När farbror Kolja dog, grät ingen.
Nåväl, kanske bara Lidia Arkadjevna, grannfrun från samma våningsplan, som av någon anledning tog honom under armen de sista månaderna och ibland kom med fiskbiffar.
Resten av släkten sörjde enligt principen:
— Jaha, han hann inte längre…
— Tråkigt… Men intressant, vem har nyckeln nu?
Den avlidne hade inga barn, levde ensam och ägde en fin trerumslägenhet i en Stalinkåk vid Prospekt Mira.
Dessutom en parkeringsplats i ett garage. En garageplats vid Elektrozavodskaja, sedan länge uthyrd till någon snubbe som drev däckverkstad där.
Och en bil – en gammal Camry, men i perfekt skick, för farbror Kolja var pedant med själ som en svarvare.
Dessutom hade han ungefär en och en halv miljon rubel på ett sparkonto, som han kallade “för världskrig eller helrenovering”.
Viktoria blickade på bordet med sorgebuffén: en flaska “Fem sjöar”-vodka, två burkar sardiner, tre sorters Olivier-sallad från olika släktingar och en plastvas med en ensam nejlika.
Hennes man Dmitrij åt tyst sill under päls och stirrade tomt framför sig.
Man kunde se på honom att han bad att ingen skulle nämna ordet “arv”.
— Nåväl, nu till den viktigaste frågan, — sa Natalja, Dmitrijs syster, och sträckte på halsen som om hon såg ett mirakel vid horisonten. — Finns det något testamente?
— Varifrån då, — hånade deras mor, Jekaterina Petrovna, medan hon pillade på sin brokadjacka. — Han var ju, Gud vila honom, som ett barn. Trodde alltid att han hade gott om tid…
— Jag har hört att han pratade ofta med Vika. Kanske hann han ändå, — sa Natalja långsamt och kisade med ögonen.
— Vi hade en på bokföringen som alltid sa att han skulle leva i hundra år. Och sen — pang — lägenheten gick till frun. Och ingen annan såg ett öre!
Viktoria tog en klunk mineralvatten.
— Nåväl, vi är inte bokföringen. Och farbror Kolja var inte senil. Vi pratade bara ibland.
— Ibland!, — härmade Natalja henne. — Och ibland hade du plötsligt en ny ring. Kanske finansierad av trerumslägenheten?
Dmitrij blåste hörbart ut genom näsan.
— Natalja, överdriv inte.
— Jag överdriver inte!, — ropade hon nu högre, — Jag vill bara veta: Vem har nyckeln till lägenheten?
— Jag har den, — sa Viktoria lugnt. — För han gav den till mig i november.
Han sa, om något skulle hända, skulle jag kolla så det inte läckt in. Bara två dagar före sin död låg han med dropp.
Det blev så tyst att man kunde höra hur Lidia Arkadjevnas man rörde runt i salladen och funderade på hur han kunde försvinna så obemärkt som möjligt.
— Var du ensam?, — frågade Jekaterina Petrovna med kisande ögon. — Och var var Dima?
— På jobbet. Han är ju en upptagen man.
— Jaså. Och nu är du alltså husets härskarinna där? — redan fräsande. — Bravo, Viktoria. Det kallar jag en taktisk hustru. Medan andra sliter och kämpar – säkrade hon arvet.
Viktoria lade ner gaffeln och såg på sin svärmor.
— Om någon undrar: jag har inte stulit något. Och jag har inte skrivit någon lägenhet på mig själv. Men farbror Kolja har förresten lämnat ett testamente. Hos notarien.
Det var som ett skott i ett gasrum.
Omedelbart bröt kaos ut. Någon tappade en gaffel. Jekaterina Petrovna greppade sin handväska.
— Ett testamente?, — upprepade Natalja. — Och? Har det redan öppnats?
— Nej. Det öppnas nästa vecka. Som planerat.
— Hur vet du det?
— För jag var med. Farbror bad mig följa med. Inget märkvärdigt. Han ville bara ha allt juridiskt i ordning. Utan slagsmål.
Ett slagsmål, för övrigt, höll nästan på att bryta ut just då.
Dmitrij försökte medla:
— Mamma, Natalja, lugna er nu. Inget är klart än. Det är notarien som avgör allt.
— Notarien…, — frustade Jekaterina Petrovna. — Nuförtiden skriver de in vad du vill för en fin flaska vin.
Sen får du springa runt och bevisa att du är familj. Till slut säljer de allt, skriver över det – och vi får ett fuktigt handslag.
— Mamma, vad säger du?!, — Dmitrij höjde rösten för första gången på länge.
— Vad? Har jag fel?! — Hon reste sig upp. — Jag uppfostrade den där brodern! Jag torkade hans näsa!
Jag köpte honom hans första rock! Och nu ska min svärdotter stå honom närmast?!
Viktoria kunde inte längre hålla sig:
— Vet ni vad, Jekaterina Petrovna? De senaste månaderna var det bara jag som var hos honom.
Ni borde skämmas för att ens ta upp det.
Ni kom inte ens ihåg hans födelsedag.
— För jag hade högt blodtryck! Och ingen kunde springa till apoteket, för min son gjorde inget annat än att springa runt på dina redaktioner!
— Mamma, det räcker nu, — försökte Dmitrij ingripa.
— Nej, det räcker inte! Hon tror att bara för att gubben dog, så är trerumslägenheten hennes?!
Jag känner sådana – de suger sig fast i familjer som fästingar, och sen får man aldrig bort dem!
— Jag har varit en del av den här familjen i femton år, Jekaterina Petrovna. Ni har bara alltid hoppats att jag skulle försvinna.
— Och jag hoppas det fortfarande, — väste hon. — För du passar inte med min son. Varken i sätt eller i blod.
Tystnad. I tio sekunder. Sedan sa Viktoria lugnt:
— Om en vecka läses testamentet upp. Alla har fått en inbjudan från notarien.
Och om ni vill fortsätta det här dramat, köp åtminstone biljetter.
För jag är inte längre en skådespelare i det här stycket. Jag är publik nu. Med champagne.
Senare på kvällen åkte Viktoria och Dmitrij hem i taxi. Han satt tyst, knutna nävar, blicken riktad ut genom fönstret.
— Förlåt, — sa han tyst. — För allt. För dem. För att du ens blev indragen i det här.
— Jag ångrar inget, — sa Viktoria. — Men om farbror Kolja verkligen har lämnat lägenheten till oss – då måste vi ordna allt snabbt. Innan Natalja släpar dit en mäklare.
— Hm… Du vet, jag känner inte igen dem längre. Mamma, Natalja, till och med Andrej… som om alla blivit galna.
— Pengar. Lägenhet. Utsikten att leva utan lån. Nu är de som troféjägare. Bara att bytet – det är vi.
Taxichauffören vände sig om och frustade:
— Mina kondoleanser. Hos mig var det samma sak med svärmor. Innan vi delade upp lägenheten, svimmade hon nästan vid varje samtal.
— Och efter det? — frågade Viktoria.
— Efteråt skrämde hon bort alla. Till och med kackerlackorna flyttade ut. Så: lycka till.
En vecka senare: testamentet.
Och där stod bara ett enda namn.
Viktoria.
När testamentet lästes upp var det så tyst i rummet att man hörde hur Natalja rotade i sin konstläderväska.
— Såja, — sa notarien, en trött kvinna i femtioårsåldern med utmattad blick och noll förvåning i rösten.
— Nikolaj Iljitj, avliden den 3 mars, efterlämnade ett testamente, upprättat den 15 december förra året.
Enligt det testamentet överlåter han lägenheten, garaget, bilen och sina bankkonton till Viktoria Sergejevna Sokolova, hustru till hans brorson.
— Vilken Sokolova? — upprepade Jekaterina Petrovna, som om notarien just föreslagit att hon skulle sälja en njure. — Hon är ju ingen släkting!
— Nja, hur man nu ser på det, — inflikade Natalja med ett surt flin. — Som en parasit: först märker man inget, sen finns den överallt.
— Testamentet är bevittnat, — fortsatte notarien torrt. — Det finns underskrift, stämpel, bifogade dokument.
Allt enligt lagen. Om ni vill bestrida det – här är blanketten, den ska lämnas in inom sex månader.
— Vi tänker inte bestrida det, — sa Dmitrij plötsligt. — Allt var ärligt. Han pratade faktiskt om det. Med oss. Och med Vika.
”Med oss.” Viktoria ryckte till inombords. Intressant vilka ”oss” han syftade på. För varje gång Dima ringde till farbror Kolja, svarade denne:
— Låt din fru komma, hon förstår vad som är vad. Du, Dimka, är bara ute efter att köpa en ny bil på rea.
— Förlåt, men vad är det här?! — skrek Natalja, nu kokande. — Jag är hans biologiska brorsdotter! Vi bar matkassar till honom! Han sa att han älskade oss!
— Han älskade mig också, — sa Viktoria lugnt. — Men han hade också en tanke med allt. Han ville inte att det skulle slitas i stycken. Att hans egendom skulle bli föremål för ett familjebråk.
— För sent. Det är det redan! — skrek Jekaterina Petrovna. — Du tror att du är drottningen här, va?! Har klöst dig fast i arvet som om det vore någons kylskåp!
— Mamma, snälla… — försökte Dmitrij säga, men det var redan för sent.
Natalja flög upp.
— Jag ska bestrida det! Jag tänker kämpa! Jag vet hur sådana som hon agerar. Först kommer köttbullarna, sen nycklarna, och vips – lägenheten är hennes. Allt är glasklart.
— Självklart, — flinade Viktoria. — Och ni är bara dygdens prinsessor som kom med mandariner på nyår. Allt av kärlek.
— Vi är SLÄKT! — väste Jekaterina Petrovna med emfas. — Och du är ingen.
— Och nu är jag någon. Ägaren till lägenheten, till exempel, — sa Viktoria, reste sig, tog kuvertet med dokumenten och gick mot dörren.
Två dagar senare stod Natalja vid deras dörr med sin man – en lång benig bokförare med förebrående blick.
— Vi vill diskutera allt, — sa hon och steg in i hallen utan att vänta på inbjudan, som om hon var en stämningsman.
— Kom in, — muttrade Dmitrij artigt, men drog sig genast tillbaka till kaffemaskinen, som om det var en skyttegrav.
— Vi har pratat ihop oss, — började Natalja och dunsade ner i fåtöljen. — Och vi har bestämt oss: Viktoria får ge bort hälften. Det är rättvist. Annars går vi till domstol.
— Hälften av vad? — frågade Vika torrt.
— Av allt! Lägenheten är värd flera miljoner. Tror du att vi bara låter det passera?
Jag kan sätta mina barn på fötter med de pengarna. Jag betalar bolån! Och du går omkring här som i en serie: kom, såg, skrev på.
— Seriöst? Och vem tog hand om honom de sista månaderna? Vem satt med honom på sjukhuset, rullade honom i korridorerna om nätterna?
— Vadå, försöker du få oss att skämmas?! — skrek Natalja. — Så du är snäll och vi är gamar?!
— Om ni vore gamar hade ni åtminstone haft anständighet nog att vänta fyrtio dagar.
Nataljas man harklade sig:
— Ni förstår, det är inte av illvilja. Det är bara… för mycket. Vi har inget. Problem, lån, barn. Och ni har lägenheten. Det är orättvist.
— Det är rättvist, — svarade Viktoria lugnt. — För det var hans beslut. Inte ert.
— Då blir det rättegång, — sa Natalja kallt och reste sig. — Säg inte att jag inte varnade dig.
Köket var kvavt. Dmitrij stod tyst vid fönstret och rökte.
— Varför säger du inget? — frågade Viktoria utan att lyfta blicken från sin kopp.
— Jag… förstår inte. De har blivit galna. Natalja… mamma… Det känns som vi är med i någon absurd komedi.
— Det är ingen komedi, Dima. Det här är familjen. All den här galenskapen – det är de. Det har bara inte funnits något tillfälle att visa det förr.
Han svarade inte. Han tryckte långsamt ut cigaretten i ett gammalt kaffeburklock.
— Vilken sida står du på? — frågade hon plötsligt.
Han såg på henne. Trött, med skuggor av skuld i ögonen.
— Jag är på din sida. Men jag är rädd. Att det här… kommer förstöra oss.
Vika reste sig, gick fram till honom och såg honom i ögonen.
— Det är inte de som kommer förstöra oss. Det enda som kan göra det – är om du börjar tvivla på vem som står med dig. Och vem som står emot dig.
Han suckade.
— Då får jag hålla fast hårdare.
— Jag håller redan fast, Dima. Hårdare än så går inte.
Samma kväll kom ett meddelande:
Natalja Sergejevna Rogova hade lämnat in en stämningsansökan för att ogiltigförklara testamentet.
Och underskriften:
”på grund av misstänkt påverkan på testatorn samt tvivel på dennes rättshandlingsförmåga.”
— De menar alltså att jag övertalade honom? — viskade Vika. — Att han var sinnessjuk?
— De kommer inte att ge sig, — sa Dmitrij dystert. — Men det är lugnt. Vi tar oss igenom det.
— Bara du inte börjar tro att de har rätt.
Han såg på henne. Länge.
— Och du får inte börja tro att jag är svag.
Från den kvällen sov de dåligt.
En sökte sig till den andra. Den andra vände sig bort.
Väggarna tryckte. Farbror Koljas saker var tysta men närvarande. Som om det verkligen inte var klart – om det var deras lägenhet, eller bara ett tillfälligt lån från ödet.
Och framför dem låg rättegången. Och Jekaterina Petrovna, som ännu inte sagt sitt sista ord.
Domaren var ung, med ett artigt ansikte som snabbt övergick i ”vad gör jag ens här?”. Förhandlingen pågick i tredje timmen. Alla var på helspänn.
— Käranden hävdar, — läste domarens assistent monotont, — att testamentet upprättades under påtryckning.
De pekar på testatorns psykiska tillstånd de sista månaderna, inklusive användning av smärtstillande som kan ha påverkat viljan.
Viktoria satt rak i ryggen, som om hon hade stålstänger i ryggraden. Dmitrij fingrade nervöst på klockarmbandet.
Natalja viskade något till sin advokat – en kvinna med ett ansikte som om hon tänkte mosa någon i ett parkeringsbråk.
— Domstolen har hört den behandlande läkarens vittnesmål, — fortsatte assistenten.
— Journalen visar att Nikolaj Iljitj var vid medvetande, tillräknelig, ej under psykiatrisk vård och tog medicin i dosering som ej påverkade rättshandlingsförmågan.
Domaren gnuggade trött tinningarna.
— Fråga till svaranden. Viktoria Sergejevna, utövade ni påtryckning på Nikolaj Iljitj?
— Nej, — svarade hon lugnt. — Han bestämde själv. Vi pratade mycket. Han ville inte att hans ägodelar skulle slitas isär. Han trodde inte att någon annan än jag skulle ta ansvar.
— Spelade du in det? Som alla andra gör? — utbrast Natalja. — Har du videobevis? Eller kanske en signatur med blod?
Domaren gav henne en blick som till en hund som just börjat tugga på bordsbenet.
— Inga skrik, tack. Det här är en domstol, inte ett bråk på bussen.
Domen kom nästa dag.
— Rätten erkänner testamentet som giltigt. Käromålet avslås.
Dmitrij stirrade länge på beslutet, som om det var skrivet på gammalkinesiska.
— Så… det var det? Är det över?
— Det är bara början, — suckade Viktoria. — Nu kommer det stora: ”adjö, släkten”.
Och hon hade rätt.