Jag nickade: ”Självklart”.
Men på ett villkor.
Varje gång jag ser på min man Ilja kommer jag att tänka på en gammal teateranekdot om en skådespelare som spelade kung så länge att han började kräva krona även i buffén.
Ilja arbetade som festvärd.
Eller, som det stod på hans visitkort med guldfolieprägling — ”Eventproducent för exklusiva högtider”.
Hemma kunde han inte heller kliva ur rollen.
Till och med en begäran om att skicka saltet lät som om han tillkännagav brudparets första dans.
Den tisdagen förde ”kungen” in sitt nya följe i vårt kök för att högtidligen störta mig från tronen.
De slog sig ner vid mitt ekbord, som jag själv hade beställt från Karelen.
På Iljas högra sida tronade Tamara Sergejevna, min svärmor.
Tidigare hade hon varit chef för personalavdelningen på en fabrik och ansåg fortfarande att människors öden avgjordes uteslutande genom korrekt ifyllda blanketter.
På hans vänstra sida satte sig svägerskan Kira — en trettioårig ogift kvinna som ständigt sökte sig själv på önskemaraton och kurser för annonstargeting-specialister.
Och i mitten, precis mitt emot mig, satt hon.
Marina.
Trettiotvå år, senior administratör på en barbershop, plutande läppar och blicken hos en kvinna som var övertygad om att hon hade fångat lyckans fetaste fågel i svansen.
— Det är bäst att du flyttar ut före veckans slut.
Marinochka är allergisk mot damm, och dina fikusar samlar upp all negativ energi, — sade Ilja med sammetslen, djup röst och rättade teatraliskt till kragen på den skjorta som jag hade strukit perfekt.
— Låt oss inte smutsa ner familjens namn, Ninul.
Låt oss gå skilda vägar med värdighet.
Jag tog tyst en klunk grönt te.
Som fastighetsvärderare med femton års erfarenhet var jag van vid att se människor i stunder av deras största ekonomiska girighet.
Det var alltid en underhållande syn.
— Så blir det rätt, Nina, — lade Tamara Sergejevna till med tyngd, med händerna hoplagda som ett tak mot bröstet.
— Du och Iljusja är nu främmande för varandra.
Han behöver nytt blod, och Marina behöver bygga bo.
Enligt alla regler om rangordning bör du lämna bostadsytan.
— Men nu är vi ju familj, — flaxade Marina med sina förlängda ögonfransar, medan hon strök handen över bordsskivan som om hon redan funderade på för hur mycket den kunde säljas på en annonssajt.
— Varför ska vi bråka?
Du lämnar nycklarna och tar dina personliga saker.
TV:n kan vi, nåväl, låta dig ta med dig.
Den är ju gammal ändå.
— Det här är helt enkelt rättvist, — flikade Kira in utan att lyfta blicken från sin smartphone.
— Enligt Universums lagar måste en resursstark man bo på sitt eget territorium.
Annars blockeras hans pengaflöde av kvinnlig bitterhet.
Jag läste det på kursen i karmisk management.
Mannen är rummets energi!
— Territorium, Kira, bestäms inte av chakran och flöden, utan av ett utdrag ur det enhetliga statliga fastighetsregistret, — svarade jag lugnt och jämnt medan jag fyllde på mer te ur presskannan.
Kira ryckte till av min ton, tappade telefonen ur händerna, och apparaten landade med ett beklagande kras på det keramiska fatet och lät en spricka löpa över skärmen.
Hon stelnade med öppen mun och blinkade i den klangfulla tystnaden som en uggla som plötsligt blivit bländad av helljus.
Ilja rynkade missnöjt pannan, som en bröllopsgäst vars sallad hamnat på duken.
— Nina, vad ska den här cirkusen vara bra för? — suckade han.
— Jag lämnar dig ett liv med ett blankt blad.
Och vi ska… slå oss till ro här.
Jag är ju trots allt husets herre här.
Jag lät blicken vandra över detta presidium av självsäkerhet.
Så lätt det är att vara generös på andras bekostnad.
— Okej, — nickade jag lätt och log mot Marina.
— Jag flyttar ut.
Och jag skriver till och med över min andel i den här lägenheten på er.
Helt gratis.
I den nya älskarinnans ögon flammade ett så starkt rovdjurstriumf upp att jag i en sekund nästan tyckte synd om henne.
Nästan.
Ilja rätade stolt på axlarna, och svärmodern nickade belåtet, som om jag äntligen hade fyllt i ett formulär korrekt.
— Men på ett villkor, — lade jag milt till.
— Låt oss titta på handlingarna.
Jag tog fram en grå mapp ur min arbetsväska och lade den prydligt på bordet.
— Åh, nu börjar det, byråkrati, en massa papper, — himlade Tamara Sergejevna med ögonen och gick över till sin favoritton av nedlåtande välvilja.
— Vi kom ju till dig på ett mänskligt sätt!
En kvinna ska vara flexibel, ge efter.
Och du med dina protokoll hela tiden…
— På ett mänskligt sätt, Tamara Sergejevna, är när människor betalar sina egna räkningar, — jag tog fram ett flersidigt avtal ur mappen.
— Den här lägenheten är belånad.
Återstående kapitalskuld uppgår till åtta miljoner trehundratusen rubel.
Ilja bleknade lite, men försökte hålla masken som alfahanne.
— Nina, varför måste du tala om jordiska saker inför gäster?
Jag betalar ju… ibland.
Vi ska lösa det här.
— Du har inte betalat på fjorton månader, Iljusja.
Det är bara jag som betalar, ur min egen lön, — jag vände mig mot Marina, som plötsligt hade slutat smeka bordet.
— Nå, Marina.
Jag är beredd att avstå från min andel.
Men tillsammans med lägenheten tar ni också över rollen som medlåntagare och betalar banken min del av skulden.
Och naturligtvis täcker ni också förseningarna för er blivande make.
Det har hunnit ticka upp straffavgifter på sexhundratusen.
— Det här är upprörande! — Tamara Sergejevna slog hårt den fylliga handflatan i bordet så att kopparna klirrade.
— En kvinna ska inte behöva dra på sig ett sådant ekonomiskt ok!
Enligt lagen ska Ilja, som familjens överhuvud…
— Enligt artikel 391 i Ryska federationens civillag, — avbröt jag henne mjukt men tungt, — får en skuld överföras till en annan person endast med borgenärens samtycke.
Banken ger sitt samtycke om Marina har en dokumenterad vit lön på minst tvåhundratusen rubel i månaden.
Har ni en sådan officiell lön på er barbershop, Marina?
Min svärmor satte nästan luften i halsen av förtrytelse.
Hon försökte med en snabb gest rätta till glasögonen som glidit ner på nästippen, men missade och stack sig smärtsamt i ögat med sin målade nagel.
Hon föll tillbaka mot stolsryggen, röd, flämtande och tårögd, som om hon av ren girighet hade svalt en matsked ren wasabi.
Just då klickade låset i hallen.
Det var min nära vän Sveta, fastighetsjurist.
Och bakom henne reste sig den monumentala gestalten av Nina Ivanovna, vår eviga trappuppgångsansvariga.
— God kväll, koncessionshavare, — sade Sveta muntert när hon kom in i köket och slängde sin lädermapp på bordet.
— Jag säger alltid till mina klienter: ord är bara luft, men underskrifter är allvar.
Jag har förberett avtalsblanketter för bodelning och en preliminär förfrågan till banken om skuldövertagande.
Marina, har du passet med dig?
— Vilket… vilket pass? — pep den nya ”livets härskarinna” och tryckte sig mot stolsryggen.
— Ilja sa att lägenheten helt och hållet var hans!
Han sa att han hade köpt den själv före äktenskapet och att han hade full kontroll över allting!
— Vår trappuppgång minns allt, — sade portvakten Nina Ivanovna med djup bas och stödde sig tungt mot dörrkarmen.
— Jag minns mycket väl hur din kontrollör satt full på bänken utanför porten och grät.
Han klagade för områdespolisen att hans fru tog lån i sitt eget namn för att köpa mikrofoner och högtalare åt honom, och att han sedan bar dem till pantbanken.
Affärsman, Gud förlåte.
Sveta log snett och såg på Marina.
— Förresten, tjejer, en liten minut juridisk folkbildning, bara för personlig utveckling.
Många verkar av någon anledning tro att om en man skriker högt ”det här är mitt” eller bara är skriven på adressen, så är han ägare där.
Kom ihåg: folkbokföring ger bara nyttjanderätt.
Äganderätten bekräftas endast av ett utdrag ur fastighetsregistret.
Dessutom, om lägenheten köptes under äktenskapet men en av makarna i hemlighet tog konsumtionslån påstått för ”familjens behov” och sedan slösade bort dem, så delas även den skulden lika vid skilsmässa.
Jag nickade och bekräftade min väns ord:
— Ilja tog fyra miljoner för att utveckla sin festbyrå.
Enligt lagen, Marina, om du nu gifter dig med honom och tar över hans tillgångar, måste du solidariskt hjälpa honom att betala tillbaka den skulden.
Kronofogden ger inga rabatter för vackra ord och karmiska flöden.
Marina for upp.
Hennes påklistrade självsäkerhet rann av henne lika snabbt som billig brun-utan-sol i ett hett ångbad.
— Jag skrev inte under på några skulder!
Ilja, du sjöng för mig att du var en framgångsrik producent och att du hade passiv inkomst! — hon grep krampaktigt sin handväska från stolen.
— Marinochka, älskling, låt oss inte tvätta smutstvätt offentligt! — vädjade min make-festvärden ynkligt, efter att ha tappat hela sitt sammetslena barytonläge, och försökte fånga henne i blusärmen.
— Det här är bara tillfälliga kassagap!
Vi löser allt!
— Släpp mig, din usla bankrutt! — skrek Marina gällt.
Hon slet till med armen så hårt att den långa väskremmen fastnade i köksdörrens handtag.
Remmen gick av med ett knak, väskan flög upp och en fontän av puderdosa, läppstift, nycklar och mynt stänkte över mitt rena golv.
Marina sjönk ner på knä och började desperat rafsa ihop sina tillhörigheter, ynklig, rufsig och röd av ilska, som en rashöna som råkat hamna under en gräsklippare.
Kira och Tamara Sergejevna började, utan att ens komma överens, glida sidledes mot utgången i korridoren och undvek noggrant att möta den bleke Iljas blick.
— Vet du, Iljusja, — pressade den före detta personalchefen fram tyst och torrt medan hon tog på sig kappan, — du borde ha ordnat ditt liv lite mer juridiskt korrekt.
Jag tänker inte delta i det här.
Ytterdörren slog igen tre gånger i rad och skar av det förflutna.
I mitt kök blev bara jag kvar, den flinande Sveta, den tystlåtna Nina Ivanovna och min ännu laglige make, som hukade sig över sin kalla kopp te och plötsligt hade förvandlats från en polerad kung till en vanlig åldrande man med stora skulder.
— Nå, Ilja? — jag sköt fram ett rent papper och en penna till honom.
— Föreställningen är slut.
Nu tar vi det på riktigt.
Jag lägger ut lägenheten till försäljning och löser bolånet.
Det som blir kvar går helt och hållet till dina konsumtionslån som står i mitt namn.
Och du går genast in i rummet, samlar ihop dina mikrofoner, dina scenkavajer och åker hem till mamma för att bygga bo.
Han öppnade munnen för att av gammal vana hålla ännu ett vackert och tomt tal, men han såg på den orubbliga Sveta, förde sedan blicken till den stränga portvakten, suckade tungt och gick tyst för att hämta resväskan.
