjukade mig.
Jag lyfte långsamt på huvudet.
— På riktigt? Det var jag som förödmjukade dig?
— Självklart.
— Igor, du tog hem tre vänner till ett hem där jag arbetade. Du förvarnade inte. Du befallde mig att “duka snabbt”. Och efter det säger du att jag gjorde dig till åtlöje?
— Det är mina vänner.
— Och jag är din fru.
Han var tyst länge.
Sedan sa han motvilligt:
— Kostja kommer att berätta det för alla nu.
— Möjligtvis.
— Och du bryr dig inte?
— Absolut inte.
Han pustade ut irriterat.
— Du förstår inte. Det är grabbar. De kommer nu…
— Vadå — nu?
Han avslutade inte meningen.
Jag återgick till arbetet.
Efter några sekunder sa han:
— På grund av dig ser jag ut som en idiot.
Jag log ironiskt.
— Och tycker du inte det är roligt att du under åtta år har använt mig som en gratis kökspiga framför samma människor? Och det störde dig inte alls. Men så fort jag kom ut till dem i en morgonrock — då är det världens undergång.
Inget svar.
Han gick in i badrummet.
Och jag avslutade projektet och skickade det till kunden klockan tio och fyrtio.
En vecka gick.
Vi pratade nästan inte.
Igor sov fortfarande på soffan, efter att ha tagit det beslutet själv.
Han gick tidigt.
Han kom hem sent.
Och det mest fantastiska — under hela helgen tog han inte hem någon.
För första gången på åtta år.
På fredagen ringde hans mamma.
— Lenotjka, vad har hänt mellan er? Igor är inte sig själv.
— Du får fråga honom.
— Han säger att du gjorde honom till åtlöje framför vännerna. Något om en morgonrock och pizza.
— Det stämmer.
— Flicka lilla, så där får man inte göra mot sin man.
— Tamara Viktorovna, får man behandla sin fru som betjänt i åtta år?
— Men…
— Jag slog honom inte och jag kastade inte ut honom. Jag bara beställde pizza.
Det blev tyst i andra änden.
— Du får tänka efter.
— Det har jag redan gjort.
Och jag avslutade samtalet.
Dagen efter ringde mamma.
— Lenotjka, hur är det?
— Det är bra.
— Pappa sa att du låter trött på rösten.
Jag suckade och berättade allt.
Om de fyrtiosju plötsliga besöken.
Om de oändliga rundorna till affären.
Om tusentals hryvnian.
Om ordet “snabbt”.
Om morgonrocken med harar.
Mamma lyssnade tyst.
Och sedan sa hon lugnt:
— Kom hem till oss.
— Mamma, jag är ju gift.
— Och? Ett äktenskap är ett avtal mellan två personer. Om den ena slutar följa villkoren, har den andra rätt att ompröva allt.
Mamma arbetade hela sitt liv som revisor. För henne mättes allt i avtal och förpliktelser.
— Tänk efter, la hon till.
— Jag ska tänka efter.
— Men inte för länge. Vid en viss punkt tar kraften för reflektion slut. För mig tog den slut för sent. Gör inte om mina misstag.
Efter de orden satt jag länge i tystnad.
Två veckor efter pizzahistorien satte sig Igor äntligen mittemot mig.
— Vi måste prata.
— Okej.
— Jag hade fel.
Jag tittade förvånat på honom.
— Vad exakt?
Han tvekade.
— Ja… jag borde ha förvarnat i tid.
— Är det allt?
— Vad mer?
Och i just det ögonblicket förstod jag allt.
Han ångrade inte de åtta åren.
Inte det konstanta “snabbt”.
Inte de dussintals helger som tillbringats vid spisen.
Han ångrade bara en sak — den där söndagen då han hamnade i en obekväm situation.
Allt det andra var normen för honom.
— Igor, jag åker till mamma.
— För några dagar?
— Jag vet inte.
Han spände sig.
— Lämnar du mig?
— Nej. Jag tar en paus.
— Varför?
— För att tänka.
— På vad?
— På vårt äktenskap.
Han tittade på mig och förstod uppriktigt sagt ingenting.
Och det var det mest skrämmande av allt.
Under alla dessa år såg han inget avtal i vår relation. För honom fanns bara han själv och hans fru, som skulle ordna allt.
På måndagsmorgonen packade jag mina saker.
Laptopen.
Dokumenten.
Några klänningar.
Ett joggingställ.
En varm jacka.
Och av någon anledning just den där rosa morgonrocken med harar.
Fast jag själv inte förstod varför.
Jag har bott hos mina föräldrar i över en vecka nu.
Igor har skickat tre meddelanden.
Först:
“Har du blivit helt galen”.
Sedan:
“Kom tillbaka, vi måste prata”.
Och igår:
“Lena, jag saknar dig”.
Jag har inte svarat på något.
Svärmor har ringt två gånger.
Hon sa att jag har förstört min sons liv.
Att fruar inte ska sätta sina män i en obekväm situation.
Att folk på jobbet skrattar åt Igor nu, för att Kostja har berättat historien för sina kollegor.
Och att alla vet om morgonrocken med harar nu.
Jag lyssnade tyst.
Bara Artjom skrev separat:
“Lena, förlåt oss. Jag borde ha gått direkt”.
Jag svarade kort:
“Tack”.
Mamma bakar pajer.
Pappa lär mig spela dam. Det visar sig att jag aldrig riktigt kunde det.
Jag jobbar på verandan. Utanför fönstren växer äppelträd.
Jag sover nio timmar.
Och äter äntligen när jag själv vill, och inte när jag måste mata nästa sällskap.
Och för första gången på åtta år har jag slutat räkna andras aptit.
Igor vill att jag ska komma tillbaka.
Om jag kommer tillbaka — det vet jag inte än.
Kanske, om han förstår att man måste be om ursäkt inte för en misslyckad söndag.
Utan för fyrtiosju sådana söndagar.
Multiplicerat med åtta år.
Eller så är det redan för sent.
