— Lenka, vad är det du har hittat på? — ropade grannen, tant Valja, genom vinden.
Hon, insvept i en dunig sjal, tittade försiktigt fram bakom staketet och gjorde korstecknet.
— Det är november, jorden är frusen! Vilken plantering i sån kyla?
Jag rättade till handsken och kollade att den satt tätt på handen.
Vinden gick verkligen in i märgen, men jag var varm.
— Inte plantering, Valja, — jag såg henne rakt i ögonen.
— Tvärtom.
En trädgård för en miljon.
Och ändå hade jag bara för en vecka sedan täckt just de här rosorna med dubbelt lager fiberduk.
Jag strök de taggiga stjälkarna och lovade dem en varm vinter.
För fem år sedan, när jag kom till min mans och hans mammas dacha för första gången, var det här en sumpmark som plaskade.
En riktig sump, med vass och mygg stora som sparvar.
Min svärmor, Anna Petrovna, viftade då med handen:
— Åh, Lenochka, gör vad du vill, jag orkar inte kämpa med den här leran.
Och jag började striden.
Varje bonus, varje extrajobb bar jag hit.
Inte till Turkiet, inte till pälsar, utan till den här lerjorden.
Jag beställde lastbilar med svartjord, anlitade folk som planerade marken, beställde sällsynta sorter från plantskolor.
Min man, Oleg, bara skrattade:
— Du borde jobba som agronom.
Men grillspetten på den smaragdgröna gräsmattan, i skuggan av mina tujor, åt han med god aptit.
Till den här november var tomten värd, enligt en försiktig uppskattning, en och en halv miljon.
Inte marken — den är billig här.
Utan det som växte på den.
En vuxen trädgård.
Min trädgård.
Familjeråd.
Ovädret kom förklätt till familjemys.
Förra söndagen satt vi hos Anna Petrovna.
På bordet rykte potatisen, och i en liten skål låg Olegs favoritkakor.
I andra änden av bordet satt svägerskan Ira — den yngre dottern, en evig ”flicka i nöd” på trettiofem år.
Ira petade med gaffeln i tallriken och såg så olycklig ut att det genast blev tydligt — det behövdes pengar.
— Lenochka, Oleg, — började svärmor med den där mjuka rösten som brukar få mina varningsklockor att ringa.
— Jag och Irochka har pratat… Hon har det svårt.
Lån, banken ringer.
Vi måste hjälpa till.
Jag spände mig, men sa inget.
”Hjälpa till” betydde oftast att jag och Oleg skulle öppna plånboken.
— Hur som helst, jag har bestämt mig för att sälja dachan, — pustade Anna Petrovna ut utan att se på mig.
— Mark är dyr nu, och vår tomt är välskött, tack vare Lenochka.
Mäklaren sa att med en sådan trädgård kan man lägga ut den väldigt fördelaktigt.
Det räcker precis till att Irochka kan betala skulderna och få ihop till kontantinsatsen för en etta.
Det blev tyst i rummet.
Oleg slutade tugga.
Jag lade ifrån mig gaffeln.
Glaset klingade.
— Menar du — sälja? — frågade jag och kände hur fingrarna domnade.
— Anna Petrovna, ni vet ju hur mycket jag har lagt ner där.
Bara växthuset kostar fyrtiofem tusen.
Och tujorna?
Och hortensiorna?
Svärmor log, som om hon förklarade självklarheter för ett barn:
— Lenochka, varför behöver du de där buskarna?
Du förstör bara ryggen.
Vi är ju familj.
Irochka behöver det mer, hon har barn.
Och du och Oleg köper er något annat, ni är unga, ni tjänar ihop.
Och dessutom, på papper är marken min.
— Marken är er, — höll jag med.
— Men trädgården på den är min.
Jag vill få tillbaka värdet av mina investeringar.
Eller så tar jag med mig själva investeringarna.
Ira fnös:
— Va, sparade du kvitton?
Vad småaktigt.
Du bodde där gratis i fem år, andades luft, och nu prutar du?
Pärmen med kvitton.
— Jag sparade dem.
Jag tog fram en tjock pärm ur väskan.
Plasten slog mot bordet.
— Allt finns här.
Från första säcken gödsel till sista plattan på gången.
Antingen ger ni mig hälften av försäljningssumman, eller så…
— Åh, få mig inte att skratta! — avbröt svärmor, och hennes röst tappade plötsligt all mjukhet och blev hård som sandpapper.
— Marken är min, alltså är allt som slagit rot i den mitt.
Gud har sagt att man ska dela, Lena.
Var inte girig.
Till våren börjar visningarna, så du städar där, krattar ihop löven, så att det ser ”säljvänligt” ut.
Jag tittade på min man.
Oleg vek undan blicken och började noggrant studera mönstret på tallriken.
— Mamma har rätt, Len, vad håller du på med…
Ira behöver verkligen hjälp.
I det ögonblicket brast något inom mig som hade hållit ihop i fem år på ren viljestyrka.
Jag sov inte på tre nätter.
Jag bara tänkte.
Kanske borde jag verkligen släppa det?
Strunt i pengarna.
Nerverna är mer värda.
Men sedan föreställde jag mig hur främmande människor går på min gräsmatta.
Hur Ira betalar sina lån med pengar som jag tjänade genom att avstå semester.
Hur mitt arbete blir till bara ”säljvänligt skick”.
På lördagsmorgonen åkte jag till dachan ensam.
Jag stod vid grinden och tittade på mina tujor av sorten ”Smaragd”.
För fem år sedan var de tunna pinnar.
Nu — två meter höga skönheter.
Hortensiorna sov under täckningen.
Växthuset, mitt rymdskepp av polykarbonat, glittrade i den snåla november-solen.
Det var inte bara egendom.
Det var min tid och min kraft.
En last-”Gazelle” körde upp till grinden.
Ur hytten hoppade två kraftiga män i arbetskläder.
— Är det ni som är ägaren? — frågade den äldre med baston.
— Hur stort är jobbet?
Jag öppnade pärmen med kvitton.
Tog fram en lista jag gjort i förväg.
Jag var helt lugn.
— Hela paketet, grabbar, — sa jag och öppnade grinden på vid gavel.
— Vi gräver upp allt.
Strikt enligt listan.
Vi börjar med tujorna.
Männen såg på varandra och tog fram spadarna.
Ljudet av spadbladet som gick ner i den frusna jorden lät som första ackordet i mitt nya liv.
Arbetet gick utan pauser.
Tvåhundra liter — exakt den volymen hade de svarta byggsäckarna jag köpt extra många av.
I dem, försiktigt, med en klump av den egna jorden, hamnade mina investeringar.
— Var försiktiga med rötterna, — bad jag när arbetarna slet upp en fem år gammal tuja.
— Skaka inte av jorden, den måste klara flytten.
Grannen tant Valja hängde fortfarande över staketet och hade glömt kylan.
Hennes ögon blev större för varje uppgrävd buske.
— Lenka, vad håller du på med? — jämrade hon sig.
— Det ser ut som om en härjning dragit fram!
Det var så vackert, och nu vad då?
Bara gropar!
Jag svarade inte.
Jag var upptagen: jag stämde av kvitton mot verkligheten.
Tehybridrosor, sju buskar — i säckar.
Berg-en — på flaket.
Jättehostor som jag släpade hem från plantskolan i knät på pendeltåget — packa.
Debet och kredit.
Det svåraste var växthuset.
Ramen av aluminiumprofil plockades ner på två timmar.
Skruvdragarens tjut skar genom tystnaden i sommarstugeområdet.
Polykarbonaten togs ner i skivor och lades försiktigt i en hög.
När vi var klara började det skymma.
Jag såg mig omkring.
Av det smaragdgröna paradiset fanns inget kvar.
Tomten hade återgått till sitt ursprungliga skick: lera, tuvor, ogräs vid staketet och gapande svarta hål där tujorna ännu på morgonen hade stått.
Landskapet liknade ett fält efter utgrävningar.
— Läskigt, frun, — muttrade ”Gazelle”-chauffören och spände presenningen.
— Som om en tyfon dragit fram.
— Inte en tyfon, — jag skakade av jord från handskarna.
— Utan en bokförare.
Debet och kredit gick ihop.
Vi åker.
Vi körde ut i mörkret, med en och en halv miljon rubel i växtlig motsvarighet på flaket.
Och vid grinden lämnade jag nyckeln.
Marken är ju inte min.
Låt dem äga den.
Vintern gick lugnt.
Jag och Oleg flyttade isär en vecka efter ”utgrävningarna”.
Han förstod aldrig varför jag ”flippade”.
För honom var det bara buskar, men för mig var det ett svek.
Jag kunde inte längre leva med en människa som var beredd att sälja mitt arbete under klubban för sin systers nycker.
För sin mamma vågade han inte säga något om trädgården.
Vi ”kom inte överens”, sa han.
Skilsmässan ordnade vi snabbt.
Vi hade inget att dela, förutom just den där dachan.
Och dachan stod ändå i mammas namn.
Jag gick därifrån med det jag kom med.
Och med trädgården.
Plantorna övervintrade hos en bekant bonde, nedgrävda i jord.
På våren sålde jag dem via en chatt för landskapsfolk.
Allt gick på en gång, i parti.
Pengarna gick till kontantinsatsen för ett bolån.
Till min egen, personliga lägenhet.
Investeraren.
Åskan slog ner i april när snön smälte.
Anna Petrovnas samtal nådde mig på jobbet.
Jag blev till och med förvånad: vi hade inte pratat på ett halvår.
— Du! — skriket i luren var så högt att jag var tvungen att hålla telefonen ifrån mig.
— Vad har du gjort, din usling?!
— God dag, Anna Petrovna.
Vad har hänt? — min röst förblev jämn.
— Vi kom hit med kunderna! — flämtade den före detta svärmodern.
— Mäklaren tog med folk och lovade dem en ”paradisträdgård” och en ”engelsk gräsmatta”!
Och här… här är en ödemark!
Gropar!
Lera till knäna!
Köparna vände om och åkte, sa att vi är bedragare!
Irochka gråter!
— Varför bedragare? — blev jag förvånad.
— Marken är kvar.
Huset står.
Staketet också.
— Du tog bort allt!
Du stal vår trädgård!
Barbar!
Du förstörde tomten, sänkte priset!
Vem ska köpa den här marken för de pengarna nu?!
Jag gick fram till fönstret.
Bakom glaset brusade vårstaden, människor skyndade till sina ärenden, någonstans svällde knoppar på träden.
— Anna Petrovna, — sa jag tyst, men så att varje ord föll tungt.
— Jag stal inte.
Jag tog tillbaka min lösa egendom.
Jag har kvitto på varje planta, varje skiva polykarbonat.
Jag erbjöd er att lösa ut investeringarna.
Ni sa: ”Marken är min — buskarna är mina.”
Men enligt lagen är allt som kan skiljas från marken utan att skada dess användning egendom för den som köpt det.
— Hur kunde du… — hon gick över i gråt.
— Vi var ju familj…
— Just det.
Var.
Ni ville sälja mitt arbete för att lösa Iras problem.
Trodde ni att jag är en välgörenhetsfond för grönska?
Nej, Anna Petrovna.
Jag är en investerare.
— Vilken investerare då?! — skrek hon.
— En besviken sådan.
Investeringarna återkallade.
Lycka till.
Jag lade på och blockerade numret.
Det sägs att de aldrig lyckades sälja dachan.
Köpare som såg den uppgrävda marken med gropar trodde att det pågick någon sorts utgrävningar där och vågade inte ge sig in i det.
Nu får Ira själv ”komma överens” med leran.
Eller sälja för en spottstyver.
Och jag?
Jag köpte en lägenhet med en stor inglasad balkong.
I går planterade jag de första petuniorna där.
Mina.
På mitt territorium.
Och vet ni — de blommar på något sätt särskilt starkt.
