Anna ryckte på axlarna och fortsatte läsa boken.
Dmitrij stod mitt i rummet med benen bredare isär än vanligt, som om han tänkte hålla ett tal inför en stor publik.
Anna satt i soffan med en uppslagen bok i knät.
Hon vände blad utan att lyfta blicken.
— Jag vill skiljas, — sa Dmitrij.
— Jag har velat säga det länge, nu säger jag det.
Anna lyfte blicken.
Hon såg lugnt på honom, utan förvåning, utan sårad stolthet.
Hon nickade en gång.
— Okej.
Dmitrij blinkade.
Han hade väntat sig vad som helst: tårar, skrik, en lång monolog om bortkastade år.
Men inte detta tysta ”okej”.
— Är det allt? — frågade han utmanande.
— Vad vill du höra? — Anna lade försiktigt ett bokmärke mellan sidorna.
— Att jag ska klamra mig fast vid dig?
Böna och be?
Krypa på golvet?
— Jag trodde bara att du åtminstone skulle säga något konkret.
— Något konkret, — upprepade hon eftertänksamt.
— Okej.
Och lägenheten då?
Hennes röst darrade lite.
Hon lutade sig framåt, och Dmitrij såg precis det han ville se i det: rädsla, beroende, svaghet.
Han sträckte på sig ännu mer.
— Sluta gnälla, lägenheten kommer ändå inte att bli din, — sa han hotfullt.
— Tänk inte ens tanken.
Den är min, har varit min och kommer att förbli min.
Anna blev tyst.
Pausen varade i tre sekunder, kanske fyra.
Sedan ryckte hon på axlarna, öppnade boken igen och fortsatte läsa.
Dmitrij stod kvar och väntade på en fortsättning.
Det kom ingen.
Anna vände sidorna med det där mjuka prasslandet som plötsligt fick honom att må illa.
— Hörde du vad jag sa?
— Ja, — svarade hon utan att ta blicken från texten.
— Lägenheten är din.
Om du vill skiljas, så skiljer vi oss.
— Och det är du nöjd med?
— Dmitrij, du meddelade att du vill skiljas.
Jag gick med på det.
Vad mer behöver du?
Han öppnade munnen och stängde den igen.
Han trampade oroligt på stället.
Något var fel.
Något var definitivt fel, men han kunde inte formulera exakt vad.
Anna satt lugn och samlad, med ett svagt halvt leende på läpparna.
— Okej då, — muttrade han och lämnade rummet.
Femton minuter senare kom han tillbaka.
Anna hade inte flyttat sig.
Boken var öppen på en annan sida, så hon läste faktiskt och låtsades inte bara.
— Jag måste åka iväg, — sa han.
— Självklart, — svarade hon.
— Jag låser dörren.
Han tog bilnycklarna och gick.
Hans mamma öppnade dörren direkt, som om hon hade stått bakom den och väntat.
Dmitrij gick in, satte sig i köket och var tyst länge.
Sedan andades han ut.
— Jag måste kontrollera en sak.
— Vad har hänt? — frågade Tamara Sergejevna och ställde en kopp framför honom.
— Jag sa till Anna att jag vill skiljas.
Hon gick med på det.
Bara så där, hon gick med på det.
Hon grät inte ens.
— Och vad är det som oroar dig?
— Hon frågade om lägenheten.
Jag svarade att hon inte skulle få den.
Hon nickade och fortsatte läsa sin bok.
Hon sitter där och ler.
Som om jag hade berättat väderprognosen för henne.
Tamara Sergejevna rynkade pannan.
Sedan viftade hon bort det med handen.
— Lägenheten står på dig.
Den stod på dig och den står fortfarande på dig.
Vad skulle hon kunna göra?
— Jag vet inte.
Men det där lugnet hos henne gör mig vansinnig.
— Dmitrij, du är en man.
Du har fattat ett beslut.
Lägenheten är din.
Punkt.
Han nickade.
Tog fram telefonen och gick in i fastighetsregistret.
Kontrollerade: ägare — han.
Inga belastningar.
Inga panter.
Inga beslag.
Allt var rent.
— Ser du? — sa mamman och kikade över hans axel.
— Sluta hetsa upp dig själv.
Låt henne gå vart hon vill.
— Du sålde din tvårummare då, minns du? — frågade han plötsligt.
— Pengarna gick till Artjoms och Kiras husbygge.
— Klart jag minns.
De byggde hus och lovade mig ett rum.
Allt är bra.
— Allt är bra, — upprepade Dmitrij.
— Okej.
Jag åker.
Han kom hem en timme senare.
Anna satt på samma plats med samma bok.
Nu drack hon dessutom te och bläddrade med ett ännu mer fridfullt uttryck.
Det lugnet gjorde honom arg.
— Varför flinar du som en idiot? — spottade han ur sig.
Anna lyfte blicken.
Hon såg på honom som man ser på ett barn som tjurar över en trasig leksak.
Sakta lade hon ifrån sig boken.
— Jag ler för att jag är på gott humör.
Det är fortfarande inte förbjudet.
— Du borde åtminstone vara lite orolig.
Vi skiljer oss.
— Jag vet.
Du berättade det för mig.
Jag hörde.
— Och du bryr dig inte alls?
— Dmitrij, du vill gå, så gå.
Du vill att lägenheten ska stanna hos dig, så låt den göra det.
Jag tänker inte försöka övertyga dig om något.
Han satte sig mitt emot henne.
Spände käkarna.
— Lägenheten är min, — upprepade han som ett mantra.
— Det har du redan sagt, — Anna återgick till boken.
— Men om jag vore du skulle jag tänka efter ordentligt.
Så länge jag fortfarande är på gott humör.
— Är det ett hot?
— Det är ett råd.
Gratis.
Dmitrij reste sig.
Började gå fram och tillbaka i rummet.
Stannade och vände sig om.
— Vad skulle du kunna hota mig med?
Du har ingenting.
— Jag hotar dig inte, — svarade Anna.
— Jag ber dig att tänka.
Det är två olika saker.
Han sov inte halva natten.
Han låg och tänkte.
Han kontrollerade registret igen, och allt var likadant.
Rent.
Inga belastningar.
Lägenheten var hans, bara hans.
Dokumenten var i ordning.
Men hennes leende gav honom ingen ro.
Det fanns något bakom det.
Han kände det, men kunde inte förstå vad.
*
Två veckor gick.
Anna packade sina saker i två resväskor, en väska och sex lådor.
Inte ett enda gräl.
Inte en enda förebråelse.
Hon vek klänningar och böcker med samma lugna noggrannhet som hon gjorde allt annat.
Dmitrij stod i dörröppningen och tittade på.
— Och vart ska du?
— Till min familj.
Jag har någonstans att bo.
— Perfekt.
— Perfekt, — höll hon med.
— Dmitrij, jag kommer inte att blockera ditt nummer.
Om du behöver prata, ring.
— Varför skulle jag ringa dig?
— Du kommer att ringa.
Du kommer definitivt att ringa.
Jag väntar.
Hon drog igen dragkedjan på resväskan, rätade på sig och såg honom i ögonen.
Inte argt, inte medlidsamt.
Hon bara såg på honom som en människa som vet lite mer än hon säger högt.
— Lycka till, — sa hon och gick.
Dörren stängdes mjukt.
Dmitrij stod kvar en stund i hallen.
Han snurrade nycklarna i handen.
Log hånfullt.
Sedan tog han fram telefonen och ringde sin syster.
— Kira, hon har åkt.
— Tack gode Gud, — svarade Kira.
— Det var på tiden.
Du levde med henne som på en krutdurk.
— Hon sa att jag skulle ringa henne.
Om jag behövde något.
— Och?
— Ingenting.
Det är konstigt.
— Glöm det.
Du är fri.
Du har kvar lägenheten.
Lev ditt liv.
Under tiden åkte Anna till sin väninna.
Vera mötte henne i dörren, kramade henne tyst och tog en av resväskorna.
De satte sig i köket.
— Ska ni skiljas? — frågade Vera.
— Han skiljer sig.
Han säger att lägenheten ska stanna hos honom.
Jag ska ut.
— Förutsägbart.
Vad tänker du göra?
— Minns du att jag berättade om det där?
Min pappa lånade ut pengar till Artjom.
Till hans systers man.
Till byggandet.
Allt hade upprättats hos notarie.
Lån, ränta, förseningsavgifter.
Vera lutade sig framåt.
— Och?
— Pappa dog.
Arvet gick över till min mamma.
Säkerheten också.
Artjom betalade aldrig tillbaka.
Inte en enda kopek.
— Hur många år har gått?
— Tillräckligt många för att ränta och böter ska ha vuxit till ett allvarligt belopp.
— Anna, har du vetat om det länge?
— Jag visste.
Jag lät det bara vara.
Så länge vi levde normalt, varför röra upp det?
De var ju ändå släkt.
Men nu har situationen förändrats.
Vera var tyst i några sekunder.
Sedan nickade hon.
— Min Oleg hade en fastighetstvist för ett par år sedan.
Han har fortfarande kontaktuppgifter till duktiga specialister på sådana här fall.
Jag ringer honom nu.
En timme senare kom Oleg.
Han satte sig vid bordet och lyssnade på allt från början till slut.
Han avbröt inte.
— Själva lånebeloppet? — frågade han.
— Femhundratusen.
— Och räntan och böterna för hela perioden?
— Jag har räknat ungefär.
Det blir… mycket.
— Har du de notariella handlingarna?
— Min mamma har dem.
Hon har sparat alla dokument.
Oleg lutade sig tillbaka i stolen.
— Anna, du behöver få en fullmakt från din mamma.
Notariell.
Med rätt att driva in fordran enligt det här lånet.
Sedan ska du gå till jurister.
Jag ger dig en kontakt, de är seriösa.
Om allt är som du säger går det här att lösa.
— Marken och huset står på Artjom?
— Ja.
— Då går det definitivt att lösa.
Anna ringde sin mamma samma kväll.
— Galina Petrovna, jag måste prata med dig, — hon tilltalade alltid sin mamma med namn och patronymikon, det var en vana mellan dem.
— Jag lyssnar, gumman.
— Minns du lånet som pappa gav Artjom?
Kiras man?
Till byggandet?
— Jag minns.
Pjotr Ivanovitj sa till och med då att han skulle ordna allt hos notarie så att det inte skulle bli några frågor.
Artjom betalade ju aldrig tillbaka.
Och jag bad inte om pengarna.
Det kändes pinsamt.
Sedan glömde jag helt bort det.
— Finns dokumenten kvar?
— De ligger någonstans.
Jag tittar nu…
Vänta.
Anna väntade i tolv minuter.
Sedan kom Galina Petrovna tillbaka till telefonen.
— Jag hittade dem.
Allt finns kvar.
Avtalet, notariens anteckning, återbetalningsplanen.
Allt.
— Jag behöver en fullmakt från dig.
Notariell.
För rätten att kräva in det här lånet.
Kan du komma imorgon?
— Ja.
Vad har hänt?
— Dmitrij skiljer sig från mig.
Han tar lägenheten själv.
Han kastade ut mig.
— Jaså, — mammans röst blev hårdare.
— Bra.
Imorgon klockan nio är jag hos notarien.
Säg vart jag ska komma.
*
Juristerna arbetade snabbt.
Anna lämnade över alla dokument till dem fyra dagar efter att hon hade flyttat från lägenheten.
Sex dagar senare lämnades ansökan in.
Innan förhandlingen började lades ett säkerhetsbeslag på Artjoms tomt och det hus som höll på att byggas.
Kira fick veta det först.
Hon ringde Dmitrij halv sju på morgonen.
— Dmitrij, det är en katastrof.
— Vad har hänt?
— Vår tomt har belagts med beslag.
Huset också.
På grund av något lån.
Artjom springer runt som en galning och skriker att det är omöjligt.
— Vilket lån?
— Något gammalt.
Annas pappa lånade ut pengar till Artjom.
Till byggandet.
Visste du ens om det?
Dmitrij blev tyst.
Han visste.
Självklart visste han.
Men han hade glömt det så djupt och bekvämt som man glömmer sådant man helst inte vill minnas.
Pjotr Ivanovitj hade gett Artjom pengar.
En halv miljon.
Allt var ordnat hos notarie.
Artjom byggde huset.
På en tomt på tjugo sotka, efter en vacker ritning — det fick man ge honom, Artjom hade god smak.
Mamman hade sålt sin tvårummare och investerat även de pengarna i bygget.
Huset växte.
Skulden blev kvar.
— Dmitrij, hör du mig?
— Jag hör.
Hur mycket?
— Själva lånet är femhundratusen.
Men med ränta och böter… Artjom säger att det kan ha vuxit till så mycket att det räcker till två sådana hus.
— Det är Anna, — sa han tyst.
— Det är hennes verk.
— Självklart är det hon!
Hon har fått fullmakt från sin mamma.
Allt är lagligt.
Juristerna har lämnat in ansökan.
Tomten är låst.
Vi kan inte göra någonting: varken sälja den, skriva över den eller belåna den.
Dmitrij lade på och satt länge helt stilla.
Sedan ringde han Artjom.
— Artjom, förklara en sak för mig.
Varför betalade du inte tillbaka pengarna?
— Vilka pengar?
Vi var ju släkt! — skrek Artjom i telefonen.
— Pjotr Ivanovitj sa själv: stressa inte, betala tillbaka när du kan.
Sedan dog han och jag tänkte…
— Vad tänkte du?
— Att det inte längre spelade någon roll.
Galina Petrovna frågade aldrig efter pengarna.
Jag trodde att allt var glömt.
— Glömt?
Du skrev under ett lån hos notarie.
Med ränta.
Med böter.
Och du trodde att det var ”glömt”?
— Och vems fel är det?
Ditt!
Du bestämde dig för att skiljas.
Hade du fortsatt leva normalt med din fru hade ingen plockat fram det där lånet.
— Säger du det här på allvar?
— Helt allvarligt!
Ni var ju familj.
Och du började skilja dig, och nu brinner vi allihop.
Dmitrij lade på.
En timme senare ringde hans mamma.
Hennes röst var torr och skör.
— Min son, Kira har berättat allt för mig.
Jag sålde ju min lägenhet och investerade de pengarna i deras hus.
Om det går till domstol, vad händer med mig då?
— Vi löser det.
— Vad menar du med ”vi löser det”?
Jag har ingenstans att bo om de tar huset!
— Ingen kommer att ta något.
— Är du säker?
Det var han inte.
Inte alls.
Kira kom till Anna dagen efter.
Själv.
Utan att ringa.
Anna öppnade dörren till Veras lägenhet och såg Kira med ett kuvert i händerna.
— Här är femhundratusen, — sa Kira.
Hennes ögon var röda.
— Det är lånebeloppet.
Ta pengarna, ge mig ett kvitto och häv beslaget.
Anna tittade på kuvertet.
Sedan på Kira.
— Kira, femhundratusen är bara kapitalbeloppet.
Sedan finns räntan.
Och böter för varje månads försening.
För alla de här åren.
— Hur mycket?
— Det är en fråga för juristerna.
Inte för mig.
— Kan du inte bara ta pengarna och avsluta det här?
— Nej.
Det kan jag inte.
Och det tänker jag inte göra.
— Förstår du vad du gör?
Du förstör en familj.
— Er familj förstördes av din man, som tog pengar från min pappa och inte betalade tillbaka.
Och av er Dmitrij, som kastade ut mig ur lägenheten.
Jag har inte förstört någonting.
Jag tar tillbaka det som enligt lagen tillhör min familj.
Kira stod där med kuvertet och visste inte vad hon skulle göra.
Anna stängde dörren lugnt men bestämt.
*
Dmitrij ringde två veckor senare.
Exakt två veckor efter att Anna hade lämnat lägenheten, och precis som hon hade sagt var hans nummer inte blockerat.
Hon svarade efter andra signalen.
— Anna, jag måste träffa dig.
— Kom.
Du kan adressen.
Han kom fyrtio minuter senare.
Vera öppnade dörren, visade honom tyst in i köket och gick till ett annat rum.
Anna satt vid bordet med en kopp kaffe.
— Sätt dig, — sa hon.
Dmitrij satte sig.
Han såg ut som om han inte hade ätit på tre dagar.
Händerna låg på bordet och fingrarna darrade lite.
— Anna, jag ber dig.
Häv beslaget.
Ta min lägenhet.
— Som betalning för lånet?
— Ja.
Som betalning för lånet, räntan, vad som helst.
Bara häv beslaget på tomten.
— Dmitrij, du förstår väl att din lägenhet är värd betydligt mer än skulden?
Även med ränta och böter.
— Jag förstår.
— Och du är beredd att ge bort en lägenhet som är värd mer?
— Ja.
Artjom är också beredd.
Vi har pratat.
Han går med på det.
En trepartsöverenskommelse: jag som lägenhetsägare, du som innehavare av den säkrade fordran, Artjom som gäldenär.
Min lägenhet täcker hela hans skuld.
Anna tog en klunk kaffe.
Ställde ner koppen på bordet.
— Du stod framför mig och sa: ”Sluta gnälla, lägenheten kommer ändå inte att bli din.”
Minns du?
— Jag minns.
— Och nu är det du som ber mig att ta den.
— Anna, sparka inte på mig när jag redan ligger.
Jag ber dig, ta den.
— Jag sparkar inte på dig.
Jag konstaterar bara ett faktum.
Du kunde ha betett dig anständigt då.
Delat lägenheten.
Kommit överens.
Jag bad dig att tänka efter så länge jag fortfarande var på gott humör.
Du bestämde dig för att jag bluffade.
— Jag visste inte.
— Du visste om lånet.
Du visste att Artjom inte hade betalat tillbaka min pappa.
Du bestämde bara att det inte spelade någon roll.
— Anna…
— Okej.
Jag tar emot lägenheten.
Men på mina villkor.
Överlåtelsekostnaderna betalar du.
Juristerna är mina.
Dokumenten skrivs under hos notarie.
— Jag går med på det.
— Och en sak till.
När allt är klart ringer du aldrig mer till mig.
Aldrig.
— Överenskommet.
Anna reste sig, gick ut i hallen och kom tillbaka med en mapp med dokument.
Hon lade den på bordet framför Dmitrij.
— Här är ett utkast till avtalet.
En trepartsöverenskommelse.
Jag, du och Artjom.
Visa honom, låt honom läsa.
Om han är redo möts vi hos notarien.
Dmitrij tog mappen.
Han såg länge och tungt på Anna, som en människa som till slut hade förstått vem han hade levt med under alla dessa år.
Men han förstod det för sent.
— Du planerade allt det här, — sa han.
— Nej, — svarade Anna.
— Jag planerade ingenting.
Jag kastar bara inte bort dokument.
Och jag glömmer inte skulder.
Och jag förlåter inte svek.
Han reste sig.
Gick mot dörren.
Stannade.
— Säg mig en sak.
Om jag då hade föreslagit att vi skulle dela lägenheten lika, hade du gått med på det?
— Ja, — sa Anna utan att tveka.
— Jag hade gått med på det.
Och lånet hade fortsatt ligga i en låda.
I tio år till, kanske tjugo.
Men du valde annorlunda.
Dmitrij gick ut.
Dörren stängdes.
Vera dök upp en minut senare.
Hon såg frågande på Anna.
— Är det klart? — frågade hon.
— Det är klart, — svarade Anna.
— Ring Oleg och be honom säga till juristerna att ärendet avslutas.
Förlikning.
Beslaget hävs efter att lägenheten har skrivits över.
— Mår du bra?
— Fullständigt.
Anna tog sin kopp från bordet och drack den sista klunken.
Hon såg på väggen, bara på väggen, utan någon särskild anledning.
Sedan log hon.
— Vet du, Vera, ända till slutet hoppades jag att han skulle säga: ”Låt oss dela.”
En mening.
Två ord.
Han klarade inte det.
— Girighet, — sa Vera.
— Inte bara girighet.
Förakt.
Han var säker på att jag var ingen.
Att jag varken hade styrka, möjligheter eller rättigheter.
Han skilde sig inte från mig.
Han strök mig.
— Och du skrev in dig själv igen.
— Nej.
Jag lät honom bara inte stryka mig.
En månad senare skrevs lägenheten över på Anna.
Beslaget på Artjoms tomt hävdes dagen därpå.
Tamara Sergejevna fortsatte bo i sin dotters hus, precis som tidigare.
Artjom sa inte ett enda ord av tacksamhet till Anna, men Anna hade heller inte väntat sig något.
Kira slutade svara på meddelanden.
Dmitrij flyttade till sin mamma.
Anna öppnade dörren till sin lägenhet, nu verkligen sin egen.
Hon ställde resväskorna i hallen.
Satte sig i soffan.
Tog boken.
Öppnade den vid den markerade sidan, exakt den sida där hon hade stannat den kväll Dmitrij meddelade att han ville skiljas.
Hon vände blad.
