Jag satte honom på plats, och han fick betala för den vanan.
Edik bad aldrig.
Edik ställde folk inför fullbordat faktum, som om han läste upp en dom i en rättssal där han samtidigt var domare, åklagare och den där killen som ropar: ”Alla reser sig!”.
Han lade en inköpslista framför mig, utskriven på tjockt papper, och knackade på den med sin välvårdade nagel.
– På fredag har vi middag.
Det kommer investerare.
Restauranger är själlösa, Zina.
De behöver, — han gjorde en paus och valde ett ord värdigt hans status, — äkta familjär hemtrevnad.
Du sköter kulisserna.
Jag lät blicken glida över listan.
Vaktlar i lingonsås, tartletter med kaviar, svart förstås, eftersom röd är till för plebejer, hemlagad napoleonbakelse.
– Edik, — sa jag lugnt utan att lyfta blicken från min laptop.
— Du har blandat ihop mig med en cateringfirma.
Det händer.
Men catering har en prislista, och jag har planer för fredag.
Min man rättade till manschettknapparna.
Den gesten betydde hos honom: ”Jag aktiverar top manager-läget, darra, pöbel.”
– Zinaida, låt oss slippa sabotage.
Det här är ett strategiskt möte.
Mitt hem är mitt visitkort.
Du vill väl att vi ska ha pengar till semester?
Anpassa dig då.
Det är jag som försörjer, jag som bestämmer.
Din uppgift är att skapa atmosfären.
Och ja, ta på dig den där röda klänningen.
Den framhäver… statusen.
In i köket kom Sveta, släpande i sina tofflor formade som gigantiska monstertassar.
Den tolvåriga dottern kikade på listan över min axel, fnös och sa:
– Pappa, är ”status” när mamma står tre timmar vid spisen medan du berättar för farbröder hur framgångsrik ledare du är?
Har vi infört feodalism hemma och jag missade förordningen?
Edik vände långsamt huvudet mot sin dotter.
Hans ansikte uttryckte sorg över patriarkatets förlorade ideal.
– Svetlana, — hans röst klingade metalliskt, — i anständigt sällskap kommenterar barn inte sin fars beslut.
Gå och gör dina läxor.
– Jag har redan gjort dem.
Och jag råder dig att googla vad ”delegering” betyder, — kontrade dottern medan hon tog ut en yoghurt ur kylskåpet.
— För dina ledarskapskunskaper hackar.
Du försöker styra mamma som en skrivare: du trycker på en knapp och får ett resultat.
Fast papperet kan fastna.
Edik ignorerade henne och vände sig tillbaka till mig:
– I alla fall, jag har sagt allt.
Pengar finns på kortet.
Till klockan sju på kvällen ska allt glänsa.
Och ta bort dina böcker från soffan, de skapar visuellt brus.
Han vände sig om och gick, lämnande efter sig doften av dyr parfym och outhärdligt självförhärligande.
Jag såg på listan.
Vaktlar.
Naturligtvis.
På fredag morgon stormade en virvelvind vid namn Jelena Michajlovna in i lägenheten.
Min svärmor var en unik kvinna.
Hon älskade sin son, men hade inga som helst illusioner om hans karaktär.
– Zinotjka, jag hörde att vi i dag får besök av Englands drottning? — frågade hon högt medan hon tog av sig kappan.
— Eduard ringde och instruerade mig om hur jag skulle uppföra mig med hans ”partners”.
Kan du tänka dig?
Han sa att jag inte fick berätta hur han fastnade med huvudet i pottan när han var fem år.
– Jelena Michajlovna, han har beställt vaktlar, — suckade jag och tog fram mjölet.
Min svärmor gick fram till bordet, tog listan, satte på sig glasögonen och studerade i en minut detta dokument från narcissismens epok.
– Idiot, — konstaterade hon kärleksfullt.
— Kliniskt fall.
Zina, varför gör du det här?
Du kunde ju ha skickat honom till… restaurangen.
– Jag vill se den här föreställningen, — erkände jag uppriktigt.
— Och jag tror att jag har en idé till finalen.
Till klockan sju på kvällen glänste lägenheten verkligen.
Edik dök upp en halvtimme före gästerna, nervös som en minröjare på ett minfält.
Han kontrollerade att det inte låg damm på tv:n och granskade oss kritiskt.
– Mamma, ska du ha det där på dig? — sa han och pekade på hennes bekväma kofta.
– Edik, jag är i mitt eget hem, inte på mottagning på en ambassad.
Om dina investerare inte gillar min trikå får de väl investera i textilindustrin, — snäste Jelena Michajlovna och satte sig i fåtöljen med ett korsord.
Gästerna kom prick klockan sju.
Två män i kostymer som kostade lika mycket som vår bil, och en i jeans och skrynklig skjorta.
Edik virvlade förstås runt dem och strödde komplimanger omkring sig.
En av dem, Boris Arkadjevitj, gick genast in i köket, drog in luften genom näsan och log brett:
– Det luktar riktig mat!
Värdinnan, är ni en trollkvinna?
Boris Arkadjevitj visade sig vara ”den där” huvudinvesteraren.
Kraftig, högljudd, med listiga ögon hos en man som överlevde nittiotalet inte tack vare tur, utan trots allt.
Vi satte oss till bords.
Edik tog scenen.
Han talade om utsikter, om tillväxtkurvor, om synergi.
Han hällde upp vin med minen av en sommelier, trots att han stavade sig igenom etiketten.
Jag serverade rätterna tyst.
– Lägg märke till, — mässade min man, — min hustru har tillagat detta enligt ett gammalt recept.
Jag brukar alltid säga: en mans framgång börjar med en stark hemmafront.
Kvinnan ska skapa atmosfären så att mannen kan utföra stora stordåd.
Visst, Zina?
Han såg på mig och väntade sig en foglig nick.
Sveta himlade så kraftigt med ögonen att jag blev rädd att de skulle fastna.
– Vet du, Edik, — jag ställde fatet med vaktlar på bordet.
— Dina ord påminde mig om en fantastisk historia.
Ett historiskt faktum, om jag får.
Gästerna kommer att tycka det är intressant.
Boris Arkadjevitj höjde intresserat ett ögonbryn medan han bet av ett vaktelben.
– Varsågod, Zinaida, — mullrade han.
— Jag älskar historier.
– På 1700-talet i England, — började jag, utan att sätta mig till bords utan stående vid kortändan som en föreläsare, — var ananas en symbol för ofattbar lyx.
Den kostade vansinniga summor.
Så vansinniga att fattiga aristokrater, som ville imponera på sina gäster, inte köpte en ananas utan hyrde en.
– Hyrde? — frågade en av kostymmännen.
– Just det.
De placerade den hyrda ananasen mitt på bordet.
Gästerna beundrade värdens rikedom och bugade nästan för honom.
Men ananasen fick inte ätas.
På kvällen måste den lämnas tillbaka till butiken så att en annan likadan älskare av billig posering kunde hyra den nästa dag.
En tystnad lade sig över bordet.
Edik stelnade till med gaffeln halvvägs till munnen.
Hans leende började likna en spricka i asfalt.
– Vart vill du komma, älskling? — väste han.
– Till det, Edik, — jag log mot honom med just det där lugna leendet som brukade ge honom nervösa ryckningar, — att du i dag också hyrde ”familjär hemtrevnad”.
Du bjöd in folk, tvingade mig och mamma att spela rollen som dekorationer, dottern att tiga, allt för att skapa bilden av en framgångsrik patriark.
Du ställde i själva verket fram en ananas på bordet som inte tillhör dig.
För respekt, älskling, levereras inte tillsammans med en titel.
Den kan inte hyras för en kväll.
Edik bleknade.
Han öppnade munnen för att säga något om ”kvinnlig hysteri”, men då blandade sig Sveta i:
– Pappa, enklare sagt: du är fake.
Mamma lagade maten, mormor stod ut, jag höll tyst.
Och du bara blåste upp dig.
Ananasen måste lämnas tillbaka, hyrestiden har gått ut.
Jelena Michajlovna knaprade högt på en gurka:
– Schack och matt, sonen min.
Ät vakteln innan den kallnar.
Förresten var det Zina som betalade, du överskred gränsen på kortet, jag fick aviseringen, jag har ju fullmakt.
Boris Arkadjevitj brast plötsligt ut i skratt.
Högt, tårögd, medan han slog handflatan i bordet.
– Hyrd ananas!
Herregud, så träffsäkert!
Eduard, och jag som trodde att du var en seriös människa.
Men du visar dig vara scenograf.
Han vände sig mot mig och höjde sitt glas:
– Zinaida, min respekt.
Ni är inte bara värdinna, ni är strateg.
Jag gillar att göra affärer med sådana människor.
Men med dem som kastar sand i ögonen på folk… — han såg menande på den hopsjunkne Edik.
— Med dem kokar man ingen gröt.
Vaktlarna är förresten gudomliga.
Middagen slutade på ett märkligt sätt.
Edik satt tyst.
Hans ”kalla karisma” hade dunstat bort och lämnat efter sig en förnärmad pojke.
Boris Arkadjevitj drog historier tillsammans med Jelena Michajlovna och pratade om plantor och skatter, Sveta åt tårta, och jag kände en otrolig lätthet.
När gästerna hade gått stannade Boris till i dörren.
– Eduard, — sa han medan han tog på sig kappan.
— Vi kommer att skriva under projektet.
Men det blir inte jag som ansvarar för det, utan min ställföreträdare.
Och du… lär dig förhandla av din fru.
Hon satte dig på plats med en enda mening, och märk väl — inte ett enda grovt ord.
Talang.
Dörren stängdes.
Edik stod mitt i hallen, fortfarande i sin dyra kostym, men han såg ut som just den där ananasen som man glömt att lämna tillbaka till butiken och som börjat ruttna.
– Du förödmjukade mig, — väste han.
— Inför investerarna!
– Jag räddade dig från illusioner, — svarade jag medan jag tog av mig förklädet och kastade det i händerna på honom.
— Och nu, käre ”försörjare”, har vi arbetsfördelning här.
Jag skapade atmosfären och lagade middagen.
Du står för städningen.
– Jag?!
Diska?!
Jag är avdelningschef!
– Ta svampen.
Edik stod en minut och tittade först på mig, sedan på högen av smutsig disk.
Sedan tog han tyst av sig kavajen, kavlade upp ärmarna på sin kritvita skjorta och satte på vattnet.
Hans rygg uttryckte universell sorg, men händerna gjorde jobbet.
Jelena Michajlovna blinkade åt mig och viskade:
– Den där ananasen ska jag komma ihåg.
Jag måste berätta det för grannen, för han har också blivit viktig som en kalkon.
Jag hällde upp te åt mig själv och satte mig i soffan med en bok.
Edik slamrade med tallrikarna.
Ljudet var musik för mina öron.
Kom ihåg det här, flickor: kronan på en mans huvud sitter kvar bara så länge kvinnan inte slutar putsa den.
Och ibland är det nyttigt att helt enkelt hålla upp en spegel framför den kronan.
Gärna i närvaro av publik.
Så att det blir tydligt: det som glänser är inte guld, utan billig folie.
