Jag lät er bo hos mig för att ni skulle…
— Hallå där, stanna.
Vad är det som prasslar i påsen?
Zinaida Petrovnas röst var inte hög, men så tydlig att den till och med överröstade ljudet av vatten i rören i den gamla Chrusjtjovkan.
Julia stelnade till, utan att hinna ta det räddande steget över tröskeln till rummet som hon delade med Maksim.
Hon ville bara smyga förbi, byta om och gömma kartongen längst in i garderoben, under en hög vintertröjor.
Det gick inte.
Svärmodern materialiserade sig från köket medan hon torkade händerna på en våffelmönstrad kökshandduk, där en brunröd rödbetsfläck brett ut sig.
I korridorens halvmörker påminde hon om en vakt som fångat någon som brutit mot utegångsförbudet.
— Jag säger, visa påsen.
Zinaida Petrovna bad inte, hon krävde.
I hennes ton fanns ingen nyfikenhet, bara den kalla, beräknande uppmärksamheten hos en tulltjänsteman som misstänker smuggling.
— Logotypen ser bekant ut.
Skoaffär, eller hur?
Julia drog ett djupt andetag och kände hur irritationen spändes inom henne som en fjäder.
Hon hade arbetat nio timmar stående, sedan skakat i en överfull marsjrutka i en halvtimme, och det sista hon ville just nu var att redovisa vad hon hade lagt sina egna, ärligt förtjänade pengar på.
Men reglerna för samlivet, som hade införts i den här lägenheten tre månader tidigare, innebar total öppenhet.
Eller, som svärmodern kallade det, ”familjens budgetkonsolidering”.
— Stövlar, Zinaida Petrovna.
Vinterstövlar, — svarade Julia kort och satte ner påsen på pallen.
Det var meningslöst att dölja något — kvittot låg i kartongen, och svärmodern kunde bedöma priser på en blick bättre än vilken varukännare som helst.
— Stövlar… — drog kvinnan ut ordet medan hon långsamt kom närmare.
Hon torkade händerna igen, noggrant, finger för finger, innan hon rörde någon annans köp.
— Och vad var det för fel på de gamla?
De där svarta, med grovmönstrad sula?
De håller ju hur länge som helst.
— Sulan sprack tvärs över.
I går kom jag hem med blöta strumpor.
Och hålfotsstödet lossnade också, det gör ont att gå.
— Sprack… — upprepade Zinaida Petrovna som ett eko.
Utan att tveka stack hon ner handen i påsen, tog fram kartongen och öppnade locket.
Det luktade nytt läder och lim.
— Föll det dig inte in att lämna in dem på lagning?
Det är jobb för trehundra rubel — limma och förebyggande förstärkning.
Och här…
Hon drog upp en stövel, vände den i händerna, klämde på lädret för att kontrollera kvaliteten och kikade med en äcklad min inuti efter prislappen.
— Äkta läder? — frågade hon som om hon anklagade sin svärdotter för att använda förbjudna substanser.
— Och som jag ser är fodret inte heller syntetiskt.
Hur mycket?
— Fem och ett halvt tusen.
Det var med rabatt, — Julia försökte ta tillbaka stöveln, men svärmodern höll fast skaftet i ett järngrepp.
— Fem och ett halvt tusen… — Zinaida Petrovna lade långsamt tillbaka stöveln i kartongen som om det vore en död råtta.
Hon lyfte blicken mot sin svärdotter, och i hennes ögon slog ett kallt, förnuftigt raseri.
— Är du vid dina sinnens fulla bruk, flicka?
Förra veckan satt vi vid bordet och räknade.
Jag förklarade för er på ren ryska: Rehau-profilen blir dyrare från och med den första.
Varenda kopek räknas.
Och du slänger fem och ett halvt tusen rubel i sjön?
— Jag kan inte gå barfota i snön, Zinaida Petrovna.
Det här är en nödvändighet, inte en lyx.
— Nödvändighet är varma fönster i köket så att jag inte blir genomblåst medan jag lagar borsjtj åt er, parasiter! — svärmoderns röst började stiga, men hon avbröt sig genast och övergick till en olycksbådande viskning.
— Du har stövlar.
Gamla, men stadiga.
Så vad om det finns en spricka.
Du kunde ha satt en plastpåse på strumpan så hade det varit torrt.
Jag gick så i fem år under nittiotalet och jag föll minsann inte sönder.
Men du kanske tycker att din status inte tillåter det?
Bensinmacksdrottningen?
Julia tog kartongen utan att säga något.
Hon kände igen den där tonen.
Nu skulle minnena om den svåra ungdomen börja, om hur lilla Maksim lindades in i gamla lakan i stället för blöjor, och hur hon och hennes avlidne man bar varje kopek till sparbanken.
— Jag köpte dem för min lön, — sa Julia bestämt och såg svärmodern rakt mellan ögonen.
— Maksim och jag sparar till era fönster.
Men jag tänker inte offra min hälsa för en plastkarm.
— Din lön? — Zinaida Petrovna log, och det leendet var värre än ett skrik.
— I mitt hus finns inget ”din” och ”min” lön så länge ni bor här med allt serverat.
Ni betalar varken hyra eller räkningar fullt ut, bara mätarna.
Jag lät er flytta in för att ni skulle kunna spara till en bostad och hjälpa mig att få renoveringen klar.
Och i stället visar det sig att jag försörjer er medan ni lever lyxliv?
Svärmodern vände sig tvärt om och gick mot köket med högljudda toffelsläp.
— Gå, gå till ert rum, — kastade hon över axeln utan att vända sig om.
— Prova dina nyheter.
Gläds åt dem.
Men när Maksim kommer hem ska vi prata.
Vi ska prata allvarligt.
Jag tänker inte låta slöseri frodas i mitt hus.
Julia gick in i rummet och drog igen dörren.
Hennes händer darrade lätt, men inte av rädsla, utan av den förnedrande känslan av att just ha blivit släpad genom smutsen.
Hon tittade på sina nya stövlar.
Snygga, bekväma, varma.
Helt vanliga mänskliga stövlar.
Men i den här lägenheten såg de ut som en stulen skatt, som ett brott mot det heliga målet — att byta köksfönstret, som egentligen var helt normalt, bara av trä.
Hon hörde hur Zinaida Petrovna slamrade med kastruller i köket, men gjorde det med en särskild, demonstrativ häftighet.
Svärmodern lagade inte bara middag — hon förberedde sig för krig.
På köksbordet, det visste Julia säkert, låg redan det rutiga häftet uppslaget — den berömda ”huvudboken”, där varje rubel som svärdottern lade på bindor eller deodorant skrevs in i kolumnen ”icke avsedda utgifter”.
— Det ordnar sig, — viskade Julia medan hon sköt in kartongen under sängen som om hon gömde ett bevismaterial.
— Maksim kommer att förstå.
Han såg mina gamla stövlar.
Han kommer att förstå.
Men innerst inne visste hon: i kväll skulle det inte bli någon förståelse.
Det skulle bli en rättegång.
Och domen var redan avkunnad, det återstod bara att läsa upp den i närvaro av den andre åtalade.
Ljudet av nyckeln som vreds om i låset lät som signalen till början av andra akten.
Maksim kom in i lägenheten och skakade av sig snön från axlarna och ropade av gammal vana: ”Jag är hemma!”, men som svar möttes han bara av en ihålig, onaturlig tystnad.
Från köket hördes varken stekpannans fräs eller klirret av porslin, trots att det var middagstid.
Bara den tunga lukten av valeriana blandades med doften av avsvalnande borsjtj.
— Tvätta händerna och kom genast till köket, — moderns röst lät torr, utan hälsning.
— Vi måste prata.
Och hämta Julia, hon har barrikaderat sig där inne som en partisan.
När Maksim, efter att ha utbytt en förbryllad blick med sin fru i korridoren, gick in i köket, var scenen redan förberedd.
Zinaida Petrovna satt vid bordets kortända och hade skjutit brödlådan och sockerskålen åt sidan.
Framför henne låg ett uppslaget rutigt häfte — just den där familjeboken som alla i huset kallade ”huvudboken”.
Sidorna var fyllda med liten, tät handstil, där varje kolumn hade dragits under med röd penna och linjal.
— Sätt er, — nickade hon mot pallarna.
— Vi ska summera månaden.
För som jag ser det går debet och kredit inte ihop hos oss, och hålet i budgeten växer som ozonhålet.
Julia satte sig på stolskanten och kände sig som en skolflicka inför lärarkollegiet.
Maksim, trött efter sitt skift på fabriken, gnuggade näsroten:
— Mamma, kan vi inte äta först?
Jag har inte fått en smula i munnen sedan lunch.
— Den mätte förstår inte den hungrige, och gäldenären förstår kreditgivaren ännu mindre, — snäste Zinaida Petrovna medan hon satte glasögonen på nästippen.
— Ni får äta när vi har rett ut vem det är i det här huset som snyltar pengar ur den gemensamma grytan.
Hon slickade demonstrativt på fingret och bläddrade.
— Nå, vi tittar på räkningarna.
Varmvatten — tre kubikmeter över normen.
Vem är det som står en halvtimme i duschen?
Maksim, du?
Nej, du tvättar dig snabbt.
Alltså svärdottern.
Julia, tror du att vatten är gratis?
Mätaren snurrar som galen.
Jag får inte pension för att sponsra vattenverket.
— Zinaida Petrovna, jag duschar i tio minuter, — invände Julia tyst.
— Och förresten ger jag pengar till räkningarna.
Hälften av summan.
— Du ger pengar till mat och boende! — svärmoderns röst blev hårdare.
— Men överförbrukning av resurser är redan sabotage.
Ljuset i korridoren var tänt i tjugo minuter i går medan du pladdrade i telefon.
Lampan är för övrigt hundra watt.
Har du aldrig hört att den lilla slanten sparar den stora?
Men det här är bara blommorna.
Bären finns i en annan kolumn.
Zinaida Petrovna tog av sig glasögonen och lade dem på häftet, medan hon såg på sonen med en åklagares genomträngande blick.
— Maksim, är du medveten om att din fru i dag har gjort ett större köp utan att samråda med familjerådet?
Maksim såg förvånat på Julia.
Hon satt med blicken sänkt och händerna hårt knäppta.
— Vilket köp?
Mamma, vad pratar du om?
— Om stövlarna, min son.
Om lyxiga skinnstövlar för fem och ett halvt tusen rubel.
Fem och ett halvt tusen! — hon betonade summan som om det handlade om att köpa en privat ö.
— I går kväll satt du och jag här och räknade.
Mätteknikern från fönsterfirman ringde mig.
Han sa att om vi betalar handpenningen före fredag får vi rabatt på profilen och myggnät på köpet.
Det fattades exakt sex tusen rubel.
Och jag räknade med att vi skulle täppa till hålet med Julias lön.
— Mamma, vänta, — Maksim rynkade pannan.
— Men Julias skor var verkligen helt slut.
Jag såg det själv, sulan var sprucken mitt itu, hon kommer hem med blöta fötter.
Hon blir ju sjuk.
Mediciner blir dyrare.
— Blir sjuk? — fnös Zinaida Petrovna.
— Jag gick hela livet i filtstövlar och se på mig, frisk som en oxe.
Och om sulan sprack — det finns skoklister ”Moment”, det kostar hundra rubel.
Det finns en verkstad runt hörnet där de sätter på klackar och gör förebyggande förstärkning.
Varför köpa nytt när man kan laga det gamla?
Det där, min son, kallas slöseri.
Det kallas att leva över sina tillgångar.
— Zinaida Petrovna, de där stövlarna går inte att laga, — sa Julia bestämt och lyfte blicken.
— Skomakaren sa att hålfotsstödet är trasigt och att lädret har spruckit vid basen.
De hör hemma i soporna.
Jag kan inte gå till jobbet i trasor.
Jag arbetar med människor.
— Hon arbetar med människor… — härmade svärmodern och vände sig mot taket.
— Och jag är alltså ingen människa?
Jag sitter här i köket, med de där springorna i karmarna, och fryser varje dag medan jag lagar middag åt er, herrskapet?
Det drar!
Min rygg värker!
Jag hoppades att vi var en familj.
Att vi var ett lag.
Att vi gick mot samma mål.
Men i stället sitter jag här och sparar på allt, äter inte ens en extra bit ost, medan svärdottern köper nyheter till sig själv?
Hon slog igen häftet.
Ljudet från smällen mot bordet fick skedarna i glaset att klinga.
— Du, Julia, köpte inte stövlar.
Du stal ett fönster av mig.
Det är vad du gjorde.
Du bytte din mans mors bekvämlighet mot en trasa.
— Det är ingen trasa, det är en nödvändighet! — även Maksims röst började stiga.
— Mamma, sluta.
Vi ger till fönstren nästa månad.
Jag får bonus och så lägger vi till resten.
— Nästa månad är kampanjen slut! — skrek Zinaida Petrovna, för första gången utan masken av kallt lugn.
— Nästa månad blir det tio procent dyrare!
Förstår du att hon driver oss i skuld med sin lättsinne?
I dag stövlar, i morgon vill hon ha en handväska, i övermorgon en päls?
Och mamman ska dö i draget?
— Ingen håller på att dö! — Julia reste sig från bordet.
— Jag köpte en sak för mina egna intjänade pengar.
Jag tog inte en enda kopek från er.
Varför ska jag redovisa varje rubel?
Vi kom överens om att vi bidrar till mat och räkningar och sparar när det går.
Jag skrev aldrig under på att ge er hela min lön till sista rubeln!
Zinaida Petrovna reste sig långsamt.
Hon var kortväxt, men just nu verkade hon enorm, som om hon fyllde hela det lilla köket.
— Jaså, det är så vi talar nu? — väste hon med iskall röst.
— ”När det går”?
Nåväl.
Möjligheterna är slut.
Demokratin i det här huset är avskaffad.
Eftersom ni inte kan hantera pengar, eftersom ni har vind i huvudet, tar jag över kontrollen.
Full kontroll.
Hon satte händerna i sidorna och såg på de unga som en sträng övervakare på skyldiga fångar.
I luften hängde en tung, seg spänning där de sista resterna av familjevärme sjönk undan.
— Från och med i dag, — hackade Zinaida Petrovna fram varje ord, — ska hela lönen — både din, Maksim, och din, Julia — lämnas i mina händer på lönedagen.
Det är jag som ska bestämma vad vi ska köpa, vad vi ska äta och vad vi ska ha på oss.
Jag kommer att ge er pengar till resor och luncher.
Och inte en rubel mer.
Det räcker nu.
Ni har lekt självständiga länge nog.
Antingen så här, eller…
Hon gjorde en paus och lät orden sjunka som tungt damm över sonens och svärdotterns axlar.
— Eller vad? — frågade Maksim och såg på modern som om han såg henne för första gången.
— Det ska vi diskutera nu, — log Zinaida Petrovna olycksbådande och öppnade åter sitt häfte.
— Sätt er.
Samtalet har bara börjat.
I köket lade sig en tät, klingande tystnad som bara bröts av det regelbundna droppandet från den trasiga kranen.
Zinaida Petrovna satt rak som en skolrektor inför avstängningen av en notorisk skolkare och trummade med fingrarna på vaxduken.
Det ljudet — knack knack knack — mätte sekunderna som återstod till explosionen.
— Vad menar du med ”diskutera”? — Maksims röst var dov, som om han talade genom bomull.
Han såg på sin mor och kände inte igen henne.
I stället för den vanliga, om än gnälliga kvinnan, satt en beräknande indrivare framför honom, redo att driva in skulden tillsammans med själen.
— Det betyder just det, min son.
Demokratin är slut, proletariatets diktatur börjar, — Zinaida Petrovna log stelt och räckte fram handen med handflatan uppåt.
Gesten var krävande och tålde inga invändningar.
— Korten på bordet.
Båda två.
Ditt och hennes.
Skriv era pinkoder på en lapp och lägg den i ett kuvert.
Jag kommer att ge er pengar till resor och luncher i matsalen.
Tvåhundra rubel om dagen.
Det räcker gott för er.
Julia, som fram till dess suttit med hängande axlar, rätade plötsligt på sig.
I hennes ögon, som vanligtvis var mjuka och eftergivna, tändes en kall låga av insikt.
Hon förstod: det här var inte bara ett gräl om skor.
Det var ett försök att sätta ett halsband på dem.
— Jag ger er inte mitt kort, — sa hon tyst men tydligt.
— Det är min lön.
Jag tjänar den genom att stå tolv timmar om dagen.
Och jag tänker inte tigga er om mina egna pengar till strumpbyxor eller läppbalsam.
Zinaida Petrovna vände långsamt huvudet mot sin svärdotter.
Hennes ansikte täcktes av röda fläckar och läpparna pressades samman till en tunn linje.
— Ger du det inte? — upprepade hon lent.
— Så du vill bo hos mig, du vill tvätta dig med mitt vatten, du vill använda min gas, men bidra till familjen — nej?
Tror du att jag inte ser hur du slösar pengar?
Först kaffe att ta med, sedan ett glansigt magasin, och nu stövlar för hutlösa tusenlappar!
— Det är mina pengar! — Julia höjde rösten, för första gången under hela tiden hon bott i den här lägenheten.
— Vi betalar räkningarna, vi köper mat!
Vad mer vill ni ha?
Att vi ska krypa på knä framför er?
Svärmodern slog plötsligt handflatan i bordet.
Koppen med det halvdruckna teet hoppade till och spillde en brun pöl över duken.
— Jag vill ha respekt! — vrålade hon så att glasskivorna i vitrinskåpet skallrade.
— Jag tog in er inte för att se denna föreställning av osedd generositet!
— Mamma…
— Den där fräcka människan vågade köpa nya stövlar åt sig själv i stället för att ge pengarna till mig för att byta fönstren!
Jag lät er bo hos mig för att ni skulle spara, inte för att leva som herrskap!
Min son, din fru är en slösare och en egoist, hon kommer att ruinera oss!
Antingen lämnar hon hela sin lön till mig för redovisning, eller så ska hon försvinna ur min lägenhet!
Maksim kastade sig upp så att pallen välte.
Dånandet från fallet dränkte för ett ögonblick moderns skrik.
— Mamma, hör du dig själv?! — skrek han och tog sig för huvudet.
— Vilka fönster?
Vilken ruin?
Vi lever normalt!
Vi svälter inte!
Varför behöver du våra kort?
Det här är förnedrande!
Vill du kontrollera varje steg vi tar?
— Jag vill ha ordning! — Zinaida Petrovna reste sig med händerna i sidorna.
Nu liknade hon ett monument över sin egen rättfärdighet.
— Du, Maksimka, är vek, en toffel.
Hon vrider dig som hon vill.
I dag stövlar, i morgon vill hon ha en bil på kredit, och du kommer glatt att springa efter?
Och modern ska sitta hela vintern med gamla karmar?
Det drar!
Det drar från varje springa!
— Jag tätar dina fönster i morgon själv! — ropade Maksim förtvivlat.
— Jag köper isolering, skummar igen allt!
Det ska bli varmare än i Afrika!
— Du ska inte våga! — skrek modern.
— Ingen skum!
Jag vill ha riktiga plastfönster, som folk har!
Som grannen Verka på andra våningen!
Varför kan hon, pensionär som hon är, ha råd med det, medan jag, som har en arbetande son och svärdotter, ska leva som en tiggare?
Hon kastade en förintande blick på Julia.
— Allt det här är ditt fel.
Du kom in i vårt hus och förde med dig kaos.
Innan du kom hade jag och min son allt uppställt.
Allt låg på sin plats.
Och nu?
Pengarna rinner mellan fingrarna.
Du stjäl familjens framtid!
Julia reste sig.
Hennes ansikte var blekt som krita, men hennes händer skakade inte längre.
— Jag stjäl inte, Zinaida Petrovna.
Jag vill bara leva, inte existera för era fönsters skull, — sa hon med isig röst.
— Och jag tänker inte redovisa inköpta skor för er.
Det här är absurt.
Det här är en galnings svammel.
— Svammel?! — svärmodern tappade nästan andan av förargelse.
— Din orm!
Förolämpar du mig i mitt eget hus?
Ut!
Hon pekade mot korridoren.
— Ut härifrån!
Genast!
Packa dina pinaler, ta dina dyrbara stövlar och försvinn!
Och du, Maksim, — hon vände sig tvärt mot sonen, — välj.
Antingen stannar du hos din mor, som har offrat sitt liv för dig, eller så går du efter den där… konsumtionsmänniskan.
Men märk väl: om du går, finns det ingen väg tillbaka.
Jag byter lås.
Ni kommer inte ens över tröskeln.
Maksim såg på sin mor och såg i hennes ögon varken kärlek eller omsorg, bara den kalla, giriga glansen hos en ägarinna som någon håller på att ta favoritleksaken ifrån.
Han vände blicken mot Julia.
Hon stod vid dörren, rak i ryggen, redo att ta smällen, och i hennes blick fanns en trött beslutsamhet.
— Mamma, menar du allvar? — frågade han tyst.
— Driver du ut oss för sex tusen rubel?
För en bit plast i fönsteröppningen?
— Jag driver ut er på grund av principen! — avbröt Zinaida Petrovna.
— I det här huset finns bara en husbonde — jag.
Och reglerna här är mina.
Passar det inte?
Dörren står öppen.
Sök efter idioter som vill stå ut med er gratis.
Vi får se hur ni låter i en hyrd lägenhet när ni måste ge bort halva lönen i hyra.
Ni kommer snabbt krypande tillbaka och buga vid mina fötter.
Hon satte sig demonstrativt tillbaka vid bordet, öppnade sitt häfte och tog upp pennan, och visade med hela sin hållning att audiensen var över.
— Tiden går, — kastade hon ur sig utan att se på dem.
— Jag ger er en timme att packa.
Och sedan vill jag inte känna er lukt här längre.
Och lägg nycklarna på skåpet.
Båda uppsättningarna.
Maksim stod kvar några sekunder och såg på moderns hopsjunkna gestalt, böjd över kolumnen för utgifter där hon omsorgsfullt skrev något.
Inombords brast något.
Den tunna tråd som band honom till det här hemmet, till barndomen, till doften av pajer, brast med ett torrt ljud som påminde om ljudet av en sedel som rivs itu.
Han gick tyst fram till Julia och tog hennes hand.
Hans handflata var kall, men greppet fast.
— Kom, — sa han.
— Vi måste packa.
I rummet hördes varken snyftningar eller dramatiska suckar — bara det torra, skarpa ljudet från resväskornas dragkedjor och prasslet från kläder som hastigt och i stora sjok trycktes ner i väskorna.
Maksim och Julia agerade som ett samspelt räddningsteam som evakuerade från ett sjunkande skepp.
Ingen ordning, ingen nostalgi över sakerna.
Bara det nödvändigaste: underkläder, jeans, dokument, laddare.
Zinaida Petrovna stod i dörröppningen med axeln lutad mot karmen.
Hon försökte inte stoppa dem.
Tvärtom fyllde hon rollen som övervakare, som såg till att fångarna inte tog med sig statlig egendom vid frigivningen.
— Lämna kuddarna, — kastade hon ur sig när Maksim sträckte sig mot den översta hyllan i garderoben.
— De är mina, dunfyllda, jag stod i kö för dem redan under Sovjettiden.
Ni rika behöver dem inte, köp ortopediska åt er själva, eftersom pengarna bränner er på låret.
Maksim kastade tyst tillbaka kudden på sängen.
Den föll med en dov duns och virvlade upp ett moln av damm.
— Lämna filten också, — fortsatte svärmodern att kommentera medan hennes blick svepte över innehållet i den öppna resväskan.
— Och frottéhanddukarna, de blå.
Julia, jag ser att du packade dem.
Lägg tillbaka dem.
Jag köpte dem för mina egna pengar när ni flyttade in här.
Det finns ingen anledning att släpa min egendom genom hyrda tillhåll.
Julia tog utan ett ord upp handdukarna och lade dem prydligt i en hög på golvet vid svärmoderns fötter.
I den gesten fanns så mycket iskallt förakt att Zinaida Petrovna för ett ögonblick satte luften i halsen, men återhämtade sig genast.
— Just så.
Vi behöver inte andras saker, men jag ger inte bort mina egna heller.
Ni kan tacka för att jag inte drar av för slitaget på soffan.
Ni har redan tryckt ner fjädrarna med era sidor.
Maksim stängde den sista resväskan.
Han rätade på sig och såg sig omkring i rummet som för en timme sedan fortfarande hade varit deras hem.
Nu var det bara fyra väggar med blommig tapet — andras kalla väggar.
På nattduksbordet stod en inramad bild där de tre log på lantstället.
Maksim tog den, tog ut fotot, rev det itu och kastade bitarna i papperskorgen.
Ramen ställde han tillbaka.
— Ramen kostar pengar, just det, — nickade Zinaida.
— Låt den stå.
De gick ut i hallen.
Julia satte sig på pallen och började ta på sig just de där stövlarna.
Zinaida Petrovna såg på nyförvärvet med oförställd avsky, som om skorna vore gjorda av skinnet från hennes älskade katt.
— Nå, har du beundrat dem färdigt? — frågade svärmodern giftigt.
— Varma?
Bekväma?
Ja, bär dem då, bär dem.
Men se till att du inte sliter ut dem innan ni hunnit hitta en lägenhet.
Mäklarna flår folk levande nu.
Deposition, provision, betalning för första och sista månaden…
Har ni ens räknat på vad det blir?
Eller är det återigen ”vi löser det längs vägen”?
— Vi löser det, mamma.
Oroa dig inte, — Maksim tog på sig jackan.
Hans röst var jämn, metallisk.
— Det är bättre att betala för mycket till en främling än att betala sin egen mor med nerver och förnedring.
— Förnedring?! — for Zinaida upp och spärrade vägen med sin kropp.
— Du otacksamma valp!
Jag uppfostrade dig, matade dig, gav dig utbildning!
Jag tog in er för att ni skulle bli folk, för att ni skulle komma på fötter!
Och ni?
Ni flyr vid första svårigheten?
Svaga stackare!
Ni har aldrig känt livet!
— Vi flyr inte, — Julia reste sig och drog upp jackans dragkedja ända till hakan.
— Vi går.
Det är olika saker.
Och förresten, Zinaida Petrovna, el och vatten för den här månaden har vi redan betalat.
Pengarna ligger på skåpet.
Det är exakt enligt mätaren, till sista kopeken.
Räkna dem, så att det inte visar sig att vi har lurat er.
Hon pekade på bunten med sedlar som låg fastklämd under lägenhetsnycklarna.
Zinaida kastade en blick på pengarna men tog dem inte.
Hon behövde få sista ordet.
— Gå då, gå! — hon viftade med handen som om hon jagade bort irriterande flugor.
— Rulla iväg som korvar!
Men när ni inte har något att äta, när hyresvärden kastar ut er för obetald hyra, ska ni inte krypa tillbaka till mig.
Dörren kommer att vara stängd.
Jag byter lås redan i morgon.
Låscylindern är dyr, men jag kommer att betala.
För lugnets skull kommer jag att betala.
— Vi kommer inte att krypa tillbaka, — svarade Maksim kort.
Han tog tag i resväskans handtag och öppnade ytterdörren med den andra handen.
Från trapphuset slog fukt och tobaksrök emot dem.
Den lukten kändes just nu som den renaste och friskaste doften av frihet.
— Sätt in dina fönster då, mamma, — sa han medan han redan stod på tröskeln.
— De dyraste.
Trekammarfönster.
Så att inte ett enda ljud från gatan tränger in.
Sitt i tystnaden och räkna dina besparingar.
Det var väl det du ville?
Full kontroll?
Grattis.
Nu kontrollerar du allt.
Absolut allt.
— Ja!
Och det ska jag! — skrek hon efter dem.
— Och jag ska leva som folk!
Och ni ska irra omkring i andras hörn, era trasproletärer!
Hon behövde stövlar, minsann!
Tvi!
Maksim gick ut, Julia följde efter honom.
Dörren bakom dem slog inte igen — Zinaida höll den öppen och såg dem gå nerför trappan.
Hon fångade girigt varje ljud av deras steg, som om hon ville minnas ögonblicket av sin triumf.
— Nycklarna! — ropade hon ut i trapphuset.
— Lämnade ni verkligen nycklarna?
Båda uppsättningarna?
— Båda! — kom ekot av sonens röst nerifrån.
Ljudet av portdörren satte punkt.
Zinaida Petrovna stod kvar ännu en minut och lyssnade på hissens surrande, sedan slog hon igen sin egen dörr med kraft.
Det klickade i ett lås, sedan i det andra, kedjan rasslade.
Hon pressade örat mot den kalla metallen och kontrollerade att låsen höll.
Ingen skulle komma tillbaka.
Ingen skulle inkräkta på hennes territorium.
Hon gick in i köket, där den uppslagna ”huvudboken” fortfarande låg på bordet.
Det var tyst i lägenheten.
Perfekt tyst.
Ingen lät vattnet rinna, ingen klickade med strömbrytare, ingen hasade onödigt över linoleummattan.
Zinaida Petrovna satte sig vid bordet, tog pennan och strök med bestämd hand över två kolumner: ”Matkostnader — Maksim” och ”Matkostnader — Julia”.
Sedan tänkte hon efter och skrev med feta bokstäver i marginalen: ”Vattenbesparing — 60 %”.
— Så där, — sa hon högt till det tomma köket.
— Nu ska vi leva gott.
Nu kommer det definitivt att räcka till fönstren.
Till och med med eklaminering.
Hon såg på den gamla, flagnade karm där vintervinden visslade genom springorna och log.
Leendet blev snett och skrämmande.
Hon var helt ensam, inmurad i sin egen rätt och sina egna kalkyler, men just i den stunden kände hon sig som en segrare.
För debet och kredit gick äntligen ihop…
