Marina hörde det välbekanta ljudet av nycklar i låset och stelnade till vid spisen.
Borsjtjen puttrade i kastrullen, som om den anade den annalkande katastrofen.
Kunde det verkligen vara så att hon hade glömt att lämna tillbaka extranycklarna?
— Hej, mina kära! — hördes Valentina Petrovnas röst från hallen.
— Jag tittade bara in en liten stund, för att se hur ni har det!
Marina grep sleven så hårt att knogarna vitnade.
Bara en liten stund?
Den kvinnan kände inte till ordet “stund”.
För henne fanns bara “dagar”, “veckor” och “tills jag tröttnar”.
— Mamma, du måste ju säga till i förväg! — hördes Igors röst från vardagsrummet.
Han talade med tonen hos en människa som redan var trött på att upprepa samma sak om och om igen.
— Vadå, är jag någon främling eller? — Valentina Petrovna gled in i köket som en stridskryssare redo för anfall.
— Marina, kära du, vad är det som luktar?
Borsjtj, eller?
Marina vände sig om och drog på sig det mest falska leende hon kunde uppbåda:
— Ja, Valentina Petrovna.
Med rödbetor.
— Men du vet väl att Igor inte har tyckt om rödbetor sedan barndomen?
Det har jag sagt till dig hundra gånger redan!
Han behöver borsjtj utan rödbetor, med mer kål och absolut med nötkött.
Inte med det här… — hon pekade föraktfullt mot spisen, — kycklingköttet.
Marina kände hur någonting inom henne brast.
Som en fjäder som varit spänd alldeles för länge.
— Valentina Petrovna, ni sa ju “för en timme”.
Det betyder att ni inte kommer att behöva någon borsjtj.
Svärmodern skakade på huvudet med uppsynen hos en person som är hopplöst missförstådd:
— Barn, så bokstavlig du är!
“En timme” säger man ju bildligt.
Jag kan mycket väl stanna längre, om jag behövs.
Förresten, var är mina tofflor?
— Vilka tofflor? — frågade Marina, uppriktigt förvånad.
— Vad menar du vilka?
Dem jag lämnade här förra gången.
Rosa, med pomponger.
Jag sa ju att jag skulle lämna dem här för säkerhets skull.
Igor dök upp i köksdörren med ett skuldmedvetet ansiktsuttryck:
— Mamma, vi la dem i garderoben.
Jag hämtar dem nu.
— Det behövs inte! — sa Marina skarpt.
— Valentina Petrovna är ju här bara en timme.
Hon kan stå kvar i utomhusskorna.
Det blev tyst.
Valentina Petrovna såg på sin svärdotter som om hon hade föreslagit att hon skulle dansa cancan på en offentlig toalett.
— Igor, — sa hon med iskall röst, — är din fru alltid så här… gästvänlig?
— Marina, men vad håller du på med! — Igor fladdrade mellan kvinnorna som en tennisboll.
— Mamma, jag kommer med allt på en gång.
— Ta inte fram någonting! — exploderade Marina.
— Låt henne säga ärligt — kom hon för en timme eller inte?
Valentina Petrovna rätade på sig i hela sin inte obetydliga längd:
— Jag kom för att hälsa på min son.
Och hur lång tid jag behöver till det bestämmer jag själv.
Eller har du något att invända?
— Ja, det har jag! — Marina lade ifrån sig sleven och vände sig helt mot svärmodern.
— Varje gång säger ni “för en liten stund”, och så stannar ni hela dagen.
Förra gången kom ni “för en liten stund” på lördag morgon och gick först på söndag kväll!
— Och vad är det för fel med det?
Jag hjälpte er ju!
Lagade mat, städade, tvättade dina trasor…
— Mina saker, — rättade Marina henne genom sammanbitna tänder.
— Jaja, saker, saker.
Häng inte upp dig på ord.
Det viktiga är att jag gjorde goda gärningar.
Igor harklade sig nervöst:
— Flickor, kanske ska vi inte bråka?
Mamma hjälper oss faktiskt.
Marina såg på sin man med en sådan förvåning, som om han plötsligt hade börjat prata kinesiska:
— Hjälper?
Igor, igår tvättade hon om all tvätt, eftersom hon tyckte att jag hade sköljt den dåligt!
— Ja, du hade faktiskt sköljt dåligt, — lade Valentina Petrovna sig i.
— Det fanns tvättmedel kvar i tygerna.
Det är skadligt för huden!
Särskilt för Igors hud — han har ju allergi.
— Vilken allergi?! — Marina var redo att klättra på väggarna.
— Han har aldrig haft någon allergi!
— Jo då, det har han visst.
Som barn.
Det är bara du som inte vet det.
En mor känner sitt barn bättre.
— Igor! — Marina vände sig mot sin man.
— Säg något till henne!
Försvara din fru!
Igor stod där som en tennsoldat och lät blicken vandra från den ena kvinnan till den andra.
— Mamma har rätt, Marina, — sa Igor knappt hörbart.
— Jag hade faktiskt allergi.
Mot vissa tvättmedel.
Marina stirrade på sin man som om han hade förvandlats till en utomjording.
Kunde det verkligen vara möjligt att den här mannen, som hon hade levt med i fem år, faktiskt hade tagit sin mammas parti mot sin egen fru?
— Fantastiskt! — Marina klappade händerna så högt att Igor ryckte till.
— Så din lilla mamma har rätt och din fru är en idiot!
Kanske ska då lilla mamma laga mat, tvätta och städa jämt?
Och vad gör jag ens här då?
— Överdriv inte, snälla, — Valentina Petrovna satte sig på en stol med uttrycket hos en drottning som nådigt ger audiens åt sina undersåtar.
— Jag säger ju inte att du är en dålig husfru.
Du är bara… fortfarande oerfaren.
Igor är van vid en viss ordning.
— Vad för ordning då? — Marinas röst steg allt högre.
— Till exempel ska hans frukost vara klockan sju på morgonen.
Havregröt med mjölk, utan socker men med honung.
Och absolut grönt te, inte svart.
Av någon anledning glömmer du alltid teet.
Marina öppnade munnen för att säga att Igor aldrig hade sagt det till henne, men svärmodern fortsatte sin föreläsning:
— Och skjortorna också.
De ska hänga i garderoben efter färg — till vänster de vita, sedan de ljusblå, sedan resten.
Men du hänger dem lite hur som helst.
— Valentina Petrovna, — Marina försökte behärska sig, — förstår ni att det här är MITT hem?
MIN familj?
Och MIN man?
Svärmodern log nedlåtande:
— Barn, Igor är min son.
Och han kommer att förbli min son, även när du… — hon gjorde en betydelsefull paus, — när ert förhållande tar slut.
— Mamma! — för första gången i hela samtalet hördes en ton av upprördhet i Igors röst.
— Vad är det du säger?
— Och vadå?
Skilsmässostatistiken är dyster.
Särskilt när frun inte vet hur man skapar trivsel i hemmet.
Svetka, vår granne, hade en son som gifte sig med en lika… egenartad flicka.
De stod ut i två år och sedan gick de isär.
Nu får han träffa barnbarnen på helgerna.
Marina kände hur en brand tändes inom henne.
Den här kvinnan förstörde inte bara hennes humör — hon förstörde medvetet hennes äktenskap!
— Vet ni vad, — sa Marina med lugn röst, en röst som av någon anledning gjorde Igor vaksam, — kanske har ni rätt.
Kanske är jag verkligen en dålig hustru.
Och eftersom ni oroar er så mycket för er son, så stanna då.
Laga hans riktiga frukostar, häng skjortorna efter färg, tvätta med det perfekta tvättmedlet.
— Marina, vad håller du på med? — Igor blev äntligen verkligt orolig.
— Jag går hem till mamma.
För länge.
Jag ska tänka över vårt förhållande.
— Där ser du, Igorka, — Valentina Petrovna skakade på huvudet, — jag sa ju att hon var obalanserad.
Normala fruar springer inte hem till mamma för varje liten sak.
— Liten sak?! — Marina vände sig mot svärmodern.
— Kallar ni ständiga ingripanden i vår familj för en liten sak?
Ni kommer utan förvarning, kritiserar allt jag gör, gör om hushållsarbetet efter mig och ställer er son mot hans fru!
Och det är en liten sak?
— Jag försvarar min sons intressen! — Valentina Petrovna reste sig, och det var som om en gnista flög mellan kvinnorna.
— Ser du inte?
Han går ner i vikt, han ser blek ut!
Det är uppenbart att du inte ger honom tillräckligt att äta!
Igor drog instinktivt in magen, även om lite viktminskning faktiskt inte skulle skada honom.
— Han går ner i vikt av stress! — utbrast Marina.
— Av era ständiga besök!
— Hur vågar du!
Jag är hans egen mor!
Jag har rätt…
— Ni har rätt att vara mamma, men inte att vara en andra fru!
En öronbedövande tystnad lade sig.
Till och med borsjtjen slutade puttra, som om den lyssnade på dramat som utspelade sig.
— Igor, — sa Valentina Petrovna med iskall röst, — hörde du vad din fru sa?
Hon förolämpade din mamma.
— Jag sa sanningen! — Marina hade inte längre kontroll över hur högt hon talade.
— Ni beter er som en svartsjuk hustru!
Ni kontrollerar hur jag lagar mat, hur jag städar, hur jag tar hand om min man!
Och han är tyst och låter er göra det!
— Marina, lugna ner dig, — Igor försökte ta sin fru i handen, men hon drog undan den.
— Rör mig inte!
Du har gjort ditt val.
Lev med din mamma.
Jag tänker inte stå ut med den här förödmjukelsen längre.
Marina rusade till spisen och stängde av plattan.
Borsjtjen puttrade inte längre — den verkade ha frusit fast i väntan på finalen i familjetragedin.
— Fantastiskt! — Valentina Petrovna klappade händerna.
— Där har vi hustruns sanna natur!
Vid första svårigheten — genast till mamma!
Och vad händer med familjen?
Och plikterna?
— Vilka plikter? — Marina vände sig om med ett ansiktsuttryck som fick Igor att ofrivilligt ta ett steg bakåt.
— Att vara slav i mitt eget hem?
Att lyssna på era predikningar om hur fel jag lever med min egen man?
— Jag lär dig att vara en god hustru!
— Valentina Petrovna, och vem lärde er att vara en god svärmor? — Marinas röst blev farligt låg.
— För det där klarar ni helt enkelt fruktansvärt dåligt.
Svärmodern slog ut med händerna:
— Igor!
Hör du hur hon pratar med mig?
Din mamma uppfostrade dig i tjugoåtta år, och så kommer hon och…
— Och vad då? — avbröt Marina.
— Och förstör er perfekta lilla familj?
Och hindrar er från att kontrollera en vuxen man?
Igor, hur gammal är du?
Tjugoåtta eller åtta?
Igor rodnade ända upp i hårfästet:
— Marina, gå inte till personangrepp.
— Jag går till personangrepp?! — hon skrattade, men skrattet lät bittert.
— Din mamma har i ett halvår berättat för mig vilken dålig husfru jag är, vilken oduglig hustru, vilken olämplig svärdotter.
Och det är inte personangrepp?
— Barn, jag säger ju det av goda avsikter, — Valentina Petrovna satte på sig ett uttryck av moderlig omsorg.
— Jag vill hjälpa dig att bli bättre.
— Vet ni vad jag har förstått? — Marina lutade sig mot kylskåpet och såg svärmodern rakt i ögonen.
— Ni vill inte att jag ska bli bättre.
Ni vill att jag ska bli ni.
Att jag ska laga mat som ni, städa som ni och uppfostra er son som ni.
Men varför skulle han då behöva en fru?
Låt honom stanna hos er för alltid!
— Kanske faktiskt? — sa plötsligt Valentina Petrovna eftertänksamt.
— Kanske var det faktiskt för tidigt för honom att gifta sig?
Det sa jag ju — för tidigt!
Han borde först ha köpt en bättre lägenhet, gjort karriär…
— Mamma! — Igor exploderade äntligen.
— Det räcker!
Jag är tjugoåtta år gammal!
Jag bestämmer själv när jag gifter mig och med vem!
— Jaså, du bestämmer själv? — Marina vände sig mot sin man.
— Varför låter du henne då lägga sig i vårt äktenskap?
Varför kan du inte försvara din egen fru mot förolämpningar?
— Vilka förolämpningar?
Mamma bara…
— Mamma bara vad då? — Marinas röst blev allt lägre och farligare.
— Mamma bara säger att jag lagar mat dåligt, städar dåligt, ser dålig ut och överhuvudtaget inte passar för hennes dyrbara lilla son?
Och du håller med om det?
Igor teg.
Och den tystnaden sa mer än några ord.
— Jag förstår, — nickade Marina.
— Så du håller alltså med.
Hon gick mot köksutgången, men svärmodern ställde sig i vägen för henne:
— Vart tror du att du ska?
Ska du lämna borsjtjen halvfärdig?
Ska Igor bli hungrig?
— Valentina Petrovna, ni lagar ju bättre mat än jag.
Laga färdigt den själva.
Ja, faktiskt — laga alltid mat åt honom från och med nu.
Han är van vid mammas mat.
— Marina, stanna! — Igor rörde sig äntligen från platsen och försökte ställa sig i vägen för sin fru.
— Vart går du?
Låt oss prata ordentligt!
— Ordentligt? — hon log bittert.
— Igor, under fem års äktenskap har du inte en enda gång pratat ordentligt med din mamma om gränser.
Du låter henne komma utan förvarning, kritisera mig, göra om mitt hushållsarbete.
Och när jag blir upprörd ställer du dig på hennes sida!
Vad finns det för oss att prata ordentligt om?
— Men hon vill ju bara… hjälpa!
— Igor, — Marina stannade och såg sin man rakt i ögonen, — om du fortfarande inte förstår skillnaden mellan hjälp och kontroll, då har vi verkligen ingenting att prata om.
Valentina Petrovna log triumferande:
— Ser du, min son, hur omedgörlig hon är!
Hon vill inte kompromissa, hon vill inte lära sig…
— Och vill ni kompromissa? — Marina vände sig mot svärmodern.
— Är ni beredd att sluta komma utan förvarning?
Är ni beredd att sluta kritisera min matlagning och min städning?
Är ni beredd att sluta göra om mitt hushållsarbete?
Valentina Petrovna fnös:
— Och om jag ser att något görs fel, ska jag då tiga?
Igor lider ju!
— Allt är tydligt, — nickade Marina.
— Det är bara jag som förväntas kompromissa.
Hon gick förbi sin man in i sovrummet.
En minut senare hördes ljud därifrån — skåp som öppnades, prassel av påsar.
— Vad gör hon? — viskade Igor.
— Packar väl, antar jag, — svarade Valentina Petrovna likgiltigt.
— Låt henne.
Kanske är det till och med bäst så.
Hon får irra runt lite, så förstår hon att det är bäst hemma.
Men plötsligt kände Igor att något oåterkalleligt höll på att ske.
Något sådant som det inte längre skulle gå att återvända till det gamla livet efter.
Igor stod i korridoren och lyssnade på ljuden från sovrummet, och plötsligt förstod han — Marina packade inte bara saker för ett par dagar.
Hon packade väskan grundligt, som en människa som reser bort länge.
Eller för alltid.
— Marina! — han rusade till sovrummet, men hans fru kom redan ut med en stor resväska i händerna.
— Försök inte stoppa mig, — sa hon lugnt.
— Jag har bestämt mig.
— Men du kan ju inte bara ta och gå!
Vi är ju en familj!
Vi har planer!
Marina stannade och såg på sin man med medlidande:
— Vilka planer, Igor?
Din mamma har redan planerat allt åt oss.
Hur jag ska laga frukost, hur jag ska hänga skjortorna, hur jag ska städa lägenheten.
Och du har gått med på alla hennes planer.
— Marina, lilla vän, — blandade sig Valentina Petrovna i och kom närmare, — varför beter du dig så här?
Alla familjer går igenom en anpassningsperiod.
Du bor hos din mamma en vecka, lugnar ner dig och kommer tillbaka…
— Jag kommer inte tillbaka, — avbröt Marina.
— I alla fall inte så länge ingenting förändras här.
— Och vad skulle behöva förändras? — frågade Igor uppriktigt förvånat.
Marina skrattade — bittert och hopplöst:
— Frågar du vad som behöver förändras?
Igor, du måste bli en make, inte en son!
Du måste försvara din familj, inte låta din mor förstöra den!
— Men hon förstör den ju inte!
Hon hjälper!
— Hjälper? — Marina ställde ner väskan på golvet och korsade armarna över bröstet.
— Bra.
Säg mig då ärligt: är du lycklig i vårt äktenskap?
Igor blev ställd:
— Självklart är jag lycklig…
Alltså, i stort sett ja…
— I stort sett? — upprepade Marina.
— Och vad är det då som inte passar dig?
— Tja… ibland gör du faktiskt borsjtjen lite för stark…
Och skjortorna skulle kunna hängas upp lite prydligare…
Valentina Petrovna nickade gillande, och Marina bleknade.
— Jag förstår, — viskade hon.
— Så jag är verkligen en dålig hustru.
Så din mamma har rätt i allt.
— Marina, det var inte så jag menade!
— Det var precis så du menade! — hennes röst brast.
— Fem år, Igor!
I fem år har jag försökt vara en god hustru, lärt mig laga dina favoriträtter, skapat trivsel i vårt hem.
Och under fem år har du inte ens märkt hur mycket jag anstränger mig!
Men du märkte genast att mamma lagar bättre mat!
— Marina, men vad har mamma med det här att göra…
— Därför att du jämför mig med henne hela tiden!
Och i den jämförelsen förlorar jag alltid!
Valentina Petrovna log triumferande:
— Äntligen har du förstått det!
Erfarenhet är en stor sak.
I trettio år lagade jag mat åt Igors pappa, jag känner till alla hans vanor…
— Håll tyst! — exploderade Marina.
— Håll bara tyst någon gång!
Ni förstörde mitt äktenskap och ni är till och med stolt över det!
— Jag räddade min son från en olämplig hustru!
— Mamma! — Igor höjde äntligen rösten mot sin mor.
— Det räcker!
Marina är min hustru och jag älskar henne!
— Älskar du henne? — Marina såg på sin man med ett bittert leende.
— Varför försvarar du henne då inte?
Varför låter du din mamma säga sådana saker om mig?
Igor teg och lät blicken växla mellan sin hustru och sin mor.
— Just det, — nickade Marina.
— Du kan inte välja mellan oss.
Och vet du vad?
Jag ska välja åt dig.
Lev med din mamma.
Hon lagar bättre mat än jag, städar bättre och förstår dig bättre.
Det perfekta paret.
Hon tog väskan och gick mot utgången.
— Marina, vänta! — Igor kastade sig efter henne.
— Vad är det du gör?
Det här är ju dumheter!
Kom tillbaka, så pratar vi igenom allt!
— Pratar igenom? — hon vände sig om redan vid dörren.
— Igor, jag är trött på att prata.
Jag är trött på att bevisa min rätt att vara hustru i mitt eget hem.
Jag är trött på att konkurrera med din mamma om din kärlek.
— Men du konkurrerar ju inte…
— Jo, det gör jag!
Och jag förlorar varje dag!
Varje gång du håller med om hennes kritik.
Varje gång du låter henne lägga sig i vårt liv.
Varje gång du väljer hennes sida.
Marina öppnade dörren och vände sig om en sista gång:
— Vet du vad jag tänkte på?
Kanske har din mamma rätt.
Kanske passar vi verkligen inte ihop.
Men inte för att jag är en dålig hustru.
Utan för att du inte är redo att vara make.
Dörren stängdes.
Igor stod kvar i dörröppningen och såg på den stängda dörren, medan hans mammas röst hördes från köket:
— Nå, så bra då!
Nu ska vi äntligen leva normalt!
Jag kokar färdigt borsjtjen, och i morgon går jag till affären och köper ordentliga varor…
Men Igor lyssnade inte längre på henne.
Han tänkte på att Marina inte skulle väcka honom klockan sju nästa morgon, inte servera honom frukost och inte stryka hans skjorta.
Och att hon kanske aldrig mer skulle göra det.
Samtidigt gjorde Valentina Petrovna det bekvämt för sig på soffan och tog fram sina tofflor ur väskan.
— Kom bara för en timme, — mumlade Igor.
— Vad sa du, min son?
— Inget, mamma.
Inget.
Nästa morgon lämnade Marina in skilsmässoansökan.
