— Katja, vad fan ska vi äta då, möss?
Frågan kom från det mörka köket.
Jekaterina sparkade av sig skorna.
Det värkte i vänster ben efter arbetspasset.
Den gula påsen tyngde ner hennes fingrar.
— Har du öppnat kylskåpet? — frågade hon.
— Ja.
Där finns ljus och en halv burk senap.
Sergej kom ut i hallen.
Mjukisbyxorna var uttänjda vid knäna.
Han höll mobilen i handen.
Ett spel blinkade på skärmen.
— Jag jobbar till åtta, Serjozja.
— Jag jobbar också.
Katja ställde påsen på skåpet.
Hon lossade handtagen.
Där inne låg en bit ost, tio ägg och ett paket keso.
Inget kött.
Inga pelmeni.
— Och var är den riktiga maten? — grimaserade maken.
— I affären.
Hon gick in i badrummet.
Satte på vattnet.
Sergej släpade efter.
— Jag fattar inte skämtet.
Är du min fru eller vad?
— Jag är din fru.
Och du är min man.
— Då får du väl ge din man mat.
Katja torkade händerna med en handduk.
Hon såg på honom genom spegeln.
— I går var det den tionde.
Lönedag.
Sergej tittade bort.
— Och?
— Var är dina åttiofem tusen?
En tung tystnad föll.
Man hörde vattnet droppa från kranen.
— Jag förde över dem till mamma — muttrade Sergej.
— Hon behöver glasa in balkongen.
Katja vände sig om.
— Alla åttiofem?
— Byggarna vill ha förskottsbetalning.
Hon nickade.
Gick ut ur badrummet.
Gick in i köket.
— Då får du äta middag på balkongen.
Hos Tamara Pavlovna.
Röda fläckar spred sig över Sergejs ansikte.
Han kastade mobilen på bordet.
— Katjusja, menar du allvar nu?
Bråkar du om en bit korv?
— Jag bråkar inte.
Jag konstaterar bara ett faktum.
Katja tog fram äggen ur påsen.
Satte på spisen.
Ställde fram en stekpanna.
— Min lön går till bolånet.
Och till räkningarna.
— Vi är en familj! — höjde Serjozja rösten.
— I en familj hjälps man åt med maten.
Du hjälpte till med din mammas balkong.
Sergej korsade armarna över bröstet.
— Hennes pension är usel.
Jag är hennes enda son.
— Underbart.
Och jag är mina föräldrars enda dotter.
Hon knäckte tre ägg i stekpannan.
Oljan började fräsa.
— Jag glasar inte in deras balkong.
Vi sparar till att renovera badrummet.
— Badrummet kan vänta.
Men hos mamma drar det.
— Då får mamma ge dig mat också.
Katja lade äggen på en tallrik.
Satte sig vid bordet.
Tog en gaffel.
Sergej såg ner på henne.
— Tänker du verkligen sitta och äta ensam?
— Ja.
— Det finns inget heligt i dig, Katka.
Han vände sig om och gick in i rummet.
Smällde igen dörren.
Katja åt klart sin middag i tystnad.
Diskade tallriken.
Hon kände ingen ilska.
Bara en dov, klibbig trötthet.
Morgonen började i tystnad.
Sergej gjorde sig demonstrativt i ordning utan att säga ett ord.
Han skramlade med nycklarna.
Smällde med garderobsdörrarna.
Katja drack kaffe.
I diskhon stod makens smutsiga mugg.
På bordet låg brödsmulor.
Han hade ätit en halv limpa torrt.
— Jag svänger förbi mamma i kväll — slängde han ur sig i dörröppningen.
— Då kan jag åtminstone äta middag som en människa.
— Hälsa Tamara Pavlovna.
Dörren smällde igen.
Katja drack upp kaffet.
Gjorde sig redo för jobbet.
Det var slutet av januari.
Början av 2026.
Bolånet skulle finnas kvar i nio år till.
Månadsbetalningen var fyrtiotre tusen rubel.
Katja betalade den.
Lägenheten hade köpts under äktenskapet.
På papperet var den gemensam.
I praktiken var det bara hon som drog hela lasset.
På kvällen kom Katja hem sent.
Ett par herrskor stod i hallen.
Ljuset var tänt i köket.
Det luktade stekt lök och billig korv.
Tamara Pavlovna satt vid bordet.
— God kväll, Katja — sa svärmodern.
Rösten var honungssöt.
Blicken vass.
— God kväll.
Vad för er hit?
— Jag kom för att hälsa på min son.
Den hungrige.
Svärmodern nickade mot spisen.
Där stod en enorm kastrull.
Under locket stack ihopklibbad pasta fram.
Bredvid låg röda korvskinn.
— Tack för omtanken.
Katja tog av sig kappan.
Gick fram till diskhon.
Tvättade händerna.
— Serjozja sa att du vägrar laga mat åt honom.
— Berättade Serjozja hela sanningen för er?
Tamara Pavlovna knep ihop läpparna.
— Sanningen är att en fru är skyldig att laga mat åt sin man.
— Och en man är skyldig att bidra med pengar till hushållet.
— Han hjälpte sin mamma! — svärmoderns röst darrade.
— Min balkong håller på att ruttna sönder.
Katja tog handduken.
— Kostar er balkong åttiofem tusen rubel?
— Arbetskraft är dyrt nu för tiden.
Material är dyrt.
— Jag är glad för er skull.
Ni kommer att få en varm balkong.
Katja öppnade kylskåpet.
Tog fram sin ost.
— Och vad har jag med det att göra?
Tamara Pavlovna reste sig.
Lampans gula sken framhävde hennes rynkor.
— Du har levt i vår familj i tre år.
Du kunde åtminstone respektera din mans mamma.
— Jag respekterar er på avstånd.
— Jag tog med mat åt honom för tre dagar.
Pasta och konserverat kött.
— Fantastiskt.
Glöm bara inte att diska kastrullen efteråt.
Och min spis.
Svärmodern tappade nästan andan av indignation.
— Jag försöker tala med dig på ett vänligt sätt, Jekaterina!
— Ni behöver inte försöka något alls med mig.
Katja gjorde en smörgås.
Hällde upp te.
— Om er son tycker att det är normalt att ge hela sin lön till er, då får han bo hos er.
— Lägenheten köptes fifty-fifty! — spottade svärmodern ur sig.
— Det är jag som betalar bolånet.
Från mitt lönekonto.
— Han har renoverat här!
Katja fnös.
— Han satte upp tapet i hallen.
Två rullar.
Vilken fantastisk insats.
Fotsteg hördes i korridoren.
Sergej kom in i köket.
Han såg på sin mamma.
Sedan på Katja.
— Vad håller ni på med här?
— Ingenting, Serjozjenka — pressade Tamara Pavlovna fram.
— Jag går nu.
Ät pastan.
Annars svälter den där kvinnan ihjäl dig.
Hon marscherade stolt förbi Katja.
Stötte till henne med axeln.
Ytterdörren smällde igen.
Sergej satte sig vid bordet.
Drog kastrullen till sig.
Slevade upp pasta.
— Nöjd?
Du förstörde mammas humör.
— Din mamma är på strålande humör.
Hon har nya fönster på balkongen.
På min bekostnad.
— Det är mina pengar! — Sergej slog näven i bordet.
Gaffeln klirrade mot tallriken.
— Det finns inga pengar från dig här.
Allt här är köpt för mina.
— Du är en girig jävel, Katka.
Det enda du bryr dig om är pengar.
— Jag behöver en partner.
Inte en blodigel.
Hon drack upp teet.
Reste sig.
Gick in i rummet.
Satte på en serie på sin laptop.
De levde som rumskamrater.
Korta fraser.
Trötthet.
I luften hängde en känsla av att slutet närmade sig.
Torsdagen gick lugnt.
Sergej åt pasta.
Katja gjorde sallader åt sig själv.
På fredagskvällen fick Katja en notis på mobilen.
”Debitering.
1 250 rubel.
Yandex.Mat.”
Hon stannade mitt på gatan.
Tittade på skärmen.
Saldot hade förändrats.
Kortet var kopplat till deras gemensamma konto i appen.
Katja öppnade snabbt historiken.
Pizzaleverans.
Adress — deras lägenhet.
Beställare — Sergej Andrejevitj.
Katja log snett.
Tryckte på knappen ”Spärra kort”.
Hon kom hem en timme senare.
Sergej satt i soffan.
Bredvid honom låg en tom pizzakartong.
På tv-skärmen flimrade scener ur en film.
— Smaklig måltid.
Sergej ryckte till.
Vände sig om.
— Åh, hej.
Katja kastade nycklarna på skåpet.
— Var pizzan god?
— Helt okej.
Jag tröttnade på pastan.
— För ett och ett halvt tusen borde den vara god.
Särskilt när det är mina ett och ett halvt tusen.
Sergej rynkade pannan.
— Nu börjar du igen.
Jag får förskott den tjugofemte och betalar tillbaka.
— Det kommer du inte att göra.
Katja gick in i rummet.
Tog fram en gammal skokartong ur garderoben.
Där förvarade de kontanter.
En reserv för nödsituationer och semester.
De hade sparat lite i taget.
Det skulle ligga hundratjugo tusen rubel där.
Katja öppnade locket.
Kartongen var misstänkt lätt.
Där inne låg damm.
Och två femhundrarubelsedlar.
Katja frös till.
Det började värka i nedre delen av magen.
Hon tog kartongen.
Gick ut i vardagsrummet.
Kastade den på soffan bredvid maken.
Kartongen slog dovt mot klädseln.
— Var är pengarna, Serjozja?
Han tittade på kartongen.
Ansiktet blev grått.
— Vilka pengar?
— Hundratjugo tusen.
Vår semester i Turkiet.
Pengarna vi sparade ihop under ett år.
Sergej svalde.
Sköt kartongen åt sidan.
— Kat, jag ska förklara allt.
— Förklara.
Klockan tickar.
Han drog handen genom håret.
Blicken flackade.
— Byggarna krävde mer.
Materialet blev dyrare.
Det visade sig att plattan också måste förstärkas.
Katja såg på honom.
Något inom henne låstes.
För gott.
Med ett högt och tydligt klick.
— Du tog våra semesterpengar till din mammas balkong.
— Jag betalar tillbaka allt!
— När?
Med förskottet?
— Jag tar ett lån.
Redan i morgon.
Katja skrattade kort.
Inte för att det var roligt.
För att hon inte kunde tro på sådan dumhet.
— Så du tänker ta ett lån för att ge tillbaka mina egna pengar som du stal?
Och vem ska betala lånet?
Från vår gemensamma budget?
— Jag betalar själv!
— Med pengarna du ger till lilla mamma?
Sergej flög upp.
Kartongen föll på golvet.
— Varför har du hängt upp dig så mycket på min mamma?!
Hon har det svårt!
Hon är en äldre kvinna.
— Och jag är tydligen en arbetshäst.
Jag har det inte svårt alls.
Hon böjde sig ner.
Plockade upp kartongen.
Ställde den på bordet.
— Packa dina saker.
— Va?
— Packa dina saker.
Du får gå och bo på den nya varma balkongen.
Sergej log snett.
Nervöst.
— Lägenheten är gemensam.
Hälften är min.
Enligt lagen.
Du kan inte kasta ut mig.
Katja nickade.
— Enligt lagen är också hälften av bolånebetalningarna dina.
I morgon går vi till notarien.
Vi delar upp egendomen.
Jag betalar ut din andel med avdrag för dina obetalda hushållskostnader.
Och så skiljer vi oss.
Sergej bleknade.
— Är du dum i huvudet?
Skilsmässa på grund av en balkong?
— På grund av en råtta.
Du är en råtta, Serjozja.
Du stjäl från din egen familj.
— Jag tänker inte gå någonstans.
Han satte sig tillbaka i soffan.
Korsade armarna över bröstet.
Som en förolämpad liten pojke.
— Okej.
Katja vände sig om.
Gick ut i köket.
Tog en soppåse.
Sopade ner pizzakartongen i den.
Sedan gick hon in i sovrummet.
Låste dörren inifrån.
Lade sig på sängen.
Den natten sov de i olika rum.
Han på soffan i vardagsrummet.
Hon i sovrummet.
På lördagsmorgonen gick Katja upp tidigt.
Sergej snarkade på soffan.
Tv:n stod på utan ljud.
Katja gick in i vardagsrummet.
I hörnet stod ett skåp.
På det tronade Sergej Andrejevitjs största skatt.
Spelkonsolen.
Den senaste modellen.
Vit och blank.
Han hade köpt den ett halvår tidigare.
För sjuttiofem tusen rubel.
För sin bonus.
Katja gick fram till skåpet.
Drog ur sladdarna ur vägguttaget.
Rullade ihop kablarna.
Tog handkontrollerna.
Packade allt i en stadig sportväska.
Väskan blev tung.
Hon klädde på sig.
Tog nycklarna.
Gick ut ur lägenheten.
Klockan var nio på morgonen.
Luften utomhus var iskall och bitande.
Snön knarrade under stövlarna.
Katja gick till närmaste pantbank.
Den öppnade klockan tio.
Hon gick runt på gårdarna i fyrtio minuter.
Sedan gick hon in.
Bakom glaset satt en uttråkad kille med glasögon.
— Tar ni emot en konsol? — frågade Katja.
Killen nickade.
— Har ni några papper?
— Kartongen är kvar hemma.
Jag har mitt pass.
Han kontrollerade serienumret.
Startade konsolen.
Testade kontrollerna.
— Perfekt skick.
Jag ger fyrtio tusen.
— Sextio.
Killen fnös.
— På Avito kan ni sälja den för sextio.
Vi köper in.
Fyrtiofem.
Det är max.
Katja funderade.
Fyrtiofem tusen rubel.
Mindre än vad han hade stulit från deras besparingar.
Mindre än vad han hade gett till balkongen.
Men det handlade inte om siffrorna.
Det handlade om rättvisa.
— Gör papperen.
Hon skrev under dokumentet.
Tog kontanterna.
Fem röda sedlar.
La dem i plånboken.
Killen skrev ut pantkvittot.
— Tänker ni lösa ut den?
— Nej.
Katja gick ut.
Gick in i en mataffär.
Köpte en bit fint nötkött.
Färska grönsaker.
Ost.
En burk dyr ansiktskräm.
Hon gjorde av med fyra tusen rubel.
Kom hem vid tolvtiden.
Sergej sov inte längre.
Han gick nervöst fram och tillbaka i vardagsrummet.
Han såg Katja.
Rusade fram till henne.
— Var är den?!
— Vem? — frågade Katja lugnt.
Hon tog av sig stövlarna.
— Konsolen!
Katka, är du helt sjuk i huvudet?
Var har du gömt den?
Katja gick in i köket.
Ställde ner påsarna.
La köttet på bordet.
Tog fram en kniv.
— Jag har inte gömt den.
— Var är den då?!
Jag ville spela.
Jag är ledig i dag.
Hon tvättade händerna.
Tog fram pantkvittot ur jackfickan.
Gick fram till maken.
Räckte honom den grå lappen.
Sergej tog den.
Sänkte blicken.
Läste.
Ansiktet förlängdes.
Käken föll.
— Du…
Du pantsatte den?
— Sålde den.
— För fyrtiofem tusen?!
Den kostar sjuttiofem!
— Jag behövde pengar till kött.
Sergej knöt ihop lappen i näven.
Tog ett steg mot Katja.
Ögonen blev blodsprängda.
— Din jävla kärring.
Det där var min sak!
Du hade ingen rätt att röra den!
— Och du hade ingen rätt att röra mina semesterpengar — svarade Katja skarpt.
— Mitt arbete.
Mina besparingar.
Du stal hundratjugo tusen.
Jag tog tillbaka fyrtiofem.
Du kom undan billigt.
— Jag går till polisen!
Jag anmäler dig!
Katja såg på honom som om han vore ett hinder.
Som om han inte var någonting.
— Gå du.
Anmäl.
Och passa på att berätta för närpolisen hur du stal kontanter från din fru.
Gör dig själv till åtlöje inför hela området.
Sergej andades tungt.
— Ge tillbaka pengarna!
Jag löser ut den själv!
— Vilka pengar?
Katja klappade på påsen med köttet.
— Här är dina pengar.
I form av biffar.
Och jag betalar den här månadens räkningar med dem.
Resten lägger jag undan till skilsmässan.
Det kostar pengar med avgifter också.
— Jag tänker inte bo med dig.
Han spottade orden i ansiktet på henne.
— Det var precis det jag bad dig om redan i går — svarade Katja lugnt.
Hon gick förbi honom.
Öppnade garderoben i hallen.
Tog fram en stor rutig väska.
En sådan som marknadshandlare brukade bära på nittiotalet.
Hon kastade väskan framför fötterna på maken.
— Dina saker ligger på hyllan till höger.
Skorna är längst ner.
Glöm inte jackan.
— Du har ingen rätt att kasta ut mig!
Hälften av lägenheten är min!
— Gå till domstol.
Dela upp den.
Men tills saken har avgjorts sover du inte här.
Sergej sparkade till väskan.
— Dra åt helvete!
Jag ringer mamma.
— Ring.
Han tog fram mobilen.
Med skakande fingrar slog han numret.
Satte på högtalaren.
Det ringde länge.
Till slut svarade hon.
— Ja, Serjozjenka, min son.
— Mamma, hon kastar ut mig.
Och hon sålde min konsol.
Det blev tyst i andra änden.
— Vadå sålde?
Vadå kastar ut dig?
Jag ringer polisen nu!
Jag kommer dit själv!
Ge henne telefonen!
Sergej räckte mobilen till Katja.
Segerlystnaden lyste i hans ögon.
Katja tog inte telefonen.
Hon böjde sig bara närmare mikrofonen.
— Tamara Pavlovna.
Om ni kommer hit nu ställer jag ut hans saker i trapphuset.
Och om ni börjar skrika utanför dörren ringer jag polisen för störande av ordningen.
— Du är galen! — skrek svärmodern.
— Min son betalade hälften av lägenheten!
— Er son förde över åttiofem tusen rubel till er.
Och stal hundratjugo tusen från mig.
Gå till banken och ta ett lån.
Betala tillbaka er lille sons skulder.
Katja rätade på sig.
— Nycklarna till lägenheten.
På bordet.
Nu.
Sergej blev ställd.
Mamman fortsatte skrika i telefonen, hotade med domstol, himmelska straff och polis.
Men hennes röst lät långt borta och patetisk.
— Serjozja, nycklarna — upprepade Katja.
Han tittade på den rutiga väskan.
Sedan på Katja.
Det fanns varken hysteri eller tårar i hennes ögon.
Bara kall betong.
Han tog fram nyckelknippan ur jeansfickan.
Lossade metallnyckeln från porttelefonens nyckelbricka.
Kastade den på skåpet.
Nyckeln klirrade högt och tydligt.
— Jag tänker inte låta det här sluta så här.
Du kommer att ångra dig.
— Det tvivlar jag inte på.
Packa dina saker.
Fyrtio minuter senare stod Sergej i dörröppningen.
Med den rutiga väskan i händerna.
I vinterstövlar och jacka.
Han såg ynklig ut.
Ihopkrupen.
— Kat, kanske vi kan prata? — frågade han plötsligt.
Ilskan var borta.
Kvar fanns rädsla.
Hon såg på honom.
Mindes deras tre år som gifta.
Mindes hur han lovade att renovera.
Hur han gömde sig bakom sin mamma i varje gräl.
Hon tog nyckeln från skåpet.
Vände den mellan fingrarna.
Metallen var kall.
— Vi har redan sagt allt.
Adjö.
Katja stängde dörren.
Vred om låset två gånger.
Lägenheten blev tyst.
Hon gick in i köket.
Satte på ris.
Värmde upp stekpannan.
La i en bit kött.
Köttet började fräsa och släppte ifrån sig klar köttsaft.
Det doftade gott.
Det doftade som hemma.
På kvällen ringde hon en låssmed.
På söndagsmorgonen togs det gamla låset bort.
Ett nytt sattes in.
Tungt och pålitligt.
Låssmeden räckte henne fem nya nycklar i en förseglad påse.
— Klart, frun.
Nu kommer ingen obehörig in.
— Tack.
Hon betalade honom tre tusen rubel.
Stängde dörren.
Bryggde te i sin favoritmugg med katter på.
Satte sig vid fönstret.
Utanför föll snön.
Vit och ren.
Mobilen låg på bordet.
Tio missade samtal från Tamara Pavlovna.
Fem från Sergej.
Ett par långa, arga meddelanden om advokater och bodelning.
Katja svepte bort notiserna.
Hon hade inget skuldebrev på de hundratjugo tusen rubel som saknades.
Det skulle vara omöjligt att bevisa stölden av kontanterna.
Men kvittot från pantbanken värmde hennes själ bättre än någon ursäkt.
Hon hade åtminstone fått tillbaka en del.
Och hon hade fått tillbaka sitt lugn.
Hon tog en klunk varmt te.
Äntligen tyckte hon om tystnaden.
