“Mamma, var inte så tråkig! Farbrorn erbjuder sig att köra oss, och du hittar på något konstigt!”
“Gå inte och promenera där du jobbar och jobba inte där du promenerar!” – så löd den finare versionen av pappas ordspråk, eller snarare den livsvisdom han ville lära mig.
Pappa var en klok man som sett livet från många sidor.
Vi kom alltid bra överens och därför försökte jag lyssna på hans råd.
Naturligtvis, i min ungdom, särskilt på universitetet, tänkte jag inte mycket på konsekvenserna flera steg framåt.
Jag flirtade med trevliga tjejer utan några planer för framtiden, bara för ömsesidig glädje.
I stort sett levde jag ett sorglöst och bekymmerslöst liv, men alla mina romanser och äventyr lämnade jag, som man säger, utanför kontorsdörren.
Men livet gillar ibland att skämta, och inte alltid snällt.
På det nya jobbet var personalen mestadels ung och bestod till största delen av kvinnor.
Jag samarbetade nära med dem, men var inte deras direkta chef, vilket gjorde kontakten enklare.
Jag föredrog att småprata informellt med de gifta kvinnorna – vårt kontorsflirtande begränsades till vänliga skämt, tvetydiga kommentarer och komplimanger.
Alla förstod att det var ett spel för att hålla uppe deras kvinnliga charm och mitt manliga självförtroende, inget mer.
Inombords var jag redo att träffa min framtida fru, och jag började ofta fundera på om någon av de bekanta tjejerna skulle passa som min hustru.
Hittills hade svaret alltid blivit nej.
Jag trodde naivt att jag var en stor psykolog och expert på kvinnliga karaktärer, kapabel att se djupt och långt.
I själva verket var det mycket enklare: jag hade helt enkelt inte blivit kär än.
Och jag förstod inte att kärlek och kall beräkning är två helt olika saker.
Vi hade stor personalomsättning: tjejerna gifte sig, gick på föräldraledighet eller slutade på grund av nyckfullhet.
Företaget var varken känt för höga löner eller god prestige.
Min tjänst betalade okej, men tjejerna hade låga löner.
Så ingen blev förvånad när nya anställda dök upp.
Jag gick för att hälsa och förklara arbetsrutinerna – deras uppgift var att ta emot statistik från avdelningarna, bearbeta den och skicka till mig.
Jag sammanställde sedan rapporterna för ledningen.
Man kunde tro att statistiken kunde skickas direkt, men så enkelt var det inte.
Kvinnorna på avdelningarna var bra på pappersrapporter men tappade bort sig vid datorerna.
Programmen krånglade, de ringde IT-killen, ställde samma frågor och han blev galen av deras, i hans ögon, dumma frågor.
Ledningen fick en idé: ta datorerna från kvinnorna på avdelningarna och anställ unga tjejer som kunde hantera data på nätet.
Allt fungerade direkt.
Jag fick veta att den nya hette Katja, var 23 år, skild och ensamstående mamma till en femåring.
Jag gjorde en min: nu börjar väl sjukdagar och annat.
Jag pratade med avdelningschefen Tatjana och gick för att hälsa på Katja.
Hon såg inte ut att vara mer än 19-20 år och verkade lite osäker.
Jag visade henne arbetet, bad henne komma till mig vid frågor och arbeta noggrant.
Hon såg på mig med en blyg men tacksam blick från sina klara blå ögon.
Arbetet flöt på.
Katja gjorde sitt jobb bra.
Hennes mamma hjälpte till med dottern när det behövdes.
Av någon anledning gillade inte de andra tjejerna henne.
Inte för något hon gjorde – hon skötte sig och var diskret.
Status som ensam mamma var inte heller orsaken – vi hade två andra i samma situation.
Jag brydde mig inte om intrigerna – jobbet var viktigast.
En dag åkte jag tidigare för att ordna något på en avdelning.
Det regnade ihärdigt.
Jag såg Katja och hennes dotter vid en hållplats utan paraply.
Jag stannade och vevade ner rutan: “Katja!”
Hon ryckte till först men såg sedan mitt ansikte och slappnade av.
“Hoppa in, tjejer! Jag kör er innan regnet börjar igen.”
“Åh, det behövs inte, vi tar bussen”, sade Katja generat.
“Mamma, var inte så tråkig! Farbrorn erbjuder skjuts!”
Katja log osäkert men sa inget emot dottern.
De klev in – regnet började vräka ner.
“Vart ska ni?”
“Vi bor på Gymnasiegatan, men om det inte är din väg…”
“Gymnasiegatan går bra!”
“Hurra!” ropade flickan och stack fram ansiktet mellan sätena. “Vad heter du?”
“Säg farbror till honom, man ska säga ni till vuxna”, sade Katja.
“Men du säger du?”
“Vi är kollegor.”
“Jag heter farbror Sacha”, sade jag och sträckte bak handen.
“Wow! Jag heter också Sacha! Vi är namnar!”
“Vilket nummer på Gymnasiegatan?”
“Åtta, hörnet av Trofimovgatan.”
“Mamma, skulle vi inte köpa en bakelse?”
“Det var du som ville ha den, jag ville köpa mat.”
“Jag kan vänta vid butiken och köra hem er sen”, erbjöd jag.
“Nej, tack Sacha, det behövs inte. Ut nu, nu räcker det för idag.”
Hon lät bestämd.
Jag ville bjuda Sanka på en bakelse, men kände att det inte passade.
Så var det.
Vi sågs några gånger till, mest av en slump.
Jag antydde att vi kunde ses på tu man hand, men hon vek undan.
Jag gillade henne, Sanka var underbar, men det fanns ingen stor passion.
En affär ville jag inte ha – pappas ord ringde i öronen.
För mer behövdes vilja och kärlek – från oss båda.
Vi blev bara bekanta.
Jag gifte mig senare med en student och vi är lyckliga.
Jag hörde att Katja och Sanka också fann en bra man och flyttade bort.
Men jag ångrar fortfarande att jag aldrig köpte den där bakelsen till Sanka.