Viktoria Fjodorovna läxade återigen upp sin son:
— Jag sa ju till dig, Misja, gift dig med Olja!
Vi känner hennes familj, uppfostran är utmärkt.
Och vem har du tagit hem?
Någon smal blondin, och dessutom verkar hon vara lättsinning!
Hur mycket pengar har du inte redan spenderat på henne, och hon kan inte ens föda ett barn åt dig.
Men hur kan du vara så tillitsfull?
En fru måste vara frisk — det är en sanning.
And din Vera hinner inte med någonting: det är dammigt hemma, och du som inte kan tåla det!
Och laga mat verkar hon inte heller kunna.
Vilken husmor!
Mikhail log bara lugnt:
— Mamma, min fru heter Vera, och inte vad du kallar henne.
Och jag har förresten inte alls någon allergi mot damm.
Hemma hos oss är det rent, vi städar.
Och hennes illamående är tillfälligt, allt kommer definitivt att ordna sig.
Mamman hade alltid överbeskyddat sin son.
Med sin man hade livet inte fungerat, och all outnyttjad kärlek gav hon till Mikhail.
Ibland gick hennes omsorg över gränsen, men Mikhail älskade ändå både sin mamma och sin fru.
— Jag förstår allt, Misja.
Det betyder att du inte har gett mig något val!
Lev som ni vill, men klaga inte efteråt.
Du kommer att minnas mina ord, men då kommer det att vara för sent.
Den där Vera kommer allt att visa dig hur det ligger till.
Ni kommer att be mig komma tillbaka — men jag kommer inte tillbaka! — förklarade Viktoria Fjodorovna, packade sina saker och ringde efter en taxi.
In i det sista väntade hon på att sonen skulle stoppa henne, men Mikhail gick in till sin fru i rummet.
“Äsch, livet kommer att sätta allt på plats själv”, tänkte hon.
Låt honom leva utan modersomsorg ett tag, då kommer han att förstå vem som hade rätt.
Viktoria Fjodorovna hade en liten, mysig lägenhet kvar i stadens centrum, som hon hade ärvt från sina föräldrar.
Här föddes hon, växte upp och bodde fram till sitt äktenskap.
I många år var bostaden uthyrd, och hyresgästerna hade nyligen flyttat ut — vilket passade väldigt bra.
I förrådet förvarades hennes saker, och möblerna från föräldrarna fanns kvar — gedigna, i trä och antika.
Efter att ha packat upp sina resväskor, torkat bort dammet och satt på vattenkokaren, ringde hon först och främst till sin väninna Margarita:
— Rita, allt är hemskt!
De kastade ut mig.
Misja bytte ut mig mot den där tjejen!
Och jag som gjorde allt för hans skull.
Tror du att han kommer att ta sitt förnuft till fånga?
Kommer han tillbaka?
Jag hoppas det så innerligt… Det är ju för hans eget bästa.
Gud ger dem inte ens ett barn — är inte det ett tecken?
Det betyder att förbundet är felaktigt.
Men min son lämnar jag inte.
Han är min enda.
Men med den där Vera vill jag inte ha något mer att göra.
Men ilskan lade sig gradvis.
Redan efter en vecka lagade Viktoria Fjodorovna mat till sin son igen: kokade soppor, gjorde puréer och ångkokta biffar.
Hon väntade tills de unga var på jobbet, åkte hem till dem, ställde in matlådorna i kylskåpet och ringde till Mikhail:
— Misjenka, ta hand om dig.
Jag har ju levt hela mitt liv för din skull.
I burkarna finns det puré, borsjtj och ångkokta biffar.
Säg inte emot, det räcker i ett par dagar.
Och Vera kan äta vad hon vill!
Gradvis vänjande hon sig vid livet i sin lägenhet.
Bläddrade i gamla album, minnesvärt från barndomen och ungdomen.
Och allt oftare grät hon av ensamhet.
En dag, när hon kom tillbaka från sin son med tomma väskor, satte hon sig på en bänk vid porten bredvid en äldre man.
Han log vänligt:
— Hej, Vika.
Jag har sett dig här mer än en gång nu.
Har du flyttat tillbaka till dina föräldrars lägenhet?
Hon kisade, rättade till glasögonen och utbrast plötsligt förvånat:
— Igor?
Är det verkligen du?
Jag trodde att alla hade flyttat härifrån för länge sedan.
Bor du här?
Och familjen?
Du gifte väl dig, om jag inte minns fel?
Igor suckade tungt:
— Det stämmer.
Jag gifte mig med en kvinna som hade barn, men efter några år återvände hon till sin exman.
Dottern till sin pappa, frun till sin man, och jag blev kvar ensam.
Sedan dess har jag levt så.
Men jag har kommit ihåg dig under alla dessa år.
Du var ju min ouppfyllda dröm.
Viktoria Fjodorovna tittade bara förvånat på honom och gick tyst hem.
En annan dag tog hon, som vanligt, med sig buljong, ångkokta grönsaker och kycklingbiffar till Mikhail.
Öppnade dörren tyst, tog av sig skorna för att inte smutsa ner, och ställde in lådorna i kylskåpet.
Såg sig omkring — hemmet var rent och prydligt.
Och plötsligt hörde hon ett märkligt ljud från sovrummet.
Först trodde hon att de unga hade skaffat en katt.
Men ljudet upprepades.
Viktoria Fjodorovna gick försiktigt in i rummet och stelnade till.
Vera låg på golvet bredvid sängen.
Ambulansen kom snabbt.
Flickan kördes till sjukhuset.
Viktoria Fjodorovna blev också väldigt upprörd, men läkarna sa till henne:
— Mamma, oroa dig inte.
Allt kommer att gå bra med din dotter, vi hann i tid.
Vi lägger in henne för att bevara graviditeten.
Ta hand om dig själv, du blir snart mormor eller farmor.
Ett barn kan väl inte vara utan en mormor eller farmor?
Vera var blek, nästan grå, men viskade ändå:
— Tack… Tack för allt…
När Mikhail kom var han utom sig av oro:
— Mamma, vilken lycka att du var i närheten!
Vera har bett mig så många gånger att åka till dig, hon sa: “Hon är ju ensam, det är din mamma.”
Och jag visste inte vad jag skulle göra.
Och du kom och räddade henne…
Viktoria Fjodorovna lyssnade på sin son som genom en dimma.
Och plötsligt förstod hon: varför bar hon ens på ett agg mot den här tjejen?
Mikhail är ju lycklig med henne.
Och det är det viktigaste.
Och ett barn blir det.
Oväntat, till och med för sig själv, sa hon:
— Jag hade fel, min son.
Jag ville helt enkelt inte dela dig med någon.
Jag har ju ingen annan än dig.
Förlåt mig.
Och jag ska be Vera om förlåtelse också.
Hon kämpar för sitt moderskap, står ut med mina anklagelser, älskar min son.
Bär mitt barnbarn, och jag dristade mig till att prata illa om henne…
Senare föddes en flicka — Sofijka.
Ljus, mild, helt lik sin mamma.
Nu hörs det bara från Viktoria Fjodorovna:
— Vera, min dotter, gå och vila dig, jag nattar Sofijka själv.
Och jag har lagat soppa till dig, och te enligt det gamla receptet — för mjölken.
Säg inte emot!
Vera sa inte emot.
Hon var en klok kvinna.
Hon ville att hennes man skulle ha kvar sin mamma, och att Sofijka skulle ha en kärleksfull mormor eller farmor.
Och Viktoria Fjodorovna hade också fått sin egen lilla hemlighet.
Hon började träffa Igor Ivanovitsj.
Hans gamla kärlek, som han burit med sig genom åren, rörde till slut vid hennes hjärta.
Nyligen friade han till och med till henne.
Hon hade inte sagt något till barnen än — hon skämdes lite.
Livet verkade ha börjat om på nytt.
Och det visade sig att en oälskad svärdotter med tiden ibland kan bli som en riktig, egen dotter.
Och må alla vara lyckliga: Vera, Mikhail, lilla Sofijka, mormor eller farmor Viktoria… och kanske den blivande morfar eller farfar Igor.
