— Du kunde åtminstone ha sagt tack i stället för att göra så där med ansiktet!
Mamma stod vid spisen i en halv dag medan du prasslade med dina papper på kontoret.
Mamma städade upp i kylskåpet, säg tack till henne! — vrålade Denis utan att ens bry sig om att tugga färdigt brödbiten.
Olga stelnade till i dörröppningen.
Hon behövde inte ens gå in i köket för att förstå omfattningen av katastrofen.
Lukten slog emot henne redan ute i trapphuset, när hissen just hade öppnat dörrarna på deras våning.
Det var inte doften av hemtrevnad, utan en tät, tung, nästan påtaglig stank, sådan som finns i gamla matsalar eller i sovvagnar på långfärdståg.
Det luktade surkål, gammal stekt lök och smält ister.
Den där lukten åt sig in i tapeterna, i håret, i den dyra stolsstoppningen och trängde undan den vanliga doften av kaffe och nytvättat sköljmedel som brukade finnas i deras lägenhet.
Hon gick långsamt genom hallen och kände hur en kall, ilsken darrning började koka inom henne.
Köket, hennes sterilt vita älsklingskök med kromade ytor, liknade nu ett matlager från bristtider.
Alla bänkskivor var belamrade med trelitersburkar med grumlig lake, där enorma gulnade gurkor och tomater med sprucket skal flöt omkring.
I mitten av detta gastronomiska kaos tronade Galina Ivanovna.
Svärmodern, klädd i en urtvättad blommig morgonrock som hon hade tagit med sig, skar svart bröd i tjocka, grova skivor så att smulorna flög rakt ner på golvet.
— Jaså, där är du, familjeförsörjaren, — Galina Ivanovna torkade händerna mot sidorna och lämnade feta märken på tyget.
— Kom in då, varför står du där som en främling?
Ser du inte att din man svälter medan du bygger karriär?
Hans mamma var tvungen att ingripa och rädda honom.
Olga lät blicken glida mot soptunnan.
Locket stod öppet, och det hon såg där fick magen att knyta sig.
Ovanpå de smutsiga potatisskalen låg ett paket lättsaltad öring som hon hade köpt dagen innan på rea i en gårdsbutik.
Bredvid, skamset tittande fram under kålbladen, låg en bit parmesan och två mogna avokador, halverade och hänsynslöst rensade ner i soporna.
Längst ner i tunnan syntes en påse ruccola och körsbärstomater.
Hennes middag.
Hennes frukost.
Hennes mat för hela veckan.
— Vad har ni gjort? — Olgas röst lät hes, och hon hade svårt att hålla tillbaka lusten att skrika.
— Galina Ivanovna, det där är pengar.
Det är normal, färsk mat.
Varför kastade ni fisken?
— Fisken? — fnös svärmodern och vände sig mot den enorma grytan på spisen.
— Det där är ingen fisk, Olya, det där är fånigheter.
Något slags rosa slem, fy.
En man behöver kött, buljong, styrka.
Och du trycker i honom det där gräset som om han vore en kanin.
Jag tittade i ditt kylskåp — det var helt tomt.
Bara en massa konstiga burkar och plastgrönsaker.
Så jag kastade allt så att det inte skulle ta plats.
Allt det där är ruttenhet, djävulens påfund.
Denis, som satt vid bordet i linne, sörplade högt ur skålen.
En fet strimma buljong rann nerför hakan på honom.
Han såg motbjudande nöjd ut, som en katt som lyckats ta sig in i skafferiet med gräddfilen.
— Olya, men kom igen, sluta bråka, — han pekade med skeden mot soptunnan.
— Mamma har rätt.
Jag vill äta, fattar du?
Äta, inte provsmaka dina små sallader.
Du har satt mig på diet, snart kommer man att kunna se igenom mig.
Och det här — det här är grejer!
Riktig borsjtj, kokad på ben, fet, som den ska vara.
Köttbullar med vitlök.
Något sådant kommer du aldrig att laga i hela ditt liv.
— Tycker du att det är normalt att din mamma kom hit utan att vara bjuden, rotade i mitt kylskåp och slängde mat för fem tusen rubel? — Olga tog ett steg mot bordet och såg sin man rakt i ögonen.
— Denis, där låg ost som du själv bad mig köpa.
— Men din ost var ju sur! — Denis slog skeden i bordet så att buljongen skvätte ut över duken.
— Den hade redan torkat ut, skorpan var hård som sten.
Mamma sa att den var förstörd, alltså var den förstörd.
Hon vet bättre, hon har uppfostrat en familj, hon har fått upp oss tre.
Och du då?
Du kan inget annat än att räkna kalorier.
— Men din mamma…
— Mamma tycker att du matar oss på fel sätt, därför kastade hon alla dina varor och tog med sina egna konserver!
Och du ska äta det hon har lagat och dessutom berömma det!
Tycker du inte om lukten?
Det där är omsorgens lukt!
Och dina ”sushis” och ”sallader” är rena giftet!
Mamma har ställt i ordning i kylskåpet, tacka henne!
Under tiden stod Galina Ivanovna redan vid spisen och rörde om någon grå massa i stekpannan.
Lukten av stekt fett blev ännu starkare och framkallade en lätt illamående känsla hos Olga.
Svärmodern tog fram en immig burk ur väskan med något vitt och grynigt i.
— Flott, — tillkännagav hon högtidligt och ställde burken på bordet framför Denis.
— Malt med vitlök.
Bred det på bröd så tappar du förståndet av hur gott det är.
Inte som era butikspastejer, bara kemi.
Ät, min son, ät.
Jag har också kokat sylta, den stelnar på balkongen nu, i morgon bitti ska du få frukost som en riktig karl.
Olga såg på detta surrealistiska skådespel och kände hur marken försvann under hennes fötter.
Hennes trygga värld föll samman under trycket från en aggressiv, kategorisk omsorg.
Hon försökte dra ett djupt andetag, men luften var för tjock.
— Jag tänker inte äta det där, — sade hon tyst.
— Och den här lukten… Galina Ivanovna, kan ni åtminstone slå på fläkten?
Alla våra kläder kommer att ta åt sig av den.
— Tycker du inte om lukten?
Det där är omsorgens lukt! — sköt Denis genast in medan han tuggade på en köttbit.
— Och dina sushis och sallader är gift.
Hon gillar inte lukten…
Du ska vara tacksam för att mamma kom och lagade mat.
Sätt dig och ta en tallrik.
— Det tänker jag inte, — upprepade Olga med fastare röst.
— Jag äter inte fläsk, det vet du.
Och jag bad ingen att komma hit och bestämma över mitt hem.
Galina Ivanovna vände sig tvärt om med en slev i handen, från vilken orangefärgat fett droppade.
Hennes ansikte, rött av spisvärmen, förvrängdes i en min av sårad överlägsenhet.
— Hör på henne, vilken fin dam!
Hon äter inte fläsk.
Och vad äter du då?
Lever du på helig ande? — hon tog ett steg mot Olga och lutade sig över henne med hela sin massiva kropp.
— Se på dig själv, bara skinn och ben, varken bröst eller rumpa, Gud förlåte mig.
Hur tänker du ens föda barn?
Vad ska du mata ett barn med, ditt gräs?
Denis har klagat för mig att du inte kan laga mat.
Så här, jag lär dig medan jag fortfarande lever.
Ta skeden när jag säger till!
— Jag tänker inte sätta mig vid det här bordet, — Olga vände sig om för att gå in i sovrummet, men Denis hann före.
Han kastade sig upp från stolen, välte pallen och grep tag i sin frus armbåge.
Hans fingrar var klibbiga och heta.
Med ett ryck vände han henne mot sig och tryckte ner henne hårt på den tomma stolen.
— Sätt dig, sa jag! — väste han henne i ansiktet och andades vitlök och sprit på henne.
— Mamma ansträngde sig, hon släpade de där burkarna på tåget, bar dem själv.
Du vågar inte gå härifrån.
Du ska äta det hon lagat och berömma det.
Förstår du?
Olga försökte slita sig loss, men hennes mans grepp var av järn.
Framför henne sattes genast en djup tallrik, fylld till brädden med tjock, fet soppa där stora bitar kokt späck flöt omkring.
— Ät, — befallde Galina Ivanovna och tryckte en tung nysilversked i hennes hand.
— Och ta bröd.
Utan bröd blir du inte mätt.
Nu för tiden har folk verkligen fått för sig att rynka på näsan åt sin egen mor.
Skeden i hennes hand kändes som bly.
Olga stirrade ner i tallriken, och en klibbig, tung klump steg i hennes hals.
Det som Denis kallade ”riktig borsjtj” liknade mer en fet rödorange sumpmark, där en grumlig hinna av svalnande fett höll på att lägga sig över ytan.
På ytan flöt stora, ojämnt skurna bitar av späck med lager av grått kött, och lukten av kokt vitlök och gammal olja var så tjock att det kändes som om man kunde skära den med kniv.
— Nå?
Vad väntar vi på?
En särskild inbjudan? — Denis slutade tugga och stirrade på sin hustru med tung, grumlig blick.
— Mamma ansträngde sig, hon lade sin själ i det här.
Och du sitter där som på en begravning.
Ät, sa jag!
Olga lyfte blicken mot svärmodern.
Galina Ivanovna satt mitt emot henne med den fylliga kinden stödd mot knytnäven och iakttog sin svärdotter med öppet skadeglatt förakt.
I den andra handen höll hon en bit svart bröd, tjockt bestruken med samma flott, och då och då bet hon av med högljudda smackningar.
— Nej, det här är inget för henne, Denis, — drog svärmodern ut på orden utan att ha tuggat färdigt.
— Hon är ju stadsbo, känslig.
Hon vill hellre knapra på en skorpa och skölja ner med vatten.
Titta på hennes händer — tändstickor.
Hur håller själen sig ens kvar i henne?
Varken kropp eller utseende.
Hur värmer hon dig ens i sängen, så kall som hon är?
Tvi.
Ät, Olya, ät.
Det här är inte dina gummiräkor, det här är naturprodukt.
Olga försökte andas genom munnen för att slippa känna lukten, men smaken av fett tycktes sväva i själva luften.
— Denis, jag kan verkligen inte, — sade hon lågt och kände hur läpparna darrade.
— Det är för mycket fett.
Jag har gastrit, du vet det, jag kommer att må dåligt efteråt.
Kan jag inte bara få dricka te?
Slaget med näven i bordet fick inte bara tallrikarna utan även Olga själv att hoppa till.
Teskeden i den tomma muggen klirrade klagande.
— Gastrit! — vrålade Denis, och hans ansikte blossade rött.
— Du har hittat på sjukdomar för att slippa göra någonting!
Vilken gastrit?
Du gör dig bara till!
Du förödmjukar min mamma nu, fattar du det?
Hon åkte genom hela staden, släpade väskor, slet ut ryggen för att laga mat åt oss!
Och du rynkar på näsan?
Ät, sa jag!
Han grep sin sked och tog demonstrativt en stor skopa ur sin skål och stoppade den i munnen med ett högt slurpande ljud.
— M-m-m, mamma, det här är ett mästerverk! — mumlade han och såg på Olga med onda ögon.
— Det här är mat!
Lär dig, din idiot, medan mamma fortfarande lever.
Annars kommer du att gå under med dina små sallader.
Olga förstod att det inte fanns någon väg tillbaka.
Om hon inte åt åtminstone en sked nu, skulle den här skandalen övergå i något ännu värre.
Denis var uppskruvad, alkoholen hade stigit honom åt huvudet, och moderns närvaro, där hon hällde bensin på elden med sina kommentarer, gjorde honom fullständigt okontrollerbar.
Han visade upp sig inför henne, spelade rollen som ”husets herre” som vet hur man sätter en olydig kvinna på plats.
Hon skopade upp lite vätska från kanten av tallriken, noga med att inte få med bitarna av späck.
Hennes hand skakade förrädiskt.
Den feta orangea vätskan gungade i skeden.
Olga slöt ögonen och stoppade snabbt in skeden i munnen.
Smaken var vidrig.
Soppan var inte bara fet — den var så salt att den smakade bittert.
Saltet brände på tungan, och bismaken av gammalt härsket späck lade sig genast som en oljig hinna över gommen så att hon ville spotta ut allt omedelbart.
Rödbetorna var underkokta och knastrade mellan tänderna, medan kålen hade förvandlats till en slemmig gröt.
— Där ser du, — nickade Galina Ivanovna nöjt och slickade de feta fingrarna.
— Nu går det framåt.
Och så stretade hon emot som om hon vore någon fin liten pepparkaka.
Kanske är det för lite salt?
Jag gillar när smaken är ordentlig.
— Det är perfekt, mamma, precis lagom! — instämde Denis.
— Salt är livet.
Hon äter bara smaklöst, som på sjukhus.
Kom igen, Olya, sluta inte.
En sked för mamma, en sked för pappa.
Olga lyckades med möda svälja den första portionen.
Magen svarade genast med en kramp, som om någon hällt smält bly i den.
— Gott? — frågade Denis pressande och lutade sig över bordet mot henne.
— Säg till mamma att det är gott.
Jag väntar.
— Denis, snälla… — började Olga, medan tårarna steg i hennes ögon, inte av kränkthet utan av rent fysiskt äckel.
— Säg det! — vrålade han.
— Tack, Galina Ivanovna… väldigt mättande, — fick Olga fram.
— ”Mättande”, — härmade svärmodern henne och pillade ut kött som fastnat mellan tänderna med nageln.
— Otacksamma flicka.
Jag tittar på dig och tänker: varför skulle min lilla son straffas med dig?
Du kan varken laga mat, ta emot din man eller visa respekt för hans mamma.
Du sitter där och kväljs som om jag hade hällt gift i maten.
Och allt det här är hemlagat, vårt eget!
Kålen syrade jag själv, i tunna, under press.
Och fläsket kommer från farbror Vitya, färskt, han slaktade smågrisen först förra veckan.
Du kunde åtminstone ha ätit det med bröd, dumma flicka, man äter inte fet mat utan bröd!
Galina Ivanovna grep en brödskiva och kastade den bokstavligen på bordet framför Olga.
Smulorna flög ut som en solfjäder.
— Ta! — kommenderade hon med en fångvaktartons röst.
Olga bröt mekaniskt av en liten bit bröd.
Det kändes som om hon hamnat i någon surrealistisk skräckfilm.
Hennes kök, hennes regler, hennes liv — allt detta hade trampats ner på en enda kväll av två personer som ansåg sig ha rätt att bestämma vad hon skulle äta och hur hon skulle leva.
Denis hade under tiden redan ätit upp sin portion och torkade nu tallriken med en brödbit för att få med sig de sista fettresterna.
— Ät upp, — kastade han ur sig och nickade mot Olgas nästan fulla tallrik.
— Den ska vara ren.
Och ta en köttbulle.
Och prova kålen.
Mamma, lägg lite kål till henne, annars är hon väl blyg.
Galina Ivanovna fiskade genast upp en enorm hög surkål ur burken med gaffeln.
Kålen var grågul och såg slemmig ut.
Laken droppade direkt på bordet medan svärmodern bar den mot Olgas tallrik.
— Här, vitaminer! — sade hon och klafsade ner kålen rakt i den halvuppätna soppan så att det stänkte.
— Ät, gör inga miner.
Det är nyttigt för hälsan, du är ju alldeles grön som en svamp.
Lukten av sur, jäst kål blandades med lukten av hett fett.
Den blandningen blev droppen som fick bägaren att rinna över.
En kallsvett bröt fram på Olga.
Hon kände hur krampen i magen övergick i en oemotståndlig impuls.
Munnen fylldes med saliv — ett säkert tecken på att kroppen inte längre tänkte stå ut med detta övergrepp.
— Jag kan inte mer, — viskade hon och höll handen för munnen.
— Vad är det du inte kan? — Denis kisade, och hans ansikte förvrängdes i en grimas av avsky och ilska.
— Spelar du?
Håller du på med teater igen?
”Åh, jag mår dåligt, åh, jag är så känslig”?
Ät, sa jag!
Jag har fått nog av ditt fjäskande och ditt spel!
Han grep hennes tallrik och sköt den hårt mot henne så att den feta buljongen skvätte på hennes hemmatröja och lämnade en ful orange fläck.
— Ät!
Annars häller jag det här över dig! — skrek han och sprutade saliv.
— Mamma har levt ett helt liv, hon vet bättre än du vad som är nyttigt!
Och du sitter här, sophögens drottning, och vrider på munnen!
Den plötsliga rörelsen och skriken fick illamåendet att stiga hela vägen upp i halsen.
Olga förstod att hon hade två sekunder, inte mer.
Hon sköt stolen bakåt med ett obehagligt skrap mot klinkergolvet och kastade sig upp.
— Stanna! — röt Denis.
— Vart tror du att du ska?!
Vi är inte klara!
Men Olga kunde inte längre svara.
Hon pressade båda händerna mot munnen och rusade ut i hallen, medan hon kände sin mans hatiska blick i ryggen och hörde svärmoderns skadeglada fnitter.
Olga hann inte fram till toalettens räddande vithet, det fattades bara ett par meter.
Denis tunga hand, inpyrd av billig tobak och fett, grep tag i hennes hår i nacken.
Rycket var så hårt att det knakade i hennes nacke, och tårar av smärta sprutade ur hennes ögon och blandade sig med det stigande illamåendet.
Fötterna i de mjuka tofflorna gled på laminatgolvet och, när hon tappade balansen, föll hon på knä mitt i hallen.
— Vart sprang du?! — Denis vrål studsade mot väggarna i den smala hallen och slog mot trumhinnorna.
— Jag pratar med dig!
Tillbaka till bordet, din otacksamma kärring!
Olgas mage krampade så hårt att hon böjde sig dubbel och stödde händerna mot golvet.
Världen framför hennes ögon flöt samman till en grumlig fläck.
Hon kunde inte andas.
Den instängda luften i lägenheten tycktes bestå enbart av fett och alkohol.
— Släpp… jag kommer att kräkas… — rosslande fick hon fram medan hon försökte krypa mot badrumsdörren, vars handtag var så nära.
— Lögnare! — Denis släppte inte taget om näven där hennes hår var instängt.
Han drog hennes huvud bakåt så att hon tvingades se på honom underifrån.
Hans ansikte var purpurrött, venerna på pannan stod ut, och i ögonen kokade ett slags djurisk, berusad vrede.
— Du gör allt det här med flit!
Du spelar upp det här spektaklet för att såra mamma!
För att visa hur förfinad du är och hur vi är pöbel, eller hur?
Du är skit, ingen skådespelerska!
— Denis, snälla… — Olga försökte greppa hans arm för att lossa hans grepp, men en ny kramp av kväljning tog luften ur henne.
Till sist förstod han att det inte var skådespel, men i stället för medkänsla väckte det bara ett nytt anfall av raseri i honom.
Han knuffade henne hårt in genom den öppna badrumsdörren.
Olga föll in, slog axeln mot dörrkarmen och rasade ner framför toaletten, där hon krampaktigt höll om den kalla kanten.
Hon kräktes plågsamt och högljutt.
Kroppen stötte bort den tunga, främmande substans som hade tryckts i henne med våld.
Halsen brann av kryddor och magsyra.
Varje våg av kramper gav smärta i revbenen.
Denis stod kvar i badrumsdörren med händerna i sidorna.
Han gick inte därifrån.
Han hämtade inget vatten.
Han stod bara och tittade med ett uttryck av äcklad föraktfullhet, som om han betraktade en fyllerist i en gränd.
— Klena människa, — spottade han fram.
— Mamma ansträngde sig, slösade på matvaror, lade sin själ i det.
Och du spolar ner allt i toaletten.
Det är så här du visar tacksamhet.
Mamma har rätt — du är rutten inuti.
Från köket kom Galina Ivanovna släpande i sina nedtrampade tofflor.
Hon ställde sig bakom sonen och kikade in i badrummet över hans axel.
I händerna hade hon fortfarande en bit bröd med flott på, som hon lugnt fortsatte att tugga på.
— Nå, Denis, vad var det jag sa? — hennes röst lät vardaglig, nästan uttråkad.
— Det går inte i henne.
Hon har förstörd mage, precis som sitt humör.
Hon bara slösade bort maten, parasiten.
Det var ett halvt kilo späck i det där, och hon skickade allt i avloppet.
Tvi.
Olga, som återfick andan, försökte resa sig och stödde sin darrande hand mot handfatets kant.
I munnen hade hon den vidriga smaken av galla och den där ”specialsoppan”.
Hon satte på vattnet för att tvätta sig, men Denis var framme på två steg och vred igen kranen med kraft.
— Sluta slösa vatten! — vrålade han.
— Mätarna snurrar redan, och här står du och spelar teater.
Se på dig!
Röd i ansiktet, snorig.
Vilken skönhet, för fan.
Hur lever jag ens med dig?
Han tog handduken — hennes favorit, mjuka, vita handduk — och kastade den i ansiktet på henne.
Tyget slog hårt mot hennes våta hud.
— Torka dig och marsch ut i köket och städa efter dig! — befallde han.
— Mamma är inte anställd för att diska efter dig efter att ha lagat mat åt en hel hord.
Olga drog långsamt handduken från ansiktet.
Darrningen avtog gradvis och ersattes av något annat.
En kall, klingande, kristallklar insikt.
Hon såg på sin man och såg inte längre den människa hon gift sig med tre år tidigare.
Framför henne stod en främmande, svettig, aggressiv karl som inte brydde sig det minsta om hennes smärta.
För honom var det viktigare att behaga mamma och bekräfta sin egen betydelse genom att förödmjuka sin fru.
— Jag går inte ut i köket, — sade Olga tyst men tydligt.
Rösten var hes efter kräkningarna men fast.
— Och jag kommer aldrig mer att äta ert sopskräp till mat.
— Va?! — Denis blev paff.
Han hade väntat sig ursäkter, tårar, böner om förlåtelse, inte motstånd.
— Vad kallade du min mammas mat?
Sopmat?
Jag ska…
Han höjde handen, men Olga ryckte inte ens till.
Hon såg honom rakt i ögonen, och i den blicken fanns så mycket iskallt förakt att Denis hand stannade i luften.
— Slå då, — sade hon.
— Kom igen, slå mig.
Så blir din lilla mamma glad.
Det är ju det hon väntar på.
Uppfostringsmetoder, eller hur, Galina Ivanovna?
Svärmodern i hallen pressade ihop läpparna och vände demonstrativt bort blicken.
— Smutsa inte ner händerna, min son, — kraxade hon.
— En krokig rygg rätas bara ut i graven.
Låt henne sitta i sitt råtthål och tänka efter.
Vi går, köttbullarna kallnar.
Hon kommer ändå aldrig att förstå smaken av riktig mat.
Hennes kropp har avvant sig från vanlig mat, hon förgiftar sig bara med sin egen kemi.
— Hör du? — Denis tryckte ett finger hårt mot Olgas bröst och tryckte in knogen smärtsamt.
— Du är inte värd att putsa min mammas skor.
Sitt här och visa dig inte förrän du har fått vett i huvudet.
Skamfläck.
Han vände sig om och gick ut ur badrummet, smällde igen dörren så hårt att puts föll ner från taket.
Det klickade till i strömbrytaren — Denis släckte ljuset och lämnade Olga i totalt mörker.
— Så att du inte slösar el också, när du ändå inte duger till något! — hördes det från hallen.
Olga stod kvar i mörkret med ryggen mot de kalla kakelplattorna.
Genom dörren hördes ljud som fick henne att må illa igen: bestick som klirrade mot tallrikar, högljutt smackande, svärmoderns skratt och makens belåtna grymtningar.
De fortsatte festen.
De åt, pratade om henne, kallade henne ”mager” och ”värdelös”, och att döma av ljuden öppnade de ännu en flaska.
Hon trevade sig fram till kranen och satte på iskallt vatten.
Hon tvättade ansiktet, drack girigt en handfull vatten direkt ur händerna och sköljde bort smaken av galla.
Rädslan försvann.
Smärtan försvann.
Det enda som var kvar var avsky.
Så stark, som om hon hade smutsat ner sig i något klibbigt och smutsigt som inte gick att tvätta bort med vatten.
Olga öppnade skåpet ovanför handfatet, tog ut tandborsten och började rasande borsta tänderna, som om hon ville utrota till och med minnet av det som hade varit i hennes mun.
I spegeln, i mörkret som bara lystes upp av en smal strimma ljus under dörren, syntes en mager kvinna med rufsigt hår och brinnande ögon.
— ”Sopmat”, — viskade hon ut i mörkret och smakade på orden.
Hon tyckte om dem.
Hon gick ut ur badrummet.
I köket skrattade de högt.
Denis berättade något med munnen full, Galina Ivanovna höll med och slog med kniven mot skärbrädan.
Olga gick förbi dem in i sovrummet men lade sig inte på sängen.
Hon stannade mitt i rummet och lyssnade på sina egna känslor.
Adrenalinet kokade i blodet och krävde att få utlopp.
Hon tänkte inte gråta i kudden.
Hon tänkte inte vänta till morgonen.
Den här cirkusen av odjur måste ta slut nu.
Olga vände sig om och gick tillbaka till köket.
Hennes steg var tysta, men inom henne dånade en orkan.
Hon visste vad hon nu skulle göra.
Och hon brydde sig inte det minsta om följderna.
Olga kom tillbaka till köket.
Där rådde en atmosfär av mätt, berusat självbelåtenhet.
Denis, med den översta jeansknappen uppknäppt, satt tillbakalutad på stolen och petade slött i en tallrik med köttbullar.
Galina Ivanovna, blossande röd av hetta och egen betydelse, hällde upp grumlig hemgjord snaps i glasen.
— Åh, där kröp hon fram igen, — hånflinade Denis utan att vända på huvudet.
— Nå, rensade det huvudet?
Sätt dig, så ska du få en straffsup.
Mamma är snäll, hon kommer att förlåta dig.
Galina Ivanovna pressade ihop läpparna och spelade stor martyr redo att visa nåd.
— Först får hon be om ursäkt, — fräste hon.
— För att hon slösade bort maten och förstörde mina nerver.
Jag gör ju allt för er, era idioter…
Olga svarade inte.
Hon gick förbi bordet utan att ens titta på dem.
Hennes rörelser var exakta och fria från den darrning som hade skakat henne bara fem minuter tidigare.
Hon gick fram till kylskåpet och ryckte upp dörren med kraft.
Där inne stod burkar tätt i täta rader på alla hyllor.
Gurkor, tomater, lečo, adjika, sylt — barrikader av glas och vinäger som hade trängt undan hennes liv.
Olga sträckte ut handen och tog den första trelitersburk hon såg, med inlagda tomater.
Glaset var kallt och klibbigt.
— Vad tänker du göra? — sade Denis vaksamt och vände sig helt mot henne.
— Olya, ställ tillbaka den.
Olga vände sig långsamt mot bordet.
I hennes ögon fanns varken rädsla eller vrede — bara en kall tomhet.
Hon höjde burken över bordet, rakt ovanför tallriken med svärmoderns köttbullar, och släppte fingrarna.
Kraschen var öronbedövande.
Burken exploderade i skärvor och röd lake.
Tomaterna, som sprack av smällen, stänkte åt alla håll och dränkte duken, väggarna, Denis skjorta och Galina Ivanovnas morgonrock.
En glasskärva klirrade mot snapsflaskan.
— Vad i helvete gör du, din kärring?! — skrek Denis och sprang upp.
Den röda sörjan rann nerför hans ansikte som om det vore blod.
— Mina tomater! — tjöt Galina Ivanovna och grep sig för hjärtat.
— Det var sorten Oxhjärta!
Jag odlade dem hela sommaren!
Men Olga lyssnade inte längre.
Hon dök ner i kylskåpet igen.
Nästa offer blev en burk med svamp.
Hon kastade den inte på bordet.
Hon slungade den med all kraft mot väggen, precis ovanför svärmoderns huvud.
Slemmiga svampar blandade med glas splittrades över köket i en solfjäder och klafsade mot golvet och möblerna med ett motbjudande ljud.
— Håll fast henne! — skrek svärmodern och gömde sig bakom sonens rygg.
— Hon är galen!
Hon kommer att döda oss!
Denis, morrande av ilska, kastade sig mot sin fru.
Men han halkade i tomatlaken, flaxade klumpigt med armarna och lyckades knappt hålla balansen.
Detta ögonblicks tvekan räckte för Olga.
Hon grep den där enorma grytan med den feta borsjtjen från spisen.
Grytan var tung och fortfarande het, men Olga verkade ha fått omänsklig styrka.
— Ät då! — skrek hon med brusten röst.
— Ät tills ni spricker!
Hon välte grytan.
En ström av orangefärgad, fet röra forsade ut över golvet, dränkte Denis ben och bredde ut sig i en enorm oljig pöl över hela köket.
Kokt kål, bitar av späck, rödbetor — allt flöt nu runt under fötterna och förvandlade golvet till en skridskobana.
— A-a-aj! Hettt! — skrek Denis när det kokheta spadet rann in genom strumporna mot hans fötter.
Han försökte ta ett steg, men den feta hinnan under sulorna spelade honom ett elakt spratt.
Benen for upp i luften och han föll med en duns på rygg rakt ner i pölen av borsjtj och glasskärvor.
— Min son! — Galina Ivanovna, som glömde bort sin rädsla, rusade mot honom men halkade genast på en svamp och föll tungt på alla fyra bredvid honom, med händerna rakt ner i blandningen av lake och fett.
Olga stod mitt i denna apokalyps och andades tungt.
Hennes händer skakade, bröstkorgen hävde sig.
Hon såg på sin man som kravlade runt i den feta sörjan, på svärmodern som kröp omkring på alla fyra och jämrade sig över sin förstörda morgonrock.
— Du är sjuk… du är galen… — flåsade Denis medan han försökte resa sig, men händerna gled på det feta laminatgolvet och han föll igen, allt smutsigare för varje gång.
Kål hängde i hans hår och ansiktet var insmort med tomatpuré.
— Jag ska sätta dig på psyket!
Du ska få betala för allt!
— Jag har redan betalat, — sade Olga tyst.
Hon gick fram till bordet där den sista orörda burken stod — just den där flotten med vitlök.
När Galina Ivanovna såg det sträckte hon ut en smutsig hand mot henne.
— Rör den inte!
Våga inte!
Den är till vintern!
Olga öppnade locket.
Lukten av vitlök och gammalt fett slog emot henne igen, men nu väckte den inte något illamående.
Nu var det segerns lukt.
Hon vände burken över svärmoderns huvud och tömde den tjocka vita massan rakt över hennes permanent.
— Smaklig måltid, Galina Ivanovna.
Det här är omsorgens lukt.
Hon kastade den tomma burken i diskhon.
Ljudet av krossat glas satte punkt för detta vansinne.
Köket var förstört.
De dyra köksluckorna var nerstänkta med fett och tomat.
På golvet låg en röra av mat, glas och människokroppar.
Stanken var outhärdlig — en blandning av vinäger, vitlök, alkohol och svett.
Olga klev över sin mans ben och försökte undvika glasskärvorna.
— Städa upp, — sade hon på väg ut i hallen.
— Ni gillar ju ordning så mycket.
Bakom henne hördes Denis svordomar och svärmoderns jämrande när hon försökte rensa flottet ur håret men bara smetade in det ännu mer.
Inga vackra ord, inga löften om skilsmässa eller hotelser om domstol.
Allt var klart ändå.
Den värld där de hade levt på morgonen existerade inte längre.
Den hade drunknat i tre liter borsjtj och en burk tomater.
Olga gick in i sovrummet och stängde dörren ordentligt bakom sig.
Hon satte sig på sängen och såg på sina händer.
De luktade lake.
Lägenheten ekade av oväsen — Denis försökte resa sig och välte stolar.
Men Olga brydde sig inte längre.
För första gången den kvällen drog hon ett fullt andetag, och trots stanken som sipprade in genom springorna tyckte hon att luften kändes förvånansvärt ren.
