— Olya, stek några kotletter snabbt, för den där soppan du gjorde… Jag vill inte ha den, helt enkelt! Och jag går tillbaka till datorn! — sa Sergej när han mötte sin fru i dörren och sprang genast tillbaka till datorn.
— Jag släpade mig hem efter ett tolv timmar långt arbetspass, benen håller på att falla av, och du kräver att jag ska ställa mig vid spisen nu och steka kotletter åt dig, för att du inte vill äta gårdagens soppa?
Och du, en fullt frisk bjässe, har legat på soffan hela dagen och inte ens diskat din egen kopp!
Jag är varken din tjänsteflicka eller slavinna, så att jag ska passa upp på dig vid minsta fingerknäppning! — utbrast Olga upprört medan hon slängde av sig den tunga väskan från axeln; den landade med en dov duns på den dammiga linoleummattan i hallen.
Väskan gled längs väggen och blottade kanten av en blå sjukhusuniform som var genomdränkt av sjukhuslukten — klor, sprit och någon annans sjukdom.
Olga stod i dörröppningen med ryggen mot dörrkarmen och kände hur blodet bultade i tinningarna.
Benen, svullna i vinterstövlarna, kändes som gjutjärnsschaklar, och i ländryggen, som hon överansträngt tidigare under dagen när hon flyttat en tung patient på intensiven, pulserade en dov, värkande smärta.
Från lägenhetens inre, dränkt i halvmörkret bakom de fördragna gardinerna, kom inte ett enda ord av medkänsla.
I stället för en hälsning hördes bara ilskna klick från datormusen och otydligt mumlande.
Luften i hallen var kvav, tung som ett gammalt vaddtäcke.
Det luktade gammal tvätt, stekt lök som satt sig i tapeterna, och den där särskilda syrliga unkna lukten som finns i manliga gryt där vädringsfönstret sällan öppnas.
— Olya, sluta gnälla redan i dörren, va? — drog Sergej lat fram utan att ens vända huvudet från skärmen.
Hans röst lät dov eftersom han hade en hörlur på ena örat.
— Du påminner mig om en motorsåg.
Du har knappt kommit innanför dörren och du sågar redan.
Jag sa det på ren svenska: den där borsten tänker jag inte äta.
Den är tom, bara vatten och kål.
En man behöver kött, protein, för att ha energi, inte det där ensilaget.
Olga tog några steg genom hallen utan att ens ta av sig skorna.
Smuts från stövlarnas sulor lämnade svarta, våta fläckar på golvet, men hon brydde sig inte.
Hon gick in i vardagsrummet, som hennes man stolt kallade sitt ”arbetsrum”, fast det i verkligheten var ett svinhus.
Den enda ljuskällan där inne var en enorm böjd skärm som kastade blåaktiga reflexer över Sergejs svullna ansikte.
Han satt i en datorstol vars klädsel sedan länge förlorat färgen och på vissa ställen slitits ner till den gula skumgummit.
Han hade på sig uttänjda grå mjukisbyxor med hängande knän och ett smutsigt linne, på vars mage en gammal rostfärgad ketchupfläck tronade.
Runt honom, som en fästningsmur, tornade tomma muggar med intorkade tespår, hopknycklade chipspåsar och tallrikar med fasttorkade matrester upp sig.
— Energi? — upprepade Olga och kände hur en mörk, tjock vrede började koka någonstans i trakten av solar plexus.
— Vad behöver du energi till, Seryozja?
För att klicka med musen?
Har du ens en enda gång lyft arslet från stolen idag?
Har du åtminstone burit ut soporna?
— Jag är upptagen med viktiga saker, — snäste han och fortsatte stirra på skärmen där en tecknad stridsvagn rullade fram.
— Jag utvecklar strategier, leder en klan.
Det är faktiskt också arbete.
Intellektuellt arbete.
Och förresten kollar jag jobbannonser samtidigt.
Tror du att jag tycker det är kul att sitta hemma?
Det är bara kris i landet, bra specialister värdesätts inte, överallt vill de att man ska slita för småpengar som en slav.
— Det är jag som sliter, — sa Olga tyst och såg på hans feta nacke täckt av gles skäggstubb.
— Jag har stått på benen i tolv timmar idag.
Jag drog människor tillbaka från döden.
Jag hann inte ens äta, för vi hade fullständig kaos.
Och du pratar med mig om kris?
Du har levt på mig i ett år, Sergej.
Ett helt år!
Och du har fräckheten att kräva färska kotletter?
Sergej behagade till slut slita sig från spelet.
Han tryckte på paus, vände sig om med stolen, som gnisslade ynkligt under hans tyngd, och såg på sin fru.
I hans blick fanns varken skuld eller skam.
Där fanns bara irritationen hos en husbonde som blivit störd under en viktig måltid av påflugna flugor.
— Jaha, där börjar det, — han himlade med ögonen och kliade sig demonstrativt på magen under linnet.
— Att förebrå någon för en bit bröd är så lågt, Olya.
Jag trodde du stod över sånt.
Familj handlar om stöd, inte bokföring.
Idag jobbar du, imorgon kommer jag hem med miljoner.
Men just nu stöttar du mig inte, du bara tjatar hål i huvudet på mig.
Och dessutom är du kvinna, trivseln hemma är ditt ansvar.
Kom hem från jobbet — ställ om, skapa stämning.
Och här står du i smutsiga stövlar och luktar mediciner.
— Jag luktar mediciner för att det är jag som tjänar pengarna till de där chipsen som du vräker i dig! — Olgas röst sprack i ett skrik men föll genast till en hes viskning.
— Och till internet, och till elen som du låter stå på dygnet runt.
— Hysterisera inte, — rynkade Sergej på näsan.
— Du borde lägga lika mycket energi på hemmet som du gör på att räkna pengar.
Titta på teven — man kan rita i dammet med fingret.
Och handdukarna i badrummet är inte fräscha längre.
Jag gick och tvättade mig idag — det var äckligt att torka sig.
Du har verkligen försummat hemmet, Olga.
Hon har jobbat för mycket, minsann…
Alla jobbar, men normala kvinnor hinner både tillfredsställa sin man och skura golven.
Han sträckte sig efter cigarettpaketet som låg på tangentbordet, skakade ut en cigarett och tände den direkt i rummet utan att resa sig, medan han skakade askan i en tom läskburk.
Den blågrå röken kröp genast mot taket och blandade sig med svettlukten.
— Blir det några kotletter eller ska jag beställa hemkörning med ditt kort? — frågade han affärsmässigt och blåste ut en strimma rök mot sin fru.
— Om tjugo minuter har jag en strid, ett klankrig.
Jag måste få i mig något, annars är inte reaktionerna desamma.
Och skynda på, jag är faktiskt hungrig, jag har inte ätit något ordentligt sedan lunch, bara torra smörgåsar.
Olga tittade på honom och kände inte igen honom.
Var fanns mannen hon hade gift sig med?
Var fanns han som gav henne blommor och lovade att bära henne i sina armar?
Framför henne satt en varelse som degenererat till de enklaste behoven: äta, sova och spela.
Han förstod inte ens vad han sa.
För honom var hon bara en funktion, en hushållsapparat som plötsligt hade börjat krångla.
— Jag går till köket nu, — sa Olga långsamt och kände hur tröttheten ersattes av ett kallt, beräknande beslutsamhet.
— Jag hoppas verkligen, Sergej, att åtminstone diskhon är tom.
Att du åtminstone har diskat det där berget med disk som blev kvar sedan i morse.
— Åh, gå nu bara, halvdana kontrollant, — fnös han, vände sig tillbaka mot skärmen och tog på sig hörlurarna igen.
— Hon ska kontrollera disken…
Du borde hellre ta hand om dig själv, du ser ut som en blek mal.
En man behöver en vacker kvinna vid sin sida, inte en utschasad arbetshäst.
Stek kotletterna, hör du?
Med fin stekyta!
Olga svarade inte.
Hon vände sig om på klacken, lämnade smutsiga spår av smält snö på golvet och gick mot köket.
Hjärtat bankade någonstans uppe i halsen och hennes händer, vana vid att sätta katetrar och ge sprutor, knöt sig ofrivilligt till nävar.
Hon visste vad hon skulle få se i köket.
Hon visste det lika säkert som hon visste sina patienters diagnoser.
Och den vissheten brände henne inifrån starkare än någon eld.
Köket mötte Olga inte med hemmets hemtrevnad utan med lukten av en sur soptunna som ingen tömt på minst tre dagar.
Hon klickade på strömbrytaren, och det gula ljuset från en billig glödlampa belyste katastrofens omfattning utan nåd.
Det här var inte bara odiskad disk — det var ett monument över mänsklig lathet och svineri.
Diskhon var fullproppad till bredden.
Ovanpå de smutsiga tallrikarna, täckta av intorkat fett och ketchup, balanserade en pastagryta vars väggar var hårt täckta av fasttorkade pastarester.
Avloppet var igensatt av teblad och diverse skal, vilket gjorde att grumligt, rostfärgat vatten stod i hon med bitar av uppblött bröd som flöt omkring.
Olga gick fram till bänken med den enda drömmen att hälla upp ett glas vatten åt sig själv.
Törsten hade plågat henne de sista två timmarna av passet, men det hade inte funnits tid ens för en klunk.
Att hitta ett rent glas visade sig dock vara en omöjlig uppgift.
Alla muggar stod här: vissa med mögel på botten, andra med fimpar flytande i odrucket kaffe.
Bordet var klibbigt.
På vaxduken satt smulor fast, fläckar av sött te och ringar efter heta muggar.
Mitt i detta stilleben tog Olga ett steg över kökströskeln och stelnade, medan en kväljande klump steg upp i halsen.
Om det bara var stökigt i rummet rådde här en verklig hushållskatastrof.
Diskhon verkade vara på väg att kollapsa under tyngden av det berg av disk som hade staplats där.
Smutsiga tallrikar med intorkade kanter, feta stekpannor, en gryta med fastklistrad pasta — allt detta reste sig i en vacklande pyramid vars topp kröntes av en mugg med halvdruket kefir som redan börjat skikta sig.
Från avloppet steg en lukt av unkenhet och förruttnelse.
På bordet, täckt av en billig blommig vaxduk, fanns inte en enda ren yta: smulor, fläckar av sött te som handen säkert skulle fastna i om man vågade stödja sig där, och en öppnad burk skarpsill som spred en tung fisklukt omkring sig.
Golvet under hennes fötter gav ifrån sig ett klibbigt smack.
Olga sänkte blicken: precis vid ingången hade en pöl av något brunt — kanske kaffe, kanske cola — runnit ut och redan hunnit torka in.
— Nå, varför står du still? — Sergejs röst hördes precis vid hennes öra.
Han hade släpat sig efter henne i sina utslitna tofflor, uppenbarligen för att övervaka processen med middagslagningen.
— Sätt fart, Olya.
Tid är pengar, och i mitt fall — erfarenhet i spelet.
Olga vände långsamt på huvudet.
Hennes man stod lutad med axeln mot kylskåpet och petade i tänderna med en tandpetare, medan han fiskade upp rester av sitt dagsmellanmål.
Hans hållning uttryckte den yttersta graden av avslappning och förväntan.
Han såg på sin fru inte som på en människa som kommit hem från slavarbete, utan som på en läskautomat som börjat krångla.
— Tycker du att det här är normalt? — frågade hon tyst och svepte med handen över köket.
— Seryozja, du har varit här hela dagen.
Du har gått hit för att dricka vatten, göra smörgåsar.
Var det verkligen så svårt att åtminstone skölja ur din kopp efter dig?
Eller lägga brödet i påsen så att det inte torkade?
— Där började du igen, — grimaserade Sergej missnöjt, tog tandpetaren ur munnen och snärtade iväg den mot den överfulla soptunnan.
Tandpetaren nådde inte fram och föll på det klibbiga golvet.
— Jag har redan förklarat för dig: hushållssysslor är inte min grej.
Jag har en annan läggning, strategisk.
Jag kan inte slösa bort mig på trasor och svampar, det stör mitt fokus.
Du är kvinna, det borde ligga i dina gener — att bygga bo, skapa hemtrevnad.
Och hur har vi det?
Man kommer in i köket och det känns som att kliva in i ett ruckel.
Och vems fel är det?
Husfruns.
— Husfruns? — Olga tog ett steg mot bordet och kände hur händerna darrade.
Hon ville dricka, men den enda rena koppen stod på översta hyllan, och hon hade inte kraft att ta sig fram till den genom bergen av smutsig disk.
— Jag är inte husfrun här, Sergej.
Jag är sponsorn för den här festen.
Jag betalar för maten du vräker i dig, jag betalar för vattnet du slösar, och dessutom ska jag städa upp följderna av din existens?
Du har förvandlats till ett svin.
— Se upp med munnen! — vrålade han och stötte sig loss från kylskåpet.
Hans ansikte blev flammigt rött.
— Jag är din man, inte någon granne som är alkis.
Jag har tillfälliga svårigheter, en kreativ kris, och du, i stället för att stötta mig, förtrycker mig bara.
Tror du att det är lätt för mig?
Att sitta mellan fyra väggar medan du står där och fnissar med unga läkare?
Kanske är det därför du kommer sent, för att du inte arbetar utan vickar på svansen?
Och sen kommer du hem och tar ut din ilska på din man, för att du inte har något samvete.
Olga såg på honom med vidöppna ögon.
Tröttheten som samlats under arbetspasset förvandlades plötsligt till ett iskallt lugn.
Det var just det där ögonblicket när det absurda i det som händer når sin topp, och känslorna stängs av och lämnar plats åt kall logik.
— Jag fnissar inte, — sa hon långsamt och markerade varje ord.
— Jag tvättar sängliggande patienter, Sergej.
Jag byter blöjor på vuxna män som inte kan resa sig upp.
Och sedan kommer jag hem och ser ännu en vuxen man som kan resa sig, men inte vill.
Och som, ärligt talat, också borde få blöjan bytt, eftersom han har skitat ner allt omkring sig.
— Du… du går för långt! — Sergej tog ett steg mot bordet och reste sig över henne.
Från honom kom en lukt av sur svett och billig deodorant.
— Jämförde du mig med invalider?
Jag är en frisk man!
Jag är familjens överhuvud!
Det är bara en sådan period just nu!
Och du… du är bara en lat kärring som har låtit hemmet förfalla.
Titta på det här bordet!
Smuts, smulor!
Tycker du inte själv att det är äckligt?
Han drog med fingret över den klibbiga vaxduken, rynkade sig äcklat och torkade demonstrativt av fingret på kanten av Olgas sjukvårdsrock som hängde över stolryggen.
— Ser du?
Allt klibbar!
För att du inte städar!
Du kommer hem och stupar direkt i säng.
Och jag ska behöva äta i det här svinstian?
Olga stirrade tyst på den smutsiga fläcken på sin vita arbetsrock.
Det var inte bara smuts.
Det var en spottloska.
En spottloska på hennes arbete, på hennes yrke, på hennes försök att bevara åtminstone någon sorts sken av familj.
Hennes blick föll på tallriken med bröd som stod vid bordskanten.
Brödet var skuret i ojämna skivor, hade redan torkat, men var fortfarande fullt ätbart.
— Ta bort det där brödet, — muttrade Sergej och följde hennes blick.
— Det är torrt.
Jag tänker inte äta sånt.
Köp en färsk limpa, mjuk, och riktigt smör, för den här smörgåsgeggan går inte ner i halsen.
Och överhuvudtaget, skynda dig med kotletterna.
Det knyter sig i magen på mig.
— Brödet är helt okej, — sa Olga dovt.
— Ät det här.
— Jag sa att jag inte tänker! — skrek Sergej.
Med en häftig rörelse slog han till tallriken med handryggen.
Tallriken hoppade till med ett brak, välte, men gick olyckligtvis inte sönder, utan snurrade bara klirrande på golvet.
Brödbitarna flög över hela köket och föll i smutsen, i dammet, i den där klibbiga pölen vid ingången.
En bit landade rakt på tån av Olgas stövel.
— Så där ja! — utropade Sergej triumferande och såg på resultatet av sitt verk.
— Nu tänker jag definitivt inte äta det.
Det där är skräp.
Plocka upp det och släng det.
Och om tio minuter ska det stå en riktig middag på bordet, förstått?
Lär dig att vara hustru medan jag fortfarande är snäll.
Han vände sig om för att gå, säker på sin fullständiga och obestridliga seger.
Han var van vid att Olga teg.
Van vid att hon suckade, samlade upp det utspridda och gjorde det han befallde, bara för att slippa lyssna på hans gnäll.
Men den här gången var tystnaden bakom hans rygg annorlunda.
Den var tät, elektrisk, som luften före ett åskväder när håren på armarna reser sig.
Olga tittade på brödbiten på sin stövel.
Något klickade till skarpt i hennes huvud, som om en för hårt spänd sträng hade brustit.
Hon lyfte långsamt blicken mot kastrullen som stod på spisen.
Den där, med ”gårdagens borsjtj”, som hade kallats ”svinmat”.
Locket låg snett på kastrullen.
— Stanna, — sa hon.
Hennes röst darrade inte.
Den var död.
Sergej stannade i dörröppningen, men vände sig inte om.
— Vad är det nu igen?
Leta efter köttfärsen i frysen, jag vet inte var den ligger där inne.
— Jag hittade den, — sa Olga.
— Jag hittade allt.
Hon tog tag i kastrullens handtag.
De var kalla och klibbiga av fett.
Kastrullen var tung, ungefär tre liter, full av tjock, kraftig soppa som hon hade kokat i förrgår natt medan hon föll av trötthet, för att hennes älskade make skulle ha mat.
Olga lyfte den utan att känna tyngden.
Nu var det inte längre mat.
Det var ett argument.
Det sista och det tyngsta.
Tyngden från den tre liter stora emaljkastrullen drog behagligt i hennes armar.
Olga kände varken smärtan i sin överansträngda rygg eller dunkandet i sina svullna ben.
Alla kroppsliga förnimmelser hade dämpats och lämnat plats åt en märklig, klingande klarhet i huvudet.
Hon såg på den grumliga, rödaktigt feta hinnan på den kalla soppans yta, där öar av vitt fläskfett hade stelnat, och kände varken medlidande eller tvivel.
Det liknade ett affekttillstånd, men utdraget i tiden, kallt och beräknande.
Olga gick långsamt ut ur köket.
Det var mörkt i hallen, bara det blåaktiga skenet från makens rum drog fram bitar av avskavd tapet ur halvmörkret och samma brödbit som han hade slagit ner från bordet.
Hon klev över den utan att titta.
Hennes steg var tunga, säkra, som bödelns gång mot schavotten.
Kastrullen i hennes händer gungade lätt, och den tjocka vätskan slog mot väggarna med ett dovt, tungt skvalp.
Sergej vände sig inte ens om när hon kom in i rummet.
Han var säker på sin dressyr.
Om hustrun hade gått till köket och börjat skramla med porslinet betydde det att processen var igång.
Det betydde att det snart skulle komma varm mat, te, ordning.
Han hade redan hunnit ta på sig sina enorma gaminghörlurar med mikrofon och satt nu och pratade livligt med sina osynliga kamrater i den virtuella striden.
— Kom igen, kom igen, tryck på mitten! — skrek han i mikrofonen och stänkte saliv på skärmen.
— Lekha, täck högerflanken, vad håller du på med, som en kräfta, herregud!
Nu ska jag mosa dem, jag ska bara fylla på med energi, frugan kommer ju med käk.
Han satt med ryggen mot henne, utsjunken i stolen, med benen brett isär.
Hans fingrar flög över tangentbordet med otrolig hastighet — dyrt, mekaniskt, med färgglad belysning, som han hade köpt för tre månader sedan med Olgas kreditkort och påstått att det var ”en investering i e-sport”.
Tangenterna klickade rytmiskt och högt, som en kulsprutesalva.
Det ljudet hade varit soundtracket till deras familjeliv det senaste året.
Olga gick ända fram.
Från Sergej kom en våg av unken kroppslukt och sötaktig vape.
Hon såg hans nacke, de tunna håren som klibbat fast vid den svettiga huden, vecken på halsen.
Han var fullständigt uppslukad av spelet, helt försvarslös i sin fräcka visshet om att hela världen kretsade kring hans önskningar.
— Serjozja, — kallade hon tyst.
Han hörde henne inte.
Eller låtsades inte höra.
Han fortsatte hamra på knapparna och tog en kurva med sin ritade stridsvagn.
— Jag håller på att svälta ihjäl! — skrek han i chatten och skrattade.
— Min kärring där borta släpar sig fram som en sköldpadda.
Inget, vi ska uppfostra henne nu.
Det blev signalen.
Olga lyfte kastrullen över hans huvud och försköt tyngdpunkten lite framåt.
Hon tänkte inte hälla soppan över hans huvud — det hade varit alltför banalt, och dessutom hade det tagit för lång tid att tvätta bort efteråt.
Hennes mål var värre och mer smärtsamt för honom.
Hon siktade på det dyrbaraste han hade.
På det han älskade mer än sin hustru, mer än sin självkänsla, mer än livet självt.
Olga lutade kastrullen tvärt.
En tjock, mörkt vinröd lavin av kall borsjtj, som hade stått tre dagar i kylskåpet, forsade ner.
Den tunga strömmen, där bitar av kokt rödbeta, potatis och köttfibrer tumlade runt, föll med ett klafsande ljud rakt över det lysande tangentbordet, över musmattan och, i studs, över Sergejs vida byxor, mot skrevet.
Ljudet var fantastiskt.
Först en våt smäll, som om en enorm manet hade fallit på asfalt.
Sedan ett fräsande när vätskan trängde in i den dyra utrustningen.
Tangentbordets belysning blinkade till, spred röda fläckar som i dödskamp och slocknade.
Den feta sörjan fyllde genast utrymmet mellan tangenterna, dränkte mikrofonen, rann över skrivbordet i bruna strömmar och droppade på ”stridsvagnsförarens” knän.
I en sekund låg tystnad över rummet.
Sergej bara stelnade och tittade på hur rödbetssaft rann över hans händer som vilade på tangentbordet.
Hans hjärna vägrade bearbeta informationen.
Bilden på skärmen rörde sig fortfarande, stridsvagnen körde, men kontrollen var förlorad.
Verkligheten hade brutit sig in i hans lilla virtuella värld brutalt och obarmhärtigt.
Sedan tjöt han.
Det var inget mänskligt skrik, utan ett rytande från ett sårat djur vars svans hade klämts fast.
Sergej for upp ur stolen och slet av sig hörlurarna, som genast föll rakt ner i en pöl av borsjtj på bordet.
— A-a-a-a! Vad har du gjort?! — vrålade han, hoppade bort från bordet och skakade händerna så att feta stänk flög av dem.
— Vad fan har du gjort, din kärring?!
Det där är en Razer!
Den kostar tjugo tusen!
Han såg på sitt bord med fasa.
Scenen var apokalyptisk.
Det fanns borsjtj överallt.
Kål hängde från skärmen, en bit kött låg ömkligt på mellanslagstangenten, och en fet hinna täckte allting jämnt.
Vätskan droppade redan ner på datorlådan under bordet.
Olga stod där med den tomma kastrullen i händerna och såg på resultatet av sitt verk.
Inombords var det tomt och tyst, som i en utbränd stäpp.
Varken rädsla eller ånger.
Bara avsmak.
— Du bad om borsjtj, — sa hon med lugn, jämn röst som gick igenom hans hysteriska skrik.
— Du sa att du behövde energi.
Ät.
— Är du sjuk i huvudet?!
Du är en psykopat! — Sergej sprang runt bordet utan att veta vad han skulle ta tag i först.
Han försökte greppa tangentbordet, vända det upp och ner, skaka ur vätskan, men det rann bara vidare strömmar av rödbetsbuljong ur det.
— Du har dränkt min dator!
Fattar du hur mycket pengar det är?!
Du förstörde hela matchen för mig!
Han vände sig mot henne, ansiktet förvridet av raseri, ögonen höll på att poppa ur sina hålor.
På hans grå byxor bredde en enorm mörk fläck ut sig och fick honom att se ut som ett övervuxet spädbarn som gjort på sig.
— Jag ska döda dig! — tjöt han och sprutade saliv.
— Du ska ersätta allt nu!
Varenda krona!
Ge mig en trasa!
Snabbt, ge mig en trasa, idiot!
— Matsalen är stängd, Serjozja, — Olga sänkte kastrullen, och den slog i golvet med en klingande smäll.
— Inga trasor.
Inga kotletter.
Och inget nytt tangentbord.
Hon såg hur han knöt nävarna, hur ansiktet fylldes med blod.
Han var redo att slå.
För första gången under hela deras äktenskap såg hon verklig, naken aggression i honom, inte ett slappt gnäll utan en vilja att förinta.
Men hon brydde sig inte längre.
Hon var alltför trött för att vara rädd.
Alltför trött för att vara en bekväm möbel.
— Dra härifrån, — väste han och tog ett steg mot henne.
— Städa upp den här skiten innan jag sätter den här kastrullen på huvudet på dig!
Nu!
— Nej, — Olga backade inte en enda centimeter.
Hon höjde hakan och såg honom rakt in i de irrande, vansinniga ögonen.
— Det är du som drar härifrån.
Precis nu.
I det du står och går i.
Tillsammans med din borsjtj.
— Har du tappat det helt, din ko?! — vrålade Sergej medan han försökte skaka av sig bitar av kokt kål som fastnat på tröjan och nu gled ner och lämnade feta vinröda spår.
— Det är mekaniskt!
Det är en Razer!
Fattar du ens vad du har gjort?
Du ska föra över pengar till en ny exakt likadan nu direkt, hör du?!
Han ryckte åt sig tangentbordet från bordet, där brun sörja rann i strömmar, och skakade det i luften.
Inifrån apparaten hördes ett ynkligt kluckande.
Droppar av fet buljong spreds som en solfjäder och träffade tapeten, skärmen och Sergejs eget ansikte.
Han såg ynklig och skrämmande ut på samma gång: ansiktet snedvridet av vrede, läpparna darrande, och i ögonen en panisk skräck, inte för att familjen höll på att falla sönder, utan för att hans älsklingsleksak hade dött.
— Jag tänker inte föra över ett öre till dig, — Olgas röst lät onaturligt jämn, med metall i klangen.
Hon kände hur en våg av ursinnig vrede steg inom henne och sopade bort alla uppfostrans och anständighetens spärrar.
— Jag har matat dig i ett år.
Jag har klätt dig.
Jag har betalat för det där internetet där du suttit och nött byxorna.
Och nu kräver du pengar av mig för att jag förstörde din napp?
— Håll käften! — Sergej kastade tillbaka det våta tangentbordet på bordet.
Stänk flög åt alla håll.
— Du är skyldig!
Vi är en familj!
Vi har en gemensam budget, alltså din, tills jag jobbar igen!
Du har ingen rätt att kasta ut mig, jag är skriven här… alltså, jag bor här!
Det här är maktmissbruk!
Han försökte ta på sig diplomatrollen, men det blev bara patetiskt.
Hans blick flackade runt i rummet på jakt efter stöd men fann bara smuts, utspridda strumpor och pölar av borsjtj.
Han var van att spela på medlidande, van att manipulera skuldkänslor, men nu hade han stött på en vägg.
Olga stod mitt i rummet och höll den tomma kastrullen som proletariatets vapen, och i hennes hållning fanns inte en droppe tvivel.
— Ut, — sa hon kort.
— Vad menar du med ”ut”? — blinkade han dumt.
— Vart ska jag gå?
Det är natt!
Är du vid dina sinnens fulla bruk?
Olja, okej, du fick ett utbrott, det händer.
Låt oss lugna ner oss.
Jag torkar upp allt.
Jag kan till och med tvätta golvet.
Senare.
I morgon.
Han tog ett steg mot henne och höll fram sina smutsiga händer med handflatorna uppåt, som om han försökte spela försonlig.
Han luktade svett, vape och nu också surt av soppa.
Den där stanken slog Olga i ansiktet och nyktrade till henne fullständigt.
— Jag sa: ut härifrån! — röt hon så att Sergej ryggade tillbaka och snubblade på stolens ben.
Olga väntade inte på att han skulle hitta på ännu ett argument.
Hon tog ett steg fram och grep honom i tröjan över bröstet.
Tyget var vått och motbjudande att ta i, genomdränkt av fet buljong, men äcklet hade stängts av.
I Olga vaknade samma styrka som gjorde att hon kunde vända hundrakilos patienter på intensivvården.
Hon ryckte maken till sig så att han tappade balansen.
— Vad fan gör du, idiot?! — skrek han gällt medan han försökte få fäste med fötterna på golvet, men hans utslitna tofflor gled över linoleumet.
— Ta bort händerna!
Jag ska… jag ska slå dig!
— Prova! — väste hon honom i ansiktet.
— Bara prova, parasit!
Jag mal ner dig till pulver!
Hon släpade honom mot dörren som en säck sopor.
Sergej, överrumplad av ett sådant angrepp, gjorde bara svagt motstånd, mest genom att gripa tag i dörrkarmar och försöka hålla sig på benen.
Han var stor, slapp, men fullständigt värdelös i en fysisk konfrontation med en rasande kvinna som inte längre hade något att förlora.
De välte ut i hallen.
Sergej slog axeln i klädhängaren och slog ner jackorna från den.
— Låt mig åtminstone ta mina saker! — vrålade han när han förstod att han faktiskt kastades ut.
— Telefonen!
Passet!
Ge mig jackan, det är kallt ute!
Vill du att jag ska dö?
— Din telefon har jag betalat, den blir kvar här som betalning för räkningarna! — skar Olga av.
— Och passet behöver du inte, du jobbar ju ändå ingenstans!
Hon släpade honom fram till ytterdörren.
Sergej stretade emot, grep tag i väggarna och lämnade feta märken på tapeten.
Han pep, svor, hotade, men Olga var obeveklig.
Hon kände hur adrenalinet brände bort de sista resterna av trötthet.
Det kändes lätt.
Hon brydde sig inte om vad grannarna skulle tänka, brydde sig inte om vad som skulle hända i morgon.
Det enda viktiga var att rensa sitt hem från den här smutsen.
Just nu.
— Olja, gör inget dumt! — ylade han när hon vred om låset och ryckte upp den tunga metalldörren.
— Vart ska jag gå i träningsbyxor?
Jag kommer bli sjuk!
Mamma dödar mig om hon får veta!
— Gå till mamma då! — skrek Olga.
— Låt henne steka kotletter åt dig och torka dig i rumpan!
Mitt pass är slut!
Hon knuffade honom hårt i ryggen.
Sergej, som inte väntat sig en så kraftig knuff, flög ut på trappavsatsen.
Han for ett par meter, viftade med armarna för att försöka hålla balansen och slog med en dov smäll in i väggen mittemot, nästan så att han föll på betonggolvet.
Hans tofflor flög av, och han stod kvar i bara strumporna på det kalla kaklet i trapphuset.
Han såg grotesk ut: i uttänjda byxor med en fläck i skrevet, i en tröja täckt av rödbetor och kål, rufsig, röd i ansiktet.
Grannkvinnan från våningen ovanför, som höll på att bära ut soporna, stelnade till med hinken i handen när hon såg uppenbarelsen.
— Du kommer att ångra det här! — skrek Sergej och vände sig mot henne.
Hans läppar darrade av förödmjukelse och kyla.
— Du kommer krypande tillbaka till mig!
Du kommer dö ensam med dina katter!
Ingen behöver dig, gamla hysterika!
Jag ska ansöka om skilsmässa!
Jag ska ta halva lägenheten!
— Gör det, — sa Olga lugnt.
— Men tjäna först ihop till en advokat, ”stridsvagnsförare”.
— Ge mig jackan! — skrek han gällt och tog ett steg mot dörren.
— Din jävel!
Ge mig jackan!
Olga såg på honom för sista gången.
I den blicken fanns inget hat, bara ett gränslöst, kallt förakt, som när man ser på en krossad kackerlacka.
— Matsalen är stängd för alltid, Sergej.
Game over.
Hon slog igen dörren hårt rakt framför näsan på honom.
Låset smällde till och vred sig två gånger i cylindern.
Sedan klickade också regeln till.
Utanför dörren hördes fortfarande dova slag med näven och grova svordomar, blandade med ynkliga böner om att öppna, men de ljuden hade redan förlorat all betydelse.
Olga lutade ryggen mot dörren och gled långsamt ner på golvet.
Hon satt i den halvmörka hallen med benen isär, direkt på det smutsiga linoleumgolvet.
I lägenheten rådde tystnad, bara avbruten av det gamla kylskåpets surr i köket.
Det luktade borsjtj och frihet som spillts ut över golvet.
Hennes händer skakade — nu av reaktionen efteråt.
Men det var en behaglig darrning.
Hon såg på sina händer, som fortfarande luktade klor och nu också lite rödbeta.
För första gången på ett år kände hon att det här hemmet tillhörde henne.
Att hon inte behövde springa till spisen.
Att hon inte behövde lyssna på gnället.
Att hon inte behövde vara tjänstefolk.
Från rummet hördes ett ljud — något föll från bordet, antagligen det där översvämmade tangentbordet som till slut hade glidit ner på golvet under sin egen tyngd.
Olga log svagt.
I morgon skulle hon ringa en städfirma.
Men i kväll skulle hon bara gå och duscha, tvätta av sig den här dagen, den här smutsen och det här livet.
Och för första gången på länge skulle hon sova diagonalt, över hela sängen, och ingen skulle snarka henne i örat och kräva att hon kom med ett glas vatten.
Hon reste sig, klev över makens jacka som fallit från hängaren, sparkade den in i ett hörn och gick mot badrummet.
Skandalen var över.
Livet hade just börjat.
