En man hånade mig för att jag rakade mitt huvud på grund av cancer – Min frisör tog revansch åt mig

MÄNNISKOR

Kampen mot cancer har tagit mer från mig än bara mitt hår.

Men när en grym främling hånade min skallighet på en frisörsalong, gav min frisörs briljanta revansch mig tillbaka något ovärderligt: min värdighet.

Jag stirrade på min spegelbild och kände knappt igen den hollow-eyed, insjunkna ansiktet som stirrade tillbaka.

Borta var de frodiga, flödande lockarna som jag en gång tog för givet.

Istället fanns det ojämna hårfläckar som påminde mig dagligen om vad cancer hade tagit.

Mitt namn är Polly, och för ett år sedan krossades min värld med tre enkla ord: “Du har cancer.”

Resan sedan dess har varit en överväldigande berg-och-dalbana av rädsla, smärta och bräckligt hopp.

Kemo tog inte bara min styrka utan också min känsla av mig själv. Den mest uppenbara förlusten? Mitt hår.

När jag lät fingrarna glida över min fläckiga hårbotten, mindes jag den enkla glädjen av att borsta mitt långa hår, för bara några månader sedan.

Nu var det en bitter påminnelse om allt cancer hade stulit från mig.

“Du klarar det här, Pol,” viskade jag till min spegelbild och försökte få mod. “En dag i taget.”

Dagen var brännhet, men jag kunde inte ta mig för att gå ut utan att täcka mitt huvud.

Jag knöt min scarf tightare, fruktande för blickarna och viskningarna från främlingar som omöjligt kunde förstå.

När jag gick nerför gatan, susade en grupp pojkar förbi på cyklar.

En pojke pekade på mig och ropade: “Titta, det är den mänskliga fotbollen!”

Hans vänner bröt ut i skratt, varje ord skar genom mig som en kniv.

Jag ökade takten och blinkade bort tårarna. En annan unge ropade: “Hej, flinten! Har du förlorat en vad?”

Mitt hjärta bultade, och jag kämpade emot impulsen att skrika tillbaka, att berätta för dem om de sömnlösa nätterna, sjukdomen och skanningarna som plågade mig.

Istället fortsatte jag gå, med huvudet nere, badande att försvinna.

När jag äntligen kom hem, kollapsade jag mot dörren, tårarna rann nerför mitt ansikte. “Varför jag?” snyftade jag, glidande ner på golvet.

“Varför hände det här mig?”

Dagarna suddades ihop, fyllda med läkarbesök och sömnlösa nätter.

Varje kemo-session tog mer av mitt hår, vilket lämnade mig med en fläckig röra som bara fördjupade mina känslor av maktlöshet.

En morgon, efter att ytterligare en hårtuss hade ramlat ut, fattade jag ett beslut.

Om jag inte kunde kontrollera cancern, kunde jag åtminstone kontrollera det här.

Med darrande händer tog jag upp telefonen och ringde min frisör.

“Wonder Salon, detta är Tony. Hur kan jag hjälpa dig idag?”

Jag svalde klumpen i halsen. “Hej, Tony. Det är Polly. Jag behöver raka mitt huvud. Det är dags.”

Det blev en kort paus innan Tony talade försiktigt. “Självklart, Polly. Hur låter i morgon klockan 14?”

“Perfekt,” viskade jag, kände både lättnad och skräck. “Tack.”

När jag la på, kastade jag en blick på mig själv i spegeln.

“I morgon,” sa jag mjukt, “tar du tillbaka kontrollen.”

Nästa dag gick jag in i Wonder Salon med hjärtat bultande.

Doften av schampo och hårprodukter väckte minnen av bättre dagar – baler, bröllop och andra glädjefyllda tillfällen spenderade i just denna salong.

Men idag var annorlunda. Jag var här för att säga farväl till det sista av mitt hår.

Tony hälsade mig med sitt vanliga varma leende. “Hej, Polly. Redo för din nya look?”

Jag nickade, för känslomässig för att tala.

Tony ledde mig till en stol, inte min vanliga, och slängde en kap över mina axlar.

“Din vanliga stol håller på att fixas,” förklarade han.

“Men oroa dig inte, vi ska få dig att se fantastisk ut på nolltid.”

När Elvis sjöng mjukt från högtalarna började Tony arbeta, ljudet av klippmaskinen var konstigt lugnande.

Med varje drag av klippmaskinen kände jag mig lättare, som om jag lämnade mer än bara hår bakom mig.

“Du vet,” sa Tony, hans röst mild, “min moster gick också igenom det här. Hon var den tuffaste kvinna jag någonsin kände.

Och Polly, du har samma styrka. Jag kan se det.”

Hans ord fick tårarna att bränna i ögonen, men denna gång var de inte av sorg.

“Tack, Tony,” viskade jag, ett litet leende drog sig över mina läppar.

Precis när Tony höll på att bli klar, slog salongdörren plötsligt upp.

En stor man, hans ansikte vridet av otålighet, marscherade mot oss.

“Hey!” barkade han, knackade på min stol. “Det är min plats. Flytta dig.”

Jag frös, överraskad av hans otrevlighet.

Tony ställde sig mellan oss, hans beskyddande natur kom till uttryck.

“Sir,” sa han lugnt, “jag är nästan klar. Kan du vänta bara några minuter?”

“Jag har inte några minuter,” snäste mannen.

“Jag har ett viktigt möte. Jag behöver fixa mitt hår nu, och i min stol.”

Jag var på väg att stiga upp för att undvika en konflikt, men Tony lade försiktigt en hand på min axel. “Jag är ledsen, sir, men du får vänta.

Pollys tid är inte över.”

Mannen stirrade ilsket på mig, hans ögon smalnade.

“Vad är problemet? Hon har inte ens något hår kvar att klippa!”

Hans ord kändes som en örfil, och jag kunde känna tårarna välla upp.

Innan jag kunde svara, snäste han: “Vad, för fattig för att ta hand om riktigt hår?”

Tony, synligt arg, lutade sig fram. “Hon har cancer,” sa han genom sammanbitna tänder.

Mannen fnyste. “Inte mitt problem. Jag har inte tid för det här.”

Jag kunde inte längre stå ut.

Med tårar rinnande nerför mitt ansikte sprang jag från stolen och rusade till badrummet.

Det kändes som en evighet där jag satt och lät tårarna flöda.

Jag tänkte på allt jag gått igenom, hur cancern hade tagit min styrka och självförtroende. Men det här?

Denna hjärtlösa hån var en annan typ av grymhet.

Efter att ha samlat mig gick jag tillbaka in i salongen, osäker på vad jag skulle hitta.

Det som mötte mig lämnade mig mållös.

Den otrevliga mannen låg avslappnad i stolen, ovetande, njutande av en hårmassage med en sovmask över ögonen. Men hans hår – åh, hans hår!

Tony hade rakat det i de mest löjliga, ojämna spikarna och färgat det neonrosa.

Jag kvävde ett skratt när Tony fångade min blick och blinkade.

När mannen äntligen tog av sig sin mask och tittade i spegeln, kunde hans skrik troligen höras i miles omgivning.

“VAD HAR NI GJORT?” skrek han, hans händer rörde hektiskt vid sina neonrosa spikar.

Tony förblev oberörd. “Jag trodde att detta var vad du ville.

Du sa att jag skulle göra det snabbt.”

Mannen kokade av ilska och krävde att få prata med chefen.

Men när salongens ägare, Mr. Gibbs, kom, var han precis lika obrydd över mannens utbrott.

“Sir, du har förolämpat en cancerpatient i min salong.

Jag föreslår att du tar den gratis koppraser vi erbjuder och lämnar tyst,” sa Mr. Gibbs strängt. “Annars kan vi involvera myndigheterna.”

Besviken lät mannen Tony raka av hans hår helt.

När han stormade ut kunde jag inte låta bli att ropa efter honom: “Välkommen till glatze-klubben! Hoppas du har några bra hattar!”

Dörren smällde igen bakom honom, och salongen föll tyst.

Sedan brast vi alla ut i skratt.

När jag lämnade salongen den dagen kände jag mig lättare än jag hade gjort på månader.

Cancer hade tagit mitt hår, men den hade inte tagit min anda.

Människor som Tony, och stunder som denna, påminde mig om att jag inte kämpade ensam.

Jag gick ut i solen, rörde vid min släta hårbotten och viskade: “Polly är tillbaka, och starkare än någonsin.”

Rate article