Jag kom hem tidigare än vanligt, och Greg mötte mig med ett ovanligt leende.
Han erbjöd sig att massera mina fötter – en gest som var så utanför hans karaktär att det satte igång varningsklockor i mitt huvud.
Jag ville tro att det var en omtänksam överraskning, men ett svagt klickljud från badrummet sa mig något annat: Min man dolde något som skulle krossa min värld.
Det hela började för sex år sedan, en kväll som kändes som vilken annan som helst.
Jag var 29, nyss ut ur ett långvarigt förhållande, och övertygad om att kärlek inte längre var för mig.
Då klev Greg in i mitt liv.
Jag satt på en bar, drack vin och försökte glömma min dåliga dag på jobbet, när han kom fram med ett enkelt, självsäkert leende.
“Får jag sitta här?” frågade han och pekade på barstolen bredvid mig.
Greg hade en särskild utstrålning – charmig, magnetisk.
Han började ett samtal med lätthet, och inom några minuter fann jag mig själv skratta åt hans skämt.
Han var uppmärksam, varm och verkade verkligen intresserad av mig.
En dejt blev flera, och inom ett år var vi gifta.
Till en början kändes livet med Greg perfekt.
Han var rolig, kärleksfull och fick mig att känna mig som den viktigaste personen i världen.
Men med tiden började sprickorna visa sig.
Greg ville inte ha barn, något jag drömde om intensivt.
Han avfärdade alltid ämnet med “Nu är inte rätt tid”, trots att jag innerst inne visste att det aldrig skulle vara rätt tid för honom.
Och så var det de ständiga avbokningarna – han prioriterade alltid sina vänner eller familj framför mig.
Sakteligen började mannen som en gång fick mig att känna mig speciell få mig att känna mig osynlig.
Med tiden blev vårt äktenskap tystare, kallare.
Vi blev mer som rumskompisar än älskare.
Jag försökte intala mig att det var så äktenskap fungerar, att vi bara hade fallit in i en bekväm rutin.
Men innerst inne visste jag att något saknades.
Den kvällen, när jag kom hem och Greg mötte mig med sitt ovanligt glada beteende, kunde jag inte ignorera det obehag som det väckte i mig.
“Du ser utmattad ut”, sa han och ledde mig till soffan.
“Varför inte sätta dig ner? Jag ska massera dina fötter.”
“Är du seriös?” frågade jag och höjde på ögonbrynet.
Greg var inte direkt känd för att göra stora gester av omtanke, än mindre för att ge fotmassager.
“Såklart”, sa han, och hans röst var lite för entusiastisk.
“Du förtjänar det.”
När hans händer arbetade över mina ömmande fötter försökte jag slappna av, men något med hans energi kändes… fel.
Sedan hörde jag det – ett svagt klickljud från korridoren.
“Vad var det där?” frågade jag och satte mig upp.
Greg frös i en bråkdel av en sekund innan han tvingade fram ett skratt.
“Förmodligen rören. Du vet hur det är med det här gamla huset.”
Mina instinkter skrek att något inte var rätt.
“Greg, vad händer?”
“Inget!” försäkrade han, hans röst sprakar svagt.
“Slappna av, älskling. Du är bara trött.”
Jag ignorerade honom och ställde mig upp, gick ner i korridoren.
“Vänta!” ropade han efter mig, panik hördes i hans röst.
Jag öppnade badrumsdörren och fann luften varm och fuktig, som om någon just hade klivit ut ur duschen.
Mitt hjärta började slå snabbare när jag fick syn på den bländande röda läppstiftet på bordet – definitivt inte mitt.
Jag höll upp det, darrande.
“Kan du förklara det här?” frågade jag med kall röst.
Greg stammande: “Det är… ditt?”
“Försök inte lura mig”, svarade jag skarpt.
“Du vet att jag inte använder den här nyansen.”
Innan han kunde svara, hörde jag ett dämpat nysande från sovrummet.
Mitt blod stelnade.
Jag kastade Greg ett föraktfullt ögonkast innan jag stormade nedför korridoren.
“Vänta, inte!” ropade han och försökte följa efter mig.
Jag slängde upp garderobsdörren och fann en kvinna som låg ihopkrupen där inne, hållande ett par klackskor mot sitt bröst.
Hon bar min silkes morgonrock, hennes hår var rufsigt och hennes ansikte rödflammat.
“Vem fan är du?” krävde jag.
Kvinnan reste sig, helt generad.
“Det är inte som det ser ut”, stammade hon.
“Åh, jag tror att det är exakt som det ser ut”, svarade jag.
Jag vände mig mot Greg, som var blek och svettig.
“Du har fem minuter på dig att förklara, eller så är ni båda ute härifrån.”
Gregs försök att prata bort det gjorde bara saker värre.
“Jag menade inte att det skulle hända så här”, mumlade han.
“Det är inte som du tror –”
“Inte som jag tror?!” skrek jag.
“Det finns en kvinna i mitt hus som bär min morgonrock och gömmer sig i min garderob. Vad kan det annars vara?”
När han insåg att han inte hade några ursäkter kvar, började Greg be om en chans att rätta till det.
“Snälla, ge mig en chans att göra detta rätt.”
“Nej, Greg. Vi är över. Packa dina saker och gå.”
Med de orden gick jag ut ur sovrummet och smällde dörren bakom mig.
Jag brydde mig inte om vart de gick eller vilka ursäkter de hade.
Detta var mitt hus, mitt liv, och jag skulle inte låta Greg förstöra det längre.
Dagen efter ansökte jag om skilsmässa och började processen med att bygga upp mitt liv igen.
Jag renoverade huset, blev av med allt som påminde mig om Greg och stöttade mig på mina vänner och familj.
Sakta men säkert fann jag mig själv igen.
Gregs svek gjorde ont, men det lärde mig också en värdefull läxa:
Jag förtjänade bättre.
Och för första gången på många år kände jag mig fri – redo att omfamna det liv jag förtjänade.