Anna satt på kanten av soffan, som om den var en spänd sträng.
Under henne – det dyra överdraget hon köpt till sig själv, som Jelena Michajlovna i tre månader kallat för ”marknadskitsch”.
Vasili låg nonchalant i fåtöljen, med benet över det andra, och knäppte solrosfrön, trots att han var långt förbi den åldern när man kunde göra det ostraffat – tvåbarnsfar, 38 år, och ändå knäpper han som en skolpojke på gården.
– Nå, Annusjka, – sa Jelena Michajlovna med en spydig ton och satte högljutt kastrullen med borsjtj på bordet, – vi har pratat med Vasja och bestämt oss: vi säljer din lilla bil. Du har ju jobbet nära, men Marina måste ju ta sig till kliniken på något sätt. Inte ska hon åka buss med sin gravidmage, eller hur?
”Vi har pratat”, härmade Anna tyst för sig själv.
– Jag är tydligen en gatuhund: i koppel – och dit de säger.
– Har ni frågat mig? – sade hon lugnt, men med en iskall röst, medan hon såg svärmodern rakt i ögonen.
– Vad finns det att fråga, – fnös hon och hällde upp borsjtj till sig själv, – i vår familj hjälper alla varandra när någon har det svårt. Det är normalt. Jag har uppfostrat min son med den principen. Men du tänker bara på dig själv…
Vasili, utan att lyfta blicken från telefonen, mumlade:
– Anja, du vet ju att Marina är gravid, hon har det jobbigt nu… Det är ju inte för alltid. Så fort hon kommer på fötter – lämnar vi tillbaka den.
– Lämnar tillbaka? – Anna log sarkastiskt.
– Skriver ni ett kvitto på det? Eller blir det som med lånet till köket? Som redan fem år ligger hos din mamma i ”långtidsförvaring”?
– Vad är du för människa egentligen? – utbrast Jelena Michajlovna.
– Jag är ju inte din fiende! Jag är din svärmor! Du kunde väl själv ha föreslagit att hjälpa till, i stället för att sitta där som en prinsessa! Allt är fel för dig, allt är orättvist!
Anna reste sig. Utan skrik, utan drama.
Hon var bara trött på att vara tålmodig.
För länge hade hon blundat för hur den här familjen så ”kärleksfullt” klippte hennes vingar.
Hon gick tyst in i sovrummet.
Och då började det:
– Är hon sur nu? – viskade svärmodern högt, som om Anna var döv.
– Anja, menar du allvar? – hördes Vasili.
– Var inte så hård. Mamma, du sa det nog på fel sätt…
– Jag sa det som en mor! Och om hon inte förstår – då är hon inte en av oss. Hon passar inte in i familjen.
Anna kom ut efter ett par minuter. I händerna – bilpapperen. Hon lade dem på bordet.
– Så här är det. Bilen är min, registrerad i mitt namn. Lägenheten, för övrigt, fick jag av min mormor, och ingen av er har något med den att göra. Det här är mitt bidrag till er ”familjegemenskap”.
– Ska du verkligen förstöra allt över en bit metall?! – ropade Jelena Michajlovna.
– Nej, över er, – nickade Anna.
– Över din ändlösa kontroll och din fega undergivenhet, Vasja.
– Anja, vänta nu, – sa Vasili och tog sig för huvudet.
– Vi ville ju bara hjälpa Marina…
– Då kan du sälja ditt garage med din gamla ”Lada” från 2003, – log Anna kallt.
– Du kan ju åka taxi, du går inte sönder av det.
Svärmodern slog skeden mot tallriken.
– Nå vet du, Anja! Du är ingen hustru, du är en affärskvinna. Allt handlar om egendom, papper och pengar. Du har varken hjärta eller samvete.
– Och ni då, bara kärlek och medkänsla? – svarade hon skarpt.
– Men konstigt nog, alltid på min bekostnad. Ni har ett märkligt sätt att visa omtanke.
Hon gick in i badrummet och stängde dörren bakom sig för att andas ut.
Inuti skakade hon. Inte av rädsla – av raseri.
Efter ett par timmar kom Vasili in i sovrummet.
Utan solrosfrön. Utan telefon. Utan stolthet.
– Anja… låt oss prata.
– För sent, Vasja. För sent att dricka Borjomi när svärmor redan sålt njurarna. Du sa inte ett ljud när hon bestämde över min bil. Hur kan du ens?
– Jag ville bara undvika bråk…
– Du vill aldrig något, förutom att allt ska vara lugnt och tyst. Men det där ”lugnet” betyder alltid att du tiger medan jag ger upp mina rättigheter, min egendom och mitt förnuft.
Vasili suckade tungt.
– Vi pratar i morgon. Ordentligt. Sätter oss, går igenom allt. Låt oss inte hetsa upp oss.
Anna såg på honom skarpt.
– Är du säker på att du fortfarande är min man, Vasja? Eller är du mammas pojke igen?
Han svarade inte.
Det var tyst i lägenheten. Till och med kastrullen med borsjtj hade kallnat.
Nästa morgon vaknade Anna tidigare än vanligt.
Solen trängde in genom fönstret på ett fräckt sätt, som om den visste att det här skulle bli en vändpunktens dag. Vasili snarkade på kökssoffan – som om ingenting hade hänt.
Som om han bara vunnit ett gräl om gardinfärger, inte förrått sin fru och hyrt ut henne till sin egen mor.
Anna steg upp, hällde upp kaffe och försökte undvika att smälla med kopparna.
Inte av respekt – av princip. Att smälla är känslor, och hon hade bestämt: idag ska hon vara stål.
Nog nu. Slut. De får inte en centimeter till av hennes liv.
Jelena Michajlovna stormade in i köket.
Inte gick – stormade. I morgonrock, med hårnät och ett ansikte fullt av anklagelser.
– Nå, fru Lägenhetsägare, – började hon med ett giftigt leende, – sovit gott på din lagliga yta?
Anna vände sig mot henne, och hennes blick var sådan att om Jelena Michajlovna varit lite smartare hade hon gått ut direkt.
Men nej. Dumdristigt mod är det farligaste.
– Jag tänkte på en sak, – fortsatte hon, satte sig vid bordet och tog Annas kopp.
– Kanske förstår du bara inte hur en familj fungerar. På min tid stod en hustru bakom sin man som en klippa när det var svårt. Och du – du är som en notarie på kyrkogården. Du räknar bara vem som får vad i arv.
– En underbar liknelse, – sa Anna lugnt och tog tillbaka sin kopp.
– Men jag är inte på kyrkogården, jag är i ett äktenskap. Eller var.
– Åh, så dramatiskt, – fnös svärmodern.
– Som i en tv-serie. Du överdriver, Annusjka?
I det ögonblicket kom Vasili in i köket, kliande sig i nacken, i de träningsbyxor som Anna velat kasta ut redan för två år sedan.
– Mamma, börjar du igen? – mumlade han.
– Och du tiger igen? – vände sig Anna skarpt mot honom.
– Nej, Vasja, nu och här. Välj. Nu direkt.
– Du behöver inte överdriva, – mumlade han, försökte låta klok.
– Allt går att lösa. Vi är vuxna människor.
– Då bete dig som en vuxen. Jag frågade: vem är du? Min man eller ett bihang till mammas kök?
Jelena Michajlovna reste sig.
– Min son, – hennes röst blev isande, – säg det rakt ut: är hon viktigare än din mor? Jag födde dig. Jag uppfostrade dig. Jag gifte dig… med henne. Och nu, så här?
Vasili stod där som en åsna vid ett vägskäl.
Som om han fått välja mellan två stormarknader och bara hade en rabattkupong.
Anna gick tätt inpå honom.
– Vet du vad som gör mest ont? Inte att du inte försvarar mig. Utan att du försvarar dem. Och hela tiden tiger, som om du inte vore en del av det, utan en åskådare. Som om det här äktenskapet var en serie, inte ditt liv.
– Jag ville inte ha krig… – mumlade han.
– Det här är inget krig. Det är en flykt. Jag går. Eller snarare – ni går.
– Vi?
Anna öppnade garderoben i hallen. Tog fram hans väska. Öppnade den och slängde i några skjortor.
– Fem minuter. Eller så börjar jag kasta ut grejerna själv. Vad står dig närmast – mamma eller lägenheten? Lämna nycklarna på bordet. Och ta med kastrullen med borsjtj också. Den är din mammas. Det märks på smaken.
Vasili såg på henne med den där blicken som katter ger ett stängt kylskåp.
I hopp om att någon ska komma och öppna.
– Anja…
– För sent, Vasili. Jag tror inte längre att du ska växa upp. Fyrtio år – och du är fortfarande under kjolen. En sådan son behöver jag inte. Och en sådan man – ännu mindre.
Jelena Michajlovna smällde igen sovrumsdörren och kom ut med deras väska.
Sin, med ”personliga saker”: blodtryck, kontroll, råd och den eviga frasen ”Så gjorde vi inte i vårt hem.”
Femton minuter senare gick de. Anna stod vid dörren som efter en brand.
Det luktade borsjtj, men hon ville bara röka.
Hon gick till köket, tog fram sitt vinglas, hällde upp vin.
Tittade ut genom fönstret. Det regnade. Som sig bör i sådana scener.
Och plötsligt blev det roligt. Hon log. Först med mungipan. Sedan högt.
– Och vet du, det stämmer. Jag är ingen notarie på kyrkogården. Jag är härskarinna över mitt eget liv. Äntligen.