Det blev riktigt skrämmande för honom redan nästa dag.
När ens egen man högtidligt för över era gemensamma besparingar till sin mammas konto, mitt framför alla vid festbordet, gäller det framför allt att inte blinka.
— Det är inget farligt, Lenusik, vi tjänar ihop mer, — förkunnade Borja muntert och stoppade in en rejäl portion sallad i munnen.
Han tog fatalt miste.
Det blev verkligen skrämmande för honom exakt tjugofyra timmar senare, när bankappen i hans telefon plingade till med en notis om att samma summa hade dragits, men den här gången på mitt initiativ.
Jag heter Lena, är trettiofyra år gammal och arbetar som curator för utställningsprojekt.
Mitt arbete går ut på att ta spridda, ibland rent absurda objekt och bygga en logisk, fulländad utställning av dem.
Jag kan organisera kaos utan att höja rösten.
Min man Boris, trettioåtta år gammal, arbetar som justerare av industriugnar.
Han anser uppriktigt att han är en industriell alfahanne som har rätt att fatta hårda, manliga beslut.
Problemet med Boris var att hans hårda beslut av någon anledning alltid betalades ur min ficka.
Och Boris har dessutom en mamma.
Galina Jurjevna, sextioett år gammal, pensionär och före detta föreståndare för en sybehörsbutik.
En kvinna som under bristens tid kunde ordna importerad lurex bär för alltid inom sig självsäkerheten hos en som avgör andra människors öden.
Hon älskar symboliska presenter.
Problemet är bara att det bakom hennes symbolik vanligtvis döljer sig sådana utgifter att revisorer blir gråhåriga.
Allt började på moster Zinas jubileum.
Släkten hade samlats runt ett stort bord, kristallen klirrade, och luften doftade av vitlök och majonnäs.
Galina Jurjevna, som alltid, tog huvudrollen.
— Åh, min rygg, min rygg, — jämrade sig svärmodern medan hon rättade till guldkedjan runt halsen.
— I går såg jag en massagefåtölj i tv-shoppen, japansk.
Den kostar trehundrafemtiotusen rubel!
Ett tekniskt underverk.
Men hur skulle jag, en enkel pensionär, kunna unna mig sådana lyxigheter?
Jag får väl tillbringa resten av mitt liv hopkrökt…
Boris rätade på axlarna.
Han ville väldigt gärna se ut som en oligark i den talrika släktens ögon.
Han tog fram sin smartphone och öppnade vårt gemensamma sparkonto.
Just det konto där vi i ett halvår hade lagt undan pengar till en ny bil och min semester.
Just det konto som till sjuttio procent bestod av mina arvoden för att organisera biennalen.
— Mamma, välj vilken fåtölj du vill! — deklarerade Boris i herremannaton och tryckte på överföringsknappen.
Släkten drog efter andan av beundran.
Jag lade lugnt ner gaffeln på tallrikens kant.
Boris fångade min blick och viftade vårdslöst bort det: ”Det är inget farligt, Lenusik.”
Galina Jurjevna sade patetiskt: — En riktig man snålar aldrig när det gäller moderns bekvämlighet.
En god son ger bort det sista han har!
Jag anmärkte lugnt: — Den rena sanningen, Galina Jurjevna.
Särskilt ädelt ser den gesten ut när det där ”sista” består av min bonus för utställningssäsongen.
På vägen hem, i min bil, höll Boris en föreläsning för mig om familjevärderingar.
Han predikade om att jag var alltför fäst vid det materiella, att pengar bara är damm och att familjen ska dela glädjen.
Jag argumenterade inte emot.
Jag såg på gatlyktorna som flimrade förbi och byggde upp en ny utställning av mitt eget liv.
Om pengar är damm, då är det dags för en ordentlig storstädning.
Nästa morgon åkte Boris till sina ugnar, och jag tog en taxi in till stadens centrum.
Jag hade länge drömt om en schweizisk klocka ur en limiterad kollektion.
Stram, perfekt, med safirglas.
Borja brukade alltid säga att det var en dum nyck, eftersom man lika gärna kan se tiden på mikrovågsugnens display.
Men i dag hade spelreglerna förändrats.
Butiken tog emot mig med doften av sandelträ och dämpad jazz.
Jag provade klockan.
Den kostade exakt trehundrafemtiotusen rubel.
— Jag tar den, — sa jag till expediten.
Efter att ha betalat med kortet som var kopplat till vårt snabbt tömmande gemensamma konto gick jag ut på gatan.
Jag köpte inte bara en mekanism.
Jag köpte min personliga frihet och återställde universums balans.
På kvällen höll dörren till min lägenhet nästan på att flyga av gångjärnen.
Boris stormade in i hallen och viftade med telefonen som om han försökte jaga bort en svärm osynliga bin.
Boris skakade rasande skärmen framför näsan på mig: — Familjen är en enda mekanism!
I ett äktenskap måste alla större utgifter godkännas, du har brutit mot våra regler!
Trehundratusen rakt i intet!
Jag såg med intresse på hans blossande röda ansikte: — Så märkligt.
Och den japanska fåtöljen till din mamma godkände vi alltså telepatiskt?
— Förlåt, hade du dålig uppkoppling till kosmos i går?
Borja snurrade hastigt runt, snubblade på mattkanten och flaxade löjligt med armarna i ett försök att inte falla över soffbordet.
Som en defekt uppdragsleksakssoldat vars huvudfjäder plötsligt hade brustit.
— Det är annorlunda! — vrålade min man när han återfick balansen.
— Det är för mamma!
Och du slösade bort våra pengar på din egoism!
En timme senare materialiserade sig Galina Jurjevna på tröskeln — hon hade kommit för att försvara investeringen.
Redan från dörren började hon ösa ur sig anklagelser och krävde att jag omedelbart skulle lämna tillbaka klockan till butiken och föra tillbaka pengarna till kontot.
Svärmodern trängde hotfullt på mot mig i hallen: — Du är en tom kvinna!
Min son sliter ut sig vid sina ugnar, och du slösar bort hans svett och blod på krimskrams!
Jag rättade till remmen på min nya klocka och svarade mjukt: — Hans svett och blod, Galina Jurjevna, täcker knappt räkningarna för kommunala avgifter i min lägenhet.
— Och mitt ”krimskrams” köptes för just den halva av besparingarna som han så generöst inte hann föra över till er för massagehjulen.
Galina Jurjevna försökte stolt korsa armarna över bröstet.
Boris förstod att ord inte fungerade och bestämde sig för att använda sitt favoritvapen.
Ultimatumet.
— Då säger vi så här, Elena! — vrålade han.
— Antingen lämnar du tillbaka det där skräpet till butiken redan i morgon, och så glömmer vi hela incidenten, eller så skiljer vi oss!
Jag tänker inte tolerera en sådan respektlöshet i mitt hus!
Jag lät långsamt blicken glida över det rymliga vardagsrummet med panoramafönster.
Lägenheten som jag hade fått av min mormor långt innan jag träffade Boris.
— Ett utmärkt beslut, Borja, — log jag uppriktigt och ljust.
— Men låt oss bara reda ut terminologin.
I mitt hus.
Jag gick in i förrådet, tog fram tre kraftiga svarta byggsäckar på hundratjugo liter vardera och bredde omsorgsfullt ut dem framför min häpne man.
— Dina tröjor ligger på andra hyllan.
Verktygen finns på balkongen.
Fiskespöna hämtar jag själv, de är dammiga.
Sätt i gång.
Boris ansikte började skifta färg som ett trasigt trafikljus.
Hans självsäkerhet smulades sönder som billiga mördegskakor.
Han insåg plötsligt hela djupet i sitt fall.
En skilsmässa betydde att han inte skulle få dela den här vackra lägenheten.
Han skulle gå därifrån med det han kom med: en gammal utländsk bil och en sportväska.
Han såg på sin mor i jakt på stöd.
Men Galina Jurjevna påminde plötsligt inte längre om en hotfull butikschef.
I hennes ögon skvalpade en uråldrig skräck.
Hon bodde i en enkel tvårumslägenhet i ett Chrusjtjovhus.
Hälften av utrymmet skulle nu upptas av den japanska massagefåtöljen.
Den andra hälften var avsedd för den plötsligt hemlöse sonen, som hon skulle behöva försörja på sin pension, eftersom hans lön knappt räckte till bensin och affärsluncher.
— Lenotjka… — bräkte Boris och tog ett steg tillbaka från de svarta säckarna.
— Varför gör du så här…
Vi överreagerade ju bara…
Det har ju faktiskt inte hänt något farligt.
— Jo, det har det, Borja, — jag såg på urtavlan på min nya, oklanderligt exakta klocka.
— Er tid är ute.
Tre veckor senare blev vi skilda.
Boris flyttade hem till sin mamma.
Enligt rykten från gemensamma bekanta tvingades massagefåtöljen säljas på en annonssajt för halva priset för att betala reparationen av Boris bil, som mycket olägligt gick sönder.
Galina Jurjevna dricker nu korvalol inte för syns skull, utan på riktigt, eftersom sonen dagligen äter upp halva innehållet i hennes kylskåp och klagar på livet.
Och jag då?
Jag njuter av livet och kontrollerar tiden på min vackra schweiziska klocka, och jag vet exakt detta: att göra sig av med giftiga utställningsföremål i sitt liv är verkligen inget farligt.
