Mat försvann gång på gång från Christines hem – först choklad, sedan hela måltider.
När hennes man Samuel svor att han inte var den skyldige installerade hon en dold kamera.
När hon såg inkräktaren på inspelningarna frös blodet till is i hennes ådror.
Först var det bara småsaker som försvann från mitt kylskåp och mina skafferier.
Några praliner saknades från asken jag hade sparat.
Juicepaketen som Samuel älskade tog slut snabbare än vanligt.
Varje gång något försvann gjorde jag en mental inventering och försökte minnas om jag själv hade ätit det i ett nattligt töcken.
Men jag kände mina vanor.
Jag kunde spara en ask praliner i veckor och njuta av dem bit för bit.
Jag var inte den typen som slukade halva asken och sedan glömde det.
Ändå försökte jag hitta en förklaring.
Kanske smög Samuel upp och åt på natten.
Kanske arbetade jag för mycket och tappade räkningen.
Men sedan eskalerade händelserna.
En flaska vin som vi hade sparat till vår bröllopsdag – den jag tydligt mindes att jag hade ställt längst bak i skåpet – dök plötsligt upp i återvinningskärlet.
Den fina osten jag hade köpt till vår middag med gäster var halvt uppäten innan gästerna ens hade kommit.
Varje försvinnande kändes som ett litet hugg i mitt sinne.
Jag började föra anteckningar.
Måndag: en halv förpackning importerade kex saknades.
Onsdag: tre bitar mörk choklad var borta.
Fredag: den speciella hallonsylten jag hade beställt online gick inte att hitta någonstans.
Mönstret drev mig till vansinne – inte bara för att saker försvann, utan på grund av vilka saker det var.
Det var inte slumpmässiga snacks eller vanliga livsmedel – det var alla de exklusiva varorna, de speciella godsakerna som jag noggrant hade valt ut och sett fram emot.
Sedan försvann kaviaren.
Inte vilken som helst, utan den dyra Osetra-kaviaren som jag hade köpt till Samuels födelsedag.
200 dollar för små svarta pärlor – spårlöst borta.
Det var droppen.
Även om det var olikt honom verkade den enda logiska förklaringen vara att min man smygåt.
Jag var tvungen att konfrontera honom om jag ville lösa det här mysteriet.
“Älskling”, sa jag en morgon och försökte låta avslappnad.
“Har du ätit upp de belgiska tryfflarna jag köpte förra veckan?”
Samuel tittade upp från sitt kaffe och rynkade pannan.
“Vilka tryfflar?”
Min mage gjorde en märklig liten volt.
“De på översta hyllan i skafferiet.
Bakom flingorna.”
“Jag har inte rört dem”, sa han och tog en klunk till.
“Jag visste inte ens att vi hade några.”
Jag stirrade på honom och letade efter något tecken på att han skämtade.
Samuel var mycket, men han var ingen lögnare.
Om han sa att han inte hade ätit chokladen, så hade han inte gjort det.
Det betydde att antingen höll jag på att bli galen, eller så var det någon annan som tog vår mat!
“Är du säker?” frågade jag skarpt, min röst var nu mer spänd.
“Kaviaren från din födelsedag är också borta.
Och vinet vi sparade till vår bröllopsdag?
Det vi köpte på Napa-resan?”
Det fick honom att reagera.
Samuels kaffekopp stannade i luften.
“Vad sa du?
Det där vinet var dyrt!
Jag såg fram emot att öppna det nästa månad.”
“Jag vet.”
Jag korsade armarna och lutade mig mot köksbänken.
“Och om vi inte har en mycket sofistikerad mus med dyr smak, så har någon varit i vårt kök!”
Jag såg hur insikten sjönk in hos honom.
Någon hade varit i vårt hus.
Flera gånger.
Medan vi sov?
Medan vi var på jobbet?
Bara tanken fick mig att rysa.
“Kanske borde vi sätta upp några kameror?” föreslog Samuel, nu med en osäker röst.
Jag nickade långsamt.
“Ja.
Det kanske vi borde.”
Kameran var lätt att gömma – en liten trådlös enhet bakom några kokböcker på kökshyllan.
Jag placerade den noggrant så att den fick en tydlig vy över skafferiet och kylskåpet.
Sedan väntade jag, hoppade till varje gång min mobil plingade till med en rörelsevarning.
Två dagar senare, medan jag var på jobbet, vibrerade min telefon med en notis.
Jag smet in i ett tomt konferensrum och öppnade livestreamen.
Jag visste inte vad jag väntade mig – en hantverkare, en hungrig hemlös person med dyr smak, eller… en väldigt ambitiös tvättbjörn?
Istället såg jag, med stigande förvåning, hur min svärmor Pamela gick in i vårt kök som om det var hennes eget.
“Det här kan inte vara sant”, mumlade jag, ögonen fastnaglade vid skärmen.
Hon rörde sig med självklarheten hos någon som kände sig helt hemma, tog ett vinglas och hällde upp av den dyra Bordeaux vi hade sparat.
Hon visste till och med var vi förvarade den fina osten.
Sättet hon rörde sig genom vårt kök – öppnade lådor utan att tveka, tog saker utan att leta – visade att detta inte var första gången hon hjälpte sig själv till våra förråd.
Inte ens i närheten.
Men det som hände härnäst fick blodet att frysa till is i mina ådror.
Pamela lämnade inte köket efter sin lilla vin- och ostfest.
Istället gick hon nerför hallen och svängde in i vårt sovrum.
Kameran i köket kunde inte visa vad hon gjorde där, men lyckligtvis hade jag satt upp fler kameror i huset för säkerhets skull.
Jag bytte till sovrumsfeeden och tappade nästan telefonen.
Pamela tog på sig min favoritklänning.
Sedan snurrade hon framför spegeln för att beundra sig själv.
Pamela stal inte bara vår lyxmat – hon provade mina kläder!
Men det värsta var fortfarande kvar.
Min haka föll ner när jag såg henne gå rakt fram till min underklädeslåda och börja rota.
Hon tog av sig klänningen och drog på sig den siden- och spetsneglige jag köpte för bara en vecka sedan.
VAD I HELVETE!
Pamela hade inte bara korsat gränser – hon hade fullständigt krossat dem.
Men varför?
Pamela och jag hade alltid haft ett spänt förhållande, men detta var direkt obehagligt.
Och hur i hela världen kom hon ens in i vårt hus?
Nästa dag sjukskrev jag mig.
Jag lurpassade i hallen, fast besluten att fånga min tjuvaktiga svärmor på bar gärning.
Precis klockan 14 låste Pamela upp dörren och gick in.
Jag väntade medan hon genomförde sin nu välbekanta rutin: vin, ost, lite kaviar som pricken över i.
Sedan gick hon in i sovrummet.
Så fort hon började rota i min garderob klev jag fram.
“Har du trevligt?” frågade jag.
Pamela skrek till och vände sig så hastigt att hon nästan tappade balansen.
“Christine! Jag – jag ville bara—”
“Ville bara vad?”
Jag höll min röst obehagligt lugn, även om vreden kokade inom mig.
“Bara bryta dig in i vårt hus?
Bara äta vår mat?
Bara prova mina underkläder?”
Hon rodnade, men istället för skam såg jag indignation i hennes ögon.
“Jag ville bara kontrollera att din garderob fortfarande passade dig!
Som Samuels mamma har jag ett ansvar—”
“För vad?
Att se till att din sons fru klär sig enligt dina standarder?”
Jag korsade armarna.
“Var fick du en nyckel ifrån?”
“Samuel gav den till mig!”, fräste hon tillbaka.
“Han sa att jag kunde titta förbi när som helst!”
Jag kunde nästan skratta.
“Verkligen?
Det är intressant, med tanke på att han var lika förvirrad som jag över den försvunna maten.”
Något flackade över hennes ansikte…
Rädsla, kanske?
Men det ersattes snabbt av det där välbekanta självrättfärdiga uttrycket som jag lärt mig att avsky genom åren.
“Gå härifrån, Pamela.”
Jag tog henne vid armbågen och ledde henne mot dörren.
“Och ge mig nyckeln!”
Hon slet sig loss och blängde på mig som om jag var något äckligt hon just skrapat av sin sko.
“Det här är också min sons hus, Christine.
Och jag kommer förbi när jag vill!”
Sedan marscherade hon iväg med näsan i vädret.
Men det var tydligt att detta var långt ifrån över.
Den kvällen visade jag Samuel inspelningen.
Hans ansikte gick från förvirrat till förskräckt till rasande på 30 sekunder.
“Jag har aldrig gett henne en nyckel”, sa han när jag frågade honom, hans röst spänd av ilska.
“Hur i helvete fick hon tag på en?”
Vi fick vårt svar nästa morgon när Pamela dök upp som om ingenting hade hänt.
Samuel blockerade dörröppningen.
“Mamma.
Var fick du nyckeln ifrån?”
Hon blinkade oskyldigt.
“Åh, den där?
Jag gjorde bara en kopia!
För nödsituationer, du vet.”
“Nödsituationer”, upprepade jag tonlöst.
“Som akut-vindrickning?
Akut-utklädningssessioner med mina kläder?”
Pamela såg sorgset på Samuel.
“Nåväl, kanske hade jag inte varit så nyfiken om du hade skämt bort din mamma med godare mat och köpt mig lika vackra kläder som du köper till din fru.”
Jag hade fått nog.
Det var dags att sätta stopp för detta.
“Så här kommer det att bli.
Du kommer att lämna tillbaka varenda kopia av den nyckeln du har gjort.”
Hon fnös.
“Och om jag inte gör det?”
Samuel släppte ner ett helt nytt lås på bordet.
“Då kommer du att slösa din tid på att försöka ta dig in i ett hus som du inte längre har tillgång till.”
Pamela stod kvar, hennes ansikte förvridet av återhållen ilska.
Sedan drog hon upp en nyckel ur sin handväska och slängde den på köksbänken.
“Fint!
Men förvänta er inte att jag hjälper er när ni behöver mig!”
Jag kunde inte låta bli att le snett.
“Åh, det har vi aldrig gjort.”
Hon stormade ut och smällde igen dörren så hårt att fönstren skallrade.
De följande veckorna surade hon, vägrade be om ursäkt eller ens erkänna att hon hade gjort något fel.
Samuel fick ta den största smällen – hon bombarderade honom med sms och samtal om hur orimlig jag var och hur mycket han skulle ångra detta om vi hamnade i en nödsituation.
Men han lät henne inte manipulera sig tillbaka in i våra liv.
Jag bytte lås samma dag.
Nu, varje gång jag öppnar mitt välfyllda kylskåp eller glider in i en oanvänd klänning, ler jag – för mitt hem är äntligen, verkligen mitt igen.
Och om Pamela vill veta vad jag äter eller har på mig nuförtiden?
Tja, då får hon helt enkelt använda sin fantasi.