En timme senare åkte jag därifrån och stoppade betalningen för alla hans privatlärare.
— Du har två timmar på dig att packa — sa Nikita och slängde en rulle svarta soppåsar på matbordet.
— Och jag vill inte att det ska finnas ett enda spår av dig kvar här.
Jag stelnade med en våt svamp i handen.
På köksbänken fanns fortfarande tvålränder efter rengöringsmedlet.
Det hade gått exakt nio dagar sedan begravningen av Vitja, min man och Nikitas pappa.
— Skämtar du? — jag torkade långsamt händerna på en handduk.
— Ser jag ut som en clown? — min artonårige styvson korsade armarna över bröstet.
— Det här är min pappas lägenhet.
Och min avlidna mammas.
Du har inga rättigheter här.
Du var bara hans sambo.
En gäst.
Din tid är ute, Olja.
Jag hade bott i den här lägenheten i tio år.
Jag flyttade in när Nikita var åtta.
Jag tog hand om honom när han hade halsfluss, gick på föräldramöten och betalade fyrtiofem tusen rubel i månaden för privatlektioner i matematik inför slutproven, eftersom Vitja hade förlorat jobbet då.
— Nikita, bara i går betalade jag för minnesstunden — min röst brast, men jag tvingade mig att tala lugnt.
— Hundrafyrtio tusen rubel.
Ur mina egna besparingar.
Just nu har jag inte ens pengar till depositionen för en hyreslägenhet.
— Ditt problem — han ryckte på axlarna, och i den gesten såg jag plötsligt en främmande, kall och beräknande man.
— Du är en vuxen kvinna.
Du har bott här i tio år med allt ordnat åt dig.
Pappa gav dig tak över huvudet.
Nu är han borta.
Det är rättvist att egendomen går till den enda blodsarvingen.
Jag är inte skyldig att försörja någon främmande kvinna.
— Jag är din styvmamma.
Jag uppfostrade dig.
— Du är min pappas fru, inte min mamma — sa han hårt.
— Två timmar, Olja.
Sedan byter jag lås.
Det du inte hinner ta med dig åker ut från balkongen.
Från hallen hördes klackar slå mot golvet.
Dasha, Nikitas flickvän, gled in i köket.
Hon var nitton år, studerade på en avgiftsbelagd utbildning och hade alltid sett på mig med ett lätt förakt.
— Nikuš, ska vi behålla den här mikrovågsugnen eller köpa en ny? — hon drog en lång akrylnagel över luckan på apparaten som jag hade köpt tre månader tidigare för min bonus från jobbet.
— Vi behåller den — sa Nikita.
— Den tillhör lägenheten.
Olja tar bara sina trosor och sitt smink.
Jag vände mig om utan ett ord och gick till sovrummet.
Det var meningslöst att försöka bevisa någonting.
Det tog en och en halv timme att packa.
Jag lade bara kläder, skor och dokument i resväskan.
Dörren till rummet gnisslade.
Nikita lutade sig mot dörrkarmen och iakttog mig noggrant.
— Lämna datorn — sa han plötsligt.
— Det är min arbetsdator — jag drog igen dragkedjan på resväskan med kraft.
— Den köptes medan du var gift med pappa.
Alltså är den giftorättsgods.
Hälften är min.
Jag rätade tvärt på mig.
Det började banka i tinningarna.
— Jag köpte den själv för ett år sedan.
Jag har kvittot.
— Under äktenskapet — upprepade styvsonen med eftertryck.
— Utmana mig inte, Olja.
Jag kan ringa polisen och säga att du stjäl värdesaker ur en avliden persons lägenhet.
Sedan får du bevisa motsatsen på stationen.
Jag såg på honom.
Runt halsen hade han guldkedjan som jag gav honom på sextonårsdagen.
På fötterna hade han sneakers för tjugo tusen rubel som jag hade beställt åt honom en månad tidigare, eftersom han gnällde över att han skämdes för att gå runt i sina gamla.
Utan ett ord tog jag upp datorn ur väskan och lade den på sängen.
— Hoppas du sätter den i halsen.
— Perfekt — han flinade.
— Lägg nycklarna på nattduksbordet.
Och gå nu.
Jag och Dasha måste dessutom ringa städfirman, det luktar gammal tant här efter dig.
Jag rullade ut resväskan i hallen.
Dasha stod framför spegeln och rättade till läppstiftet.
— Hej då, Olga Nikolajevna — sa hon sockersött.
— Jag önskar er styrka.
Klicket från låset bakom mig lät som ett pistolskott.
Jag stod i trapphuset med en enda resväska, utan dator och med tjugo tusen rubel på bankkortet.
Jag var trettioåtta år.
Hela kvällen ringde jag runt till bekanta.
En kollega lät mig sova över hos henne och ställde fram en hopfällbar säng i köket.
> Olja, förlåt, men Nikita har rätt.
> Du är inte hans mamma.
> Lägg dig inte i arvet.
> Pojken har det svårt just nu.
> — 21:15
Meddelandet kom från Viktors syster, tant Lena.
Samma tant Lena som under tio år inte en enda gång hade gratulerat sin brorson på födelsedagen, men som nu genast tog på sig rollen som ”den föräldralöses beskyddare”.
> Jag gör inte anspråk på någonting, Elena.
> Han kastade ut mig på dagen för minnesstunden.
> — 21:17
> Och vad hade du väntat dig?
> Att han skulle adoptera dig?
> Gå och hyr en bostad och jobba.
> — 21:20
Jag kastade telefonen på köksbordet.
Min kollega ställde tyst en kopp kallt te framför mig.
En månad gick.
Jag hyrde en pytteliten etta i utkanten av staden.
Tapeten lossnade från väggarna och det drog så mycket från fönstret att jag var tvungen att sova i tröja om nätterna.
Notarien läste formellt upp handlingarna i dödsboet.
Viktor hade inte lämnat något testamente.
Han ägde bara en lägenhet — just den rymliga trerummaren i ett bra område.
Enligt lagen hade jag som hustru rätt till min andel.
Men Nikita iscensatte en riktig föreställning på notariens kontor.
— Hon vill ta ifrån mig mitt enda hem! — skrek han och grep sig teatraliskt om huvudet.
— Pappa lämnade det till mig!
Det är ett minne efter honom!
Och den här giriga kvinnan vill roffa åt sig en del och sälja den!
Notarien, en sträng kvinna med glasögon, såg trött på mig.
— Tänker ni ta emot arvet, Olga?
Jag såg på Nikita.
På hans röda ansikte, uppjagat av spelad ilska.
Och plötsligt förstod jag en sak.
Alla dokument låg inte i notariens låda.
Det viktigaste papperet hade jag.
I den röda plastmappen som jag hade tagit med mig den dagen tillsammans med mina egna dokument.
Två år tidigare hade Viktor bestämt sig för att starta ett företag som sålde bildelar.
Det fanns inga pengar.
Så han tog ett lån med just den här lägenheten som säkerhet.
Tre miljoner tvåhundra tusen rubel.
Företaget gick omkull efter ett halvår.
Viktor blev deprimerad, började dricka och blev sedan sjuk.
Under alla dessa två år var det jag som betalade lånet.
Med min lön.
Sjuttioåtta tusen rubel varje månad gick till banken för att vi inte skulle hamna på gatan.
Nikita hade ingen aning om det — för honom hade pappa alltid varit den perfekta försörjaren.
— Nej — sa jag bestämt till notarien.
— Jag avstår från arvet.
Till förmån för Viktors son.
Nikita stelnade.
Hans ögon spärrades upp.
— Vad menar du? — han kisade misstänksamt.
— Avstår du från allt?
— Från allt — jag skrev under dokumentet som notariens assistent räckte mig.
— Allt går till dig, Nikita.
Lägenheten är din.
Jag har inget mer med den att göra.
Han fnös misstänksamt, och sedan spred sig ett självgott leende över hans läppar.
— Nåväl, du har åtminstone lite samvete kvar.
Du har äntligen förstått att det inte finns något för dig att hämta här.
Jag gick tyst ut från kontoret.
Vinden utomhus gick genom märg och ben, men för första gången den månaden kunde jag andas fritt.
Samma kväll öppnade jag bankappen.
Den automatiska betalningen av Viktors lån var inställd på den femte varje månad.
Jag tryckte på ikonen.
”Avbryta automatisk betalning?”.
”Ja”.
Sedan ringde jag bankens kundtjänst.
— Hej.
Min man, Viktor Smirnov, har avlidit.
Han hade ett lån med fastigheten som säkerhet.
Jag är inte arvtagare och har officiellt avstått från min andel.
Förstahandsarvingen har tagit emot egendomen i sin helhet.
Alla frågor ska från och med nu riktas till honom.
Operatören började knacka på tangentbordet.
— Vi har registrerat informationen.
Kan ni lämna arvtagarens uppgifter?
Jag dikterade Nikitas telefonnummer.
Jag lade på och gick för att koka pasta.
Tystnaden varade i exakt två månader.
Jag hann komma i ordning i min lilla etta, köpa en ny billig laptop som ersättning för den jag hade lämnat kvar och hitta ett extrajobb på helgerna.
Telefonen ringde på en torsdag halv tio på kvällen.
Nikitas nummer syntes på skärmen.
Jag sänkte lugnt värmen under stekpannan där ägg stektes och tryckte på ”Svara”.
— Vad fan har du gjort, din jävel?! — vrålade styvsonen i luren så högt att jag var tvungen att hålla telefonen bort från örat.
— God kväll till dig också, Nikita.
— Varför i helvete ringer banken mig?!
Vilket lån?!
Vilka tre miljoner?! — hans röst steg till ett skrik.
— De hotar med att sälja lägenheten på exekutiv auktion!
Jag vände på äggen med stekspaden.
— Din pappas lån, Nikita.
Han tog det för två år sedan med lägenheten som säkerhet.
Jag betalade det med mina egna pengar för att ni inte skulle förlora bostaden.
— Du måste fortsätta betala! — skrek han panikslaget.
— Du var hans fru!
Det är er gemensamma skuld!
— Nej, kära du — jag lutade höften mot köksbänken.
— Enligt lagen tar den som tar emot arvet också över den avlidnes skulder.
Du ville så gärna vara ensam ägare till lägenheten?
Det blev du.
Tillsammans med en skuld på tre miljoner tvåhundra tusen rubel.
Plus avgifter för två månaders försening.
I andra änden blev det tungt och rosslande tyst.
Det enda som hördes var hans ansträngda andning.
— Olja… — hans ton förändrades plötsligt.
Arrogansen rann av honom som billig färg.
— Ol, jag har inte så mycket pengar.
Jag är student.
Dasha jobbar inte.
Månadsbetalningen är nästan åttio tusen.
Var ska jag få dem ifrån?
— Ditt problem — gav jag tillbaka exakt samma fras som han hade sagt till mig två månader tidigare.
— Du är en vuxen man.
Lägenheten är din.
Gå och jobba.
Lasta av godsvagnar.
Eller sälj Dashas ringar.
— Men de kommer att ta lägenheten! — ylade han.
— Jag kommer att hamna på gatan!
Olja, snälla!
Låt oss sälja den och dela på pengarna…
— Du kan inte sälja den så länge den står som säkerhet — förklarade jag lugnt.
— Och jag har inga pengar.
Du minns väl?
Jag lämnade min laptop hos dig.
Och gick därifrån med en enda resväska.
— Jag ger tillbaka datorn! — skrek han.
— Jag kör över den till dig i morgon!
Olja, hjälp mig!
Jag klarar inte den här skulden!
Pappa skulle inte ha velat det här!
Jag såg ut genom fönstret.
Droppar av kallt höstregn darrade på glaset.
— När du kastade ut mig på gatan två timmar efter minnesstunden tänkte du inte på vad din pappa skulle ha velat.
Du tänkte bara på hur du kunde lägga beslag på något som inte var ditt.
— Jag gjorde fel!
Olja, jag är en idiot, jag erkänner!
Snälla, skriv tillbaka halva lägenheten på dig, banken kan omstrukturera lånet, du jobbar ju!
Hans röst skakade.
I bakgrunden hörde jag Dashas rädda röst: ”Nikuš, vad sa de?
Ska de vräka oss?”.
Jag föreställde mig hur de stod mitt i det dyra köket med designerrenoveringen som jag en gång hade betalat med min bonus.
Stod där och insåg att kronofogden skulle komma om ett par månader.
— Olja, men vi är ju familj! — grät den artonårige killen i telefon, samma kille som nyligen hade kallat mig en parasit.
Jag gick fram till soptunnan.
— Du har ingen familj längre, Nikita.
Jag avslutade samtalet.
Jag tog ut SIM-kortet ur telefonen och kastade det i soptunnan, rakt ovanpå potatisskalen.
I morgon köper jag ett nytt.
**Mitt gamla liv var officiellt över.**
Var jag grym som lämnade en ung kille ensam med sin pappas skulder, eller fick han exakt den läxa han förtjänade på grund av sin girighet?
