Eftersom ni är så säkra på att jag är en slampa, berätta för alla närvarande vem som verkligen är er son med! Ni avslöjade ju det själva för mig!
Dmitrijs röst lät låg, nästan vädjande.
Han stod mitt i rummet, redan iklädd sin festkostym, nervöst justerande sin perfekt knutna slips.
Svetlana vände sig inte om.
Hon fortsatte att titta på sin spegelbild, långsamt och med kirurgisk precision applicerande mörkvinsröd läppstift.
Den djupa bordeauxsidenklänningen smet åt kring hennes figur och framhävde varje kurva, men såg ändå strikt och elegant ut.
Det var en klädsel för en kvinna som kände sitt eget värde. En klädsel för strid.
Vad är det för fel på honom, Dima? hennes röst var jämn, lugn, utan en antydan till irritation.
Just det skrämde honom mest.
Han var van vid hennes utbrott, till gräl, efter vilka man kunde krama varandra och låtsas som ingenting hänt.
Men detta isiga avståndstagande var något nytt och främmande.
Du känner ju mamma.
Hon kan tro att klänningen är för avslöjande, han valde ett ord som inte lät som en direkt anklagelse.
Svetlana avslutade sminket, lade ifrån sig läppstiftet och vände sig långsamt mot honom.
En svag, kall leende spelade på hennes läppar.
Din mamma hittar anledning att kritisera även en hijab, om jag skulle bära en.
Eller har du glömt hennes samtal till tant Ljuda förra veckan?
När hon viskade, men så att du hörde, som om jag “flirtade” med vår pensionerade granne?
Med farfar Nikolaj, som är åttio-tre och blandar ihop mig med sjuksköterskan från vårdcentralen.
Dmitrij ryckte till, som om han blivit slagen. Han mindes det samtalet.
Han stod i korridoren och låtsades leta efter nycklar, medan hans mamma spred sina giftiga skvaller i köket.
Då gick han bara in på rummet, och på kvällen sa han till Svetlana att hon borde vara över det.
Svet, snälla, börja inte. Idag är hennes jubileum. Femtionfem.
Låt oss bara tillbringa kvällen normalt. För min skull. Bry dig inte om det, okej?
“Bry dig inte om det.” Den frasen hade blivit deras motto de senaste två åren.
Att inte bry sig när svärmor kritiserar hennes borsjt inför gäster.
Att inte bry sig när hon ger en bok “Hur man håller sin man” på bröllopsdagen.
Att inte bry sig om antydningar, blickar och rena lögner som Galina Stepanovna med nöje sprider bland släkten.
Svetlana stod ut. Tyst. För hans skull.
För Dima, som hon älskade och som varje gång såg på henne med ögon som en skyldig valp, splittrad mellan sin mor och sin fru.
Men något gick sönder. Kanske för en månad sedan.
Kanske i morse, när hon valde den här klänningen.
Hon tittade i spegeln och insåg: hon klarar det inte längre.
Okej, älskling, sa hon mjukt. Dmitrij suckade av lättnad. Jag ska inte bry mig om någonting.
Jag ska vara artig. Le mot dina mostrar som tror att jag är lösaktig.
Kyss din mamma på kinden och önska henne hälsa.
Hon gick nära, justerade slaget på hans kavaj.
Han ville krama henne, men hennes kropp var spänd som en bågsträng.
Tack, viskade han. Jag visste att du skulle förstå mig.
Svetlana tittade upp på honom. Där fanns varken värme eller kärlek. Bara kall beslutsamhet.
Jag ska till och med hålla ett tal. Vackert. För familjen. För ärlighet. Din mamma kommer att gilla det.
Hon tog sin handväska och i luften spred sig den skarpa doften av hennes parfym.
Dmitrij log, utan att märka fällan.
Han visste inte att Svetlana gick till detta jubileum inte för att försonas.
Hon gick till krig.
Restaurangens “Tsarskij”-sal badade i guld och tunga sammetsgardiner.
Luften var tät av en blandning av parfym, hårspray och stekt kött.
Släktingar, många av dem Svetlana såg för första gången, närmade sig deras bord, överräckte till svärmor…
