Efter min befordran till senior marknadsdirektör blev livet hektiskt snabbt.
Långa arbetsdagar, oändliga möten och affärsresor innebar att jag knappt var hemma.
Disken samlades upp.
Tvätten överflödade.
Och dammet började lägga sig på ytor som jag tidigare höll fläckfria.
Jag behövde hjälp, och snabbt.
Då bestämde jag mig för att anställa en hushållerska.
Hennes namn var Eliza, och hon hade fått mycket goda rekommendationer från en lokal agentur.
Hon var i början av 40-årsåldern, tystlåten, effektiv och verkade pålitlig.
Under intervjun nämnde hon att hon hade arbetat med familjer och upptagna yrkespersoner i över ett decennium.
Hon sa att hon älskade sitt jobb för att ”ett rent hem håller sinnet lätt.”
Det lät klyschigt – men äkta.
De första veckorna gick bra.
Jag kom hem till ett fläckfritt kök, organiserade garderober och perfekt vikt tvätt.
Till och med min hund, Jasper, älskade henne.
Hon lämnade artiga lappar och uppdaterade mig om vad hon hade städat, och en gång bakade hon till och med bananbröd till mig.
Men efter ungefär en månad började det kännas… konstigt.
Det började med småsaker.
Min mormors halsband, som jag alltid höll i en smyckeskrin på min byrå, låg på en annan hylla.
En låda som höll gamla brev och minnessaker var lite öppen.
Jasper, som vanligtvis var lugn, började skälla vid sovrumsdörren när jag kom hem – något han aldrig hade gjort tidigare.
Ändå bortförklarade jag det.
Kanske var jag bara paranoid.
Eller så var jag för trött för att minnas var jag hade lagt saker.
Men obehaget gnagde på mig.
Jag hade installerat säkerhetskameror i mitt hem när jag först flyttade in – mer för sinnesro än något annat.
Jag kollade dem sällan, om jag inte var bortrest.
Men en fredag kväll, uppfylld av ett glas vin och en obehaglig känsla av oro, öppnade jag appen och kollade på de senaste dagarna av filmklipp.
Till en början var allt vanligt.
Eliza dammsög, torkade av damm, sjöng tyst för sig själv medan hon städade.
Men sedan såg jag något som fick magen att vrida sig.
Hon gick in i mitt sovrum och stannade.
Hon städade inte – hon stod vid min byrå och stirrade på min spegelbild i ett foto som jag hade där.
Hon sträckte ut handen och rörde vid glaset.
Sedan öppnade hon mina lådor – inte för att städa.
Hon tog ut mina underkläder och höll upp dem.
Hon sniffade på dem.
Jag kände hur galla steg i halsen.
Mina händer darrade när jag snabbspolade framåt genom fler filmer.
Och det blev bara värre.
En dag satt hon vid mitt sminkbord och började applicera min läppstift.
En annan dag låg hon på min säng, krupen under mina lakan, och stirrade på taket.
Hon öppnade min garderob och provade en av mina sjalar.
En gång höll hon i en mugg som jag ofta använde och viskade något jag inte kunde höra – men det var mitt namn.
Upprepat, tyst.
Om och om igen.
Sedan kom videon som krossade mig.
Hon var i mitt kontor och rotade i min arkivskåp.
Hon hittade ett kuvert – ett som innehöll känsliga dokument om min adoption.
Jag hade nyligen upptäckt att jag var adopterad och hade inte berättat för någon.
Inuti fanns papper om mina biologiska föräldrar och ett brev från agenturen.
Jag hade hållit det gömt, till och med för mina närmaste vänner.
Hon läste det.
Sedan tog hon ett foto av det med sin telefon.
Det var i det ögonblicket allt föll på plats.
Hon var inte bara en hushållerska.
Hon var besatt av mig.
Jag frös till och stirrade på skärmen.
Mina tankar snurrade.
Vem var hon egentligen?
Hur visste hon om min bakgrund?
Var det en tillfällighet att hon kom in i mitt liv bara veckor efter att jag hade undersökt min biologiska familj?
Mitt hjärta slog hårt, och jag ringde agenturen som hade rekommenderat henne.
Numret ringde två gånger – sedan bröts samtalet.
Jag försökte igen.
Samma resultat.
Deras webbplats? Borta.
I panik sprang jag till kuvertet där jag hade mina adoptionsdokument.
Det var borta.
Jag ringde polisen.
De svarade snabbt, och jag visade dem allt – skärmdumpar, filmerna och de försvunna dokumenten.
En polis tittade allvarligt på mig och sa: ”Vi behöver gräva djupare i hennes identitet.
Det verkar som om hon aldrig varit registrerad hos en licensierad agentur.”
Inom 48 timmar upptäckte de att hennes riktiga namn inte var Eliza.
Hennes namn var Marianne Jensen, och hon hade en historia av att använda alias för att arbeta i hem under falska förespeglingar.
Men det värsta?
Hon var kopplad till min biologiska familj.
Hon var inte min mamma – men hon var min biologiska mammas syster.
Min moster.
Jag stirrade på polisrapporten i chock.
Tydligen hade Marianne motsatt sig att mina biologiska föräldrar gav upp mig.
Hon hade försökt få vårdnaden om mig, men domstolen hade nekat henne.
Efter det försvann hon från registren – tills nu.
Hon hade funnit mig.
Smygit sig in i mitt liv under förevändningen av att vara hushållerska.
Och i veckor hade hon levt i mitt hem, låtsats, tittat på mig och kanske till och med planerat något mer.
Myndigheterna utfärdade ett kontaktförbud och inledde en utredning.
Hon försvann innan de kunde arrestera henne.
Ingen har sett henne sedan dess.
Nu har varje dörr i mitt hem förbättrade lås.
Jag har bytt telefonnummer.
Jag sover med Jasper i min säng, och varje kamera är aktiv och övervakad.
Jag hade anställt någon för att göra mitt liv lättare – men vad jag fick var en skrämmande påminnelse om hur sårbara vi verkligen är när vi litar på främlingar.
Och hur det förflutna vi tror att vi har lämnat bakom oss, tyst och försiktigt kan smyga sig in genom dörren.