Min syster, Emma, har alltid varit den typen som kastar sig in i livet huvudstupa och räknar ut logistiken senare.
Så när hon ringde mig från Italien, sprudlande om pastan, de kullerstensgatorna och en drömmig turistguide vid namn Marco, blev jag inte förvånad.
Vad som däremot förvånade mig var att hitta hennes pass liggande på mitt soffbord nästa morgon.
Jag hade vattnat hennes växter och hållit hennes ständigt hungriga katt, Mochi, vid liv medan hon var bortrest.
Jag såg passet när jag städade upp hennes hög med post.
Först trodde jag att det var ett gammalt, utgånget pass.
Men när jag öppnade det, hoppade mitt hjärta över ett slag.
Det var hennes nuvarande pass, komplett med giltiga visumstämplar.
“Så hur är hon i Italien utan det här?” muttrade jag, och höll det som om det vore en tickande tidsbomb.
Jag tog upp min telefon och ringde henne, och förväntade mig nästan hennes röstmeddelande.
Till min förvåning svarade hon direkt på första signalen, och lät sprudlande och bekymmerslös.
“Ciao, Bella!” pep hon.
“Gissa vad? Jag provade gelato till frukost, och jag ångrar mig inte ens.”
“Emma,” avbröt jag, min röst skarp.
“Hur är du i Italien när ditt pass ligger i min hand?”
Det var en paus från hennes sida, och sedan ett nervöst skratt.
“Vad? Det är omöjligt.
Jag har mitt pass med mig.”
“Verkligen?” sa jag och höjde ett ögonbryn trots att hon inte kunde se mig.
“För jag tittar på det just nu, på ditt soffbord, bredvid den där löjliga kattskulpturen du köpte på den där konstmässan.”
Hennes skratt tystnade.
“Nej, Mia, du måste ha misstagit dig.
Kanske lämnade jag ett gammalt där.”
Jag bläddrade till sista sidan och läste högt utgivningsdatumet.
“Det här passet utfärdades förra året.
Vill du förklara det?”
Det var en annan paus, denna gång längre.
Till slut suckade hon.
“Okej, försök inte att få panik, men… jag flög inte riktigt till Italien.”
Jag blinkade, förvirrad.
“Vad menar du att du inte flög?
Du är i Italien.”
“Ja,” började hon tveksamt, “jag är inte precis i Italien.
Jag är, äh… lite i norra New York.”
“Vad?!” nästan skrek jag, och skrämde Mochi som fräste åt mig innan han hoppade av soffan.
“Det är inte så illa som det låter!” skyndade Emma att förklara.
“Jag planerade resan till Italien, men när det väl var dags insåg jag att jag inte hade råd.
Flygbiljetterna var galet dyra, och jag har så mycket obetalda räkningar, så jag… kunde inte få det att gå ihop.”
“Så du ljög?” frågade jag, oförstående.
“Jag ville inte göra alla besvikna!” försvarade hon sig.
“Mamma sa hela tiden hur stolt hon var över mig för att jag följde mina drömmar.
Och du—du har berättat för alla hur avundsjuk du är på min resa.
Jag ville inte erkänna att jag inte kunde genomföra det.”
Jag satte mig ner, fortfarande med hennes pass i handen.
“Så du låtsas vara i Italien medan du egentligen… var?”
“På ett bed and breakfast?” frågade jag.
“En söt Airbnb,” rättade hon.
“Det har en liten gård, och det finns en riktigt bra italiensk restaurang i närheten.
Jag har tagit bilder där och lagt ut dem.
Det ser autentiskt ut, eller hur?”
Jag stönade och gned mina tinningar.
“Emma, hör du hur löjligt det här är?
Du bedrar ditt eget liv!”
Hon skrattade svagt.
“Jag vet, jag vet.
Men det fungerar ju, eller hur?
Alla tror att jag har den bästa tiden i mitt liv.”
“Och vad händer när folk börjar fråga om detaljer?
Vad om någon bestämmer sig för att besöka dig i Italien?”
“Jag tänkte på det,” sa hon, lite för snabbt.
“Jag är bara ‘här’ i en vecka till.
Sedan ‘flyger jag tillbaka,’ och ingen kommer någonsin att veta skillnaden.”
Jag skakade på huvudet, torn mellan frustration och rolig.
Typiskt Emma.
Hon kunde omvandla till och med en gränsöverskridande katastrof till en föreställning.
“Nåväl, vad ska du säga till mamma?” frågade jag.
“Inget,” sa hon självklart.
“Jag ska visa henne mina bilder och ta med olivolja från den där fina italienska delikatessaffären nära Airbnb.
Hon kommer aldrig att märka någon skillnad.”
“Oerhört,” muttrade jag.
“Hej, åtminstone ber jag inte dig att täcka upp för mig!” sa hon, och försökte låta glad.
“Än,” svarade jag snabbt.
Vi lade på kort därefter, och under den kommande veckan såg jag med häpnad när Emmas falska italienska äventyr vecklades ut på sociala medier.
Hon la upp selfies framför målade väggmålningar som såg misstänkt ut som de i hennes Airbnb:s grannskap.
Hon taggade platser som “Trattoria da Marco” (den italienska restaurangen hon nämnt), och hyllade vinet och “autentisk” pasta.
Hennes bildtexter var fulla av klyschor: La dolce vita! När man är i Rom (eller Siena)!
Jag ryste av varje inlägg, men jag kunde inte få mig själv att avslöja henne.
Det här var ju Emma, trots allt.
Hon hade alltid levt livet som om det vore en scen, och det här var bara hennes senaste nummer.
En vecka senare “återvände” hon från Italien och svepte in på familjemiddagen hemma hos mamma med en väska full av italienska godbitar.
Hon delade ut flaskor olivolja, burkar med marinara-sås och chokladkakor, och njöt av allas beundran.
“Du ser så fräsch ut!” sa mamma och log.
“Den italienska luften måste ha gjort underverk för dig.”
“Det har den verkligen,” sa Emma utan att tveka.
“Jag känner mig som en helt ny person.”
Jag försökte hålla ett pokerface, men när Emma fångade min blick, blinkade hon åt mig.
Efter middagen, när vi var ensamma i köket, kunde jag inte hålla mig.
“Så, hjälpte Marco, turistguiden, dig att bära all den här ‘autentiska italienska’ grejen från norra New York?”
Hon log, utan att ångra sig.
“Marco skickar sina hälsningar.
Och förresten, du borde prova tiramisun på den italienska delikatessaffären—den är gudomlig.”
Jag rullade med ögonen men kunde inte låta bli att skratta.
Bara Emma kunde genomföra en falsk semester och få det att verka som ett äventyr att avundas.
I alla fall vet jag nu att dubbelkolla hennes « historier » nästa gång hon säger att hon är på väg någonstans exotiskt.
För om det är något jag har lärt mig, är det att med Emma är inget någonsin som det verkar.
