Men hans desperata gråt ville inte sluta.
Jag kontrollerade hans blöja och det jag såg fick mina händer att darra.
Jag tog upp honom och rusade till sjukhuset.
Jag kommer aldrig att glömma den där lördagseftermiddagen i Madrid.
Min son och min svärdotter hade bett mig passa deras två månader gamla barn medan de gjorde några ärenden.
Jag gick med glädje med på det — jag hade ju väntat på varje chans att få tillbringa tid med mitt första barnbarn.
När de kom sov den lille djupt i sin barnvagn, tätt omsvept i en ljusblå filt.
Efter ett snabbt farväl stängdes dörren och plötsligt var vi bara vi två.
Allt verkade först helt normalt.
Jag förberedde en varm flaska, såg till att rummet inte var för kallt och satte mig bekvämt i soffan med honom i famnen.
Men bara några minuter senare började han gråta.
Inte hungrigt gråtande.
Inte trötthetsgråtande.
Det var ett smärtsamt, desperat gråtande som drog ihop något i mitt bröst.
Jag försökte allt — vaggade honom, sjöng mjukt som jag brukade göra med mina egna barn.
Men ju mer jag lugnade honom, desto mer förtvivlad verkade han vara.
Hans lilla kropp spändes och vred sig obekvämt.
Något var fel.
Det här var inte ett normalt gråt.
Jag tänkte att det kanske var gaser, lade honom mot min axel och klappade försiktigt på hans rygg.
Gråten blev bara skarpare.
En knut av oro stramade i mig; min instinkt sa att jag måste kontrollera honom.
Jag lade honom försiktigt på sängen och lyfte hans lilla kläder för att titta på hans blöja.
Det jag såg fick mitt hjärta att stanna.
Mina händer darrade, en våg av rädsla sköljde över mig.
Barnet skrek medan jag försökte hålla mig tillräckligt lugn för att kunna tänka klart.
”Herregud…” mumlade jag, fortfarande oförmögen att helt ta in det.
Hans gråt fick mig att handla.
Utan att tveka svepte jag in honom i filten, höll honom så försiktigt jag kunde och rusade till dörren.
Några ögonblick senare vinkade jag till en taxi.
Taxin susade längs Castellana, men varje trafikljus kändes som en evighet.
Jag strök honom över pannan, mumlade lugnande ord och försökte allt för att lindra ångesten i hans röst.
Föraren, som hörde förtvivlan i hans gråt, accelererade själv.
”Håll ut, sir. Vi är nästan framme,” sa han mjukt.
Vid akutmottagningen på San Carlos kliniska sjukhus trängde jag mig igenom dörrarna, nästan andfådd.
En sjuksköterska skyndade fram, larmad av mitt uttryck.
”Det är mitt barnbarn… han har gråtit i timmar… och jag såg något ovanligt… snälla hjälp honom,” bad jag.
Hon tog försiktigt barnet och ledde mig till ett undersökningsrum.
Två barnläkare kom inom några sekunder.
Jag försökte förklara vad jag hade lagt märke till, även om mina nerver knappt tillät mig att tala sammanhängande.
De bad mig vänta utanför.
De minuterna var några av de längsta i mitt liv.
Jag gick upp och ner i korridoren, skuldkänslor och rädsla vägde tungt på mig.
Hur hade jag missat detta tidigare?
Hur kunde något gå så fel på så kort tid medan han var i min vård?
Till slut kom en av läkarna ut.
Hans uttryck var allvarligt, men inte alarmistiskt.
”Ditt barnbarn är stabilt,” sa han.
”Du gjorde rätt som tog honom hit så snabbt.”
Han förklarade orsaken: en kraftig irritation i blöjområdet, förvärrad av en dålig passform och en allergisk reaktion på en ny tvål som föräldrarna troligen just börjat använda.
Det jag hade sett — som hade skrämt mig — var inflammerad hud med lite ytlig blödning från friktion.
”Det är inte farligt, bara extremt smärtsamt för ett så litet barn,” försäkrade han mig.
Lättnaden sköljde över mig som en flod… följt av ytterligare oro.
Hade min son och svärdotter märkt något?
Visste de vad som pågick?
När jag fick komma in igen var barnet lugnare, hans hud behandlad med speciell kräm och skyddad med ett mjukt bandage.
Jag höll honom nära, både lättad och djupt skakad.
Ögonblick senare rusade min son och svärdotter in, bleka och andfådda.
Jag förklarade allt så lugnt jag kunde.
De kände sig fruktansvärda, men läkaren försäkrade dem att allergiska reaktioner som denna är oförutsägbara, även för de mest uppmärksamma föräldrarna.
Vi trodde att prövningen var över — tills läkaren kom tillbaka med en annan allvarlig blick.
”Det finns något mer vi måste diskutera,” sa han.
Min mage sjönk.
Han ledde oss till ett litet konsultationsrum.
Där förklarade han att de under undersökningen även hade upptäckt en utvecklande ljumskbråck — vanligt hos nyfödda men smärtsamt om det inte uppmärksammas.
Lyckligtvis var det inte inklämt och krävde ingen omedelbar operation, men det behövde noggrann uppföljning.
Min svärdotters ögon fylldes med tårar.
Min son såg förkrossad ut.
Barnläkaren försäkrade dem igen:
”Det är ingen som har gjort fel. Det viktiga är att hans morfar agerade snabbt.
Tack vare det upptäcker vi allt i tid.”
Först då lättade spänningen.
När vi äntligen såg barnet igen sov han djupt.
Min svärdotter höll honom ömt och grät av lättnad.
Min son klämde min axel.
”Pappa… tack. Vi vet inte vad vi skulle ha gjort utan dig.”
Jag kunde bara le.
Ibland känner mor- och farföräldrar att vår roll minskar när våra barn växer upp.
Men stunder som denna påminner oss om hur viktiga vi fortfarande är.
Vi lämnade sjukhuset strax före midnatt.
Madrid glittrade under gatlyktorna, den svala nattluften lättade tyngden från våra bröst.
Vi pratade om ändringar i deras rutiner, mildare tvålar och uppföljningsbesök.
Det som började som en skrämmande eftermiddag slutade som en lektion — för oss alla.
En lektion i vaksamhet, instinkt… och den bräckliga komplexiteten i att ta hand om ett litet liv.
Och medan barnet sov i sin mammas armar, omedveten om kaoset han orsakat, insåg jag något:
Han kommer aldrig att minnas denna natt.
Men den har förändrat oss alla.
Om du har läst så här långt, skulle jag gärna vilja veta:
Vilken del stannade mest kvar hos dig?
Vill du ha en alternativ version, ett mörkare slut… eller kanske ett framtida kapitel när detta barn växer upp?