Knackningen på dörren var så hård att jag kastade mig upp ur sängen, hjärtat klättrande upp i halsgropen.
Klockan var fem på morgonen, och ett tjockt, före-dawn-mörker klängde fortfarande vid fönstret.
Det var inte en artig dörrklocka.
Det var nävar, desperata och hysteriska, som om någons liv hängde på det.
”Mamma, öppna! Mamma, snälla!”
Det var Emilys röst.
Min dotter, skälvande och brast i gråt.
Jag sprang barfota till dörren och slängde på mig morgonrocken på vägen.
När jag öppnade stannade synen mig kall inombords.
Emily stod i dörröppningen, händerna tryckta skyddande mot sin stora, nio månader gravida mage.
En tunn blodskorpa rann ner från ett sprucket ögonbryn.
Hennes läpp var svullen till dubbla storleken, och skräcken i hennes ögon var av den sort jag inte sett sedan jag arbetade i traumavården och behandlade bilolycksoffer.
”Emily, min älskling, vad hände?” drog jag in henne och satte henne på soffan i hallen.
”Det var Max… han slog mig, mamma. Han slog mig,” lyckades hon få fram genom ett vattenfall av tårar, och något mörkt, uråldrigt och våldsamt moderligt växte inom mig.
Driften att skydda, och den ännu starkare driften att straffa.
Jag är Charlene Reiner, femtio-två år gammal, och under de senaste tjugofem åren har jag varit kirurg på stadens sjukhus.
Under den tiden har jag sett allt — stickskador, skottskador, det brutala efterspel som berusade slagsmål och familjevåld kan lämna.
Men det är en sak att ha en främling på operationsbordet, och en helt annan att ha sin enda dotter sittande framför sig med ett misshandlat ansikte.
”Sätt dig här. Gå inte någonstans.”
Jag sprang och hämtade första förbandslådan, grep peroxid, jod och bandage.
Mina händer darrade inte — en vana från yrket — men inombords kokade jag.
”Berätta vad som hände,” sa jag och försökte hålla rösten lugn medan jag behandlade ögonbrynsriän.
”Vi grälade… om pengar, som vanligt. Jag sa att vi behövde köpa en spjälsäng till barnet, och han sa att jag är slösaktig, att jag slösar bort hans pengar åt alla håll.
Jag sa att jag också jobbar, att det här är våra pengar.” Hennes röst brast.
”Och han… han bara exploderade. Först slog han mig i ansiktet, sen puttade han mig, och jag föll.”
Emily grät ännu mer och höll armarna kring sin mage.
”Gör det ont? Gör det ont i magen?” bytte jag omedelbart till läkarläge.
”Nej, jag tror inte det. Jag var bara så rädd. Jag trodde inte att han skulle sluta.”
Max Daniels. Det är min svärsons namn. Trettiofem. En chef på ett stort byggföretag. Alltid med slips, alltid med ett perfekt, polerat leende.
När Emily tog med honom hem för att träffa oss för tre år sedan kände jag på en gång att något var fel. Han var för proper, för artig, för… hal, kanske.
”Charlene, du ser så ung ut! Jag trodde du var Emilys jämlike,” smickrade han vid vårt första möte.
Men jag såg hur han tyst granskade min lägenhet och räknade värdet på möblerna och bilderna på väggarna.
Emily var förälskad, dock. Hennes ögon glittrade, hennes kinder blossade bara vid nämnandet av hans namn.
”Mamma, han är så omtänksam, så tillmötesgående,” hade hon förtjust sagt. Jag höll tyst. Jag ville inte förstöra hennes lycka.
Och nu stod hon där framför mig, med ett krossat ansikte, nio månader gravid.
”Du går inte tillbaka till honom,” sa jag bestämt medan jag satte ett plåster på hennes ögonbryn.
”Mamma, men lägenheten… våra grejer… och kanske inser han sig. Ber om ursäkt.”
”Emily Reiner.” Jag använder sällan hennes fulla namn, bara när jag är fullkomligt seriös.
”En man som höjer handen mot sin gravida fru kommer inte att inse sig, och han kommer inte att förändras.
Det är ett medicinskt och statistiskt faktum. Du stannar här.”
Hon nickade, men jag kunde se tvivlet i hennes ögon. Det är ett bekant mönster.
Offer för hushållsvåld ursäktar ofta sina förövare, hittar orsaker till deras beteende och till och med klandrar sig själva.
”Kanske slösar jag verkligen bort för mycket,” började hon.
Jag avbröt henne.
”Även om du bränt alla dina pengar på ett kasino ger det honom ändå ingen rätt att slå dig. Punkt.”
Jag lade Emily i min säng och gav henne ett milt lugnande medel.
Sedan satte jag mig i köket med en stark kopp kaffe.
Klockan var 05:20, två timmar till mitt pass, men jag skulle inte kunna sova.
Mörka, kalla tankar snurrade genom mitt huvud. Vad göra? Göra en polisanmälan? Emily skulle inte göra det.
Jag känner henne. En skilsmässa? Max skulle motsätta sig, dra ut på det.
Och barnet var förväntat när som helst. Prata med honom? Useglikt. Sådana människor förstår bara en sak: kraft.
Då slog en idé mig, kall och klar som ett skalpells egg. Jag är kirurg.
Jag har tillgång till mediciner. Jag har kunskap. Jag har verktyg. Nej, jag tänkte inte skada honom.
Jag är ingen brottsling. Men jag skulle lära honom en läxa han skulle minnas resten av sitt miserabla liv. Varför inte?
Planen formades med hastigheten och precisionen hos ett kirurgiskt ingrepp.
På sjukhuset hade jag tillgång till ett apotek med läkemedel, inklusive potenta sömnmedel och muskelavslappnande medel — läkemedel som kunde inducera ett tillstånd av förlamning utan att vara livshotande.
Effekten skulle dock vara skrämmande imponerande. Jag skulle också behöva kirurgiska instrument.
Inte för operation, förstås, utan för den teatrala effekten.
Jag gick till mitt hemmamedicinska arbetsrum, ett litet arbetsrum där jag höll medicinska böcker och några nödinstrument.
Jag tog fram en liten kirurgisk kits: skalpeller i olika storlekar, klämmor, nålhållare, alla sterila och individuellt förpackade.
Jag funderade en stund och lade till några ampuller med saltlösning och några sprutor. Scenen måste vara övertygande.
Kl. 07:00 ringde jag till jobbet och sa att jag hade brådskande familjeangelägenheter och skulle vara ledig hela dagen.
Min chef, Neil, en god man, frågade inte.
Han sa bara: “Charlene, om du behöver något, säg till.”
Jag tackade och lade på.
Emily sov fortfarande, hennes andning jämn, hennes ansikte äntligen lugnt.
Låt henne vila.
Jag hade arbete att göra.
Max och Emilys lägenhet låg en halvtimme bort, i ett nytt, bevakat hus med concierge vid entrén.
Jag hade nycklar; Emily hade gett mig en extranyckel för säkerhets skull.
Concièrgen, fru Baker, en mullig kvinna i omkring sextioårsåldern med ett vänligt ansikte, kände igen mig.
”Åh, Charlene, hälsar på de unga?
Jag har inte sett Emily i morse.”
”Hon mådde inte bra i natt, så jag tog hem henne till mig,” svarade jag och försökte låta lugn.
”Åh, men hon är ju på väg att föda!
Har hon börjat föda?” fru Baker oroade sig.
”Nej, nej, falskt alarm.
Jag är bara här för att hämta några saker åt henne.”
Fru Baker nickade och gick tillbaka till sin TV där ett morgonpratprogram spelade.
Jag gick upp till sjunde våningen och öppnade försiktigt dörren.
Lägenheten var tyst, förutom snarkningarna från sovrummet.
Max sov.
Perfekt.
Jag gick in i köket.
En halvfull flaska whisky stod på bordet.
Tydligen hade han, efter att Emily gått, försökt dränka sin skuld i alkohol — om han alls kände någon skuld.
I ett skåp hittade jag hans favoritmugg, den som det stod ”Best Boss” på, en present från hans kollegor.
Jag tog fram midazolam ur min väska, ett läkemedel som används för sedering vid ingrepp.
Jag drog upp en liten dos i en spruta — inte farlig, men tillräcklig för att ge en djup, drömlös sömn i två till tre timmar.
Jag tömde sprutan i muggen och hällde nybryggt kaffe från maskinen.
Kaffed often skulle väcka honom; Emily hade sagt att han inte kunde börja dagen utan en stark espresso.
Verkligen, efter ungefär tio minuter hörde jag fotsteg från sovrummet.
Max kom in i köket i sina underkläder och ett linne, håret rufsigt, ansiktet rynkat av sömn.
Han stelnade när han såg mig.
”Charlene?
Vad gör du här?”
”God morgon, Max.
Jag kom för att prata om min dotter.
Kaffe?” Jag pekade på muggen.
Han rynkade pannan men tog den och tog en stor klunk.
”Var är Emily?”
”Hos mig.
Och hon stannar där.”
”Varför det?
Hon är ju min fru.”
”Den fru du slog.”
Han flinade till, var på väg att säga något, men jag höjde en hand.
”Spara dig undan att förneka.
Jag såg märkena.
Jag är läkare, Max.
Jag kan skilja ett blåmärke från en olycksskada.”
Han tog en till klunk kaffe och satte sig vid bordet.
”Det är hennes fel.
Hon tjatar med sina krav.
’En spjälsäng för femhundra dollar’, säger hon.”
”Och det är en anledning att slå en gravid kvinna?”
Han ryckte på axlarna.
”Jag slog inte.
Jag… puttade bara på henne lite.”
Midazolamet började verka.
Jag såg Max gnugga sig i ögonen och gäspa.
”Jag känner för att sova.
Kanske överdrev jag igår kväll,” mumlade han.
”Varför lägger du dig inte ner?
Jag väntar,” föreslog jag med honung i rösten.
Han såg på mig misstänksamt, men ögonlocken var redan tunga.
”Kanske pratar vi senare.”
Han reste sig, vinglade och gick tillbaka till sovrummet.
Jag väntade femton minuter och gick sedan för att kontrollera.
Han sov djupt.
Nu började den intressanta delen.
Jag återvände till köket, rensade matbordet och torkade av det med alkohol.
Sterilitet först, även för en teatralisk uppsättning.
Jag lade ut mina instrument: skalpeller, tänger, saxar, nålhållare.
Allt glittrade med en kall, metallisk glans i morgonljuset.
Jag tog fram ampuller och sprutor och ordnade dem i prydliga rader.
Sedan hämtade jag rena handdukar från badrummet och spred ut dem runt bordet.
Scenen såg imponerande ut, som om någon förberedde sig för en allvarlig operation.
Men det var bara början.
Jag tog fram ett papper och en penna ur min väska.
Jag skrev med stora, tydliga bokstäver:
Max Daniels,
Du vaknar om en timme.
Du kommer att ha ett val.
Alternativ ett: Du ansöker om skilsmässa frivilligt, avsäger dig alla rättigheter till barnet, betalar underhåll och försvinner ur Emilys liv för alltid.
Alternativ två: Jag använder mina professionella färdigheter för att se till att du aldrig mer kan lyfta en hand mot en kvinna.
Valet är ditt.
P.S. Tror inte att det här är ett skämt.
Jag är kirurg med 25 års erfarenhet.
Jag kan göra saker mot dig så att du inte ens vet vad som hänt förrän det är för sent.
P.P.S. Rör du min dotter igen, så är jag inte lika snäll nästa gång.
Jag lade lappen väl synlig bredvid instrumenten.
Men det var inte allt.
Jag gick tillbaka till sovrummet där Max låg.
Jag drog försiktigt av hans linne; han rörde sig inte.
På hans bröst och buk ritade jag linjer med jod, samma typ som vanligtvis markeras före en operation för att ange snitten.
Det såg kusligt verklighetstroget ut.
Sedan satte jag på mig kirurgiska handskar, mask och mössa — hela kitet från min väska.
Jag satte mig i en stol vid sängen och väntade.
Max började vakna ungefär två timmar senare.
Först stönade han, sedan öppnade han ögonen och försökte fokusera.
”Vad… händer?” mumlade han.
”Du vaknar.
Bra,” sa jag utan att ta av mig masken.
Han vred på huvudet, såg mig i full kirurgmundering och ryckte till.
”Vad i helvete?”
Han försökte resa sig, men jag lade en handsken hand på hans bröst.
”Ligg still.
Du måste se något.”
Han tittade ner, såg de jodmarkerade linjerna som korsade hans kropp och blev likblek.
”Vad… vad har du gjort mot mig?”
”Ingenting.
Än.
Låt oss gå till köket.
Jag förklarar där.”
Vinglande reste sig Max ur sängen, benen ostadiga av de kvarvarande effekterna av drogen.
Vi gick till köket, och när han såg instrumenten utspridda på bordet grep han tag i dörrkarmen för stöd.
”Du är en psykopat,” andades han.
”Nej.
Jag är en mor.
Läs lappen.”
Han tog papperet med darrande händer och läste det, sedan läste han det igen. “Det här är utpressning. Jag går till polisen.”
“Försök. Berätta för dem att din svärmor utpressar dig eftersom du slog hennes gravida dotter. Låt oss se vilken sida lagen tar.”
Han var tyst och tänkte. Jag fortsatte, “Max, jag är inte någon skräckfilms-skurk. Jag vill bara skydda min dotter. Du kan lämna hennes liv i fred, och vi kommer glömma den här incidenten.
Eller så kan du vara envis, och då… låt oss säga att jag har många vänner inom medicinskt yrke.
De har alla döttrar, systrar, fruar. Vi gillar inte män som misshandlar kvinnor.”
Max satte sig tungt i en stol och begravde sitt huvud i händerna.
“Det här är galet. Du kan inte bara—”
“Jo, det kan jag, och du vet det. Frågan är om du väljer den lätta vägen eller den svåra.”
Jag tog av mig masken och satte mig mitt emot honom.
“Vet du, Max, jag varnade dig. Minns ditt bröllop? Jag sa till dig, ‘Ta hand om min flicka.’ Och vad gjorde du? Du trodde jag bara sa tomma ord.”
Han såg upp på mig, med rädsla blandat med ilska i ögonen.
“Emily kommer inte vilja skiljas. Hon älskar mig.”
“Efter vad du gjorde? Smickra dig inte. Hon är bara rädd för att vara ensam med en bebis.
Men hon har mig. Hon har ett jobb. Hon har vänner. Och snart kommer du ha ingenting om du fortsätter vara envis.”
Max reste sig upp och gick fram och tillbaka i köket, med ögonen flackande mellan instrumenten och mig, sedan tillbaka till instrumenten.
“Okej,” sa han till slut.
“Jag ansöker om skilsmässa. Men lägenheten stannar hos mig.”
“Lägenheten ni köpte tillsammans? Det tror jag inte på. Emily får sin del.”
“Det är rån!”
“Det är rättvisa. Du vill väl inte att ditt barn ska växa upp i en hyrd lägenhet, eller hur?”
Han spände käken men nickade.
“Bra. Gå nu och ta en dusch, tvätta av dig jodet, och kom ihåg, jag kommer att hålla ögonen på dig. Ett felsteg, ett hårt ord mot Emily, och vårt nästa möte blir inte lika vänligt.”
Jag samlade ihop instrumenten och lade tillbaka dem i mitt fodral. Max stod vid dörren och tittade på mig.
“Kan du… kan du verkligen göra något?” frågade han tyst.
Jag såg honom rakt i ögonen.
“Vill du ta reda på det?”
Han skakade snabbt på huvudet.
“Bra. Hejdå, Max. Jag hoppas vi aldrig möts igen.”
Jag lämnade lägenheten och lämnade honom stående förbluffad mitt i köket.
Utanför tog jag ett djupt andetag av kall luft. Mina händer darrade lite.
Adrenalinet fanns fortfarande där, men jag kände mig nöjd. Nej, jag var inte stolt över vad jag gjort.
Men ibland måste man bekämpa eld med eld. Jag satte mig i bilen och körde hem, tillbaka till min dotter.
Emily vaknade runt middagstid. Jag lagade hennes favoritsoppa med kyckling och nudlar och bryggde lite örtte.
Hon kom ut ur sovrummet insvept i min morgonrock, ansiktet puffigt men utan den skräckfyllda blicken hon haft natten innan.
“Mamma, var har du varit?” frågade hon och satte sig vid bordet.
“Jag hade några saker att ta hand om. Hur mår du?”
“Bra. Det gör bara lite ont här,” sa hon och pekade på sina revben.
Jag undersökte henne—ett stort blåmärke, men revbenen var okej. Jag kunde känna det med handen.
“Hur mår bebisen? Rör den på sig?”
“Ja. Sparkar som galen.”
“Det är bra.” Vi satte oss för att äta. Emily åt i tystnad ett tag, djupt försjunken i tankar.
Sedan frågade hon plötsligt, “Mamma, vad ska jag göra nu? Jag kan inte bo hos dig för alltid.”
“Varför inte? Det finns gott om plats. Du ska föda, jag hjälper till med bebisen, sedan får vi se.”
“Och Max… han kommer inte bara lämna mig ifred.”
“Det kommer han,” sa jag självsäkert.
“Hur vet du det?”
“Modersinstinkt.” Hon log för första gången den morgonen.
Klockan tre på eftermiddagen ringde dörrklockan. Emily ryckte till och grep min hand. “Det är han.”
“Stanna här. Jag öppnar.”
Men det var inte Max. Det var en leveransman som höll en stor bukett rosor. “Emily Reiner?” frågade han.
Jag tog emot buketten. Bland rosorna låg ett kort. Emily öppnade det och läste högt, “‘Förlåt mig. Jag hade fel. Jag ansöker om skilsmässa.
Lägenheten och bilen är dina. Jag betalar underhåll. Jag kommer inte störa dig igen. Max.’”
Hon såg upp på mig, ögonen vidgade. “Mamma, är det här på riktigt?”
“Det verkar så.”
“Men hur? Varför skulle han plötsligt—”
“Kanske hans samvete vaknade,” sa jag med en axelryckning.
Emily brast ut i gråt, men den här gången var det tårar av lättnad.
“Mamma, jag var så rädd att han skulle förfölja mig, hota mig.”
“Det kommer han inte göra. Jag lovar.” Hon kramade mig och begravde ansiktet i min axel.
“Mamma, vad skulle jag göra utan dig?”
“Du skulle klara dig på något sätt. Du är stark. Du är den starka.”
På kvällen ringde min vän Zoe. Hon är också läkare, gynekolog.
“Charlene, jag hörde att Emily är hos dig. Vad hände? Fru Baker, portvakten, är min patient. Hon sa att hon såg dig i morse och att du sa att Emily inte mådde bra.”
“Hon mådde inte bra, men nu är hon bättre. Hon och Max skiljer sig.”
“Verkligen? Äntligen! Jag har alltid sagt att den där killen var dålig nyhet. Zoe, kan du kolla Emily? Hon föll.”
“Självklart. Ta med henne till min klinik imorgon.”
Nästa dag undersökte Zoe Emily och gjorde ett ultraljud.
“Allt är bra. Bebisen är frisk, stark hjärtslag. Men de här blåmärkena…” hon skakade på huvudet och tittade på märkena på Emilys armar och revben.
“Jag föll illa,” muttrade min dotter.
Zoe tittade på mig. Jag skakade lätt på huvudet. Fråga inte.
“All right, then,” sa Zoe.
“Hon föll.”
“Men inga fler fall, okej?”
“Du kommer förmodligen att föda om ungefär två veckor.”
Efter undersökningen tog Zoe mig åt sidan.
“Charlene, han gjorde det här, eller hur?”
“Det gjorde han.”
“Jag hoppas att du gav honom på tafsen.”
“På ett sätt,” log jag.
“Jag känner till ditt temperament.”
“Jag slår vad om att du skrämde honom så mycket att han aldrig kommer nära en annan kvinna igen.”
“Låt oss hoppas det.”
Dagarna gick tyst förbi.
Emily stannade hos mig.
Vi förvandlade mitt hemmakontor till ett barnrum.
Max höll sitt löfte; han dök aldrig upp igen.
Endast hans advokat kom en gång med skilsmässohandlingarna, som Emily skrev under utan att ens läsa.
Och sedan, en natt, klockan 3:00 på morgonen, började det.
“Mamma, jag tror att det börjar.”
Jag hoppade upp.
Emily stod i dörröppningen och höll sin mage.
“Vattnet gick, och jag får värkar.”
Förlossningen gick smidigt.
Efter sex timmar föddes Will—3,8 kilogram ren lycka.
När de visade honom för mig för första gången på många år grät jag.
Så liten, skrynklig, röd, men redan med karaktär, skrikande för fullt.
“Farmor, träffa din sonson,” sa sjuksköterskan och räckte mig bebisen.
Jag tog honom i mina armar och mitt hjärta smälte fullständigt.
“Hej, Will,” viskade jag.
“Jag är din farmor, Charlene.”
“Vi kommer att bli goda vänner, du och jag.”
Han tittade på mig med molniga bebisögon och slutade plötsligt att skrika.
Livet fann ett nytt rytm.
Emily blomstrade som en underbar mamma.
Jag upptäckte glädjen i att vara mormor.
Det var en fredlig, lycklig tid, tills dagen då en oväntad besökare dök upp.
Jag öppnade dörren och fann en ung kvinna, söt och välvårdad, men med en rädd och vilse blick i ögonen.
“Är du Charlene Reiner?”
“Och du är?”
“Jag är Gloria.”
“Max fru.”
Jag frös.
Fru?
“Kom in.”
Gloria satte sig på kanten av en stol i köket och vred nervöst på remmen på sin väska.
“Jag vet att det är konstigt att jag kommer hit, men jag hade ingenstans annars att gå.”
“Vi gifte oss för två veckor sedan.”
“Han var så ihärdig, så charmig.”
En rysning gick genom mig. Den där jäveln.
“Vad hände?”
“Han slog mig.”
“I går kväll bråkade vi, och han… han slog mig i ansiktet.”
Hon lyfte på huvudet och jag såg det svaga blåmärket på hennes kind, halv täckt av smink.
“Efter att han slog mig blev han full och började säga konstiga saker om dig.”
“Att du är galen, att du hotade honom.”
“Och sedan sa han något som skrämde mig: ‘Hon tror att hon skrämde mig, men jag ska visa henne.’”
“Charlene, jag är rädd.”
“Han är som en annan person.”
“Besatt.”
“Gloria, lyssna noga på mig,” sa jag.
“Max är farlig.”
“Han slog min dotter när hon var nio månader gravid.”
“Nu gör han samma sak mot dig.”
“Men vart kan jag gå?” grät hon.
“Lämna,” sa jag bestämt.
“Nu, medan han är på jobbet.”
“Packa dina saker och gå ut.”
Jag gick med henne tillbaka till den lägenhet jag kände alltför väl.
Medan hon snabbt packade fick jag en idé.
“Gloria, har du tillgång till Max dator?”
“Ja, den är inte lösenordsskyddad.”
Jag öppnade hans laptop och började gräva i hans mappar.
Och sedan hittade jag det: en mapp som hette “Photos”, och inuti en undermapp som hette “Private.”
Jag öppnade den och flämtade.
Den var full av bilder på kvinnor, dussintals av dem.
Vissa hade tydligt ingen aning om att de blev fotograferade.
Hos andra hade kvinnorna synliga blåmärken.
“Åh herregud,” viskade Gloria och tittade över min axel.
Jag kopierade snabbt hela mappen till ett USB-minne.
“Detta är vårt trumfkort,” sa jag.
Vi var på väg att gå när dörren plötsligt slog upp och där stod Max i dörröppningen.
Hans ansikte blev blodrött när han såg oss.
“Vad fan gör ni här?”
“Jag lämnar dig,” sa Gloria lugnt.
“Det blir du inte!”
Han tog ett steg mot henne, men jag ställde mig mellan dem.
“Jag skulle inte göra det, Max.”
Han stirrade på mig med ren hat.
“Åh, Charlene.”
“Så det här är ditt verk.”
“Nej.”
“Du gjorde detta själv när du slog henne.”
“Ingen av dina affärer!”
“När en man misshandlar kvinnor blir det allas affärer.”
Max försökte gå runt mig, men jag tog fram min telefon.
“Ett steg till och jag ringer polisen.”
“Och jag visar dem vad jag hittade på din dator.”
Han frös.
“Vad hittade du?”
“Din lilla samling.”
“Jag är säker på att polisen kommer att vara mycket intresserad.”
Hans ansikte blev vitt.
I samma ögonblick dök fru Baker upp i dörröppningen.
“Vad händer här?”
“Max, varför skriker du?”
“Allt är bra, fru Baker,” sa jag snabbt.
“Vi går bara.”
“Och varför har flickan en sprucken läpp?”
Fru Baker tittade noga på Gloria.
“Rakt på hans knytnäve, va?”
Sedan vände hon sig mot Max.
“Max, låt mig säga något.”
“Om jag hör skrik från den här lägenheten igen, ringer jag polisen.”
“Jag är sjuttio.”
“Jag har sett mycket, och jag står inte ut med män som slår kvinnor.”
Hon skakade på huvudet och gick.
Gloria och jag gick ut, och lämnade Max stående i hallen, hans ansikte förvridet av raseri.
Jag körde henne till tågstationen och köpte en biljett till Portland, där hennes mamma bodde.
“Här är mitt nummer,” sa jag.
“Om något händer, ring mig.”
Den där jäveln hade lärt sig ingenting.
Min lektion hade inte varit tillräcklig.
Det var dags för en annan strategi.