— Vet ni, — bröt Marina igenom den festliga samtalssymfonin och fick gästerna att frysa med gafflarna ovanför tallrikarna, — vilken huslig kille vi har, vår lilla Ljosja?
Igår tvättade han golven och sedan stod han i två timmar och skrubbade disken.
Han är verkligen en föredömlig husmor!
Alexej spände sig inombords, men ett leende satt kvar på hans ansikte — onaturligt, som en mask.
Han anade redan vad som skulle komma nu.
Det var oundvikligt.
— Kanske inte nu? — bad han tyst, men Marina verkade inte höra.
— Och vilken lön han har! — hennes röst blev allt skarpare, kinderna glödde i en ohälsosam rodnad.
— Det är ju bara löjligt!
En avdelningschef och tjänar mindre än en städare!
En tung tystnad lade sig över bordet.
Olga Petrovna, Alexejs mamma, vars namnsdag de firade i lusthuset på landet, blev blek.
Regndropparna trummade mot taket som ett hot om oväder.
— Nu räcker det, — reste sig Alexej.
— Mamma, förlåt oss, snälla.
Marina behöver en paus.
— Befall mig inte! — fräste hon, men han hade redan tagit henne mjukt om axlarna och hjälpt henne upp från stolen.
— Ursäkta, — sa han till gästerna.
— Vi kommer snart tillbaka.
Efter några steg från lusthuset vek Marina plötsligt av, som om all hennes styrka lämnade henne.
Nu gick de sida vid sida — han spänd och samlad, hon lite osäker, som på autopilot.
— Du gjorde det igen, — sade Alexej utan att titta på sin fru.
— Vadå? — hennes röst bar en konstig, nästan triumferande förväntan.
— Du vet mycket väl.
Du förnedrar mig offentligt.
Du retas.
De gick in i huset.
De gamla golvplankorna knarrade under deras steg.
Alexej klickade på strömbrytaren — ett dämpat ljus fyllde hallen.
På väggen hängde deras bröllopsfoto: två förälskade, lyckliga personer.
Nu kändes bilden som en del av ett fjärran, nästan främmande liv.
— Vad tänker du göra nu? — vände sig Marina plötsligt mot honom, hennes ögon glänste febrigt.
— Tänker du vara tyst igen?
Hitta dig i det?
Eller ska du äntligen visa lite karaktär?
Alexej drog trött handen över ansiktet:
— Jag tänker inte diskutera det här.
Du är full, imorgon kommer du att ångra allt du sagt.
— Det tänker jag inte! — nästan skrek hon.
— För det är sant!
Du är en fegis, Ljosja.
Det har du alltid varit.
Och det kommer du alltid att vara.
Du kan inte ens nu bara ta och sätta mig på plats.
Hon puttade honom i bröstet — inte hårt, men tillräckligt för att han skulle ta ett steg tillbaka.
— Nu räcker det, Marina.
— Eller vad då? — puttade hon igen.
— Vad tänker du göra mot mig?
Ska du slå?
Kom igen!
Jag vet att du velat göra det länge!
Hennes blick, hennes leende — allt var smärtsamt välbekant.
Alexej fick en känsla av déjà vu: allt upprepades om och om igen, fest efter fest, år efter år.
Första gången det hände var på företagets julfest för tre år sedan.
Då var Marina fortfarande glad och öppen, men vid något tillfälle började hon hånfullt kommentera hans beteende.
Till en början trodde alla det var ett skämt — att hon bara retades med sin man, vad var det för fel med det?
Men hennes ord blev giftigare och rösten högre.
Mot slutet av kvällen hade hon drivit Alexej till vansinne med anmärkningar om hans karriär, utseende och till och med deras intima liv.
Hemma höll han inte längre ut.
Han slog henne inte — nej.
Han grep bara tag i hennes axlar, skakade henne och skrek ut allt han burit på.
Och då såg han för första gången i hennes ögon inte rädsla, utan… tillfredsställelse?
Lättnad?
Från den kvällen började allt förändras.
Hennes hån blev regelbundet, liksom hans reaktioner hemma.
En örfil.
En knuff.
Ett slag i väggen bredvid hennes huvud.
Gränserna flyttades hela tiden.
Och så den där kvällen efter hennes fars jubileum, när hon kallade honom impotent inför hela familjen.
Hemma höll inte Alexej ut — han slog.
Hårt.
Hon föll, slog i soffbordet och fick ett sår i ögonbrynet.
Blod, tårar, skräck över vad han gjort…
Och hennes viskning: “Äntligen. Nu är du en riktig man.”
Då förstod han för första gången — det här var inte bara familjegräl.
Det var något annat, smärtsamt och farligt.
Men till psykolog gick de aldrig — Marina vägrade, och han skämdes för mycket för att berätta för en främmande att han lyft handen mot sin fru.
— Jag kommer inte att göra det, — sade Aleksej bestämt och såg henne rakt i ögonen.
Inte idag.
Inte med dig.
Aldrig mer.
Marina skrattade kort och hysteriskt:
— Nåväl! Vi vet båda hur det kommer att sluta.
Du slår mig, sedan ber du om ursäkt, och sedan har vi den där underbara försoningsnatten.
Som alltid.
— Nej, — skakade Aleksej på huvudet.
Jag kommer inte längre att spela det här spelet… vad det nu än är.
Hon gick nästan ända fram till honom:
— Fegis.
— Jag är ingen fegis, — svarade han lugnt.
Tvärtom, just nu visar jag kanske verkligt mod för första gången.
— Vilket mod då? — fnös hon.
— Modet att säga ”nej”.
Modet att erkänna att vi är sjuka, Marina.
Båda två.
Jag – för att jag slog dig.
Och du… för att du liksom pressade mig till det.
Hennes ansikte förvrängdes:
— Struntprat!
Jag har aldrig…
— Det räcker, — avbröt han mjukt.
Jag har förstått allt.
Inte direkt, men jag förstod till slut.
Du provocerar mig med flit – för att jag ska tappa kontrollen, slå till.
Sedan känner jag skuld, försöker gottgöra det, och du utnyttjar det.
Får kontroll.
Marina bleknade, hennes händer började skaka:
— Du är galen!
Du är en våldsverkare!
— Ja, jag slog dig, — nickade Aleksej.
Och det är vidrigt.
Men idag är det slut.
Han gick in i vardagsrummet och satte sig i fåtöljen.
De gamla fjädrarna knarrade klagande under hans vikt.
— Jag har tänkt mycket på det här, — sa han och tittade ut genom fönstret där regnet öste ner.
Jag kunde inte förstå varför du ständigt förödmjukar mig inför andra.
Varför du efter varje sådan scen verkar vilja att jag ska förlora kontrollen.
Och varför du efter mitt utbrott blir nästan lycklig.
Marina stod i dörröppningen och kramade om sig själv:
— Vad är det för nonsens du pratar om?
— Jag har läst mycket på sistone, — fortsatte Aleksej som om han inte hörde henne.
Om giftiga relationer, om medberoende.
Om människor vars barndom tillbringades i familjer där våld betraktades som normalt.
Han tittade på sin fru:
— Din far slog din mor.
Hon stod ut.
Han bad om ursäkt, gav presenter, och allt upprepades igen.
Var det din bild av kärlek?
Marina spände sig plötsligt:
— Håll käften!
Våga inte prata om mina föräldrar!
— Därför skapade du samma sak med mig, — fortsatte han lugnt.
För dig är en “stark man” någon som styr genom rädsla.
Som slår, och sedan ber om ursäkt.
Aleksej log bittert:
— Men styrka är inte grymhet.
Och kärlek är inte smärta.
Men du valde något annat.
Tystnad föll över rummet.
Man hörde bara dropparna mot fönsterbrädan och den gamla klockan på väggen.
— Du förstår ingenting, — viskade Marina.
Ingenting alls.
— Kanske inte, — medgav Aleksej.
Men en sak vet jag säkert: det kan inte fortsätta så här.
Jag kommer inte längre låta dig förödmjuka mig offentligt.
Och jag kommer inte slå dig – inte idag, inte någonsin.
Han reste sig:
— Vi har två alternativ: antingen går vi tillsammans till en psykolog och reder ut den här mardrömmen, eller… vi går skilda vägar.
Marina skrattade igen, men nu fanns en spricka i hennes röst:
— Så du lämnar mig?
På grund av att jag påstås tvinga dig att slå mig?
Genialiskt!
Skylla på offret – är det din nivå?
— Det finns inga offer och skyldiga här, — sade han tyst.
Det finns två människor som sårar varandra.
Och jag vill sätta stopp för det.
Han rörde försiktigt vid hennes axel:
— Jag älskar dig, Marina.
Verkligen.
Men jag kan inte leva längre i denna smärtans cirkel.
Hon ryckte till.
I hennes ögon syntes något – rädsla, smärta, förståelse…
Men efter en sekund var hennes ansikte åter ett trotsigt mask.
— Älskar du mig?
Du kan ju inte ens vara man!
En riktig man…
— Slår kvinnor? — avbröt han.
Om det är din idealbild – så får det vara.
Jag är hellre ”inte riktig”.
Han tog ett steg bakåt:
— Inga fler provokationer.
Inget skrik.
Ingen smärta.
För jag har äntligen förstått vad vi gör mot varandra.
Och jag vill stoppa det.
Marina blev plötsligt helt slapp, som om krafterna lämnat henne.
Tårarna rann nerför hennes kinder.
De var tysta i flera minuter.
— Det är dags att gå tillbaka, — sa Aleksej till slut.
Gästerna väntar.
Marina nickade och gick ordlöst mot dörren.
De gick ut på verandan.
Regnet hade slutat, luften doftade av vått gräs.
— Allt kommer att bli bra, — sade Aleksej, även om han själv inte trodde på det.
Marina svarade inte.
Tyst gick de mot paviljongen.
Vid bordet låtsades gästerna som om ingenting hänt.
Bara Olga Petrovna såg på dem med en orolig blick.
— Nå, turturduvor, har ni försonats? — skrattade farbror Valera när de satte sig.
Marina rätade plötsligt på ryggen och såg på alla:
— Vet ni vad det är med min man? — hennes röst skar genom luften.
Han är bara inte en riktig man.
En riktig man ska kunna tämja sin kvinna, men han…
Aleksej reste sig tyst från bordet.
Han tittade inte på sin fru – det behövdes inte.
Allt var redan klart utan ord.
Han gick ut från paviljongen och gick mot grinden.
Bakom honom hördes gästernas förvirrade sorl, någon ropade efter honom, men han vände sig inte om.
Ibland är det enda sättet att förbli människa – att gå.
Även om någon tycker att det är svaghet.
