Huvudet snurrar inte längre av ett första intryck, hormonerna överskuggar inte längre det sunda förnuftet, och man tittar på varje potentiell “prins” genom sin egen erfarenhets filter.
Men hur man än vrider och vänder på det så förblir vi kvinnor, och någonstans djupt där inne fortsätter vi att tro på mirakel.
Så jag trodde också på det när jag lärde känna den fyrtioårige Valerij.
Valerij arbetade som projekteringsingenjör.
De första tre mötena på caféet förlöpte helt respektabelt: han berättade om tjänsteresor, diskuterade politik, gav komplimanger om min klädsmak och betalade till och med min kaffe en gång — vilket med dagens mått mätt redan nästan är en bedrift.
Han såg vårdad ut: strukna skjortor, putsade skor.
Kort sagt gav han intrycket av en normal, trevlig man som familjelivet av någon anledning hade gått förbi.
“Han är nog bara lite för kräsen”, bestämde jag mig naivt för.
Och inspirerad av detta bjöd jag hem honom på en söndagsmiddag till mig.
Förberedelserna inför besöket påminde om en riktig specialoperation.
Jag bestämde mig för som att spela säkert — genom magen.
Och vad kan vara mer övertygande för en man än en perfekt, fyllig borsjtj med en mättad rubinröd färg?
Klockan åtta på morgonen var jag redan på marknaden och valde ut ett bra nötkött på ben.
Jag köpte hemgjord gräddfil — så tjock att skeden stod upp i den.
Jag bakade vitlökspampusjki till borsjtjen — luftiga, mjuka, som bokstavligen smälte i händerna.
Det spred sig en sådan arom i lägenheten att grannarna i trappuppgången förmodligen svalde saliven.
Jag dukade bordet i vardagsrummet: linneduk, vackra djupa tallrikar, snygg servering.
Jag bytte om till en elegant hemmasandklänning och började vänta.
Precis klockan sex på kvällen ringde det på dörren.
Jag öppnar dörren — helt i rollen som husets värdinna, med ett lätt leende.
På tröskeln står Valerij.
Händerna är tomma.
Inga blommor.
Inte ens den mest blygsamma chokladask.
Inte ens något bröd — överhuvudtaget ingenting som ens symboliskt visade på omtanke.
En fyrtioårig man kom på middag till en kvinna med absolut tomma händer.
— Åh, hej! — sade han glatt och tog av sig jackan.
Han drog in luften genom näsan.
— Mmm, det luktar som i matsalen på vårt forskningsinstitut.
Kom igen och mata mig, jag har levt på smörgåsar sedan i morse.
Den första varningssignalen i mitt huvud ringde inte bara — den slog till som en kyrkklocka.
“Som i matsalen”, jaha.
Aja, tänker jag, mannen kanske bara inte kan välja sina ord.
Han är trots allt ingenjör, inte poet.
Vi satte oss vid bordet.
Jag ställde högtidligt fram en tallrik rykande het, aromatisk borsjtj framför honom.
Bredvid — en korg med vitlökspampusjki och en skål med tjock gräddfil.
Valerij tog skeden.
Jag stelnade till i väntan på just den där reaktionen: “Oj, Lena, det här är otroligt!”
Han skopade upp, blåste, smakade.
Han tuggade med en rynkad panna, med samma uppsyn som en sträng domare i en matlagningstävling.
Sedan tog han skeden och började noggrant granska tallrikens innehåll, precis som om han utförde en expertis.
— Tja, vad ska man säga, — sade han slutligen och sköt undan korgen med pampusjki.
— I det stora hela går det att äta.
Hungrig blir jag inte.
Jag blinkade och försökte smälta denna “komplimang”.
— Men det finns nyanser, Lena, — fortsatte han och lyfte upp kål på skeden.
— Ta kålen till exempel.
Du har hackat den ganska grovt.
Min mamma strimlar den tunnare.
Riktigt som ett spindelnät, så att den smälter i buljongen.
Men hos dig simmar det ju rena kålskivorna här.
Jag satt mittemot och kände hur mitt artiga leende långsamt förvandlades till något betydligt mindre vänligt.
Men Valerij, som om han inte märkte humörförändringen, kom tvärtom i stämning.
— Och buljongen, — han skakade på huvudet.
— Färgen är bra, du har inte snålat på rödbetorna, men själva koket är lite svagt.
Min mamma har alltid i lite vinäger och socker — för balansen.
Men hos dig är smaken lite för fadd.
Förresten, är gräddfilen köpt i affären?
— Från marknaden.
Hemgjord, — svarade jag så kallt som möjligt.
— Jaha?
Konstigt… Det är någon syrlighet som inte stämmer.
Allmänt sett, Lena, är borsjtj en konst.
Man måste känna den.
Du har kämpat, bra gjort, för en modern kvinna är det redan inte så dåligt, men det är långt kvar till mammas.
Du måste lära dig och lära dig.
Med de orden skopade han myndigt upp ytterligare en sked och sträckte sig efter en pampusjka.
Fast hans hand blev hängande i luften.
Eftersom jag reste mig upp.
Vet ni, jag började inte förklara att jag skär kålen så som jag själv gillar den.
Jag började inte berätta om gårdsbiffen och de flera timmarna vid spisen.
Inombords klickade bara en strömbrytare till, och från läget “gästvänlig värdinna” övergick jag omedelbart till ett läge av isklarhet.
Jag gick fram till hans sida av bordet.
Tyst tog jag tallriken, som han precis suttit och utfört sin “expertis” över.
— Hallå, vad gör du? — blev Valerij ställd. — Jag har ju inte ätit klart! Jag sade ju att det går att äta!
Jag gick lugnt fram till vasken och hällde i en enda rörelse ut hela denna hårt förvärvade rubinröda borsjtj i avloppet.
— Lena! Är du helt från vettet?! — han flög upp och blev alldeles röd i ansiktet. — Jag ger dig normal konstruktiv kritik så att du kan laga mat bättre, och du slänger maten?!
— Valerij, — jag torkade händerna på handduken och tittade lugnt på honom. — Konstruktiv kritik ger man på restauranger med Michelinstjärnor, efter att man har betalat en nota på en ansenlig summa.
— Men när en vuxen man kommer till någon annans hem med tomma händer, sätter sig vid ett dukat bord och börjar jämföra värdinnan med sin mamma — då är det inte kritik.
— Det är vanlig ouppfostrad snålhet och fräckhet.
— Men jag sade bara sanningen! Nu för tiden kan kvinnor överhuvudtaget inte ta anmärkningar, de blir hysteriska direkt! — började han gå igång.
— Sanningen är den, Valerij, — svarade jag lugnt, — osäker på att du vid fyrtio års ålder gör bäst i att äta lunch inte på dejter, utan i mammas kök.
— Där är kålen skuren rätt, och vinägern är i rätt proportion, och sonen får beröm gratis.
— Men här är det inte matsalen på ditt institut.
— Utgången är där.
— Precis just nu.
Han muttrade fortfarande i några minuter i hallen medan han drog på sig skorna och trasslade med jackärmarna.
Han sade att jag kommer att förbli ensam med mina ambitioner, att “normala kvinnor” kan lyssna på män och att laga mat kan jag visst inte heller.
Jag argumenterade inte.
Jag stod bara vid väggen och iakttog under tystnad hur denne självutnämnde kulinariske expert lämnade min lägenhet.
När dörren stängdes efter honom gick jag tillbaka till köket.
Jag hällde upp en tallrik varm borsjtj till mig själv, klickade i en sked tjock gräddfil och tog en mjuk vitlökspampusjka.
Och jag åt allt detta med en sådan njutning som jag inte hade känt på länge.
Eftersom borsjtjen var helt fantastisk.
Och tystnaden i lägenheten utan denne “kritiker” visade sig vara ännu godare.
Sådana situationer är ett utmärkt filter.
Om en man kommer på besök med tomma händer visar han redan sin inställning: “Jag är högsta vinsten, man ska passa upp på mig.”
Och om det tillkommer anmärkningar och jämförelser med mamma — då blir bilden slutgiltigt tydlig.
Med en sådan person är det meningslöst att diskutera eller bevisa något.
Han kommer alltid att sitta vid någon annans bord och förvänta sig perfekt service.
Därför är det ibland det mest rätta beslutet att snabbt och lugnt skicka iväg honom dit där han verkligen trivs.
Till mamma.
Och hur skulle ni ha gjort i en sådan situation?
Skulle ni ha tigit för anständighetens skull, ställt till med en scen eller likaså lugnt visat “smakdomaren” dörren utan rätt till efterrätt?
