— Nykomling, idag gör du rundan själv. De äldre har bestämt sig för att vila, — kastade Dmitritj, vakten som övervakade Pavels praktik.
— Bara håll dig borta från likhuset, annars skrämmer du dig själv ända till smutsiga byxor.
Två andra vakter skrattade.
Pavel hade inte lust att skratta.
Varför skämta om något som ingen förstår helt?
Han hade alltid trott på existensen av en osynlig värld.
Kanske är den inte alls som folk föreställer sig, men det finns något oförklarligt med den.
Hur annars förklara märkliga händelser som kallas mirakler eller tillfälligheter?
Om spöken verkligen finns, även i en annan gestalt, är det dumt att skratta åt dem.
Det är ju någons själar.
Och skulle Dmitritj uppskatta om någon skrattade åt hans egen?
Pavel skakade på huvudet och fördrev tankarna.
Man ska inte gräva för djupt i mystik.
På den privata kliniken där de arbetade kunde man få en stor böter för vilket misstag som helst.
Det sades att en patient en gång blandade ihop sitt rum och gjorde oväsen mitt i natten — och vem fick skulden?
Självklart vakterna.
Och summan var inte liten.
Pavel ville arbeta noggrant och professionellt för att inte ge anledning till klagomål.
För det är ju därför man börjar jobba någonstans — för att göra sitt jobb, inte för att slöa.
Sakta gick Pavel genom korridoren och kontrollerade att alla lampor var inställda på dämpat ljus.
Sjuksköterskorna hade som vanligt gjort ett utmärkt jobb.
Dmitritjs ord dök upp i hans huvud igen: ”Kläng inte vid sjukpersonalen.”
Men vad har det med detta att göra när läkare och deras team lever i ett ständigt kapplöpande för patienternas liv?
Pojken log svagt för sig själv och föreställde sig en tapper riddare som stod vakt över hälsan.
Han hade en gång drömt om att bli läkare, men den statliga utbildningsplatsen hade glidit honom ur händerna, och den privata var ouppnåelig.
Nu ångrade han inte sitt val.
Hans mamma hade sagt att han var för känslig för operationssalen — varje förlust skulle bli ett slag mot hans själ.
Kanske hade hon rätt.
Omedvetet närmade sig Pavel likhuset.
I denna klinik inträffade döden sällan — patienterna lämnade den oftare vid liv.
Därför tillbringade patologen ofta tiden med att läsa tidskrifter och dricka en kopp het te.
Pavel avundades honom inte — det måste vara tungt att sitta ensam när livet pulserar runt omkring och man själv är som utanför det.
När han gick förbi den metalliska dörren hörde han plötsligt en svag kvinnostämma.
Någon sjöng.
Tyst, knappt hörbart, men tydligt.
Melodin verkade bekant, även om han inte kunde placera varifrån direkt.
Han stannade.
Hans hjärta knöt sig av oro.
Bilden av Dmitritj, som varnat: ”Till likhuset under inga omständigheter!” flimrade förbi hans ögon.
En rysning gick längs hans hud.
Pavel kände sig obehaglig till mods.
Han hade inte hört fel — sången kom inifrån.
Fanns det någon där?
Låg det ett lik där?
Rösten blev något starkare men övergick plötsligt i en hes hosta, som om någon höll på att kvävas i mörkret.
— Är det någon där? — frågade Pavel tyst, utan att veta vem han pratade till.
Svar blev tystnad.
Bara ett skrapande — som om naglar rev över metall.
Pavel frös till is.
Vad var det?
Försökte någon ta sig ut?
Skrämmande filmer flimrade för hans inre syn.
En kvävande känsla tryckte hans bröst.
Han kunde ha kallat på hjälp via radion, men vad skulle han säga?
Att han var rädd för ett spöke?
Spöken sjunger inte.
Alltså… fanns där någon levande inuti.
Eller nästan levande.
Det spelade ingen roll vem.
Om någon levande behövdes därinne kunde han inte bara gå.
Djup andetag.
Han kontaktade via radion:
— Jag öppnar dörren till likhuset. Jag hör ljud inifrån.
— Ännu ett skämt om spöken? — fräste Dmitrij.
— Den där legenden är gammal och har blivit ett skämt.
— Tro det eller ej — jag är inte ensam. Jag har varnat.
Att hitta rätt nyckel visade sig inte vara så lätt — särskilt när händerna skakar.
Dörren gnisslade upp, och Pavel klev försiktigt in.
Ficklampan lyste upp det kalla rummet.
Doften av medicinska lösningar slog mot näsan.
Pavel täckte ansiktet med ärmen och tog ett steg framåt.
Och där — ett dovt ljud.
Något föll.
Rakt framför hans fötter — en hand.
Pavel hoppade tillbaka, hjärtat bultade.
Halsen var torr.
Fläckar dansade framför hans ögon.
En flicka låg på golvet.
Hon hade på sig en vit rock, rufsig frisyr, utsmetat smink.
I halvmörkret kunde hon ha tagits för vad som helst – till och med för en odöd.
Men hon hade puls.
Svag, men den fanns.
Hon andades.
Nästan.
Pavel tog av sig sin jacka, svepte in flickan i den och lyfte henne varsamt i sina armar.
Allt hände så snabbt, som i en film på snabbspolning.
Han mindes inte hur han slog larm, hur sjukvårdarna omringade dem, hur kollegorna förhörde honom.
Först på morgonen, när morgonen omslöt staden, kom Pavel till sans.
”Hur är det med henne?”, frågade han som det första.
”Vid liv,” log Dmitritj.
”Vårt spöke kommer att överleva. Och du visade dig vara en hjälte. Hade jag aldrig trott. Du klarade din elddop. Nu kommer cheferna att ta dig på allvar. Inte en enda dag provanställning.”
Pavel nickade.
Han hade inte sökt hjältemod.
Han kunde bara inte gå förbi.
Och först nu förstod han – rädsla behöver inte vara en fiende, utan en följeslagare som hjälper en att ta första steget dit andra inte vågar gå.
Det gav Pavel ingen glädje.
Om han hade blivit rädd, om han hade tvekat ens i en minut – flickan kunde ha dött.
Hade hon haft en chans om någon annan varit där i hans ställe?
Den tanken gav honom huvudvärk.
Pavel kom hem, men han ville varken äta eller sova.
Gamla rädslor kom tillbaka – från barndomen, när han blev inlåst i en mörk, fuktig källare.
Han skrek, ropade på hjälp, men ingen svarade.
Hur han tog sig ut – minns han fortfarande inte.
Men sedan dess var han rädd för mycket.
Men han påminde sig alltid: om du inte övervinner din rädsla, kanske du går förbi den som behöver hjälp – precis som de en gång gick förbi honom.
På hans hand fanns fortfarande märket från ett råttbett.
Som tur var, var de inte många – annars hade han inte överlevt.
Vid nästa arbetspass kallade sjukhusdirektören in honom.
Han meddelade att Pavel nu var officiellt anställd på heltid och fick en bonus för visat mod.
”Tack, men det behövs inte,” sa Pavel.
”Jag gjorde bara mitt jobb. Får jag besöka den där flickan? Jag vill bara försäkra mig om att hon mår bra.”
”Självklart. Du vet vilket rum det är?”
Pavel nickade.
Han hade inte tagit med blommor eller frukt – han gick bara för att själv se: hon lever.
Hon lever verkligen.
Flickan låg ensam och läste en bok.
När hon hörde steg, lyfte hon blicken och såg uppmärksamt på Pavel.
”Känner vi varandra?”, frågade hon med mjuk röst.
Pavel skakade på huvudet.
”Det var jag som hörde er… när ni sjöng. Melodin kändes märkligt bekant, men jag kan inte förstå varför.”
Hon log svagt, men i hennes ögon fladdrade något sorgset till.
”Ni räddade mig. Tack. Om det inte varit för er hade jag inte vaknat.”
”Varför sjöng ni, istället för att skrika?”
”Först skrek jag. Men ingen hörde. Mina händer var sönderslagna – jag försökte ta mig ut inifrån. När krafterna tog slut försökte jag lugna mig. Mamma brukade säga att sång hjälper. Efter hennes död brukade jag ofta nynna hennes favoritsång. Så även då – jag började sjunga. Jag vet inte om det räddade mig, men det gav mig hopp. Och tydligen inte förgäves.”
Hon hette Jelena.
Det visade sig att hon gjorde praktik på sjukhuset.
Hennes kurskamrater hade skojat – de hade blandat något i hennes dryck.
Hon mindes knappt något, bara skratt och orden: ”Patologen kommer att bli glad!”
De trodde att hon redan hade vaknat och gått hem.
Men ingen tänkte på att läkaren skulle gå tidigt, och ingen skulle kontrollera om det fanns någon ”patient” kvar i bårhuset.
På grund av ett dumt skämt höll hon på att förlora livet.
Nu ångrade kurskamraterna sig, bad om ursäkt – men det var för sent.
Det enda som betydde något: Pavel gick inte förbi.
Pojken funderade.
Varför kändes sången så bekant?
Han kunde inte hitta svaret.
Men han började besöka Jelena.
Han tog med blommor, frukt, ibland satt han bara där, de pratade om allt möjligt.
En dag berättade Jelena en historia från sin barndom:
”Jag var väldigt liten. En gång hörde jag någon gråta i en gammal källare. Dörren gick inte att öppna, så jag sprang efter vuxna. Medan jag väntade började jag nynna mammas vaggvisa. Jag tänkte att det skulle hjälpa den där inne att inte tappa hoppet.”
Pavel skrattade, nästan omedvetet.
”Varför skrattar du?”, frågade hon förvånat.
”Det var jag,” sa han.
”Då, i den källaren. Du räddade mig. Och nu räddade jag dig. Vem kunde ana att våra vägar skulle korsas igen?”
Jelena var tyst länge.
Hennes ögon blev blanka.
”Så ödet förde oss samman två gånger?”, viskade hon.
”Verkar så,” log Pavel.
När Jelena blev utskriven återvände hon till studierna, och sedan till jobbet.
De fortsatte att träffas – på jobbet, efter skiftet, på promenader.
Närheten mellan dem växte av sig själv.
Ett år senare, när Jelena tagit examen och börjat arbeta, bestämde de sig för att binda sina liv samman.
Pavel erkände att han länge haft känslor för henne, men inte vågat säga det.
”Som om jag inte visste det,” skrattade hon.
”Jag älskade dig också. Jag väntade bara på att du skulle säga det först.”
Så blev två liv, förenade av en tillfällighet, till ett.
Deras historia började med ett skrik i mörkret, med en sång i ett kylrum, med en rädsla och ett beslut.
Och även om nya svårigheter väntade dem – gick de genom dem tillsammans.
För sådana sammanträffanden finns inte.
Bara ödet – som ger en andra chans till dem som förtjänar det.