Och jag får bolåneskulden i trettio år.
Och det är han som ska bo i lägenheten.
Ett utmärkt upplägg…
Viktor ställde försiktigt ner koppen på fatet och försökte att inte låta porslinet klirra.
Ljudet kunde ha brutit den sköra balans som hade uppstått i köket i och med moderns ankomst.
Galina Stepanovna satt mitt emot honom och slätade ut obefintliga veck på duken.
Hennes blick vandrade längs väggarna och bedömde hur fräsch tapeten var och vad möblemanget kunde ha kostat.
Hon besökte sällan sin äldste son, och varje besök påminde om en inspektion från skattemyndigheten, bara att man i stället för deklarationer kontrollerade nivån på hans sonliga lydnad.
— Artjom är helt slutkörd, — började hon på omvägar utan att ens röra det som stod framdukat.
— Det är för trångt för honom i vår tvårummare, Vitja.
Han är ung, han behöver utrymme, ett privatliv.
Viktor nickade och behöll ett milt uttryck i ansiktet.
Han var van.
Ända sedan barndomen hade han varit slagpåsen för hennes ambitioner och åskledaren för hennes irritation.
— Lägenheter är dyra nu, mamma, — anmärkte han lugnt.
— Jobbar Artjom?
Galina Stepanovna pressade ihop läpparna som om hon hade svalt en citronskal.
— Han jobbar, han söker sig själv.
Där uppskattar de honom inte, här betalar de för lite.
Han är en konstnärlig natur, det är svårare för honom.
Du är mer jordnära, det är lättare för dig.
Men pojken har en känslig själ.
Han behöver en start.
Svetlana, som satt bredvid sin man, suckade bara kort men förblev tyst.
Hon visste att varje ord från henne skulle uppfattas som en krigsförklaring.
Galina Stepanovna låtsades av princip inte se sin svärdotter och betraktade henne som ett irriterande hinder på vägen till den äldste sonens plånbok.
— Och vilken sorts start menar du? — frågade Viktor försiktigt och anade redan vart samtalet var på väg.
Hoppet om att hans mor hade kommit bara för att höra hur han hade det smälte snabbare än socker i kokande vatten.
— Ett bolån, — sade modern bestämt.
— Vi har hittat ett utmärkt alternativ.
Nybyggnation, hög våning, panoramafönster.
Jag har redan handpenningen.
Det är bara lånet som återstår att ordna.
Viktor drog en lättad suck.
— Nå, om handpenningen finns, så är det ju utmärkt.
Låt Artjom lämna in pappren.
Det finns många program för unga nu.
Galina Stepanovna såg på honom som på ett enfaldigt barn som inte hade lärt sig sin läxa.
— Vitja, hör du inte vad jag säger?
Artjom kommer inte att få det beviljat.
Han har inget intyg om officiell inkomst, han är ju frilansare än så länge.
Det måste tas i ditt namn.
Författare: Vika Trel © 4106
Det blev kvavt i köket, som om syret plötsligt hade sugits ut av en kraftig pump.
Viktor kände hur den välbekanta bitterheten steg inom honom — smaken av gamla oförrätter och besvikelser.
Han hade hoppats att den fasen var förbi.
Att hans familj hade vant sig vid tanken att han var en egen person, inte ett bihang till sin bror.
— Nej, — sade han bestämt.
— Jag tänker inte ta ett bolån i mitt namn för Artjom.
Jag och Sveta har våra egna planer.
Vi vill också få det större.
Moderns ögon smalnade.
Masken av den omsorgsfulla föräldern gled av och blottade det rovdjurslika ansiktet hos en kvinna som var van att få sin vilja fram till varje pris.
— Planer, de har planer! — fnös hon och vände sig mot Svetlana som om hon sökte stöd, bara för att genast avvisa henne.
— Din mor slet ut sin sista hälsa för att uppfostra dig.
Hon sov inte om nätterna, hon hoppade av institutet på grund av dina sjukdomar.
Och nu “planer”?
Egoist.
Du är precis som din saliga mormor.
Nämnandet av mormodern högg honom i hjärtat.
Moster, mammans syster, hade häromdagen råkat försäga sig i telefon om mormoderns hus.
Det gamla, gedigna timmerhuset i förorten där Viktor hade tillbringat sina lyckligaste år hade sålts en månad tidigare.
— Varifrån fick du pengarna till handpenningen, mamma? — frågade Viktor tyst och såg henne rakt i ögonen.
Galina Stepanovna ryckte på axeln medan hon rättade till frisyren.
— Vad spelar det för roll?
Jag har sparat ihop dem.
— Moster Nadja sade att du sålde huset.
Mormors hus.
Modern såg inte ens besvärad ut.
Tvärtom dök en elak säkerhet upp i hennes blick.
— Jag sålde det!
Och jag hade rätt att göra det.
Jag är den enda arvtagerskan.
Artjom behöver ett boende.
Och du har redan ordnat upp ditt liv, hittat dig en snyltare, jobbar.
Är inte det nog för dig?
Viktor grep tag i bordskanten.
Vreden, tät och het, började koka i hans bröst.
Mormodern hade alltid sagt att huset skulle gå till barnbarnen, hälften var.
Men testamentet hade “råkat” försvinna, eller så hade det kanske aldrig funnits — nu gick det inte längre att få veta.
— Så mormors arv går till Artjom.
Min kredithistorik och en skuld på trettio år går till mig.
Och det är han som ska bo i lägenheten.
Ett utmärkt upplägg, — Viktors röst blev hård.
— Det är bara en formalitet! — höjde Galina Stepanovna rösten.
— Jag ska betala.
Eller Artjom, när han kommer på fötter.
Du behöver bara skriva under.
Har jag någonsin lurat dig?
Vi är ju av samma blod!
— Du har lurat mig hela livet när du sade att du älskade oss lika mycket, — klippte Viktor av.
Galina Stepanovna reste sig och välte ner skeden på golvet.
— Otacksamme!
Valp!
Jag kommer till dig med öppet hjärta och du sitter och räknar småpengar!
Du ska ge svar redan i morgon.
Annars förbannar jag dig, så du vet.
Jag ska säga åt din far att inte släppa in dig över tröskeln!
Hon rusade ut ur köket och slog igen dörren.
*
Viktor satt orörlig och såg på teet som svalnade.
Ilskan ersattes av ett kallt, beräknande lugn.
Det var punkten utan återvändo.
Inga fler eftergifter.
Svetlana gick fram till honom, lade händerna på hans axlar och började massera hans spända nacke.
— Hon kommer inte att ge sig, Vitja.
Hon kommer att ringa din far, tjata hål i huvudet på honom, dyka upp på ditt jobb.
Hon kommer att plåga oss till vansinne.
— Jag vet, — svarade Viktor dovt.
— Men jag tänker inte lägga det där oket på mina axlar för Artjoms skull.
Det räcker nu.
— Och om du gick med på det? — föreslog hustrun tyst.
Viktor vände sig tvärt om och skakade av sig hennes händer.
— Menar du allvar?
Sveta, hörde du vad hon sade?
— Jag hörde.
Svetlana såg lugnt på honom, och i hennes ögon fanns ingen rädsla, bara ett märkligt sken.
— Hon vill skriva lägenheten på dig.
Rent juridiskt blir du ägaren.
Handpenningen är pengar från försäljningen av huset som mormor också ville lämna till dig.
Viktor stelnade till.
Han såg på sin hustru, och innebörden i hennes ord banade sig långsamt fram i hans medvetande, som ett tungt tåg.
— Du föreslår…
— Jag föreslår att rättvisan ska återställas.
Svetlana satte sig mitt emot honom.
— Hon lägger in pengarna.
Du tar bolånet.
Lägenheten är din.
Och nycklarna är också dina.
Artjom kommer inte att bo där.
Antingen hyr vi ut den för att betala av månadsbetalningarna, eller så säljer vi den direkt, löser skulden och resten blir din del av mormors arv.
Viktor gnuggade tinningarna.
Idén verkade galen, fräck, omöjlig för den han hade varit förr — den tyste pojken som alltid gav efter.
— Hon kommer att ta död på mig, — viskade han.
— Det gör hon redan, — svarade Sveta hårt.
— Skillnaden är att du nu låter henne göra det gratis, men så här får du åtminstone någon kompensation.
Du stjäl inte.
Du tar tillbaka det som är ditt.
Just den där “handpenningen” som hon är skyldig dig för tjugo års förnedring.
Viktor reste sig och gick fram till fönstret.
Där nere myllrade staden, människor skyndade till sina ärenden utan att veta att en krossad människas öde just nu avgjordes i en av lägenheterna.
Han mindes mormoderns händer som doftade av torkade äpplen.
Han mindes hur modern tog ifrån honom pengarna han fått i present för att köpa en ny spelkonsol åt Artjom.
— Bra, — sade Viktor utan att vända sig om.
Hans röst lät dämpad.
— Ring henne.
Säg att jag går med på det.
Men låt henne föra över pengarna till mitt konto redan i dag.
Jag ska betala allt själv.
litres.ru
Fördömt paradis — Vladimir Leonidovitj Sjorochov | Litres
Affären gick förvånansvärt smidigt.
Banken såg Viktors perfekta kredithistorik och den rejäla första handpenningen och godkände ansökan på två dagar.
Galina Stepanovna strålade.
Hon gick omkring på byggherrens kontor som en påfågel och delade ut instruktioner till managern som om hon köpte en hel våning.
Viktor var tyst och skrev under sida efter sida.
Varje pennstreck skar bort en bit av hans tidigare, beroende liv.
Artjom dök inte ens upp.
”Han är upptagen, projektet brinner”, viftade modern bort när Viktor frågade efter sin bror.
Ja visst, vilket projekt.
Han sov till middagstid.
En månad senare var huset färdigställt.
Nycklarna låg i Viktors ficka och tyngde tyget på ett behagligt sätt.
Familjesammankomsten bestämdes till föräldrahemmet.
Galina Stepanovna dukade upp bordet: sallader, varm mat, till och med en flaska dyr konjak.
Artjom satt vid bordets huvudände och pratade redan om vilken soffa han skulle ställa i vardagsrummet.
Fadern tuggade tyst och försökte att inte möta Viktors blick.
— Nå! — utropade modern högtidligt och sträckte fram handen.
— Kom nu, min son.
Vi måste göra din bror glad.
Viktor reste sig långsamt.
Svetlana reste sig direkt efter honom och ställde sig axel mot axel med sin man.
Hon var hans sköld och hans svärd.
— Nycklarna, mamma? — upprepade Viktor och låtsades att han inte förstod.
— Dra inte ut på det!
Artjom måste flytta sina saker! — Galina Stepanovna viftade otåligt med fingrarna.
— Artjom flyttar ingenstans, — sade Viktor tydligt och avskilt ord för ord.
Det blev tyst i rummet.
— Va? — Artjom slutade tugga.
— Lägenheten står i mitt namn.
Bolånet står på mig.
Det är jag som är ägaren, — sade Viktor högt, och hans röst fick mer och mer kraft.
— Jag bytte lås i morse.
Det är jag som ska bo där, eller så säljer jag den.
Det är min sak.
— Har du blivit galen? — väste modern medan röda fläckar började sprida sig över hennes ansikte.
— Vad är det du säger?
Där finns mina pengar!
Min handpenning!
— Din handpenning är pengarna för mormors hus, — vrålade Viktor och avbröt hennes gryende skrik.
Han backade inte utan tog tvärtom ett steg framåt och lutade sig över bordet.
— Mormor ville dela allt lika.
Du tog allt ifrån mig.
Betrakta de pengarna som min del av arvet.
Och som kompensation för alla de år då jag var ingenting för dig!
— Tjuv! — skrek Galina Stepanovna och flög upp från stolen.
— Ge tillbaka nycklarna!
Jag går till polisen!
Jag ska sätta dig i fängelse!
— Gå då! — skrek Viktor tillbaka, och hans vrål fick modern att rygga tillbaka.
Han slog handflatan i bordet så att tallrikarna hoppade till.
— Gå till polisen!
Visa dem handlingarna!
Det är mitt efternamn överallt!
Det var du själv som förde över pengarna till mig som ”gåva till sonen”!
Jag har rådfrågat en jurist!
Du kommer inte att kunna bevisa någonting!
Artjom for upp, knöt nävarna och försökte se hotfull ut.
— Vad fan, ditt svin, har du bestämt dig för att blåsa mig?
Viktor vände sig tvärt mot sin bror.
Han var större, starkare och framför allt argare.
Han grep tag i Artjom över bröstet och knuffade honom hårt tillbaka ner på stolen.
Stolen knarrade klagande.
— Sitt! — morrade Viktor.
— Du, parasit, har inte lyft ett finger!
Vill du ha en lägenhet?
Gå och tjäna ihop till en själv!
Sluta suga musten ur alla!
— Far! — skrek Galina Stepanovna.
— Säg något till honom!
Han rånar sin egen mor!
Fadern lyfte långsamt blicken.
Han såg på sin röda, rasande hustru, på den skrämde och oduglige yngre sonen och sedan på Viktor, som för första gången i sitt liv såg ut som en riktig man som försvarade sin familj.
— Vitja har rätt, — sade fadern tyst.
— Huset tillhörde hennes mor.
Hon ville dela det.
Det lät du henne inte göra.
— Du också?!
Förrädare! — Galina Stepanovna nästan kvävdes av indignation.
litres.ru
Att döda ett geni — Vladimir Leonidovitj Sjorochov | Litres
Viktor och Svetlana gick därifrån utan att ta farväl.
Efter dem flög förbannelser, hot om rättegång och löften om himmelsk bestraffning.
Men Viktor kände ingen rädsla.
Bara lättnad.
De sålde lägenheten två månader senare.
Snabbt, med en liten rabatt, för att inte dra ut på det.
De löste bolånet i förtid.
Den återstående summan — just den där ”mormors handpenning” — gick till köpet av ett hus i en annan region, tre timmars flygresa härifrån.
Närmare Svetlanas föräldrar, längre bort från det giftiga förflutna.
Galina Stepanovna försökte stämma dem, men juristerna kunde bara rycka på axlarna: frivillig överföring av medel, lagligt registrerad äganderätt.
Noll chanser.
Fadern lämnade familjen ett halvår senare.
Tyst packade han sin resväska och flyttade till byn, till sin brors föräldrahem.
Han lämnade all egendom till sin hustru, bara för att slippa höra hennes skrik längre.
Men det hårdaste slaget kom från ett helt oväntat håll.
Artjom, som hade förlorat drömmen om en gratis lägenhet, blev bitter.
Han anklagade modern för att hon inte hade ”pressat” Viktor tillräckligt, för att hon var en ”höna” och en ”misslyckad människa”.
Skandalerna i deras lägenhet blev dagliga.
Artjom krävde kompensation av modern, krävde att hon skulle sälja deras enda bostad eller byta bort den.
En kväll ringde Viktors telefon.
Okänt nummer.
— Hallå? — Viktor stod på verandan till sitt nya hus och såg på solnedgången.
— Vitja… — moderns röst var bruten, darrande, oigenkännlig.
— Vitja, han kastar ut mig.
Han tog ett lån, inkassobolagen ringer, han tvingar mig att skriva över min andel…
Vitja, hjälp mig.
Vi är ju familj.
Viktor såg på Svetlana, som vattnade blommorna i trädgården.
På hennes rundade mage.
På sin nya, lugna värld.
— Jag har ingen familj på den adress du ringer ifrån, — sade han bestämt.
— Jag har bara en parasit till bror och kvinnan som uppfostrade honom.
Lös det själva.
Han tryckte på ”lägg på” och blockerade numret.
Solen gick ner och översköljde horisonten med guld.
Skuggorna försvann.
Bara ljuset blev kvar.
SLUT
