— Vilka är ”vi”? — frågade Natalia med ett snett leende.
— Borya, Dasha, min bror, — räknade svärmodern upp sina släktingar.
— Okej, Borya är min man, men vad har er dotter och er bror med det här att göra?
— Dasha behöver en bostad, och din lägenhet i Sankt Petersburg är värd mycket pengar, det räcker precis till en studio åt henne här i Tver, och så blir det pengar över till er för en ny bil! — sa svärmodern utan att ens blinka.
— Väldigt roligt, Larisa Aleksandrovna!
— Sälja en lägenhet i Sankt Petersburg för att köpa en studio åt er dotter!
Natasha började faktiskt skratta högt och kastade huvudet bakåt.
Svärmodern satt med ett stenansikte och trummade med fingrarna på bordet.
— Jag är inte klar, — avbröt Larisa Aleksandrovna skrattet med iskall röst.
— Borya har upprättat en fullmakt.
— Du åker bara till notarien, skriver under pappren, och så är saken ur världen.
— Mäklare har redan hittat en köpare.
Skrattet tvärdog lika plötsligt som det hade börjat.
Natasha ställde långsamt ner koppen med kallnat te på bordet.
— Stopp.
— Menar du att min man, er son, redan har gjort en fullmakt för att sälja MIN lägenhet?
— Lägenheten som jag fick av min mormor?
— Den i Sankt Petersburg?
Natasha betonade varje ord, som om hon slog in spikar.
— Och han tyckte inte ens att det var värt att prata med mig om det?
— Vad finns det att prata om? — Boris kom in i vardagsrummet och gömde blicken i mobilskärmen.
— Mamma har rätt.
— Dasha är vårt kött och blod, hon är tjugofem, hon hyr in sig i småhörn.
— Och vi har två lägenheter, och din gamla i Sankt Petersburg kommer snart att rasa ihop.
— Det är ju logiskt.
— Logiskt? — Natasha reste sig från bordet.
— Det vore logiskt om DU, Borya, sålde din njure för att köpa en lägenhet åt din syster.
— Men nej, ni bestämde att min tvåa i Petersburg är allas genomgångsrum?
Ur köket gled Dasha, svägerskan, in med en min som en kränkt prinsessa.
— Natasha, varför beter du dig som om du inte hörde till? — gnällde hon bortskämt.
— Vi är ju en familj.
— Äsch, en lägenhet bara.
— I Sankt Petersburg har du ingen kvar.
— Och jag är här, i Tver, nära mamma.
— Du anar inte vilken studio jag har hittat!
— Den har såna panoramafönster!
— Dasha, gå och tvätta fönster, — avbröt Natasha henne bryskt.
— Jag är ingen bank och ingen välgörenhetsfond.
— Du är ingen för mig.
— Du gav mig till och med strumpor i fel storlek på nyår.
— Men ma-a-am! — Dasha putade med läpparna och tittade på svärmodern.
Larisa Aleksandrovna reste sig och rättade till sin dyra tröja.
— Så här är det, min kära.
— Vi försökte på ett snällt sätt.
— Borya är din man, och man och hustru är samma skrot och korn.
— Hälften av det som skaffas under äktenskapet är hans enligt lagen.
— Även om lägenheten står på dig på papperet kan du inte sälja den utan hans samtycke.
— Men han kommer att ge sitt samtycke.
— Till försäljningen.
— Och pengarna går in i den gemensamma potten.
— Och i den gemensamma potten har vi alla, ursäkta mig, rätt att säga vårt.
Natasha kände hur en iskall vrede började koka i bröstet.
Sex månader karate hade lärt henne en sak: om fienden anfaller, slå först — och slå så att det svider länge.
— Jaså, det är så det ligger till, — Natasha tog ett steg mot svärmodern, som instinktivt ryggade tillbaka.
— Ni har redan läst på lagarna.
— Lyssna, din gamla höna, — Natashas röst blev låg och seg som sirap, — nu ska jag förklara hur det fungerar.
— Lägenheten i Sankt Petersburg är ett arv som jag fick FÖRE äktenskapet, och den står på mig.
— Det är min privata egendom.
— Boryas underskrift i pappren behövs bara för syns skull, men om han tänker trilskas ska jag snabbt påminna honom om vem han är.
— Och jag ska påminna både din notarie och din mäklare.
— Hur vågar du tala så till äldre?! — skrek svärmodern.
— Och hur vågar du bestämma över min egendom?! — röt Natasha så att Dasha ryckte till.
— Er son, — hon pekade på Boris, som låtsades att han inte var där, — har på fem års äktenskap bara köpt blommor åt mig en gång om året och en servis på avbetalning, som du själv, Larisa, dessutom slog sönder.
— Och det är jag som försörjer det här huset!
— Jag!
— Och min bil har jag tjänat ihop till själv!
— Så dra åt skogen med era ”familjeråd”, allihop.
— Du kommer att ångra dig! — fräste svärmodern, grep dottern i handen och gick mot utgången.
— Du blir utan man!
— Borya? — Natasha log snett och såg på sin make.
— Ska du följa dem ut eller hur?
Boris mumlade något otydligt och släpade sig efter sin mor.
Dörren slog igen.
En vecka senare.
Natasha hade glömt incidenten och höll på med sitt.
På lördagskvällen svängde hon in vid en mataffär, lastade kassarna i bagaget på sin gamla men välskötta Honda och gick mot förardörren.
Och då, från bilen bredvid — en grå Lada som Natasha inte tidigare lagt märke till — flög två gestalter ut som skjutna ur en kanon.
Larisa Aleksandrovna, rasande, med en slinga grått hår som lossnat ur frisyren, och Dasha, som höll i… en sprayburk med färg?
— Nu ska du svara mig, din hora! — skrek svärmodern och svingade väskan som en murbräcka.
— Du har gjort min son deprimerad, han har druckit i flera dagar!
— Det är av glädje över att han ser er mer sällan, — svarade Natasha lugnt och ställde ner kassarna på asfalten.
— Titta på henne, så uppklädd! — Dasha klev fram och höjde sprayburken.
— Nu ska jag klottra ner din bil, så får du lära dig att inte vara snål!
Dasha tryckte ner munstycket, men strålen av röd färg gick förbi motorhuven — Natasha tog ett blixtsnabbt steg åt sidan och kom ur attacklinjen.
Flickan tappade balansen och sprang vidare av bara farten.
— Din jävel! — Larisa Aleksandrovna svingade väskan och siktade mot Natashas huvud.
Reaktionen slog till automatiskt.
Ett halvt år av nötande i hallen, sparring, svett, smärta och trötthet — allt blev till en enda tydlig rörelse.
Natasha duckade, lät väskan svepa över huvudet, klev fram och knuffade svärmodern i bröstet med handflatan.
Hon pep till och föll pladask på ändan rakt ner i en pöl.
— Mamma! — skrek Dasha, slängde den värdelösa sprayburken och kastade sig över Natasha med knutna nävar, klösande mot ansiktet med naglarna.
Natasha blockerade lätt armen, snurrade runt sin axel, hamnade bakom svägerskan och knuffade henne försiktigt — rent symboliskt — i ryggen.
Dasha flaxade klumpigt med armarna och stöp platt på magen bredvid sin mor, rakt ner med ansiktet i samma pöl.
På parkeringen lade sig en ringande tystnad, bruten bara av vattnets plask och Dasha som hostade efter att ha fått i sig pölsörja.
Natasha borstade av händerna som om hon skakade av damm, gick fram till sin bil och öppnade dörren, men innan hon satte sig vände hon sig om.
— Larisa Aleksandrovna, Dashenka, — sa hon vänligt och såg på släktingarna som satt i pölen.
— Nästa gång ni ordnar ett bakhåll, ta med någon som är större.
— För jag tittar på er och förstår: det var onödigt att jag gick till gymmet i ett halvår.
— För er hade det räckt med yoga från seminariet ”Svärmors energi”.
Hon satte sig i bilen, startade motorn och körde försiktigt runt damerna som låg utslagna på asfalten.
I backspegeln syntes hur Larisa Aleksandrovna försökte resa sig, halkande på det blöta, medan Dasha torkade bort smutsigt vatten blandat med mascara från ansiktet.
Hemma möttes hon av Boris, som verkligen var misstänkt nykter och blek.
— Varför ser du så nöjd ut? — frågade han.
— Äsch, — Natasha sparkade av sig skorna.
— Jag tog med svärmor och svägerska till parkeringen för att bada lite.
— De härdar sig.
— De bad mig hälsa och be dig köpa en ny bil åt dem.
— Du vet, när du har sålt min lägenhet i Sankt Petersburg.
Boris svalde nervöst och gick ut i köket — han visste att det nu var hans tur.
Boris hade mindre tur och fick en rejäl armskada efter bråket.
