”Har du blivit galen?”
maken skrattade nervöst till.
”Jag har inte ett öre!”
”Då blir det avlastningsdagar för dig.”
Tatjana öppnade dörren och förstod direkt: Pavel var hemma.
Inte för att hans gymnastikskor i storlek 45 stod i hallen, som hon alltid snubblade på.
Utan på ljudet.
Klick.
Klick-klick.
Paus.
Ett rasande slag mot tangentbordet.
Det ljudet hade under det senaste halvåret blivit den ständiga bakgrunden i hennes liv.
Så lät ”att hitta sig själv”.
Hon gick in i köket utan att ta av sig skorna.
Kassen med matvaror skar in i fingrarna, men hon ville inte ställa den på golvet — där var det klibbigt.
På bänken tornade en berg av disk upp sig: tallrikar med intorkade ketchupstrimmor, muggar med tebeläggning, smulor utspridda som sand på stranden.
”Tan’, är det du?”
makens röst kom från sovrummet, utan att han släppte blicken från skärmen.
”Varför tog det så lång tid?”
”Jag har, för övrigt, redan limmat magen mot ryggraden.”
Tatjana plockade tyst upp på bordet ett paket kvarg, kefir och två äpplen.
”Och var är riktig mat?”
Pavel dök upp i dörröppningen.
Han hade på sig sina favoritmjukisbyxor som var uttänjda, med en lätt skäggstubb som han kallade ”brutal” och som Tanya i sitt huvud kallade ”ynklig”.
Han tittade ner i kassen och flyttade sedan blicken till den tomma stekpannan på spisen.
”Jag fattar inte.”
”Var är middagen?”
”Du lovade ju kött på franskt vis.”
”Eller åtminstone biffar.”
”Jag är en man, Tan’, jag behöver protein.”
”Jag kan inte tänka på tom mage.”
”Och i dag, hur mycket har du tänkt?”
Tatjana tog äntligen av sig kappan.
Axlarna värkte.
Hon jobbade som administratör på en tandläkarmottagning, och i dag hade varit en dag med bråkiga patienter.
”Hur många CV:n skickade du?”
”Fem?”
”Tio?”
Pavel rullade lidande med ögonen.
”Nu börjar du igen.”
”Jag har bevakat marknaden.”
”Det är död säsong just nu.”
”Det finns helt enkelt inga tjänster för chefer på min nivå.”
”Och att gå och sälja telefoner i en kiosk tänker jag inte.”
”Jag har inte hittat mig själv på en soptipp.”
”Men du äter som om du jobbade med skogsavverkning,”
sa Tanya tyst.
”Pasja, det finns inga pengar.”
”Min lön räcker knappt till bolånet och räkningarna.”
”Det är allt.”
”Du hade en gömma, jag vet,”
han kisade.
”Spela inte fattig.”
”Tycker du det är synd om pengar till din man?”
”Familj är när man delar det sista på mitten.”
Tatjana såg på honom.
Noggrant, som på en främling.
Hon mindes hur hon för ett halvår sedan, när han blev ”ombedd” att lämna posten som biträdande lagerchef, tyckte synd om honom.
Hon strök honom över huvudet och sa: ”Vila, vi klarar det.”
Och han vilade.
Och det verkade som om han gillade det.
Hon tog en svart permanent marker från bordet.
Gick fram till kylskåpet, öppnade dörren och drog beslutsamt en tjock svart linje rakt över glashyllan i mitten.
”Vad gör du?”
Pavel stirrade.
”Jag delar det sista på mitten, som du bad om.”
”Översta hyllan är din.”
”Nedersta är min.”
”Jag betalar räkningarna och taket över huvudet.”
”Min mat köper jag själv.”
”Och du — själv.”
”Från och med nu blir det separat budget — fattar du?”
”Har du blivit galen?”
maken skrattade nervöst till.
”Jag har inte ett öre!”
”Då blir det avlastningsdagar för dig.”
”Bra för hjärnans analytiska arbete.”
Hon lade sin kvarg på nedersta hyllan och gick in i badrummet.
Efter henne kom ett sårat utrop:
”Jösses vad du har blivit en riktig satkärring, Tanya.”
”Jag ringer min mamma och berättar hur du plågar din man!”
”Tunga artilleriet” anlände två dagar senare.
Tatjana kom hem från jobbet och kände lukten redan i trapphuset.
Det luktade stekt lök, vitlök och något tungt, köttigt.
Den lukten sipprade ut genom nyckelhålet.
I köket var det varmt och väldigt instängt.
Tamara Pavlovna, svärmodern, stod vid spisen i Tanyas förkläde, som spände över hennes monumentala byst.
Pavel satt vid bordet och åt en enorm, ångande biff, och ansiktet glänste av fett och välbehag.
”Jaha, där är du,”
fräste svärmodern i stället för en hälsning, utan att vända sig om.
Hon vände skickligt på fräsande köttbitar.
”Du har tappat all skam, flicka.”
”Du har gjort karln genomskinlig.”
”Hur han ens fortfarande håller sig uppe!”
”God kväll, Tamara Pavlovna,”
Tanya sjönk trött ner på pallen.
”Och vad är det som händer?”
”En räddningsinsats händer!”
svärmodern slog sleven i grytan.
”När frun är en huggorm får mamman mata.”
”Jag har kokat borsjtj, riktig, på märgben.”
”Jag har rullat kåldolmar.”
”Jag har köpt hemlagad fläskfett.”
Hon slet upp kylskåpsdörren demonstrativt.
Översta hyllan, ”Pavels territorium”, dignade av burkar, matlådor och kastruller.
Där fanns allt: från köttgelé till surkål.
Nedersta hyllan stod ensamt vit med ett paket fettfri kvarg och två gurkor.
”Ät, Pavlusja, ät,”
kuttrade Tamara Pavlovna och lade upp mer åt sonen.
”Mamma överger inte.”
”Du, Tanya, titta och lär.”
”Mannen är försörjare av naturen.”
”Men om lejonet är sårat ska lejoninnan bära fram de bästa bitarna, inte visa fikon.”
”Och du trycker hans näsa i det, som om han vore en kattunge.”
”Egoist.”
Pavel tuggade och såg på sin fru med triumferande överlägsenhet.
I hans blick stod det: ”Såg du?”
”Jag är värdefull.”
”De älskar mig.”
”Och du är servicepersonalen som gjorde uppror.”
”Du svälter en karl!”
fortsatte svärmodern och skar fläskfettet i tjocka skivor.
”Av nerverna har han säkert redan magproblem.”
”Ingen fara, sonen.”
”Jag kommer att komma ofta nu.”
”Jag låter dig inte gå under.”
Nästa vecka levde Tanya i helvetet.
Lägenheten var indränkt i doften av någon annans mat.
Pavel slutade till och med låtsas att han sökte jobb.
Varför?
Kylskåpet var fullt, internet betalat, tak fanns.
Han spelade ”Tanks” hela dagarna och tog bara pauser för att värma mammas kåldolmar.
Smutsig disk lämnade han principfast i vasken — ”inte finfolkssyssla”.
Tatjana väntade tyst.
Inuti henne spändes en tunn, klingande sträng.
Upplösningen kom på fredagen.
Tanya gick in i kedjebutiken vid huset för att köpa vatten.
I kön vid kassan framför henne stod en kvinna i en dyr kappa.
En bekant profil.
Det var Inna Sergejevna, huvudbokhållaren på just det företag där Pavel hade blivit ”nedskuren”.
Tanya ville gömma sig bakom chokladstället, men Inna Sergejevna vände sig om.
”Tanya?”
”Oj, hej!”
Kvinnan såg förvånad ut, men lyckligtvis inte skadeglad.
”Det var länge sen.”
”Hur är läget?”
”Hej.”
”Det rullar på.”
”Pasja letar jobb…”
”Han säger att det är kris, att ingen anställer.”
Inna Sergejevna fnös underligt.
Hon tittade på Tanya över glasögonen och sänkte rösten, fast det inte fanns någon bekant i närheten.
”Letar?”
”Tja, lycka till med det, förstås.”
”Med ett sådant omdöme är det svårt.”
”Du, Tanya, jag har alltid tyckt om dig…”
”Tror du verkligen på den där krisen?”
”Han sa att han blev uppsagd på grund av nedskärningar.”
Huvudbokhållaren skakade på huvudet.
”De sparkade honom på dagen, Tanya.”
”Och han ska vara glad att direktören inte gjorde en polisanmälan.”
”Han tappade av bensin.”
”Från företagets bränslekort.”
”Och inte lite, utan i industriell skala.”
”Han hittade på en upplägg: kom överens med chaufförerna, tog ut kontanter…”
”Småaktigt, smutsigt.”
”De räknade ut skadan till priset av en begagnad utländsk bil.”
”Direktören tyckte bara synd om honom och sa: ‘Låt honom säga upp sig själv, jag vill inte se honom’.”
”Men i säkerhetens databas finns en fet markering.”
”Nu tar de honom inte ens som lagerarbetare på ett vettigt ställe.”
Det susade i Tanyas öron.
Inte av skräck, utan av en plötslig och fullständig insikt.
Ett halvår.
Ett halvår då hon sparade in till och med på strumpbyxor.
Ett halvår av föreläsningar om hans ”höga status”.
Ett halvår av svärmoderns besök med kastruller och predikningar om ”det sårade lejonet”.
Och ”lejonet” visade sig vara en vanlig råtta som stal från sina egna.
Hon gick hem utan att känna benen.
I lägenheten luktade det som vanligt av sjtsji och instängdhet.
Pavel satt i köket och petade i tallriken med en gaffel.
På bordet: smulor, fettfläckar.
”Jaha, du är här,”
han vände inte ens på huvudet.
”Du, Tanya, nätet laggar.”
”Betalade du?”
”Jag har en raid om en halvtimme.”
Tanya gick tyst ut i hallen.
Hon tog ner en stor resväska från överskåpet.
Dammig, rutig.
Hon slängde den på golvet i sovrummet.
”Vad är det du dunsar med?”
Pavel dök upp i dörren med munnen full.
”Packa dina saker.”
”Va?”
han slutade tugga.
”Ska vi någonstans?”
”Du ska.”
”Till din mamma.”
”För gott.”
”Har du ätit bolmört?”
han försökte le, men leendet blev snett.
”För en odiskad tallrik?”
”Okej, jag diskar, jag diskar… sen.”
”Jag träffade Inna Sergejevna, Pasja.”
Leendet gled av hans ansikte som en blöt klisterlapp.
Han blev grå i ett ögonblick.
Ögonen flackade åt höger och vänster.
Som kackerlackor när man tänder ljuset.
”Hon… hon ljuger!”
tjöt han.
”Den där gamla häxan har alltid hatat mig!”
”Det är en fälla!”
”Jag gjorde bara vad jag behövde!”
”Vi behövde pengar!”
”Du gnällde jämt om att du ville ha stövlar!”
”Jag har haft de här stövlarna i tre säsonger,”
sa Tanya lågt.
Rösten var jämn, död.
”Du stal, Pasja.”
”Och sen satt du på min nacke i ett halvår och ljög.”
”Du sökte inte jobb.”
”Du gömde dig.”
”Du visste att ingen skulle anställa dig och du väntade bara på att jag skulle gå sönder av övertid.”
”Det där är småsaker!”
vrålade han och blossade upp.
”Vadå bensin!”
”Alla stjäl!”
”Jag gjorde det för familjen!”
”Och du…”
”Du är en förrädare!”
”I en svår stund…”
”Du har fem minuter,”
Tanya tittade på klockan.
”Annars ringer jag polisen.”
”Jag säger att det finns en främling i lägenheten.”
”Du är ju skriven hos din mamma, om du minns.”
Hon hade aldrig sett honom packa så snabbt.
Han slängde ner strumpor, spelkontroller, tröjor, blandat med laddare.
Han mumlade, hotade, försökte vädja (“jag går under”, “jag är nedstämd”), men Tanya stod i dörröppningen med armarna i kors över bröstet, som en vakt.
När han pustande släpade ut väskan i trapphuset såg hon att han pressade en trelitersburk med mammas gurkor mot bröstet.
Sin fångst.
”Du kommer krypa tillbaka,”
spottade han ur sig vid hissen.
”Vem behöver dig, en frånskild med bolån?”
”Du kommer yla av ensamhet!”
”Nycklarna,”
sa Tanya bara.
Han kastade nyckelknippan på golvet.
Dörren slog igen.
Låset skramlade till.
Sen ett till.
Sen klickade kedjan.
Tanya gled ner längs dörren till golvet.
I lägenheten var det tyst.
Inga musklick, inget TV-mummel.
Bara kylskåpets surr.
Hon gick in i köket.
Öppnade dörren.
Hon skrapade ner från ”Pasjas” hylla grytan med sjtsji, lådor med feta kåldolmar, den uttorkade slanfläsken.
Allt flög ner i soppåsen.
En tung, svart påse.
Hon bar den till sopnedkastet, kom tillbaka och skrubbade hyllan tills den knarrade.
Sedan hällde hon upp ett glas vatten, satte sig vid det rena, tomma bordet och tog en klunk.
Vattnet smakade gott.
