Snön föll tungt från himlen och täckte parken med ett tjockt vitt täcke.
Träden stod tysta.
Gungorna på lekplatsen rörde sig lite i den kalla vinden, men ingen var där för att leka.
Hela parken kändes tom och bortglömd.
Genom den fallande snön dök en liten pojke upp.
Han kunde inte vara mer än sju år gammal.
Hans jacka var tunn och trasig.
Hans skor var blöta och fulla av hål.
Men han brydde sig inte om kylan.
I sina armar bar han tre små bebisar, hårt inlindade i gamla slitna filtar.
Pojkens ansikte var rött av den iskalla vinden.
Hans armar gjorde ont av att ha burit bebisarna så länge.
Hans steg var långsamma och tunga, men han skulle inte stanna.
Han höll bebisarna nära sitt bröst och försökte hålla dem varma med den lilla värme han hade kvar i sin kropp.
Trillingarna var mycket små.
Deras ansikten var bleka, deras läppar blev blå.
En av dem gav ifrån sig ett svagt litet gråt.
Pojken böjde sitt huvud lågt och viskade: Det är okej.
Jag är här.
Jag lämnar er inte.
Världen runt omkring honom rörde sig snabbt.
Bilar susade förbi.
Folk skyndade hem.
Men ingen såg honom.
Ingen märkte pojken eller de tre liv han kämpade för att rädda.
Snön blev tjockare.
Kylan blev värre.
Pojkens ben skakade vid varje steg, men han fortsatte gå.
Han var trött.
Så trött.
Ändå stannade han inte.
Han kunde inte stanna.
Han hade gett ett löfte.
Även om ingen annan brydde sig, skulle han skydda dem.
Men hans lilla kropp var svag.
Hans knän vek sig.
Och långsamt föll pojken ner i snön, trillingarna fortfarande tätt omslutna i hans armar.
Han slöt ögonen.
Världen tonade bort till vit tystnad.
Och där i den iskalla parken, under den fallande snön, väntade fyra små själar.
På att någon skulle lägga märke till dem.
Pojken öppnade långsamt ögonen.
Kylan bet i hans hud.
Snöflingor landade på hans ögonfransar, men han torkade inte bort dem.
Allt han kunde tänka på var de tre små bebisarna i hans armar.
Han flyttade sin tyngd och försökte resa sig igen.
Hans ben skakade kraftigt.
Hans armar, stumma och trötta, kämpade för att hålla trillingarna hårdare.
Men han skulle inte släppa taget.
Han pressade sig upp med all kraft han hade kvar.
Ett steg, sedan ett till.
Hans ben kändes som om de skulle gå sönder under honom, men han fortsatte framåt.
Marken var hård och frusen.
Om han föll kunde bebisarna skadas.
Han kunde inte låta det hända.
Han vägrade låta deras små kroppar röra vid den iskalla marken.
Den kalla vinden slet genom hans tunna kläder.
Varje steg kändes tyngre än det förra.
Hans fötter var genomblöta.
Hans händer skakade.
Hans hjärta bultade smärtsamt i hans bröst.
Han böjde sitt huvud och viskade till bebisarna:
Håll ut, snälla håll ut.
Bebisarna gjorde små, svaga ljud, men de levde fortfarande.