— Om inte — så finns det folk som kan förklara det för dig på annat sätt.
Och tro mig, du kommer inte att gilla det.
— Femtiotusen i månaden — så rör jag dig inte.
Lev i lugn och ro, — sa mamma.
— Om inte — så hittar jag ett sätt att få dig att ångra dig.
— Du är skyldig mig livet ut! — sa Valentina Antonovna skarpt.
— Så tro inte att du kan försvinna ur mitt liv.
Är du min dotter eller vem? Lös pengafrågan snabbt.
Betala — och lev som du alltid gjort.
Låt din gamle man stå för det! Han drar nytta av allt jag fött åt dig!
Telefonen väckte Lada ur sömnen.
Hon öppnade ögonen, såg på skärmen — ”Mamma” — och suckade tungt.
Hon ville inte svara.
Men hon visste: om hon inte svarade nu skulle telefonen ringa hela dagen och natten utan uppehåll.
Bättre att ta itu med det direkt.
— Ja, mamma.
Vad har hänt?
I luren hördes en bekant, skarp röst:
— Lada, sover du fortfarande? Klockan är nästan mitt på dagen! När kommer pengarna? Jag är trött på att vänta.
Eller ska jag komma själv till dig?
Lada satte sig upp i sängen, svepte täcket tätare runt sig.
Samma sak igen.
— Mamma, vi har redan pratat om det, — svarade hon försökte lugnt.
— Jag tänker inte betala.
Det är inte hjälp.
Det är utpressning.
— Utpressning?! — Valentina Antonovna höll knappt tillbaka sin ilska.
— Det var jag som uppfostrade dig! Sov inte på nätterna, och nu är jag som en främling? Har du verkligen fått samvete?
— Samvete? — höjde Lada rösten något.
— Var är ditt samvete? Du utpressar mig! Du har en man.
Låt honom försörja dig.
— Gena? — fnös mamman.
— Gena jobbar inte nu.
Läser böcker, ”inspireras”.
Ska jag leva på luft då?
— Det är inte mitt problem att han inte söker jobb, — svarade Lada kallt.
— Jag tänker inte försörja dig.
— Lätt för dig att säga! — skrek Valentina.
— Du där vid kusten, ditt hus, ditt söta liv.
Du har helt glömt bort din mamma! Otacksam! Kall! Egoist!
Lada höll inte längre:
— Sluta! Jag vill inte höra det här mer.
Försvinn ur mitt liv.
En gång för alla.
— Så ska det låta! — mamman flämtade av raseri.
— Du vill inte höra sanningen!
Vi är fattiga här och du lyfter inte ens på huvudet! Femtiotusen! Nu! Eller så hittar jag någon som kan övertyga dig på annat sätt!
— Försök du, — svarade Lada lugnt.
— Men nu spelar jag in allt.
Nästa gång polisanmäler jag.
Och du får äta frukost i fängelset enligt schema.
— Ah, så det är så det ligger till! — Valentina flämtade av upprördhet.
— Så mamma är ett hinder för dig? Lada, kom ihåg det här.
Gud ser allt.
Han ska döma.
Utan att säga något lade Lada på.
Telefonen tystnade.
Men inom henne klingade fortfarande den rösten — hård, krävande, som taggtråd.
Hon lutade sig tillbaka mot kudden, slöt ögonen.
Hon skakade.
Inuti — tomhet och smärta.
Å ena sidan — skuldkänslor inför mamman.
Å andra sidan — insikt om att hon utnyttjades.
Man manipulerade henne.
Utpressade henne.
— Som om det vore 90-talet igen… — viskade hon och minnen dök upp.
— När rädsla var en del av familjesamtalen.
Fragment av konversationer snurrade i huvudet:
”Otacksam… Inget samvete… Jag skickar gangsters…”
Hon jobbade hårt för att ta sig ur nöd.
Hon hjälpte mamma när hon kunde.
Men det var aldrig tillräckligt.
Alltid nya krav.
Nya anklagelser.
Som om hon var skyldig inte bara tacksamhet, utan också pengar.
Någon knackade på dörren.
— Lada, kan jag?
Det var Andrey — hennes man.
Hans röst var alltid mjuk.
Lugn.
Som en person som vet hur man är nära när någon annan har ont.
— Kom in, — svarade hon.
Andrey kom in, såg hennes bleka och svullna ögon.
— Hon igen? — frågade han.
Lada nickade.
— Pengarna igen.
Men nu ber hon inte — hon kräver.
Sade att hon ska skicka gangsters om jag inte överför.
Andrey satte sig bredvid, tog försiktigt hennes hand.
— Du behöver inte göra något.
Speciellt inte om du blir skrämd.
Det är inte kärlek.
Det är påtryckning.
Det är ondska.
Lada såg tacksamt på honom.
— Jag vet.
Det är bara… svårt för mig.
Ibland känns det som att jag måste uthärda.
För hon är ju mamma…
— Nej, — sa han bestämt.
— Mamma är inte bara ett namn.
Det är omtanke.
Stöd.
Kärlek.
Och det där är bara en kvinna som vill leva på din bekostnad.
Låt henne inte.
Hon tryckte sig mot honom och kände värme och styrka.
— Tack, — viskade hon.
— Utan dig hade jag brutit ihop för länge sedan.
— Jag är här, — sa han.
— Och jag kommer alltid att vara det.
Men nu, stig upp.
Vi går och äter frukost.
Och glöm det där samtalet.
Lada nickade.
Hon visste att det inte var slutet.
Mamman skulle inte ge sig.
Men nu, med stöd av sin älskade, kände hon sig lite starkare.
Som en person som för första gången hört: du har rätt att säga ”nej”.
Redan som barn visste Lada att relationen till mamma inte var värme eller skydd.
Valentina Antonovna behandlade henne som en plikt, inte som en nära person.
Inga kramar, inga mjuka ord, ingen glädje i ögonen.
Bara kyla, anklagelser, ständig missnöje.
Om det inte varit för pappan — hade Lada vuxit upp ensam.
Han läste godnattsagor för henne om nätterna, berömde skolframgångar, kramade henne när hon var rädd.
Han var det enda ljuset som inte lät henne tappa tron på kärlek.
Den hårdaste besvikelsen som länge fastnat i Ladas hjärta var upptäckten som rörde mormor.
Mormor Masha, som Lada kallade henne, bodde i en annan stad och kom sällan, men varje besök var som en fest.
Hon doftade av hem, varma pajer och pepparkakor.
I sin ryggsäck hade hon alltid stickade strumpor, väldoftande bakverk… och framför allt — pengar.
Mormor lade varsamt en skrynklig sedel i barnbarnets hand och viskade:
— Det är till dig, lilla vän.
Till godis.
Men säg det inte till någon.
Göm det väl.
Lada darrade av glädje, gömde pengarna under madrassen eller kudden, drömde om glass, hårspänne, leksak.
Men efter några dagar var pengarna borta.
Varje gång.
Utan spår.
Hon sprang till mamma, ledsen, med knutna nävar och tårar i ögonen:
— Mamma, jag minns säkert! Mormor gav mig pengar! Jag gömde dem!
— Vilka pengar? — svarade Valentina Antonovna kallt.
— Du blandar ihop saker.
Mormor har inga pengar.
Tror du att hon är rik?
— Nej, hon ville bara hjälpa mig… — förstod inte varför mamma sa så.
— Sluta hitta på, — avbröt hon.
— Det fanns inga pengar.
Gå och gör något vettigt istället för att prata strunt.
Flickan grät.
Hon trodde att hon blivit galen.
Hon kände mormors hand, såg hennes leende, visste att sedeln funnits.
Men mamman såg så säker ut att Lada började tvivla — kanske var allt en inbillning?
Åren gick.
Samma historia upprepades om och om igen.
Mormor kom, gav pengar, Lada gömde dem noggrant… och igen — inget.
Tomhet.
Bedrägeri.
På sin sextonde födelsedag kom mormor med en present och lade återigen obemärkt några sedlar i handen.
Lada hade länge slutat tro på mammas ord och gömde dem därför ännu bättre — under madrassen, på det hemligaste stället.
När pengarna försvann grät hon inte.
Bad inte om något.
Bestämde sig för att undersöka.
Ska hitta sanningen.
Två dagar senare, när Valentina gick till jobbet, började Lada leta.
Hon vände upp och ner på mammas rum, tittade i en gammal låda under sängen.
Inuti — foton, brev, halsband som en gång hade ramlat isär… och pengar.
Många.
Bland dem — just de där sedlarna, skrynkliga i kanterna, med karakteristiska skador.
En var till och med märkt med bokstaven ”L” med blyerts — Lada hade gjort det själv för att minnas.
På kvällen när mamman kom tillbaka räckte Lada henne lådan.
Händerna darrade.
Rösten också.
— Vad är det här? — frågade Valentina, men det syntes i hennes ansikte — hon visste.
— Vet du inte? — Ladas röst darrade.
— Du har ljugit för mig i åratal.
Du tog det som mormor gav mig.
Du stal från mig.
Från din egen dotter.
Valentina grep lådan argt och slängde den i golvet.
— Vem tror du att du är som rotar i mina saker?! — väste hon mellan tänderna.
— Och vem tror du att du är som ljuger för mig hela livet?! — skrek Lada.
— Som förnedrar, utnyttjar och tar det sista från mig?
Mamman blev tyst.
Sedan lyfte hon långsamt blicken.
Kall, likgiltig.
— Varför ska jag älska dig? — frågade hon nästan med förakt.
— Du förstörde mitt liv.
Jag fick varken ungdom eller frihet på grund av dig.
Lada frös till.
Tårarna torkade.
Inuti blev det tomt.
Hon hade inte väntat sig det svaret.
Inte en ursäkt.
Inte en förklaring.
Utan en kall dom.
— Jag… jag bad inte om att bli född, mamma… — viskade hon.
— Varför hatar du mig för det?
— Precis, — log Valentina.
— Ingen frågade någon.
Och nu håll käften och gå.
Efter det samtalet sökte Lada inte längre efter moderskärlek.
Hon väntade inte på godkännande.
Hoppades inte att höra ordet ”förlåt”.
Hon fokuserade på sig själv.
På studierna.
På vännerna.
På livet hon behövde bygga själv.
För det fanns ingen att vänta hjälp från.
När Lada var nitton träffade hon Andrey med ung tro på en ljus framtid.
Han var den personen hon väntat på så länge.
Inte perfekt, men verklig.
Han såg i henne inte ett misstag eller en börda — utan en stark, vacker, värdig flicka.
Frieriet kom snabbt.
Lada tackade ja utan tvekan.
Hon ville bara en sak — att fly.
Att springa bort.
Bort från hemmet, från mamman, från den ständiga rädslan för att inte räcka till.
Hennes pappa hade lämnat för länge sedan.
Han stod inte ut med skandaler, press, det eviga kriget.
Valentina gifte sig snart med en ny man — en granne och konstnär som aldrig blev berömd, men som blev hennes nya uppmärksamhetsobjekt.
Men hon visade ovilja mot Andrey.
Sexton års skillnad mellan honom och Lada blev föremål för hån.
— Vilken gammal gubbe du hittat dig, — skrattade Valentina.
— Vänta bara tills han börjar glömma var nycklarna är och du får påminna honom om minnet?
— Vad fann han i dig? Du kan inte ens få en kastrull att koka.
— Kanske är han galen?
Lada grät.
Andrey försökte hålla sig lugn.
Men förr eller senare sa han:
— Jag säljer allt.
Lägenheten, sommarstugan, bilen.
Vi åker bort.
Dit ingen kan hitta dig.
Där du kan andas.
Leva.
Älska.
Och de åkte.
En sydlig stad, värme, hav, ett nytt hus — litet men deras eget.
Lada såg på solnedgångarna som ett löfte om ett bättre liv.
— Nu kommer allt bli bra, — viskade hon.
— Vi ska äntligen bli lyckliga.
Men lugnet visade sig vara bedrägligt.
Efter några månader började konstiga incidenter.
Nätterna fylldes med sten som kastades mot fönstren.
Brevlådan blev nedklottrad med färg.
Och en dag låg ett konstigt paket vid grinden.
Inuti — fjädrar, jord, någon sorts örter och trådar.
Lada skrek till.
Andrey ringde genast polisen.
— Det är inget tillfälle, — sa han.
— Det är medvetet.
Någon vill att vi ska dra härifrån.
Polisen gjorde en undersökning men fann ingen.
Inga spår, inga vittnen.
Bara tystnad.
Och rädsla.
Lada började vara rädd för att lämna huset.
Hon kände sig övervakad.
Att någon såg på henne.
Att mamman funnit ett sätt att nå henne även på avstånd.
En vecka hade gått sedan Lada hittade det konstiga paketet vid grinden.
Då fick hon reda på sanningen.
Under hela tiden hade mamman övervakat dem.
Hon kom själv — oväntat, utan förvarning, som om det fanns en mening med det.
Den kvällen gick Andrey på fiske, och Lada, plågad av oro, lade sig för att vila.
Men plötsliga slag mot grinden väckte henne ur halvsömnen.
Hon gick till fönstret, tittade på övervakningsskärmen — och blev iskall.
Framför huset stod Valentina Antonovna.
Mamman.
Efter så många månaders tystnad.
Lada gick långsamt ut på gården.
Öppnade grinden.
Mammans ansikte var lugnt, nästan triumferande.
— Så, lilla vän? — sa hon med kall hånfullhet.
— Tänkte du att jag skulle släppa dig så lätt? Tror du jag bryr mig om hur du lever? Skrämde inte jorden från kyrkogården dig?
Lada frös till.
Orden hängde i luften som ett slag.
— Är det… var det du? Gjorde du allt det här? Varför? Varför?
Mamman log.
Utan att dölja bitterhet och ilska.
— Vad trodde du?
Att jag skulle sitta och se på medan du gick runt här och levde som en prinsessa, och jag var ensam och bortglömd?
Ni har pengar, och jag har inte en spänn? Jag krossade ditt liv, nu ska du krossas.
Det är mitt villkor.
— Vilket villkor? — frågade Lada försiktigt, kände tomheten inom sig.
— Kompensera.
För allt.
För att du gick.
För att du gifte dig med den där gamla gubben.
För att jag nu är ensam.
Du lärde mig att känna hat.
Det började regna.
Deras röster försvann i dropparna.
Valentina såg på sin dotter som på en fiende.
Men Lada kunde inte förstå: hur kan en person som fött henne vara så främmande?
Men Andrey ingrep.
Han kom tillbaka i tid.
Han hörde skrik.
Han närmade sig, såg Ladas mamma och förstod genast — detta var inget tillfälligt besök.
— Där är gästen, — sa han torrt.
— Äntligen avslöjades vem som ligger bakom allt detta.
— Har du kommit igen för att plåga Lada? Försvinn.
— Från och med idag — inga möten.
— Ingen kontakt.
— Eller så kopplas polisen in.
Valentina Antonovna kastade en blick full av gift mot honom.
— Ni kommer att ångra er! — fräste hon.
— Jag ska driva er båda i graven.
— Ni ville inte göra det på ett bra sätt — det blir på ett dåligt!
Andrey stängde grinden framför näsan på henne.
Han följde Lada in i huset.
Kramade henne.
Tröstade:
— Var inte rädd.
— Jag ska skydda dig.
— Vi sätter upp kameror, skaffar en stor hund.
— Vi klarar det här.
Men Lada visste: det var bara början.
Och hon hade rätt.
Valentina Antonovna startade en kampanj.
Hot, anmälningar, skvaller, falska anklagelser — allt användes.
Först efter flera månader upphörde mardrömmen plötsligt.
Mamman försvann.
Utan förklaringar.
Utan samtal.
Hon bara försvann.
I fyra år hörde Lada inget från Valentina.
Livet med Andrey var lugnt.
De byggde upp en liten verksamhet, levde i sin egen takt.
Det var bra.
Fram till våren förra året.
Andrey åkte på affärsresa.
Lada blev ensam.
Och igen — knackning på grinden.
Hon tittade på kameran.
Hjärtat frös till.
Mamman.
Igen.
Samma säkerhet i ögonen, samma utmaning.
Först ville hon ignorera.
Men sedan bestämde hon sig — det är bättre att allt händer nu än i hemlighet från maken.
Hon mötte sin mamma lugnt.
Ville prata.
Stå ansikte mot ansikte.
Andrey skulle snart komma tillbaka — hon var inte rädd.
Valentina Antonovna föll oväntat för Lada på knä.
— Förlåt mig, lilla dotter, — rösten darrade, — jag förstår nu.
Jag har insett vilken smärta jag orsakat.
Förlåt… särskilt för vad jag gjorde tidigare.
För den där marken från kyrkogården.
Förlåt mig, för guds skull…
Lada frös.
”Den gången” — ja, hon mindes.
Hon kunde inte glömma den.
Men nu grät mamman.
Det verkade äkta.
Lada mjuknade.
Släppte in henne.
Satte henne vid bordet.
Lyssnade.
Valentina talade om kärlek, ånger, om hur ensam hon levt.
Om hur hon insett sina misstag.
Lada kramade henne.
— Okej, mamma, — sa hon.
— Vi glömmer det.
— Det förflutna är förbi.
Mamman tog farväl efter några dagar.
Åkte, lämnade kvar bara minnet av tårfylld ånger.
Lada trodde på henne.
Tills slutet.
Men snart började nya prövningar.
Den första var släkting — moster Galya, kusin från Uryupinsk.
Med familj.
Med hund.
Med barnbarn som förstörde allt i sin väg.
— Ladochka! — ropade hon glatt när hon kom in i huset, som om hon väntat på detta möte i åratal.
— Vi har bestämt oss för att tillbringa sommaren med dig! Platsen är vacker, havet nära! Varför står du? Ta in väskorna, visa oss allt!
Lada nickade förvirrat.
Hon var tvungen att ta emot dem.
Släkt är inte gäster man kan tacka nej till.
Och helvetet började.
Två veckor fyllda av oväsen, krav, ständig kritik och förargelse.
Maten — för enkel.
Kläderna — för gamla.
Barnbarnen — som galna demoner.
Och moster Galya försvarade allt:
— Det är barn, vad kan man begära!
Men familjens oförskämdhet nådde sin höjdpunkt i kampen om TV-fjärrkontrollen.
— Lada, ge mig fjärrkontrollen! — skrek moster Galya.
— Vi tittar på en serie!
— Bara femton minuter kvar! — svarade Lada och försökte hålla nerverna i styr.
— Sådana här egoister växer upp! — hysterin bröt ut från kvinnan.
— De har tappat sitt samvete!
Lada stod inte ut förrän de åkte.
När de for hoppades hon kunna vila lite.
Men så blev det inte.
Snart dök en ny gäst upp — moster Zina, en gammal vän till Valentina.
Hon kom påstått för att vila en månad, men betedde sig som om huset var hennes.
— Ladochka, din mamma rekommenderade mig! — sa hon när hon slog sig ner i soffan.
— Hon sa att här är paradiset.
— Så jag kom.
Hon krävde speciell meny, perfekt städning, uppmärksamhet.
Varje ord kändes som ett stick.
Varje dag som ett test.
Andrey såg hur Lada brände sig själv inifrån.
Han kunde inte längre hålla sin ilska.
Särskilt när moster Zina började kritisera honom.
— Ladochka, varför är du så ledsen? — gnällde hon.
— Du borde vara glad att jag kom.
— Jag underhåller dig ju!
Lada var tyst.
Varje sekund kämpade hon med sig själv — att inte skrika, inte springa bort, inte börja gråta.
Andrey såg hur hon höll sig kvar med sista kraften.
Och när moster Zina återigen började kritisera honom för ”otillräcklig uppmärksamhet på gästerna”, exploderade han.
— Lyssna, vem tror du att du är? — sa han skarpt och tappade tålamodet.
— Vi har inte bjudit in dig.
— Vi har inte bett om det.
— Jag ser dig för första gången.
— Så spela inte aristokrat.
— Ta dina saker och försvinn!
Moster Zina höll på att sätta i halsen av te.
Av upprördhet blev hennes ögon stora och ansiktet rött.
— Hur vågar du prata så med mig?! Jag är din svärmors vän! Förstår du hur ohövligt det är?
— Jag bryr mig inte om vem du är, — svarade han lugnt men bestämt.
— Det här är mitt hem.
— Här bestämmer jag vem som får stanna och vem som måste gå.
— Så farväl.
Zina blev djupt sårad, men började inte bråka.
Hon samlade snabbt ihop sig, smällde igen dörren så att fönstren skallrade.
Lada stod bredvid och såg henne åka iväg.
Känslorna var förvirrade: någonstans inombords — skam inför mammans släkting, någon annanstans — säkerhet: Andrey har rätt.
Nog med att uthärda oförskämdheten från de som anser att det är hennes plikt att vara vänlig mot alla.
Hon ringde sin mammas nummer.
Efter Zinas avfärd växte en oro i hennes huvud — för många sammanträffanden för att allt skulle vara slump.
— Mamma, var det du som skickade dem alla? — slank ur henne så fort hon hörde Valentina Antonovnas röst.
Paus.
Nästan obemärkt men betydelsefull.
— Ladochka, hur kan du säga så? — mammas röst blev mjuk, nästan sårad.
— Jag ville bara göra det roligare för dig.
— Det är släkten.
— Snälla människor.
— De stannade bara en stund, vad är det för fel med det?
— Vadå för fel? — Lada kunde inte hålla sig längre.
— De levde här som hemma! Två veckor! Åt för tio, förstörde saker, bråkade och krävde särskild behandling!
Och sedan kom din väninna och betedde sig som en drottning! Förstår du vad du gör?!
Mamman skrattade.
Torrt.
Hånfullt.
— Åh, Lada, du blev ju inte fattigare! Och livet blev roligare.
— Om du inte satt som en uggla i hörnet hade du haft nya vänner för länge sedan.
— Det här är mitt liv! — skrek Lada.
— Och du har inte rätt att förstöra det! Du förnedrade mig inför grannarna! Inför alla! Hon åkte som om vi var skyldiga allt.
— Vadå grannar! — fnös Valentina igen.
— De har nog med sina egna problem.
— Och gäster… Ja, det kommer fler.
— Jag har gett ut er adress till alla nu.
— Varför behandlar du mig så? — viskade Lada nästan.
— Vad har jag gjort dig?
— Det är min lilla hämnd, — svarade mamman kallt.
— För att du valde att leva ditt liv.
— För att du gick.
— För att du anser dig vara fri.
— Dags att förstå: i livet får man inget gratis.
— För allt måste man betala.
— Betala? — Lada trodde inte sina öron.
— Med vad? För vad?
— För att jag födde dig.
— För att jag uppfostrade dig.
— För alla år jag spenderade.
— Nu är du skyldig mig.
— Regelbundet.
— Varje månad.
— Vad?! — Lada frös till.
— Skämtar du?
— Femtiotusen, — sa Valentina Antonovna.
— Utan fler ord.
— Annars… skyll dig själv.
— Jag kan göra så att det blir värre för dig än nu.
Lada höll andan.
Femtiotusen.
Var ska de få sådana pengar ifrån? De lever enkelt.
De har inga sparpengar.
Bara en verksamhet som knappt går runt.
— Jag har inte så mycket pengar, — viskade hon.
— Hitta dem, — beordrade mamman.
— Eller förbered dig på nästa besök.
— Men den här gången blir det inte tanter eller väninnor.
— Det kommer bli allvarligare.
— Mycket allvarligare.
Och samtalet bröts.
Lada stod stel.
Inombords — tomhet.
Brus i öronen.
Mörker för ögonen.
Andrey kom in efter en minut.
Han såg hennes bleka, skakande gestalt — och förstod genast att något hemskt hänt.
— Vad? — frågade han och tog hennes hand.
Lada berättade.
Långsamt, med pauser, som om orden inte ville komma ut.
Andrey lyssnade utan att avbryta.
Hans ansikte blev mörkare för varje ord.
— Vilken skurk, — sa han och bet ihop tänderna.
— Hon har helt tappat sin mänsklighet.
— Vad ska vi göra, Andrey? — frågade Lada och kände hur rädslan tryckte mot bröstet.
— Var ska vi få så mycket pengar ifrån?
— Vi ger henne inte en krona, — sa han bestämt.
— Vi låter oss inte utpressas.
— Vi kan inte låta det passera.
— Så länge hon får vad hon vill fortsätter hon.
— Men hon hotade.
— Jag är rädd att hon verkligen ska göra något hemskt.
— Låt henne försöka, — sa Andrey bestämt.
— Vi går till polisen.
— Vi anmäler.
— Låt henne förklara sig för myndigheterna nu.
Lada tvekade.
Ville inte sätta sin mamma i brottsligt ljus.
Men det fanns ingen annan väg.
Och hon gick med på det.
Efter hennes anmälan ringde Valentina Antonovna igen.
Hon bad, vädjade, grät — eller låtsades gråta.
Hon sa att ålderdomen gjort henne svag, att hon bara ville vara en del av deras liv, att det aldrig skulle hända igen.
Lada trodde på henne.
Hon drog tillbaka anmälan.
Ville ge en andra chans.
Men hon hade fel.
Sedan dess började nya besök.
Nya hot.
Nya påtryckningar.
Då bestämde de sig: att fly.
Byta stad.
Gömma sig.
Börja om.
Huset lades ut till försäljning.
Numren byttes.
Lada hoppades att mamman skulle sluta.
Att hon en dag skulle förstå: kärlek kan man inte köpa med våld.
Att en dotter inte är en skuld, utan en person som också behöver modersstöd.
Men hon var fortfarande rädd.
Att någonstans där, i en avlägsen stad, sitter Valentina Antonovna med en ny plan.
Och väntar på rätt tillfälle.