Kira stod i dörröppningen och höll i påsar med matvaror.
På hennes ansikte syntes förvåning blandat med irritation.
Valerij gick fram och tillbaka i vardagsrummet och tittade då och då på klockan.
— Valera, du sa ju att gästerna skulle komma på lördag, — sade hon försiktigt och satte ner påsarna på golvet.
— VILKEN lördag? Idag är det fredag! Om två timmar kommer Spartak med Evdokija, mina föräldrar och din vän Vlada! Har du helt tappat minnet?
Kira tog fram telefonen och kollade datumet.
Fredag.
Men i kalendern fanns inga anteckningar om gäster.
— Valerij, du sa inget om detta. Jag har precis kommit från jobbet, jag hade en viktig presentation…
— SA INTE? — maken skrek.
— Jag sa det till dig för en vecka sedan! Du drömmer alltid bort dig! Du tänker bara på ditt dumma jobb!
— För det första är mitt jobb inte dumt. För det andra sa du verkligen ingenting till mig. Jag skulle ha kommit ihåg det.
Valerij tog sig för huvudet och såg förtvivlad ut.
— Herregud, Kira! Varför är du så OANSVARIG? Mamma ställde in resan till sin syster speciellt för oss, Spartak och Evdokija kommer från en annan del av stan! Och vi har inte ens någon sallad!
— Okej, låt oss inte få panik. Jag fixar snabbt något. Det finns kött och grönsaker i påsarna…
— NÅGOT? — Valerij gick nära henne.
— Min mamma förväntar sig en riktig middag! Varm mat, förrätter, dessert! Och du föreslår ”något”!
Just då ringde dörrklockan.
Valerij blev blek.
— De är redan här! DITT fel! Öppna själv och förklara varför inget är klart!
Kira tog ett djupt andetag och gick mot dörren.
Vid dörren stod Milolika — Valerijs mamma, en kvinna i sextioårsåldern med perfekt frisyr och ett överlägset uttryck i ansiktet.
Bredvid henne stod Valerijs pappa, Svyatogor, en man med grått mustasch och ett vänligt uttryck.
— Kirochka, — sade Milolika och granskade sin svärdotter med en bedömande blick.
— Vi trodde att du redan hade lagat allt. Valera sa att middagen skulle vara klockan sju.
— God kväll, Milolika, Svyatogor. Varsågoda, stig in. Det blev en liten försening, men jag fixar allt nu.
— Försening? — Milolika gick in i lägenheten och sniffade demonstrativt.
— Det luktar ju inte ens mat. Valerij, sonen min, vad pågår?
Valerij rusade ut ur vardagsrummet med martyrblick.
— Mamma, förlåt. Kira GLÖMDE middagen. Jag påminde henne, men hon verkar tycka att sitt jobb är viktigare än familjen.
— Jaså, — skakade Milolika på huvudet.
— Svyatogor, jag sa ju att den här tjejen inte är för vår son. Hon kan inte ens ordna en enkel middag.
Kira bet ihop tänderna men var tyst.
Svyatogor harklade sig obekvämt:
— Milolika, börja inte. Kira är en bra och arbetsam tjej.
— Arbetsam? På jobbet, ja, men hemma då? Valerij arbetar hela dagen, kommer hem och blir inte ens matad!
— Jag matar er son varje dag, — svarade Kira lugnt.
— Och jag jobbar inte mindre än han.
— Åh, ditt jobb då, — avfärdade Milolika.
— Du sitter vid datorn och ritar bilder. Är det jobb? Valerij gör något riktigt arbete!
Dörrklockan ringde igen.
Spartak och Evdokija, Valerijs vänner, hade kommit.
Spartak, en stor man med tunnhårighet, hälsade högt och glatt:
— Valera, vännen! Vi tog med vin, som du bad om. Dyrt, franskt!
Evdokija, en liten blondin i en färgglad klänning, gav Kira en puss på kinden:
— Kirochka, vad det luktar gott! Vad lagar du?
Kira blev generad.
Valerij lade sig snabbt i:
— Kira är lite sen med middagen. Sätt er så länge, vi tar ett glas vin.
— Åh, inga problem! — Spartak slog sig ner i soffan.
— Vi har ingen brådska. Eller hur, Dusja?
Evdokija nickade, men Milolika la sig snabbt i:
— Normalt sett, när man bjuder gäster, ska allt förberedas i förväg. Men tydligen är vissa inte vana vid det.
Kira gick mot köket, men Valerij grep tag i hennes arm:
— Vart ska du? Gästerna är ju här, du måste underhålla dem!
— Valerij, du ville ju att jag skulle laga middag. Jag går och lagar den nu.
— Hälsa åtminstone ordentligt först och erbjud förrätter! Vad ska folk tro?
— Vilka förrätter? Du sa ju själv att DET FINNS INGET!
Dörrklockan ringde igen.
Vlada, Kiras bästa vän, hade kommit, med kort hår och färgstark sminkning.
— Kira, hej! Jag tog med en tårta, din favorit med passionsfrukt!
— Vlada, tack så mycket! — Kira kramade sin vän.
— Tårta? — fnös Milolika. — Blir det riktig mat också?
Vlada tittade förvånat på Kira:
— Vad händer? Kira, du ser lite förvirrad ut.
— Allt är bra, — svarade Valerij snabbt.
— Kira räknade bara lite fel på tiden. Sätt dig, Vlada, ta ett glas vin.
Kira rusade ändå till köket.
Hon tog ut köttet ur påsen — det fanns inte tid för en riktig varm rätt.
Man kan göra snabba förrätter och plockmat…
Hon började febrilt skära grönsaker.
Valerij tittade in i köket:
— Hur går det? Mamma ser redan snett på oss. Hon säger att på hennes tid gjorde husmödrar allt på morgonen.
— Valerij, SLUTA! Jag gör så gott jag kan. Om du verkligen påminde mig för en vecka sedan, förlåt, jag glömde. Men något säger mig att du bara bestämde dig imorse och inte berättade för någon.
— Hur kan du! Skylla på mig inför gästerna! OTACKSAM!
Från vardagsrummet hördes Milolikas röst:
— Valerij, sonen min, ska vi beställa mat från restaurang? Annars sitter vi hungriga tills midnatt.
— Bra idé, mamma! — Valerij gick ut från köket.
Kira fortsatte skära grönsaker när Vlada kom fram till henne:
— Vännen, vad händer? Varför beter sig Valera så?
— Han påstår att han påminde mig om gästerna. Men jag minns det inte alls. Allt är i telefonen och där står ingenting.
— Konstigt. Och hans mamma är som alltid i sitt vanliga jag?
— Börja inte, Vlada. Jag har det svårt ändå.
Vlada himlade med ögonen men var tyst.
Hon tog en kniv och började hjälpa till med skärandet.
Efter en halvtimme fanns improviserade förrätter på bordet — grönsakstallrik, osttallrik, snabba kanapéer.
Kira bar ut rätterna till vardagsrummet.
— Äntligen! — utbrast Valerij.
— Även om jag redan beställt sushi och pizza. De kommer om en timme.
— Sushi? — rynkade Milolika på näsan.
— Rå fisk? Usch, vilket äckel. På vår tid lagade man riktig rysk mat.
— Mamma, sushi är gott och nyttigt, — försökte Valerij invända.
— För japaner kanske. Men en ryss behöver riktig mat. Min väninna Zinaida lagar alltid biffar, soppor och sallader. Hennes svärdotter är guld värd, inte en kvinna. Hon går upp klockan fem på morgonen för att laga frukost åt sin man.
Kira satte sig tyst på en ledig plats.
Spartak hällde upp vin:
— Låt oss skåla för mötet! Vi samlas sällan allihop.
— För mötet! — instämde de andra.
Alla skålade, utom Kira — hon tog juice.
— Vad, vill du inte ens dricka med oss? — påpekade Milolika.
— Jag har ett viktigt möte tidigt imorgon. Jag behöver ett klart huvud.
— Viktigt möte, — härmade svärmodern. — Dina bilder är viktigare än familjen igen?
— Kira är inredningsdesigner. Det är ett seriöst yrke, — sa plötsligt Svyatogor.
— Seriöst? Måla väggar? En läkare är ett seriöst yrke. Eller en ingenjör. Det här är bara lek.
Evdokija försökte byta ämne:
— Förresten, Kira, vi och Spartak tänker renovera. Kan du hjälpa till med designen?
— Självklart, gärna, — blev Kira uppmuntrad.
— Bara gör inte era trendiga saker, — lade Spartak sig i.
— Alla dessa minimalismer och loftstilar. Vi vill ha något klassiskt.
— Jag tar fram några alternativ, ni väljer vad ni gillar.
— Och billigt, hoppas jag? — lade Evdokija till.
— Annars tar ni designers alltid ut galna priser.
Kira suckade:
— Vi diskuterar individuellt.
— Ser ni, — avbröt Milolika, — redan räknar hon pengar. Man kan ju hjälpa vänner gratis.
— Kira är professionell. Hennes tid kostar pengar, — försökte Svyatogor återigen försvara henne.
— Åh, Svyatogor, börja inte! Vilken tid? Rita en timme eller två? Jag hjälper Zinaida att välja gardiner gratis, och det är okej.
Valerij hällde upp mer vin:
— Mamma har rätt. Kira är ibland för fokuserad på pengar. Nyligen vägrade hon hjälpa min kollega med kontorsdesign.
— För att din kollega ville att jag skulle göra projektet på tre dagar för nästan ingenting! — protesterade Kira.
— Där ser du, nu börjar du igen! Kan vi inte sluta bråka framför gästerna?
Vlada stod inte ut:
— Valerij, du och mamma har suttit och attackerat Kira hela kvällen.
Vad har hon med det att göra?
— Vlada, lägg dig inte i familjens angelägenheter, — avbröt Valerij.
— Det här är inte familjeangelägenheter, det är REN OFÖRSKÄMDHET!
— Vlado har rätt, — stödde Svyatogor oväntat.
— Milolika, sluta GNÄLLA på Kira.
— Jag gnäller? Jag konstaterar bara fakta!
Svärdottern är inte redo för gäster, sätter arbete framför familjen, och dessutom…
Det ringde på dörren — sushi och pizza hade levererats.
Valerij gick för att hämta beställningen.
Medan han var borta lutade sig Milolika fram mot Evdokija:
— Ser du hur hon är? Hon har inte ens lagat middag ordentligt.
Jag sa till Valerij — gifta dig med Alevtina, min väns dotter.
Hon lagar mat perfekt och sitter hemma och väntar på sin man.
— Mamma, jag hör allt! — ropade Valerij från hallen.
Maten serverades och lades upp på tallrikar.
Spartak försökte lätta upp stämningen:
— Kommer ni ihåg när vi åt snabbnudlar under studietiden?
Och vi var lyckliga!
— Ja, — log Valerij.
— Det var romantik.
Men nu…
Han tittade menande på Kira.
— Men nu då? — frågade hon.
— Nu är du alltid upptagen, trött, missnöjd.
Det finns ingen romantik kvar.
— Valerij, jag jobbar inte mindre än du.
Jag tar hand om hemmet.
Och jag lagar mat varje dag…
— Oj, överdriv inte!
Vad lagar du egentligen? Pasta med korv?
— DET ÄR INTE SANT!
Jag lagar riktiga luncher och middagar!
— Barn, bråka inte, — avbröt Svyatogor.
— Låt oss äta i lugn och ro.
Alla började äta.
Milolika petade demonstrativt i sushin med gaffeln:
— Och vad är gott med det här?
Riset är kallt, fisken rå.
Hemlagade köttbullar är något annat!
— Mamma, om du inte gillar det finns det pizza, — föreslog Valerij.
— Pizza är ren snabbmat.
Ohälsosam mat.
Det är därför ungdomar har hälsoproblem.
Evdokija försökte hålla igång samtalet:
— Förresten, om hälsa.
Kira, du är så smal!
Hur lyckas du hålla formen?
— Tack.
Jag försöker äta rätt och går på yoga.
— Yoga? — fnös Milolika.
— En annan modetrend.
De sitter och lyfter benen.
Bättre att arbeta i huset — det är er gympa.
— Yoga är en uråldrig praktik, mycket hälsosam, — påpekade Vlada.
— Uråldrig?
Ja, för indier är den uråldrig.
Men för oss ryssar behövs den inte.
Vi har vår egen kultur.
Spartak skrattade högt:
— Milolika, du är precis som min mamma!
Hon klagar också på allt nytt.
— Och det gör hon rätt i!
Inget behov av att ta till sig skitsaker.
Förr visste kvinnor sin plats — hem, familj, barn.
Och nu?
Karriärkvinnor, feminister…
— Och vad är fel med att kvinnor bygger karriärer? — frågade Kira.
— Att de glömmer familjen!
Ta dig som exempel.
Min stackars Valerij sitter hungrig medan du försvinner på jobbet.
— Valerij är INTE hungrig!
Och han kan laga mat åt sig själv perfekt!
— Själv? — Milolika höjde händerna.
— Mannen ska laga mat SJÄLV?
Vad är det för nyheter?
— Det kallas jämlikhet, — sade Vlada.
— Jämlikhet!
Vilken uppfinning.
Mannen är försörjare, kvinnan är hemmet vårdare.
Så har det alltid varit!
Valerij, som såg att samtalet gick i stå, försökte byta ämne:
— Okej, låt oss inte prata om politik.
Berätta istället, mamma, hur är det med tant Lyuba?
— Oj, påminn mig inte!
Kan du tänka dig, hennes svärdotter kastade ut svärmodern från huset!
Sade att hon vill bo separat!
Det är vad ert jämlikhetstänk leder till!
Alla blev tysta.
Kira reste sig:
— Jag tar te och tårta.
I köket lutade hon sig mot väggen och stängde ögonen.
Hur trött hon var på alla ständiga klagomål.
Vlada kom fram till henne:
— Håll ut, vännen.
Bry dig inte om den där häxan.
— Lätt att säga.
Hon är ju Valerijs mamma.
Och han stödjer henne i allt.
— Kanske borde du prata allvarligt med honom?
— Jag försökte.
Han säger att jag överdriver.
De återvände till vardagsrummet med te och tårta.
Milolika kritiserade tårtan direkt:
— Passionsfrukt?
Vad för exotiskt?
En vanlig Napoleon eller Medovik — det är tårtor!
— Smaka åtminstone, — övertalade Svyatogor.
— JAG VILL INTE!
Jag gillar inte sådana utländska saker.
Evdokija tog en bit:
— Mmm, gott!
Vlada, var köpte du den?
— På konditoriet “Söt paradis”.
De har fantastiska desserter.
— Och säkert dyra, — noterade Spartak.
— Inte billiga.
Men det är värt det.
— Exakt! — utbrast Milolika.
— Slösar pengar på skitsaker, och sedan klagar de på att de inte har pengar!
— Vi klagar inte, — svarade Kira lugnt.
— Inte än.
Men när ni får barn?
Vad ska ni leva på då?
— Mamma, vi planerar inga barn än, — sa Valerij.
— NI PLANERAR INTE?
Du är redan trettiofem!
När ska ni planera då?
— När vi är redo.
— Redo!
Vilket nytt generationstänk.
Vi födde er vid tjugo och tänkte inte på om vi var redo eller inte!
— Kanske borde vi ha tänkt efter, — mumlade Kira för sig själv.
— VAD sa du? — exploderade svärmodern.
— Inget.
Tiderna har bara förändrats.
— Förändrats, förändrats…
Till det sämre!
Förr visade man respekt för äldre och följde traditioner!
Svyatogor reste sig:
— Milolika, NU FÅR DET VARA.
Vi går hem, det är sent.
— Hur kan du säga “få vara”?
Jag talar sanning!
— NU FÅR DET VARA, säger jag! — röt Svyatogor oväntat, vanligtvis lugn.
Alla tittade förvånat på honom.
— Förlåt, — mumlade han.
— Jag är bara trött.
Tack för kvällen.
Kira, det var väldigt gott.
— Gott? — började Milolika, men Valerij tog henne under armen och ledde henne mot dörren.
Efter deras avfärd lättade stämningen lite.
Spartak hällde upp det sista vinet:
— Skål för Svyatogor!
Vilken karl, satte svärmodern på plats!
— Det är svärmor, inte mamma, — rättade Evdokija.
— Vad spelar det för roll!
Huvudsaken är att han fick henne att lugna sig.
Valerij rynkade pannan:
— Tala inte så om min mamma.
Hon bryr sig bara om mig.
— Bryr sig? — stod inte Vlada ut.
— Hon HAR TRÄTTAT ut Kira hela kvällen!
— Vlada, jag säger det igen — lägg dig inte i våra familjeangelägenheter!
— Jag lägger mig inte.
Jag försvarar bara min vän mot OFÖRSKÄMDHET!
— Vilken oförskämdhet?
Mamma uttrycker bara sin åsikt!
— FÖROLÄMPANDE åsikt!
Spartak försökte lugna de bråkande:
— Okej, grabbar, bråka inte.
Vi är alla trötta och har sagt för mycket.
— Jag sa inget överflödigt! — protesterade Valerij.
Evdokija reste sig:
— Spartak har rätt, det är dags att gå.
Tack för kvällen.
De gick.
Endast Vlada, Kira och Valerij blev kvar.
— Kanske ska jag också gå? — föreslog Vlada.
— Ja, gå, — mumlade Valerij.
Vlada kramade Kira:
— Ring om något händer.
När hon gått rusade Valerij mot sin fru:
— Du FÖRSTÖRDE allt med flit!
Lagade inte middag, var oförskämd mot mamma!
— Jag var inte oförskämd mot din mamma.
Det är hon som har FÖROLÄMPAT mig hela kvällen!
— FÖROLÄMPAT?
Hon uttryckte bara sin åsikt!
Och du, som alltid, blev sårad!
— Valerij, din mamma kallade mitt arbete för lek och mig en dålig husmor…
— Är det inte sant?
Du glömde verkligen gästerna!
— Jag glömde inte!
Du sa INTE till mig!
— JAG SA TILL!
Jag sa det hundra gånger!
Kira tog fram sin telefon:
— Titta, här är vår konversation från senaste veckan.
VAR står det något om gäster?
Valerij avfärdade det:
— Jag sa det muntligt!
— När?
Nämn exakt dag och tid!
— Jag minns inte!
Men jag sa det!
— Valerij, du LJUGER.
Du glömde varna mig och skyller nu på mig!
— Jag ljuger?
Hur vågar du!
— Och hur vågar du FÖRÖDMJUKA mig inför gästerna?
Stödja din mamma i hennes attacker!
— Det är MIN MAMMA!
Jag måste respektera henne!
— Och mig?
Jag är DIN FRU!
Du måste skydda mig, inte attackera med henne!
Valerij tog en flaska vin och fyllde sitt glas:
— Vet du vad?
Mamma hade rätt.
Jag skulle ha gift mig med Alevtina.
Hon hade inte startat skandaler!
De orden blev droppen.
Kira kände något inuti brista.
— Vet du vad, Valerij?
Gift dig med henne.
Jag GÅR.
— Vad?
Vart ska du?
— Till Vlada.
Och imorgon börjar jag leta efter en lägenhet.
— Få mig inte att skratta!
Du går ingenstans!
Kira gick tyst till sovrummet och började packa.
Valerij följde efter:
— Kira, SLUTA med hysterin!
Du menar det inte allvar!
— Absolut ALLVARLIGT.
Jag är trött på din respektlöshet, din mammas gnäll och att du alltid tar hennes sida.
— Men överdriv inte!
Mamma sa bara några ord!
— Några ord?
Hon FÖRÖDMJUKAR mig vid varje möte!
Och du är tyst eller instämmer!
Kira knäppte väskan.
Valerij försökte hålla henne:
— Kira, stanna!
Låt oss prata lugnt!
— NEJ.
Jag är trött på att prata.
Du hör ändå inte.
— Vart är du på väg? Det är natt ute!
— Jag har redan skrivit till Vlada. Hon väntar.
Kira gick förbi sin man mot dörren. Valerij ropade efter henne:
— GÅ! Men tro inte att jag kommer be dig att komma tillbaka! Du kommer krypande själv!
Kira vände sig om:
— Det kommer du inte få se.
Hon gick ut och smällde igen dörren.
Nästa morgon mötte Valerij dagen med huvudvärk. Igår, efter att Kira gått, drack han upp allt vin som fanns kvar.
Lägenheten kändes tom och obekväm.
Han ringde sin mamma:
— Mamma, Kira har gått.
— Vad? Hur gick hon?
— Hon packade sina saker och gick till en väninna. Hon sa att hon skulle leta efter en egen lägenhet.
— Låt henne gå då! Du hittar en ordentlig fru som verkligen uppskattar dig!
— Mamma, kanske var du lite för hård igår?
— Jag? Hård? Valerij, jag sa sanningen! Om hon inte kan acceptera den, är det hennes problem.
En vecka senare kom Kira ut från domstolen med skilsmässohandlingarna i händerna. Utanför väntade Valerij med sin mamma.
— Kira! — ropade Milolika. — Vad gör du? Du förstör familjen!
— Familjen förstörde er son, — svarade Kira lugnt.
— Min familj tog emot dig, matade dig! Och du beter dig som ett odjur…
— Mamma, sluta, — försökte Valerij stoppa henne.
— Sluta? Hon skämmer ut oss inför hela kvarteret! Hon säger till alla att vi är dåliga!
— Jag säger ingenting till någon. Jag skiljer mig bara, och det är allt.
— JAG SKILJER MIG! — skrek Milolika.
— Vem tror du att du är? Otacksam!
Förbipasserande började vända sig om åt ropen. Kira försökte gå förbi, men svärmodern blockerade vägen.
— Valerij förtjänar bättre! Och du… en usel karriärist!
— Vet du vad, Milolika, — stannade Kira.
— Valerij, lägenheten tillhör mig. Min pappa gav den till mig som bröllopsgåva. Flytta ut till kvällen. Alla dokument finns hos advokaten.
— Vad?! — bleknade Valerij.
— Till KVÄLLEN. Du får bara ta dina personliga saker.
— Kira, vänta…
— NEJ. Allt är beslutat.
Milolika sprang fram och tillbaka mellan dem:
— Vilken lägenhet? Ni köpte den ju tillsammans!
— NEJ. Det är min EGENDOM.
Kira vände sig om och gick utan att se sig om åt sin före detta svärmors rop.
På kvällen stod Valerij med två resväskor vid föräldrarnas husdörr.
— Sonen, oroa dig inte, — lugnade Milolika honom.
— Vi hittar en bättre fru åt dig. Alevtina är fortfarande singel.
Men efter en månad förändrades moderns ton.
— Valerij! När ska du hitta ett jobb? — ropade hon på morgonen. — Du sitter bara på min nacke!
— Mamma, jag letar…
— Letar! Du har letat i en månad! Och vem köper mat?
— Jag hjälper till hemma…
— Hemma! En man på trettiofem hjälper till hemma! Skämmigt!
Varje dag började med klander. Valerij drack, letade efter jobb utan entusiasm och lyssnade på moderns föreläsningar.
— Titta, Alevtina gifte sig, — meddelade Milolika vid frukosten.
— Med en bra man. Med pengar. Och du…
I det ögonblicket smällde dörren igen. Svjatogor kom in med en stor väska.
— Pappa, vart ska du?
— Jag flyttar till min bror, — svarade fadern kort.
— Jag är trött på dessa konserter varje dag.
— Svjatogor! — utbrast Milolika. — Vad gör du?
— Jag ansöker om SKILSMÄSSA. Jag har tålt i fyrtio år, nu räcker det.
Han tog dokumenten från bordet och gick mot dörren.
— Pappa, vänta!
— Valerij, du är en vuxen man. Hantera ditt eget liv. Och med din mamma också.
Svjatogor gick, lämnade sonen ensam med en arg Milolika.
— Ser du? — rusade hon mot Valerij.
— Din fru har fått alla att bråka! Hon har vänt din man mot mig!
— Mamma, vad har Kira med det att göra? Pappa bestämde själv…
— SJÄLV! Hon gör inget själv! Hon planerade allt med flit!
Sedan dess slutade inte bråken i huset.
Milolika skyllde sonen för familjens sönderfall, han fräste emot, och de grälade tills de blev hesa.
Och Kira ordnade sin lägenhet på nytt.
Hon tog bort de mörka tapeterna som Valerij gillade och satte in ljusa möbler.
Vlada besökte henne ofta:
— Du ser tio år yngre ut!
— Det är sant, — skrattade Kira. — Jag lever för mig själv.
Hon lagade inte längre middagar vid bestämda tider, lyssnade inte på klagomål om stök eller stod ut med svärmors förolämpningar.
På kvällarna läste hon, tittade på filmer, träffade vänner.
Jobbet gick utmärkt — utan hemmastress kom nya idéer och energi.
En dag mötte hon Evdokija på gatan.
— Kira! Hur mår du? Valerij sa att ni har skiljt er…
— Ja, vi har skiljt oss. Jag mår bra.
— Och han… han har förändrats mycket. Han har åldrats, sjunkit.
Han bor med sin mamma, och hon plågar honom hela tiden.
Kira ryckte på axlarna:
— Hans val.
På väg hem tänkte hon på hur lätt det var att andas när man inte behövde försvara sig, förklara sig eller uthärda andras aggression.
Friheten visade sig vara underbar.