— Mamma, bred smöret på brödet, lägg det inte i klumpar.
Det här är ”Vologodskoje”, åttiotvå procent fett, inte någon sorts margarin.
Jag gick särskilt till butiken på hörnet för att köpa det, där hade de fått in en färsk leverans.
Hemma hos oss är det kutym att uppskatta matvaror, inte att slösa bort dem.
Stanislav höjde varnande gaffeln mot sin svärmor, Valentina Petrovna, och spetsade genast den största, mest gyllenbruna kycklingbiten från tallriken.
I det trånga köket i den lilla tvårumslägenheten av Chrusjtjov-typ låg en tung, stickande lukt av stekt lök och billig luftfräschare med namnet ”Havsbris”.
Det låga taket verkade trycka mot hjässan, och det gamla kylskåpet ”Saratov” i hörnet morrade som en kedjehund och dränkte ljuden från gatan.
Kristina satt mitt emot sin mamma, perfekt rak i ryggen, i en vit kontorsblus som kostade mer än alla möbler i det här köket tillsammans.
Hon iakttog tyst hur hennes man hällde upp vin i glasen ur en kartong, med båda händerna om den som om det vore en samlarårgång.
Hans ansikte glänste av värme och självgodhet.
Han var kung på dessa sex kvadratmeter, härskare över gasspisen och envåldshärskare över pallarna.
— Jag bara… det är så väldigt gott, Stasik, — sa Valentina Petrovna och smetade ut smöret i ett tunt, genomskinligt lager med skuldbeläggd min.
Hon kände sig alltid osäker inför sin svärson.
För henne, som hade levt hela sitt liv på landet, upphöjdes en man i stan med en egen lägenhet, även om den kommit från farmor, automatiskt till helgonstatus.
— Gott, naturligtvis, — nickade Stanislav och stoppade en brödbit i munnen.
— För att jag vet hur man väljer.
Kristina däremot kommer alltid hem med något nonsens: den där bittra ruccolan, mögelost som normala människor skulle kasta bort.
Men en man behöver kött.
Det behövs stadga.
Ni förstår det, mamma.
Men er dotter…
Han gjorde en föraktfull handrörelse mot sin fru utan att ens titta på henne.
Kristina tog en klunk vatten.
Vinet rörde hon inte — hon visste att hon efteråt skulle få huvudvärk och en sur eftersmak i munnen.
— I dag avslutade jag en affär med kinesiska partner, — sa Kristina jämnt och tittade ner i tallriken.
— Företaget går in på en ny nivå i leveranserna.
Bonusen blir… betydande.
Stanislav fnös högt och avbröt henne mitt i meningen.
Han torkade läpparna med en pappersservett, vek den noggrant och lade den bredvid tallriken — för att använda den en gång till om det behövdes.
— Hon avslutade en affär, — härmade han och vände sig till svärmodern.
— Hör ni, mamma?
Hon sitter i sitt glasakvarium, flyttar runt papper, pratar i telefon.
”Hello, nihao.”
Måste vara trött, stackars liten?
Jag däremot bråkade halva dagen på bygget med arbetsledaren, de hade kommit med cement av fel sort.
Det är arbete.
Det är nerver.
Det du gör är bara underhållning för småflickor.
— Jag leder logistikavdelningen, Stas.
Det innebär ansvar för laster värda miljoner, — Kristinas röst var kall, fri från känslor.
Hon hade sedan länge slutat försöka bevisa sitt värde för honom.
Nu registrerade hon bara fakta, som en bandspelare.
— Åh, lägg av! — Stanislav lutade sig tillbaka mot stolens ryggstöd, som gnällde under hans tyngd.
— Avdelning, minsann.
Om det inte vore för mig, var skulle du vara nu?
Minns det.
Han hällde upp mer vin åt sig själv, skvätte lite åt svärmodern och ignorerade sin frus tomma glas.
Hans ögon fick det där speciella skenet som dök upp när han skulle sadla sin favorithäst — historien om deras ”räddning”.
— Ni, Valentina Petrovna, kanske inte känner till alla detaljer, — började han förtroligt och lutade sig över bordet.
— Kristina berättar inte, hon har blivit så stolt.
Men jag minns.
För fem år sedan.
Hon kom till staden utan ett öre och utan ett hem.
Hon hyrde ett hörn hos någon galen gammal gumma och matade kackerlackor.
Skorna var från marknaden, jackan var som gjord av fiskpäls.
Det gjorde ont att se på.
Kristina knep om vattenglasets fot så hårt att knogarna vitnade.
— Jag bodde i ett studenthem för doktorander, Stas.
Och jag hade redan en praktikplats på ett internationellt företag.
— På studenthem! — utropade Stanislav triumferande och slog handflatan i bordet.
Gafflarna skallrade.
— Just det!
I ett hål fullt av kryp!
Jag minns att du kom på dejten i jeans som var utslitna på knäna.
Inte för att det var modernt, mamma, utan för att hon inte hade råd att köpa nya.
Hon var hungrig, med ögon som en slagen hund.
Jag förstod direkt — utan en mans hand skulle den där flickan gå under.
Han svepte med handen över sitt kök, tapetserat med tvättbar tegelimitationstapet som hade börjat lossna i hörnen redan förra året.
— Det var jag som tog hit henne.
Jag värmde upp henne.
Tvättade av henne, kan man säga.
Jag sa: bo här, Kristina.
Utnyttja det.
Här är det varmt, det finns alltid varmvatten, gas.
Folkbokföring ordnade jag förstås inte direkt — ni förstår själva, sådana tider nu, man kan inte lita på någon — men bo fick hon.
Av medlidande, i grund och botten.
Valentina Petrovna nickade och såg hängivet på sin svärson.
Hon såg inte dotterns hårda ansikte, märkte inte hur käkarna spändes.
För mamman lät berättelsen som en saga om en ädel riddare som räddat en hemgiftslös flicka.
— Du överdriver, — sa Kristina tyst.
— Jag konstaterar fakta! — skar Stanislav av.
— Vem köpte din första ordentliga dunjacka?
Jag.
Vem förklarade hur man lever i en storstad?
Jag.
Du var vild.
Och nu, minsann, ”avdelning”, ”kineser”.
Du, Kristina, glöm inte varifrån du kom och vem du har att tacka för att du nu kör bil och går omkring i fina kostymer.
Det var jag som lade grunden.
Min lägenhet var din startplattform.
Han såg segervisst på sin fru och väntade sig det vanliga tystnaden eller svaga ursäkter.
Han tyckte om den känslan av makt.
Utanför dessa väggar var han en vanlig medelmåttig inköpare som cheferna körde med, men här, bland kastruller med naggad emalj och utslitet linoleum, var han en välgörare.
Kristina lade långsamt ner gaffeln.
Ljudet av metall mot fajans blev oväntat högt.
Hon såg på sin man med den blick hon brukade använda när hon avskedade inkompetenta medarbetare.
I den blicken fanns ingen såradhet.
Där fanns beräkning.
En kall, slutgiltig revision.
— Är du klar med rundturen i det förflutna? — frågade hon.
— Vadå, svider sanningen i ögonen? — flinade Stanislav och spetsade en saltgurka ur burken med gaffeln.
— Tycker du inte om att minnas hur jag drog dig upp ur smutsen?
— Du har aldrig kunnat skilja smuts från tillfälliga svårigheter, Stas, — sa Kristina, och i hennes röst hördes för första gången metalliska toner som brukade få underordnade att tystna i konferensrummet.
— Men i dag överträffade du dig själv.
Hon reste sig från bordet.
Stolen knarrade inte — hon flyttade den genom att lyfta den lätt.
— Vart ska du?
Jag har inte ens hällt upp te än.
Vi har ju rånwaffeltårta, — ropade Stanislav efter henne, men i hans röst hördes redan den första, knappt märkbara tonen av osäkerhet.
Kristina vände sig inte om.
Hon gick ut i hallen, där hennes kashmirkappa hängde på kroken — ett plagg vars pris Stanislav inte ens kunde föreställa sig, eftersom han trodde att hans fru köpte allt på rea.
Luften i lägenheten blev plötsligt elektrisk, tung som före åska, men Stanislav, uppslukad av sin egen storhet, förstod det fortfarande inte.
Stanislav gick in i sovrummet efter sin fru och stängde dörren ordentligt bakom sig för att inte släppa ut det ”uppfostrande ögonblicket” i korridoren.
Han tyckte inte om hur hon hade rest sig från bordet.
Han tyckte inte om hur hon hade sett på honom.
I hans manus för familjelivet skulle Kristina sitta kvar med blicken sänkt och rodna av skam över sitt ”eländiga” förflutna medan han storsint fyllde på vin från kartongen åt henne.
Hennes tysta sorti raserade hela den iscensättning han så omsorgsfullt byggt upp inför svärmodern.
— Vad är det du håller på med? — väste han och gick emot henne.
— Din mamma kommer hit en gång i halvåret och du vrider på näsan?
Sitter kronan för trångt, affärskvinna?
Kristina stod vid fönstret med ryggen mot honom.
Utanför bredde sovförorten ut sig som en grå, dyster fläck, lika hopplös som tapeten i rummet — blekrosa, med feta fläckar vid strömbrytaren.
Stanislav hade förbjudit att den byttes ut i tre år med argumentet att ”den fortfarande var bra, finsk, farsan fick tag på den, sånt görs inte längre”.
— Jag vrider inte på näsan, Stas.
Jag vill bara inte lyssna på lögner, — svarade hon utan att vända sig om.
Hon såg på sin egen spegelbild i det mörka glaset.
Där, i halvmörkret, stod en vacker, välvårdad kvinna som inte alls passade in i interiören med den nedsuttna soffan och det trettio år gamla polerade vitrinskåpet, fyllt med kristallglas som ingen någonsin drack ur.
— Lögner? — Stanislav blev uppriktigt upprörd.
Han gick fram till soffan och föll tungt ner i den, brett särande på benen och visade med hela sin hållning vem som var taigans herre här.
Fjädrarna pep klagande under hans vikt.
— Vad är det som är lögn?
Att du kom till mig barfota och utan något?
Att jag gödde upp dig?
Se på dig själv.
Hud, hår, tänder — vems förtjänst är det?
Min!
Det var mitt lugn och min stabilitet som gjorde dig till en människa.
Kristina vände sig långsamt om.
I rummets halvdunkel såg hennes ansikte ut som hugget i marmor.
— Din stabilitet, Stas, är ett träsk.
Och mina tänder, min hud och mitt hår är resultatet av arbetet från min hudterapeut och min tandläkare, som jag går till för pengar som jag själv tjänat.
Har du någonsin frågat vad ett besök hos läkaren kostar för mig?
Nej.
Du tror att allt det här händer av sig självt, som dammet på din tv.
Stanislav viftade med handen som om han jagade bort en irriterande fluga.
Dessa kvinnliga småsaker irriterade honom.
Han tänkte i stora drag.
— Åh, börja inte med det där nu!
”Jag har tjänat.”
Om det inte vore för min lägenhet, var skulle du bo?
I en hyreslägenhet och ge bort halva lönen!
Här bor du gratis, räkningarna är småpengar.
Förresten, har du betalat elen?
Räkningen kom, jag såg den.
— Jag betalade, — svarade Kristina lugnt.
— Och elen, och vattnet, och internet som du laddar ner dina polisserie på.
Och matvarorna som du i dag så generöst ställde fram på bordet och kallade ”manligt byte”.
— Det är ett bidrag till familjen! — kontrade Stanislav och kände hur förorättelsen började koka inom honom.
Han, familjeförsörjaren — om än bara till namnet — blev förebrådd med pengar.
— Jag sparar för övrigt till en bil.
Vi behöver en riktig kärra, inte din där… tjänstebil till lågmarksvagn som de tar ifrån dig i morgon om du får sparken.
En man ska ha hjul.
Han reste sig från soffan och började gå av och an i rummet med händerna bakom ryggen.
Han behövde återta kontrollen över situationen.
— Du börjar glömma dig, Kristina.
Din mamma är en helig kvinna, sitter där ute och oroar sig, och du håller på med föreställningar.
Gå ut, be om ursäkt, häll upp te.
Visa att du är en bra dotter och hustru.
För dina ”affärer” är luft.
I dag finns de, i morgon inte.
Jag däremot är en vägg.
Jag är grunden.
Förstår du?
Kristina såg på honom och såg inte sin man, utan en främmande, motbjudande person.
Hon såg hans hängande mage under den uttöjda T-shirten, såg det självbelåtna leendet, såg den fullständiga övertygelsen om sin egen rätt som varken logik eller fakta kunde tränga igenom.
I fem år hade hon försökt bygga ett slott på den grunden, utan att märka att grunden bestod av murkna brädor och komplex.
— Grunden, säger du? — upprepade hon med en underlig intonation.
— Vet du, Stas, vilken grund som helst måste tåla belastning.
Och du går sönder till och med av sanningen.
Hon gick fram till skjutdörrsgarderoben, vars ena dörr alltid kärvade och hoppade ur skenorna.
Stanislav betraktade henne med lat nyfikenhet och väntade sig att hon nu skulle ta fram sin morgonrock, byta om och gå ut i köket för att sona sina synder.
Så hade det alltid varit.
Det var en ritual: han skrek, hon var tyst, sedan försonades de, och han tillät henne nådigt att älska honom.
Men Kristina tog inte morgonrocken.
Hon ställde sig på tå och drog fram en stor resväska i läder från översta hyllan, längst in.
Dammet virvlade upp i gatlyktans ljusstråle.
Stanislav rynkade pannan.
Manuset började återigen fallera.
— Vad håller du på att rota med där? — frågade han misstänksamt.
— Det är för tidigt att ta fram vintergrejer, det är bara oktober.
Kristina sänkte tyst ner väskan på golvet.
Det tunga, dova ljudet när lädret slog mot parketten löd i rummets tystnad som en gonggong som tillkännagav början på sista ronden.
Hon drog upp dragkedjan, och det skarpa ljudet fick Stanislav att rycka till.
Han förstod äntligen att det inte skulle bli någon morgonrock.
Och inget te.
Och inga ursäkter heller.
Men hans hjärna, van vid den bekväma illusionen av sitt herravälde, vägrade acceptera det uppenbara.
Det här var bara ännu ett infall, ännu ett försök att få hans dyrbara uppmärksamhet.
— Du, — tog han ett steg mot henne, och ansiktet började fyllas av illvilligt blod.
— Vad har du fått för dig?
Bestämt dig för att spela teater?
Tror du att jag kommer springa och hindra dig?
Kristina kastade väskan på sängen och började öppna byrålådorna, plocka ut underkläder.
Hennes rörelser var precisa, rovdjurslika, utan stress.
— Jag spelar inte, Stas, — sa hon utan att se på honom.
— Jag avslutar partiet.
Stanislav tappade nästan andan av indignation.
Hon vågade ignorera hans frågor!
Hon vågade röra saker utan hans tillstånd!
I hans hus!
Han ställde sig i dörröppningen, blockerade utgången med sin kropp och korsade armarna över bröstet, redo att vräka hela sin rättmätiga vrede över henne.
— Vadå, tänker du skrämma mig?
Skramla med resväskor?
Stanislav stod i sovrumsdörren med armarna i kors över bröstet.
Hans ansikte hade blivit flammigt rött och svetten trängde fram i pannan.
Han såg hur Kristina tog fram resväskan från garderobens översta hylla — dyr, i läder — som han alltid ansett vara ett meningslöst slöseri.
I hans universum skulle väskor vara rutiga och rymliga, till för att frakta potatis från datjan, inte en sådan där pretentiös läderväska.
— Jag försöker inte skrämma dig, Stas.
Jag packar, — svarade Kristina lugnt.
Hon rörde sig precist och ekonomiskt, öppnade byrålådorna och flyttade över högar av underkläder till väskan.
Ingen stress.
Inga darrande händer.
Som om hon gjorde sig klar för ännu en tjänsteresa, bara med skillnaden att biljetten den här gången var enkel.
— Och vart tänker vi bege oss så här sent? — fnös han hånfullt och tog ett steg in i rummet, minskade avståndet.
Han behövde tornra över henne, trycka ner henne med sin massa, få henne att känna sig liten.
— Till mamma och mysa i hennes knä?
Till en fällsäng på landet?
Eller ska du sova på stationer och minnas ungdomen?
Kristina stannade till i en sekund med en sidenblus i händerna.
Hon vände långsamt på huvudet och såg på sin man.
I hennes ögon fanns inte den rädsla han så gärna ville se.
Där fanns ett äcklat förvånat uttryck, som om hon hade upptäckt något obehagligt under skosulan.
— Är du verkligen så blind, Stas? — frågade hon tyst.
— Tror du verkligen att jag bott här alla dessa år för att jag inte hade någon annanstans att ta vägen?
— Och vart skulle du ta vägen?! — vrålade han och tappade fattningen.
Hennes lugn gjorde honom vansinnig.
— Det här är min lägenhet!
Mina väggar!
Det var jag som tog hit dig när du var ingen!
Jag gav dig folkbokföring, status, tak över huvudet!
Utan mig är du noll!
Vägdamm!
På skriket visade sig Valentina Petrovnas skrämda huvud i dörröppningen.
— Stasik, Kristinotjka, men vad gör ni… inte så där, — jämrade hon och knölade en kökshandduk i händerna.
— Nu har ni bråkat, det räcker, låt oss dricka te…
Stanislav vände sig tvärt mot sin svärmor och sökte stöd hos henne.
Han behövde publik.
Han behövde ett vittne till sin triumf och sin storsinthet.
— Titta på henne, mamma! — pekade han mot sin fru.
— Jag gör allt för henne!
Jag sliter som ett djur, har renoverat, köpt apparater.
Och hon?
Så fort man säger ett ord på tvären börjar hon vicka på svansen.
Otacksam!
Jag sa ju det, Valentina Petrovna, man ska inte släppa upp en gatuhund i soffan, för den börjar genast inbilla sig att den är husets herre.
Kristina lade noggrant blusen i väskan och drog igen dragkedjan.
Ljudet av låset lät som ett skott i det lilla rummet.
Hon rätade på sig till full höjd, tog väskan i handtaget och gick tätt fram till sin man.
Hon doftade av dyr parfym — kall, skarp, en doft av framgång som i det kvava rummet med lukt av gammalt damm verkade helt främmande.
— Flytta på dig, — sa hon.
Hon bad inte.
Hon befallde.
— Annars då? — log Stanislav snett, men i hans ögon fladdrade osäkerheten till.
— Ska du slå mig?
— Förödmjuka dig, — sa Kristina kort.
— Ännu mer än du förödmjukar dig själv varje gång du öppnar munnen.
Hon gick förbi honom och stötte till hans axel med sin, och gick ut i korridoren.
Stanislav, kvävd av indignation, kastade sig efter henne.
Valentina Petrovna tryckte sig mot väggen och försökte göra sig osynlig.
I hallen började Kristina ta på sig skorna.
Hon tog på sig sina italienska stövlar medan hon tittade på sin mans nedtrampade tofflor som låg vid mattan.
— Du går inte härifrån! — Stanislav blockerade ytterdörren med sin kropp.
— Jag har inte gett dig lov att gå!
Du är min fru och du ska lyda vad jag säger!
Tror du att du är så märkvärdig?
Vem behöver dig med alla dina ambitioner?
Om en vecka kommer du krypande tillbaka och bugar vid mina fötter för att jag ska släppa in dig igen!
Kristina rätade på sig.
Hon rättade till kappan och tog bilnycklarna från hyllan — samma bil som Stanislav trodde att hon hade fått från jobbet som tjänstebil, eftersom hans hjärna vägrade tro att hans fru själv kunde köpa en premiumbil.
— Jag har varit tyst i fem år, Stas, — hennes röst klingade som stål mot Chrusjtjovlägenhetens låga tak.
— Jag var tyst för att jag tyckte synd om dig.
Jag trodde att en man skulle ha stolthet.
Jag betalade för mat, kläder, semester, reparationen av din bil, dina ändlösa ”måsten”, men gjorde det tyst för att du skulle kunna känna dig som familjens överhuvud.
Jag stoppade pengar i din plånbok för att du skulle tro att det var du som hade sparat dem.
Jag spelade med i ditt spel om ”räddaren och den fattiga släktingen”.
Men nu är spelet slut.
— Vad är det du säger… — mumlade Stanislav och kände marken försvinna under fötterna.
— Vilka pengar?
Det här är ju gemensam budget…
Jag är den som bestämmer…
— Du bestämmer bara över dina egna komplex, — avbröt hon honom hårt.
Hon vände sig mot sin mamma, som såg på dottern med vidöppna ögon, och sade till sist det som hade byggts upp inom henne i åratal, det som en gång för alla skulle rasera den ruttna föreställningen.
— Sa du till min mamma att du plockade upp mig från gatan och tvättade av mig?
Jag har en utbildning och en karriär som är tio gånger bättre än dina!
Din lägenhet är det enda du kan skryta med, för som människa är du noll!
Jag hyr en penthousevåning, och du kan stanna i din ”chrusjtjovka” och i din galla!
— Va?
— Jag väntade bara på rätt ögonblick att flytta mina saker, jag hoppades att vi skulle kunna prata som människor.
Men med dig går det inte att tala som människor.
Stanislav öppnade munnen men fick inte fram ett ljud.
Ordet ”penthousevåning” träffade honom som en tegelsten.
— Jag hyr en penthousevåning, och du kan stanna i din chrusjtjovka och i din galla! — deklarerade hans fru för honom, och i det ögonblicket verkade hon en huvud längre än han.
— Lev här med ditt ”Vologodskoje”-smör och räkna småmynt till löningen.
Jag är trött på att vara dekor i ditt uppblåsta ego.
Hon tog ett steg mot dörren.
Stanislav, fortfarande omtöcknad, gjorde en instinktiv rörelse för att gripa hennes arm, hålla kvar henne, få henne att tystna, få allt att bli som förut.
— Våga inte röra mig, — väste hon, och i hennes blick fanns ett sådant iskallt förakt att han ryckte tillbaka handen som från eld.
— Nycklarna till den här hålan lämnar jag i brevlådan.
Kristina slog upp dörren.
Frisk luft från trapphuset strömmade in i lägenhetens kvava atmosfär.
Hon vände sig inte om.
Hon gick bara, och ljudet av hennes klackar mot betongtrappan lät som en nedräkning till Stanislavs totala världskollaps.
Valentina Petrovna gav ifrån sig ett svagt stön och sjönk ner längs väggen på hallbänken.
Och Stanislav blev stående i den öppna dörren och stirrade in i trapphusets mörker, där hans illusion av makt upplöstes, medan han kände hur den klibbiga rädslan för ensamheten började pressa hans strupe med kalla fingrar.
Men det var ännu inte slut.
Hans sårade självkänsla började redan frambringa gift till sista slaget.
Stanislav rusade ut på trappavsatsen i bara strumporna.
Den kalla betongen brände fotsulorna, men elden som rasade inom honom krävde utlopp.
Han lutade sig över räcket och tittade ner i det svarta trapphuset där ekot av hans frus säkra steg redan höll på att dö bort.
Han måste få sista ordet.
Utan den där sista finalen hotade hans universum, byggt på den egna storheten, att kollapsa till ett svart hål.
— Hora! — skrek han, och rösten gick upp i ett gällt skri som studsade mot trapphusets flagnande väggar.
— Stick till din sugar daddy!
Tror du att jag tror på din karriärhistoria?
Du sög dig till den där penthousevåningen!
Det var jag som drog dig upp ur soporna, det var jag som gjorde dig till människa!
Du kommer krypande tillbaka!
Hör du, din kärring?
Du kommer krypande till mig efter en brödbit!
Nere på bottenplanet smällde den tunga järndörren till porten igen.
Ljudet kapade hans skrik som en giljotin.
Tystnaden efteråt var öronbedövande.
Ingen granne kom ut — i det huset var skandaler ett vanligt bakgrundsljud, som bruset från sopnedkastet.
Stanislav andades tungt och kramade räcket så hårt att knogarna vitnade.
Hon hade gått.
Och inte bara gått — hon hade förstört hans grund, trampat hans ”ädelhet” under sina italienska stövlar.
Han gick tillbaka in i lägenheten och slog igen dörren hårt, vred om låset två gånger.
I hallen, på samma bänk, satt Valentina Petrovna.
Hon hade krupit ihop till en boll, som en gammal skrämd fågel.
Hennes närvaro framkallade plötsligt en ny, ännu våldsammare våg av vrede i Stanislav.
Hon var ett vittne.
Hon hade sett hur han förödmjukades.
Hon kände sanningen.
Det betydde att också hon var fienden.
— Varför sitter du där och breder ut dig? — vrålade han och gick förbi henne in i köket.
Valentina Petrovna ryckte till och skyndade efter honom i sina stickade ullstrumpor.
— Stasik, min son… kanske kan man få henne tillbaka?
Kanske kan vi ringa henne?
Hon är upprörd, hon gjorde det inte av ondska… — mumlade hon och försökte möta hans blick.
— En kvinna tappar humöret, sånt händer.
Men du är klok, du är den äldre…
Stanislav vände sig tvärt om.
I handen höll han den öppnade vinboxen.
— Klok? — upprepade han och smalnade av ögonen.
— Jag är klok, ja.
Men ni då, lilla mamma, vad är det ni har uppfostrat?
Vem var det ni satte på mig för fem år sedan?
Jag trodde att jag tog in en blygsam flicka, en stackars liten enkel själ, men ni gödde en orm vid min barm!
— Men hur kan du säga så, Stasik… Kristina är bra, hon är bara trött, det där förbannade jobbet… — Valentina Petrovna försökte röra vid hans ärm, men han drog sig undan.
— Rör mig inte! — väste han.
— Det är ert fel.
Det var ni som fyllde hennes öron med framgång, med pengar!
Det är er kvinnouppfostran.
”Penthouse”, minsann.
Såg ni hur hon såg på mig?
Som på smuts!
I mitt eget hem!
I hemmet där jag har matat henne!
Han slängde vinboxen på bordet.
Röda stänk flög över vaxduken och träffade resterna av ”Vologodskoje”-smöret och den halvuppätna kycklingen.
— Visste ni? — slog det honom plötsligt.
— Visste ni att hon hyrde lägenhet bakom min rygg?
Ni gaddade ihop er, eller hur?
Bestämde er för att lura dumbommen?
Leva på färdigt och sedan sticka?
— Gud bevars, Stas, jag visste ingenting! — svärmodern slog ut med händerna och tårar fyllde hennes ögon.
— Jag kom ju till er av hela mitt hjärta…
— Av hela mitt hjärta… — härmade han henne med ett giftigt leende.
— Men att äta mitt kött gjorde ni också av hela hjärtat.
Titta där, halva kycklingen åt ni upp utan att sätta i halsen.
Och er dotter viftar pengar i ansiktet på mig.
Så här är det.
Han gick tätt intill henne och tornade upp sig över henne med sin tunga kropp.
— Packa ihop dina saker.
Valentina Petrovna stelnade till, utan att tro sina öron.
— Va?
— Packa ihop dina saker, sa jag! — vrålade Stanislav så att glasen i vitrinskåpet skallrade.
— Ut härifrån!
Jag vill inte känna lukten av er i min lägenhet!
Jag rensar området från förrädare.
Dra åt helvete båda två, till penthousevåningen, under en bro — det skiter jag i!
— Stasik, men vart ska jag gå?
Det är natt, klockan är snart elva…
Bussarna till byn går inte längre… — hon började gråta öppet och dolde ansiktet med sina skrynkliga händer.
— Låt mig åtminstone stanna till morgonen, jag kan ligga på mattan…
— Ingen morgon! — Stanislav var obeveklig.
Han gillade den känslan.
Makten kom tillbaka.
Att Kristina hade åkt därifrån i en dyr bil spelade ingen roll — här, just nu, var han återigen den som avgjorde öden.
Han kunde döma, han kunde benåda.
Och han valde domen.
— Du ringer en taxi.
Din rika dotter får betala.
Och om hon inte betalar — då får du gå.
Nyttigt för hälsan.
Han grep hennes väska som stod i hallhörnet och slängde ut den på trappavsatsen.
Väskan slog i väggen och gick upp, och enkla gåvor föll ut på det smutsiga golvet — en burk inläggningar och stickade strumpor.
— Stas, nej! — skrek Valentina Petrovna och tog tag i dörrkarmen.
Han grep henne hårt om axlarna, så hårt att det skulle bli blåmärken, vände henne om och knuffade henne mot utgången.
Hon snubblade på tröskeln och lyckades knappt hålla sig upprätt.
— Ut! — andades han henne i ansiktet med vinandedräkt och hat.
— Och hälsa er drottning att det inte finns någon väg tillbaka.
En sådan som hon släpper jag inte över tröskeln igen.
Låt henne ruttna i sina pengar.
Jag är en hederlig man, jag behöver inte andras, men mitt eget ger jag inte bort.
Han slog igen dörren rakt framför näsan på henne.
Låset klickade till.
Sedan en gång till.
Sedan satte han på kedjan.
Stanislav lutade ryggen mot dörren och lyssnade på hur en äldre kvinna grät bakom den, hur hon prasslade medan hon samlade ihop sina utspridda saker, hur hon med släpande steg började gå nerför trappan.
De ljuden var musik för hans sårade ego.
Han hade vunnit.
Han hade drivit ut smittan ur sin organism.
Han gick till köket, där det starka, skoningslösa ljuset fortfarande var tänt.
Han satte sig vid bordet, på platsen där ”livets herre” nyss hade suttit.
Han skar till sig en enorm bit tårta, direkt med kniven, utan tallrik.
Han hällde upp ett fullt glas billigt vin.
I lägenhetens tystnad, genomdränkt av lukten av gamla möbler och hans egen ondska, började han tugga.
— Penthouse… — mumlade han med full mun och såg på den flagande tapeten.
— Hon ljuger om allt.
Hon hyrde väl ett skjul för ett dygn bara för att skryta.
Och jag… jag är kung här.
Det här är mitt hem.
Han höjde glaset och skålade med tomheten.
— För mig.
För en riktig man.
Och de… de kommer alla dö av avund.
Stanislav drack vinet i ett svep, torkade munnen med ärmen och satte på tv:n på högsta volym för att dränka tystnaden, där tanken svekfullt ringde att han nästa dag inte ens skulle ha råd med ett paket cigaretter.
Men det skulle vara i morgon.
Den här kvällen firade han sin pyrrhusseger på ruinerna av sitt eget liv.
