Hans mamma skrattade högt.
Tolv minuter senare ringde tre personer på dörren.
Mattans lugg — billig, syntetisk, med lukt av damm och nylig rengöring — hade tryckts in i hennes högra kind.
Alla förstod inte genast att hon låg ner.
Först kom ett ryck i axeln, ljudet av siden som sprack i blusen, och sedan vändes världen helt enkelt upp och slog hennes ansikte mot golvet.
Ovanför henne stod Ilja.
Hans ansikte, som vanligtvis var välvårdat, hade nu förvridits till någon sorts karikatyr av överlägsenhet.
Nio personer — hans ”team”, chefer från försäljningsavdelningen som han hade släpat dit för att ”fira” ännu en bonus — stod som fastfrusna.
I någons hand stelnade ett glas whisky, någon annan slutade tugga på en tartalett med kaviar.
— Lär dig din plats, kokerska! — dundrade Iljas röst och ekade mot det spända taket.
— I det här huset kommer du bara att öppna munnen när jag tillåter det.
Förstår du?
Alla hörde hur vattenkokaren i köket började tjuta.
Den tunna, genomträngande visslingen skar genom tystnaden i vardagsrummet.
Och då hördes ett skratt.
Raisa Stepanovna, svärmodern, som satt i en djup fåtölj med ett glas vin i handen, kastade huvudet bakåt.
Hennes skratt var torrt, som ljudet av grenar som bryts.
— Åh, Iljusja, precis som sin far! — fick hon fram mellan skrattsalvorna medan hon torkade en tår i ögonvrån på sitt sminkade öga.
— Hon försökte också alltid spela klok när männen avgjorde viktiga saker.
Ligg kvar, Allotjka, ligg kvar.
Du kan ju passa på att torka golvet med blusen, för det är lite dammigt här hos er.
Iljas kollegor teg.
Någon vände bort blicken mot fönstret, där skymningen över Bijsk tätnade bakom glaset.
Någon annan började plötsligt studera sina skor med mycket stor uppmärksamhet.
Ingen rörde sig ur fläcken.
På det där kontoret var Ilja kung, och hans vrede var farlig för bonusarna.
Alla vände sig långsamt om på rygg.
Det dånade i huvudet och en metallisk smak fyllde munnen — hon hade tydligen bitit sig i läppen.
Hon tittade på Ilja.
Han såg ut som en man som just hade utfört en bragd.
Han svällde av sin egen betydelse.
Han såg inte henne.
Han såg bara ”platsen” som han just hade visat henne.
— 19:12, sa Alla tyst.
— Vad mumlar du där? — Ilja sparkade till kanten av mattan bara en centimeter från hennes hand.
— Res dig upp och gå till köket.
Stäng av vattenkokaren, jag får lock för öronen.
Och hämta mer is.
Nu!
Alla reste sig.
Långsamt, medan hon höll sig i kanten på tv-bänken.
Blusen, som hon hade köpt för sin senaste lön, hade verkligen spruckit hopplöst i sömmen.
Hon borstade inte ens av sig.
Hon gick till köket och tog vattenkokaren från spisen.
Visslingen upphörde, och i den tystnad som följde började rösterna från vardagsrummet höras — Iljas kollegor började försiktigt prata med varandra och försökte göra om allt till ett skämt.
— Men Ilja… du tog i hårt med henne.
— Hur annars? — Ilja skrattade och klappade någon på axeln.
— En kvinna måste förstå vem som bestämmer i huset.
Annars sätter hon sig på nacken på en.
Mamma, bekräfta det!
— Sannerligen, min son, sannerligen, hördes Raisa Stepanovnas röst.
Alla stod vid köksfönstret och tittade på sina händer.
Fingrarna var täckta av mjöl — hon hade just tänkt göra klart den andra omgången pelmeni till dessa ”gäster”, när Ilja exploderade över någon småsak.
Det verkade som om hon bara hade frågat när han tänkte betala tillbaka pengarna för uppvärmningen, som han återigen hade ”investerat i verksamheten”.
Hon tog telefonen.
Ett inkommande samtal från advokaten.
Elva minuter tidigare hade hon skickat sitt sista meddelande till honom.
— Hallå, viskade hon.
— Ja.
De är här.
Allt händer precis så här.
Ja, jag är redo.
Hon lade på och tittade på köksklockan.
19:18.
Om sex minuter skulle hennes liv förändras för alltid.
Ilja stack in huvudet i köket.
— Var är isen?
Vad, har du somnat där inne?
— Ilja, sade Alla och vände sig om.
Hennes röst var onaturligt jämn.
— Du minns väl att den här lägenheten tillhörde min mormor?
— Nu börjar det igen… — han grimaserade.
— Vi har gått igenom det här hundra gånger.
Ditt, mitt — vad spelar det för roll?
Vi är en familj.
Jag har lagt pengar på renoveringen här!
De där kakelplattorna, till exempel, i badrummet, för trettio tusen…
— Kakelplattorna köpte du för min bonus för covidpassen, påminde Alla honom om.
— Och mormor lämnade testamentet enbart till mig.
Och för ett halvår sedan, när du slog mig för första gången, gjorde jag en sak.
Något som jag ”glömde” att berätta för dig om.
— Det struntar jag i vad du gjorde! — Ilja tog ett steg mot henne och höjde handen för att slå.
— Nu går du ut med isen och ler mot mina killar, annars…
I det ögonblicket ringde det på dörren.
Tre korta, bestämda signaler.
— Åh, sade Ilja och stelnade till, hans hand sjönk ner.
— Det är nog Pasjka som är sen.
Eller så kom pizzan, jag beställde mer.
Gå och öppna, varför står du bara där?
Alla gick förbi honom ut i hallen.
Hon kände hur benen vek sig, men hon höll ryggen rak.
I vardagsrummet underhöll svärmodern redan kollegorna med historier om hur Iljusja hade varit ”husets herre” redan på dagis.
Alla öppnade dörren.
På tröskeln stod tre personer.
En man i en stram grå kostym med en läderportfölj under armen, en kortväxt polis i uniform och ytterligare en man — lång, i arbetskläder med logotypen för ett säkerhetsbolag.
— Volkova Alla Sergejevna? — frågade mannen i kostym.
— Ja, andades hon ut.
— Vi är här med anledning av er anmälan.
Domstolsbeslutet om tvångsavhysning och säkerhetsåtgärderna trädde i kraft i dag klockan 17:00.
Vi är redo att påbörja verkställighetsåtgärderna.
Ilja, som hade kommit ut i korridoren med ett glas i handen, satte whiskyn i halsen.
— Vilken avhysning?
Vilka är ni egentligen?
Ni har gått fel, grabbar!
Vi har privat fest här, försvinn härifrån!
Polisen tog ett steg framåt, hans blick var kall och uttråkad.
Sådana scener såg han varje vecka.
— Kapten Sazonov.
Visa legitimation.
Är ni Ilja Viktorovitj Volkov?
— Ja, det är jag, började Ilja blekna.
— Och?
Det här är mitt hem!
Min lägenhet!
— Enligt utdraget ur fastighetsregistret, sade mannen i kostym — det var Allas jurist, Mark Borisovitj — är ägaren till denna bostad Alla Sergejevna.
Ni är inte folkbokförd här och har ingen andel i bostaden.
Avtalet om avgiftsfri nyttjanderätt, som Alla Sergejevna ingick med er förra året, sades upp ensidigt för en månad sedan.
Underrättelsen skickades till er med rekommenderat brev till er mors adress.
Ni tog emot det mot underskrift.
Raisa Stepanovna kom ut ur vardagsrummet, och hennes skratt dog helt bort.
— Vilket brev?
Iljusjenka, vad är det de säger?
Allotjka, säg till dem att det här är ett skämt!
Killarna tittar ju, det här är pinsamt!
Iljas nio kollegor stod redan samlade i öppningen till vardagsrummet.
Tystnaden var så tät att man kunde höra hissen arbeta ute i trapphuset.
— Det är inget skämt, Raisa Stepanovna, sade Alla och tittade äntligen på sin svärmor.
— För en månad sedan lämnade jag in stämningsansökan.
Och i morse fick jag exekutionstiteln.
Ilja Viktorovitj måste lämna bostaden.
Just nu.
— Har du blivit galen?! — Ilja började plötsligt skrika och kastade sig mot Alla.
— Förödmjukar du mig inför mina män?!
Jag ska nu…
Vakten i arbetskläderna stod genast mellan dem.
Han lade bara handen på Iljas axel — inte hårt, men på ett sätt som fick honom att genast sjunka ihop.
— Lugna er, medborgare.
Förvärra inte situationen.
Artikel 19.3 i lagen om administrativa överträdelser, underlåtenhet att lyda en laglig order.
Behöver ni det?
Mark Borisovitj öppnade portföljen.
— Ilja Viktorovitj, ni har femton minuter på er att samla ihop era personliga tillhörigheter.
Möblerna, tekniken och övrig egendom stannar här tills inventeringen är genomförd, eftersom ni inte kan uppvisa kvitton som bevisar att de köpts för era egna medel och inte för er hustrus pengar.
Enligt kontoutdragen från Alla Sergejevna var det under de senaste två åren just hon som betalade alla större inköp.
— Det här är rån! — tjöt Raisa Stepanovna.
— Min son har köpt allt det här!
Han är direktör!
— Direktör för ett företag med nollsaldo och en hög skatteskulder? — Mark Borisovitj höjde ironiskt på ögonbrynet.
— Vi kontrollerade även er sons bokföring innan vi gick till domstol.
Ilja vände sig om mot sina kollegor.
Nio par ögon såg på honom.
Men nu fanns det ingen rädsla i dem.
Där fanns nyfikenhet, avsmak och just det där ”nämen se där”, som dödar ett rykte snabbare än någon anmälan.
— Ilja Viktorovitj, sade Alla tyst.
— 19:24.
Tiden har börjat gå.
Din ”plats” är nu där, utanför dörren.
Packningen gick snabbt och fult till.
Ilja tryckte febrilt ner sina kostymer i en sportväska, de kostymer som Alla varsamt ångade varje söndag.
Han svor för sig själv, kastade saker bredvid, och Raisa Stepanovna försökte i smyg bära ut ett dyrt kosmetikset från badrummet, men stoppades av vaktens vaksamma blick.
Iljas kollegor började gå därifrån.
De gick tyst, och försökte undvika att titta på sin idol från i går.
Någon mumlade ”förlåt”, någon slog bara igen dörren.
Sist ut gick Pasjka, samma man som hade skrattat högst åt skämtet om ”kokerskan”.
Han stannade till en sekund vid dörren, tittade på Alla och nickade kort.
I den nickningen fanns allt: erkännandet av hennes styrka och förståelsen att Ilja inte längre skulle arbeta kvar på avdelningen.
När bara Ilja med den enorma väskan och den nedbrutna Raisa Stepanovna stod kvar i hallen, gick Alla fram till byrån.
Hon tog fram ett litet kuvert ur den.
— Här är fem tusen rubel, Ilja, sade hon och lade pengarna på kanten av väskan.
— Till taxin hem till mamma och till den första tiden.
Din lön för den senaste månaden, som du förde över till ditt dolda konto, har jag redan fått fryst genom domstol som del av framtida underhåll och ersättning för förstörd egendom.
Ilja tittade på henne.
I hans ögon fanns inte längre någon eld.
Där fanns tomheten hos en människa som är van att luta sig mot andras väggar och plötsligt upptäcker att de väggarna är av kartong.
— Du kommer att ångra dig, Alka, rosslande han fram.
— Du kommer att dö ensam.
Vem behöver dig, billiga lilla sjuksköterska?
— Jag behöver mig själv, svarade Alla.
— Det visade sig vara mycket viktigare.
När dörren stängdes bakom dem tog Mark Borisovitj och vakten artigt farväl.
Polisen stannade kvar en stund för att skriva under protokollet om de genomförda åtgärderna.
— Hur mår ni, Alla Sergejevna? — frågade han och stoppade pennan i fickan.
— Vill ni ha lite vatten?
— Nej tack, log hon.
— Min vattenkokare där inne kokade upp för länge sedan.
Hon blev ensam kvar.
I lägenheten var det förvånansvärt tyst.
På golvet i vardagsrummet låg fortfarande mattan med avtrycket av hennes kind.
Alla gick till köket och hällde upp te åt sig själv.
Hon satte sig vid bordet, där de oformade pelmenierna fortfarande låg kvar.
Hon mindes hur hon för tolv minuter sedan hade legat på det där golvet och hört svärmoderns skratt.
Då hade det känts som om världen hade rasat samman.
Men nu förstod hon: världen hade inte rasat samman.
Den hade bara blivit renad.
Alla tog en bit deg och kavlade ut den.
Den mekaniska rörelsen lugnade henne.
Hon skulle inte äta upp det som var kvar från ”festen” i kväll.
Hon skulle kasta bort allt.
I morgon skulle hon köpa nya gardiner.
Och en ny blus.
Och på måndag skulle hon gå till sitt pass på sitt ”behandlingsrum”, där människor väntade som verkligen uppskattade hennes händer och hennes lugn.
Hon tittade på klockan.
20:05.
Hennes första natt i sitt eget hem.
Utan skrik, utan rädsla, utan andras skratt ovanför hennes huvud.
Hon tog en tugga av brödet.
Det smakade gott.
Bara bröd, bara tystnad.
Och det var just detta som var början.
